Sie gähnte. Es war lange nach Mitternacht, doch sie war im Wäscheraum beschäftigt, bügelte ihres Meisters Hemden. Sie warf Wanda einen Seitenblick zu, die fest schlafend zusammengerollt auf einem Wäschekorb voller warmer Kleidungsstücke lag.
"Typisch Madam, die bequemste Position im ganzen Apartment zu finden", zischte sie in ihr Ohr.
Sie zuckte es gleichgültig vor und zurück, bemühte sich jedoch nicht einmal, ihre Augen zu öffnen.

Sie beendete ihre Arbeit, streckte seufzend ihren Rücken. Sie wusste, sie sollte ins Bett gehen, wollte jedoch dieses Massage-Buch studieren, das Clark ihr gegeben hatte. Ihr war gesagt worden, all die unterschiedlichen wesentlichen Öle zu lernen, und welche Unpässlichkeiten man damit behandeln konnte. Mit ihrem fotografischen Gedächtnis war Lernen nicht schwer. Mit der Tatsache fertig zu werden, dass sie sich hinsetzte und über ein paar mädchenhafte Öle lernte, war der Problemfaktor.

Sie seufzte und räumte den Rest der Wäsche weg. Seit seinem großem Geständnis vor ein paar Wochen hatte sie sich mit einem Eifer in ihre Sklaverei gestürzt, der ihr früher gefehlt hatte. Ihr genügte es nicht, eine gute, gehorsame Sklavin zu sein, sie musste die beste Sklavin im ganzen verdammten Universum sein, um ihrem Meister den Vertrauensbruch zwischen ihnen abzugelten, der fast ihre Beziehung zerstört hätte. Demzufolge befand sie sich in einem schwierigen Lernprozess. Die Wäsche, um die sie sich einst mit erschreckendem Widerwillen gekümmert hatte, wurde ihr Hauptanliegen im Leben. Sie hatte sogar Rachel um ihre Meinung betreffend verschiedener Sorten Waschmittel gebeten und ihre Wirkung auf Baumwollhemden. Sie hatte bloß geseufzt, ihre Augen verdreht und ihren Handrücken gegen ihre Stirn gelegt, um zu prüfen, dass sie kein Fieber hatte.

Mit ihres Meisters Erlaubnis hatte sie begonnen, Kochkurse zu belegen, und ihre Massagetechnik hatte sich enorm verbessert. Außerdem hatte sie Arme voller Bücher aus seinem Büro geholt und sie auf ihrem Nachttisch gestapelt, versenkte sich in den feineren Aspekten ihrer Stellung. Geschichte der O fand sie seltsam erregend, obwohl es all ihre Willenskraft erforderte, nicht die langweiligen Stellen zu überspringen und geradewegs zu den erotischen Teilen zu wechseln. Insgeheim war sie der Meinung, dass Jacqueline eine versteckte Domina war, während René ganz klar ein Sub war, der zu Sir Stephens Füßen knien sollte, weil er da offensichtlich hingehörte. Sie schrieb diesen Teil des Romans in ihrem Kopf um, passte ihn ihrer eigenen Situation an, da sie nicht von dem sexy Sir Stephen lesen konnte, ohne das Bild ihres Meisters in den Charakter zu verpflanzen. Venus im Pelz fand sie schwierig, doch wenigstens war sie in der Lage, darüber vernünftig mit ihrem Meister zu sprechen, was den Mann zu erfreuen schien. Sie dachte, Severin wäre ein geisteskranker Idiot, behielt diese Meinung jedoch für sich. Marquis de Sade brachte sie zum Kichern, wenn sie sich nicht übergeben wollte.

Letztendlich war sie der Ansicht, dass die erotischen Klassiker nicht annähernd so viel Spaß machten wie die echte Sache. Heutzutage musste sie nur an ihren Meister denken und wurde schon dabei feucht - eine Tatsache, die ihn zu erfreuen schien. Der große Mann hatte immer gesagt, er würde seine Sklavin trainieren, damit sie auf seine Stimme reagierte, auf einen Seitenblick oder die leiseste Berührung. Und sie dachte, ihr Meister wäre auf dem besten Weg, dieses Ziel zu erreichen.

Erschöpft rollte sie ihre Schultern. Die beste Sklavin im ganzen Universum zu sein, war eine ständige Überforderung. Trotzdem konnte sie nicht ertragen, weniger als alles zu geben, selbst wenn das perverserweise bedeutete, ihrem Meister ungehorsam zu sein. Er hatte sie um 21.30 Uhr ins Bett raufgeschickt und sie war um halb Zwölf wieder runter geschlichen, um das Bügeln zu erledigen, nachdem er sich in sein eigenes Schlafzimmer zurückgezogen hatte.

Sie hängte das letzte Hemd auf und sah sich mit einem Seufzen um. Ihre eigene Wäsche musste noch erledigt werden. In der Vergangenheit hätte sie sie weggegeben, nun hatte sie jedoch keine Kontrolle über ihre Finanzen und konnte das nicht mehr machen. Dennoch, was zählte, war, ihren Meister in untadeligem Zustand zu halten. Ihre eigenen Kleider konnten warten.

Sie pflückte die dösende Wanda von ihrem warmen Nest und schaltete das Licht im Wäscheraum aus. Sie schlich auf Zehenspitzen die Treppe hinauf, stellte die Katze vor seiner offener Schlafzimmertür ab und machte sich auf den Weg zu ihrem Zimmer, wo sie mit einem tiefen Seufzen der Erschöpfung auf das Bett fiel. Es war beinahe zwei Uhr früh. In ein paar Stunden musste sie wieder aufstehen. Sie schlief in der Bewegung ein, als sie ausgriff, um ihr Buch über wichtige Öle zu nehmen.

Sie schleppte sich müde zum Pool hinunter, nachdem ihr Wecker ein paar Stunden später geläutet hatte, zog gehorsam ihre Längen, kehrte dann zum Apartment zurück, um ihrem Meister seinen Kaffee zu machen. Sie wurde fröhlicher, als sie sich dem Schlafzimmer näherte. Sie liebte es, ihren Weckruf auszuführen. Sie stellte den Kaffee auf den Nachttisch, schlüpfte aus ihrer Trainingshose und verschwand unter der Decke.

Er roch göttlich wie immer. Sie dachte, sie könnte betrunken werden von dem Geruch ihres Meisters. Da lag etwas Erdiges und trotzdem Süßes darin. Sie lokalisierte ihres Meisters dösenden Schwanz und betrachtete ihn für einen Moment in der Dunkelheit. Er war breit, wie er selbst, leicht gebogen über dem schweren Hodensack, umgeben von einem dunklen, drahtigen Haargebüsch.Sie presste ihree Nase gegen ihres Meisters Schwanz und küsste ihn zärtlich, leckte dann einen Streifen die gesamte Länge des Schaftes entlang. Der Schwanz zuckte, hieß ihre Aufmerksamkeit willkommen und sie grinste. Falls sie für ihres Meisters Berührung empfänglich wurde, dann war es klar, dass auch er nicht immun gegen seiner Sklavin Reize war.

Sie nahm den härter werdenden Schaft zur Gänze in ihren Mund und saugte heftig daran. Der Schwanz wurde augenblicklich hart, und sie hörte ihn diese kleinen Geräusche in seiner Kehle machen, die bedeuteten, dass seine Sklavin ihres Meisters volle Aufmerksamkeit hatte. Mit einem glücklichen Gurgeln machte sie sich ernsthaft an die Arbeit. Überraschenderweise wurde sie nie müde, ihn auf diese Art zu dienen. Es machte keinen Unterschied, dass sie die selbe Aktion jeden Morgen durchführte. Sie genoss es immer noch jedes einzelne Mal.

Ein paar Minuten später tauchte sie auf, leckte seine Lippen.
"Guten Morgen, Meister", sagte sie höflich, glitt dann rasch unter der Decke hervor und kniete neben dem Bett nieder, Augen gesenkt, in der perfekten Unterwerfungsstellung, erwartete weitere Befehle.

Sie fühlte seine Blick auf sich, sah aber nicht auf. Ein paar Sekunden später kam ein tiefes Seufzen und eine Hand landete auf ihrem Kopf, strubbelte ihre Haar.
"Sieh mich an, Mädchen", befahl er.
Sie tat, was ihr gesagt wurde und blickte in ein Paar amüsierter, dunkler Augen auf.
"Was soll ich mit dir anstellen?" fragte er.
Sie runzelte ihre Stirn. "Es tut mir leid, Meister. Habe ich etwas falsch gemacht?" erkundigte sie sich ängstlich.
"Nein. Tatsächlich hast du dich seit über einem Monat perfekt benommen. Das ist das Problem", erläuterte er, nahm einen Schluck von seinem Kaffee.
"Das ist ein Problem?" Ängstlich schlug ihr Herz in ihrer Brust. Sie wollte kein Problem sein. Sie wollte perfekt sein.
"Süße, ich will dich zurück. Meine Kajira. Nicht Robosklavin!" rief er aus. "Versteh mich nicht falsch - ich liebe die Art, wie du dich in deine Dienste wirfst, aber du machst das nicht, weil du mich erfreuen willst, oder sogar, weil du es genießt - stimmt’s?"
"Tue ich doch!" protestierte sie beleidigt.
Er hob eine Augenbraue, seine dunklen Augen blitzten gefährlich. Sie biss auf ihre Lippe.
"Keine Ahnung, Meister", gab sie seufzend zu.
Sein Gesichtsausdruck wurde weich. "Komm her, Kleines."

Er klopfte neben sich auf das Bett und sie brauchte keine weitere Aufforderung. Wie Wandas war ihr Hauptziel im Leben, irgendwo in seiner unmittelbarer Nähe zusammengerollt zu liegen. Falls es ihrem Meister auch noch gefiel, seine Sklavin zu streicheln, wurde sie augenblicklich in den Himmel befördert.

Bei dieser Gelegenheit hatte sie Glück. Er machte es seiner Sklavin gemütlich, sodass sie auf ihrem Rücken lag, ihren Körper in den Armen ihres Meisters, ihren Kopf zur Seite gelegt auf seiner nackter, behaarter Brust, in seine Augen hinaufstarrend.
"Du siehst müde aus", runzelte er seine Stirn, streichelte die Seite ihres Gesichtes hinunter. "Hast du ordentlich geschlafen? Du hast dich eine Weile nicht hier unten angekettet."
"Ich habe gut geschlafen. Ich gehe aus wie eine Lampe, sobald mein Kopf auf dem Kissen aufschlägt", sagte sie, kreuzte ihre Finger.

Es war die Wahrheit, obwohl sie sicher war, ihr Meister würde es nicht so interpretieren, wenn er wüsste, was seine Sklavin hinter seinem Rücken machte.

"Hmm." Er spielte träge mit einer ihrer Brustwarzen. Sie zuckte zusammen, als ihr Meister an einem seiner Ringe zog, entspannte sich dann, weil sie erkannte, es schmerzte nicht mehr.
"Sie sind vollkommen verheilt, Mädchen", lachte er. "Eigentlich denke ich, es ist Zeit, dass wir ein paar ernstere Spiele damit spielen."
"Meister?" krächzte sie schwach, fragte sich, was er mit ernsteren Spielen meinte.
"Du wirst schon sehen."

Er zog hart an und sie schnappte nach Luft. Es war eine köstliche Empfindung - schmerzhaft, sandte jedoch gleichzeitig Funken des Vergnügens seine Nervenenden hinunter.
"Runter, Mädchen!" lachte er, schlug sie. "Kajira, ich sage nicht, dass du irgend etwas falsch machst. Ich möchte dich nur fröhlicher machen. Du bist zu eifrig, nicht entspannt in deinen Diensten. Was ich will, ist, dass du dich in deinem Status verlierst, Zufriedenheit darin findest. Nicht, dass du dich reinschmeißt und wild herumrennst, versuchst, all deine Pflichten gleichzeitig zu erfüllen. Kein Wunder, dass du müde aussiehst. Du brennst aus, wenn du so weitermachst."
"Ich will Sie erfreuen, Meister", murmelte sie, fühlte sich leicht verärgert.
"Vielleicht willst du das. Und vielleicht ist es auch wahr, dass du es nicht ertragen kannst, weniger als der Beste zu sein, worin auch immer du deinen Willen setzt", sagte er zärtlich. "Sei ehrlich, Kajira, du warst immer eine Streberin."
"Klar, zum Beispiel in meiner Karriere", bemerkte sie betont, verzog ihr Gesicht.
Er lachte. "Verwechsle nicht die Karriereleiter hinaufklettern mit Strebertum, Sklavin", tadelte er. "Du magst nicht auf dem schnellsten Wege sein, es zum Assistant Director zu schaffen, bevor du vierzig bist, aber du arbeitest auffallend mehr. Du hast eine exzellente Lösungsrate und du gibst immer 150 Prozent von dir, wofür du auch immer mentale Verpflichtungen eingehst. Ich wette, du hattest die ganze Zeit in der Schule glatte Einsen", fügte er hinzu.
Sie errötete und zuckte ihre Schultern.
"Wen wolltest du beeindrucken?" fragte er.
"Das war es nicht. Ich habe nicht versucht, irgend jemanden zu beeindrucken", widersprach sie trotzig, zupfte mit ihren Fingerspitzen an dem Laken.
"Was dann?"

Seine Hände fanden ihre Handgelenke und stoppten ihre ruhelosen, suchenden Finger. Sie wusste, sie würde hier nicht rauskommen, ohne ihren Meister mit ein paar Antworten zu versorgen. Sie wusste, ihre Meister hatte vor, seine Sklavin eine ähnliche persönliche Reise durchmachen zu lassen, wie sie der große Mann mit Andrew Linker durchlaufen hatte - und er würde sie sich nicht rausstehlen lassen.

"Es ging nicht um Beeindrucken. Es ging um ... nicht Enttäuschen. Ich hasse es, eine Enttäuschung zu sein. Menschen im Stich zu lassen", zuckte sie ihre Schultern. "Wenigstens Menschen, die ich mag. Der Rest kann meinetwegen bleiben, wo der Pfeffer wächst, aber die, die mir etwas bedeuten ..." Sie seufzte.
"Du kannst nicht immer perfekt sein. Jeder macht Fehler. Die Menschen, die dich ehrlich lieben, werden dir verzeihen", sagte er.
Sie versteifte sich. Seine Hände rubbelten ermutigende Wärme ihre Arme auf und ab, entspannten sie wieder.
"Na schön, dann glaube ich, meine Leute haben mich nicht ehrlich geliebt", meinte sie leise, "weil sie mir ganz sicher nie verziehen haben."
"Das war der größte Brocken, ja. Es gab allerdings andere Anlässe", zuckte sie ihre Schultern. "Weil ich nach Oxford ging - würden Sie glauben, dass mein Vater deswegen sauer war, weil er wollte, dass ich nach Harvard gehe, was seine ehemalige Schule war. Sie könnten denken, ich rammte ihm ein Messer ins Herz, als ich ihm von diesem Karriereziel erzählte. Sein Missfallen hing ständig zwischen uns in der Luft. Es war so schwer, manchmal fühlte ich mich, als würde es mich ersticken. Es gab keine Verzeihung, Wal... Meister. Nicht von ihm. Nicht von Mom. Sie kümmerte Oxford nicht so sehr. Gleichgültig, wie sehr ich mich bemühte, ich konnte meine Mutter nicht einmal soviel haben lassen."
"Und es war leichter für dich und - dachtest du - leichter für sie, es einfach hinter dir zu lassen, als zu bleiben und zu versuchen, die Missbilligung zu bekämpfen", flüsterte er in ihr Ohr.
"Was auch immer", zuckte sie ihre Schultern, hatte genug an offener Aussprache für eine Sitzung.
Sie mochte es nicht, sich auf diese Art zu untersuchen. Es brach in ihre ansonsten fröhliche Stimmung ein.

"Na schön, ich brauche dich nicht perfekt - ich möchte, dass du glücklich, gesund und eins mit deinem Sklaventum bist."
"Bin ich doch!" protestierte sie, ihr Ton zornig. "Mensch, was zum Teufel muss ich anstellen, um Ihnen zu zeigen, dass ich es versuche?"
"Aufhören, es so verzweifelt zu versuchen?" schlug er milde vor. "Ich kann sehen, das ist ein sensibles Thema für dich, Mädchen, aber das gibt dir nicht das Recht, mir gegenüber vorlaut zu sein. Hol deinen Aktenkoffer und bringen wir dich runter zur Basis, okay?"
"Jetzt?" Sie warf einen Blick auf den Wecker auf dem Nachttisch. "Wir müssen heute arbeiten, Meister."
"Das ist richtig - deshalb bewegst du dich besser, Sklavin", sagte er, schubste sie vom Bett und verabreichte ihr im Gehen einen festen Schlag auf ihren Hintern.

Sie holte ihren Koffer aus dem Schrank, ihre Stimmung hob sich, als sie in die Gelassenheit des Sub-Raumes eintrat. Sie liebte diesen Ort in ihrem Kopf, wie qualvoll er auch zu erreichen war. Er wusste genau, wie er sie dorthin brachte.

Sie legte den Koffer ehrfürchtig auf das Bett und kniete unterwürfig an seine Seite nieder. Ihres Meisters Finger berührten die Rute und sie atmete tief ein. Die Rute war ihr am wenigsten geliebtes Werkzeug. Sie tat verdammt weh. Seine Finger strichen über das Paddel und sie entspannte sich. Sie mochte dieses Paddel. Es war flach und der Schmerz war tief und warm, nicht wie der Riemen, der stach. Sie mochte die scharfe Qual des Riemens nicht so sehr. Für einen Moment tanzten seine Finger zwischen dem Paddel und dem Riemen, während er das Problem überlegte. Dann sah er zu seiner Sklavin hinab.
"Also, Mädchen. Welches würdest du bevorzugen?" erkundigte er sich.
"Paddel, Meister", antwortete sie sofort.
Er lachte laut auf.
"Das bedeutet, Sie werden den Riemen verwenden, nicht wahr?" sagte sie seufzend.
"Nein, werde ich nicht." Er strubbelte liebevoll das Haar seiner Sklavin. "Das Paddel wird völlig ausreichen."

Er klopfte auf seine Knie und sie schnappte ein paar Kissen, begab sich in Position. Mehrere lange Minuten befummelte er ihren Arsch, brachte dann ohne Vorwarnung das Paddel mit einem scharfen Krachen runter. Sie quietschte überrascht. Normalerweise wärmte sie ihr Meister mit einigen sanften Schlägen seiner Hand auf, aber nicht dieses Mal. Das Paddel landete mit einem weiteren hallenden Knall und sie atmete tief durch.

Danach machte sich ihr Meister daran, seiner Sklavin Kehrseite ernsthaft aufzuwärmen. Sie begann, sich zu winden, nur damit ihre Handgelenke von einer großen Hand gepackt und ebenfalls hart auf den schmalen Teil ihres Rückens gepresst wurden. Sie drückte sie so fest auf die Kissen, dass sie ihres Meisters Knie durch sie hindurch spüren konnte.

In diesem Moment brach die innere Anspannung und sie ergab sich ihres Meisters Willen. Sein Paddel brachte der Rückseite der Schenkel seiner Sklavin und beiden Hinterbacken die selbe Rotschattierung, dann pausierte er.
"Wem gehörst du, Mädchen?" fragte er.
Sie überdachte ihre Position. Sie lag splitternackt und unbeweglich über den Knien eines Mannes, der ein Paddel schwang; es war allzu deutlich, wem sie gehörte.
"Ihnen, Meister", antwortete sie leise. "Ich bin Ihre Sklavin, Ihr Spielzeug. Ich gehöre Ihnen, um mich für meine Anmaßung, fehlenden Respekt und mein gesamtes Verhalten zu bestrafen. Bitte, verzeihen Sie mir, Meister."
"Dir ist verziehen."

Er lieferte noch ein paar Hiebe, ließ seine Sklavin mit jedem harten Streich aufschreien. Dann legte er das Paddel zur Seite, zog die junge Frau hoch und gegen seine Brust, drückte sie an sich, tröstete sie. Seine Lippen fanden ihre und küssten sie tief, sie seufzte zufrieden, ließ sich von der Wärme der Umarmung ihres Meisters verschlingen.
"Ich danke Ihnen, Meister", flüsterte sie, sah auf.
"Gern geschehen, Hündchen." Er nahm das Gesicht seiner Sklavin in beide Hände. "Diese großen Hundeaugen werden noch mein Tod sein", schnaubte er, schüttelte bekümmert seinen Kopf. "Nimm eine Dusche und geh zur Arbeit, Sklavin. Keiner von uns hat Zeit zum Trödeln."
Er klatschte seiner Sklavin rotglühenden Hintern, um seinen Punkt klarzumachen.

Sie grinste und krabbelte hastig vom Bett, blieb dann stehen.
"Ich würde Meister gerne anziehen, wenn ich darf?" bat sie schüchtern.
Er blickte überrascht hoch.
"Bitte", sagte Mulder respektvoll.
Seine Augen verengten sich und er fasste ihr Kinn, betrachtete seine Sklaven nachdenklich.
"Ich möchte es. Das ist kein Versuch, perfekt zu sein ... es ist nur ... oh, verdammt, ich mache es einfach gern!" schnappte sie grinsend.
"Andrew hatte recht mit dir." Er schüttelte seinen Kopf, als ob er verblüfft wäre. "Ich hätte nie gedacht, diese eigensinnige, hitzköpfige Angestellte könnte sich so vollkommen in ihrem Dienst verlieren - und sich darin so vollkommen finden", murmelte er.
"Hölle, ich bin selbst überrascht!" antwortete sie. "Also, Meister? Darf ich?" drängte sie eifrig.
"Warum nicht? Aber mach schnell, Mädchen. Ich habe eine Besprechung um Acht und wir sind spät dran. Ich gehe unter die Dusche, während du meine Kleidung auswählst. Ich vertraue dir!"

Er wanderte zum Badezimmer, pausierte und warf einen Blick zurück.
"Du weißt schon, dass Lederhose und Wildlederweste keine Bürokleider sind, richtig?"
Sie grinste und zog eine Grimasse, er lachte laut auf und verschwand im Bad.

Sie holte einige der erstklassig gereinigten Kleider ihres Meisters aus seinem Schrank. Sie wählte ein blassblaues Hemd, einfach zur Abwechslung, und eine geschmackvolle marineblaue Krawatte, graue Anzughose mit Jackett und schwarze Seidenboxer.

Er hob eine Augenbraue wegen der Boxershort, dachte eindeutig, sie wäre Wochenend-Kleidung, erhob jedoch keine Einwände gegen die Wahl seiner Sklavin. Er stellte sich neben das Bett und ließ sich von seiner Sklavin abtrocknen, danach streifte sie die Seidenshort ihres Meisters lange, gebräunte Beine hinauf und über seinen Penis, nahm sich Zeit und vergewisserte sich, dass Schwanz und Hoden ihres Meisters in der Unterwäsche bequem untergebracht waren. Sie griff nach dem Hemd und hielt es für ihn bereit, um hineinzuschlüpfen, glättete es über ihres Meisters soliden muskulösen Armen und Schultern, bevor sie es zuknöpfte. Sie drehte seine Arme um und schloss die Ärmel mit silbernen Manschettenknöpfen in der Form winzige Boxhandschuhe, von denen sie wusste, sie waren ein Geschenk von Andrew Linker. Danach hielt sie seine Anzughose auf und half ihm, hinein zu steigen. Sie knöpfte sie zu und schloss den Reißverschluss, bevor sie ihres Meisters glatten, schwarzen Gürtel mit einem leichten Schaudern befestigte - das war der Gürtel, der mehr als einmal an ihrer Kehrseite angewendet worden war, und das verschaffte ihr bei Berührung einen gewissen Schauer.

Schließlich setzte sie ihn auf die Bettkante und zog ihrem Meister die Socken an, schob die Füße ihres Meisters sanft in ein Paar Schuhe, die von seiner Sklavin Hand zum höchsten Niveau des Glanzes poliert worden waren. Nachdem sie fertig war, küsste sie jeden Schuh, trat dann zurück und überblickte die Zusammenstellung.
"Meister sieht verdammt zum Fressen aus", grinste sie.
"Und Sklavin sieht verdammt nackt aus!" hob er hervor, klatschte seiner Sklavin Hintern. "Zieh dich an und geh zur Arbeit, Mädchen. Dein Boss ist genau so ein Pedant für Pünktlichkeit wie dein Meister."
"Jawohl, Sir!" Sie gab einen spottenden Salut ab, sprang dann dem unvermeidlichen Schlag, der in die Richtung ihrerr wunderhübsch glühenden Hinterbacken gezielt war, aus dem Weg.

Sie eilte die Treppe hinauf und schlüpfte hastig in seine Kleider. Sie schnappte Schlüssel und Telefon, verharrte dann und warf einen Blick unter das Bett, wo sich in letzter Zeit Wanda versteckt hatte, in einem Versuch, den ganzen Tag mit dem Aquarium eingesperrt zu werden, was ihr zweites Hauptgebiet des Verlangens in der Welt war. Und natürlich war sie da. Sie zerrte die widerstrebende goldfellige Katze unter dem Bett hervor und warf einen Blick in die Runde, vergewisserte sich, dass er sich nicht in unmittelbarer Nähe befand, pflanzte dann einen Kuss auf ihren Kopf.
"Das wird nie passieren", erklärte sie ihr, deponierte sie vor der Schlafzimmertür.
Ihr locker schwingender Schwanz versicherte ihr, dass es eines Tages ganz bestimmt passieren würde. Alles, was sie zu tun hatte, war abzuwarten. Sie schloss ihre Schlafzimmertür und rannte aus dem Apartment, sich der Warnung ihres Meisters bewusst, nicht zu spät zu kommen.

Sie setzte sich zögernd an ihren Schreibtisch. Rachel hatte ein paar Tage Urlaub genommen. Normalerweise genoss sie ihre eigene Gesellschaft, fühlte sich jedoch aus irgendeinem Grund diesmal einsam. Die Kellerwände begannen, sich um sie zu verengen und sie konnte häufig einen ganzen Tag verbringen, ohne jemanden zu sehen. Mehr als das, da lag eine Notiz auf dem Boden ihres Eigangskorbs, der sie stur aus dem Weg ging. Mit Rachel, die sie ablenkte, war es einfach gewesen, aber jetzt, wo sie weg war ...

Endlich, unfähig zu widerstehen, griff sie danach und öffnete sie. Sie stammte von Holly aus der Nachrichtenabteilung und hatte seit Wochen in ihrem Korb gelegen. Nach allem, was mit ihm geschehen war, konnte sie sich nicht vertrauen, sie zu öffnen, geschweige denn, sich dem Inhalt zu stellen.

Sie atmete tief durch und las sie. Es war nicht sehr informativ. Einfach eine Adresse. Sie biss auf ihre Lippe und widerstand mit all ihrer Willenskraft dem Drang, in die Datenbank einzuloggen, um sie zu überprüfen. Sie holte ein paar alte Akten heraus und ging sie neuerlich durch, versuchte, sich in den Studien zu verlieren, doch ihre Augen wanderten immer wieder zu der Notiz zurück.

Schließlich - um zu verhindern, verrückt zu werden - griff sie zum Telefon und rief Kim an, vereinbarte einen Termin, um mit ihm zu sprechen.

Ihres Meisters Schuhe waren auf seiner Fahrt ins Büro abgekratzt worden, dachte sie stirnrunzelnd ein paar Stunden später, polierte sie in Gedanken wieder zu vollem Glanz auf. Schließlich wurde ihre Leistungsfähigkeit als Sklavin in ihres Meisters Erscheinungsbild reflektiert.

"Sarah?" Er sah sie fragend an, bemühte sich, die Aufmerksamkeit seiner Untergebenen von seiner Fußbekleidung abzulenken.
"Was? Oh, ja."
Sie setzte sich. Dabei bemerkte sie, dass er einen winzigen Tintenfleck auf seinem Hemdsärmel hatte, und machte eine mentale Notiz, die beste Methode nachzulesen, Tintenflecken aus Baumwolle zu entfernen. Er runzelte seine Stirn.
"Sarah?" sagte er erneut. "Ich bin sicher, Sie haben einen Grund, diese Besprechung einzuberufen. Einen sehr guten Grund", fügte er gefährlich hinzu.
"Ja." Sie biss auf ihre Lippe und befingerte das Stück Papier in ihrer Tasche.
"Also?" Sein Ausdruck wurde weich, während er seine Sklavin betrachtete.
"Ich habe ein paar Neuigkeiten", murmelte sie schwach.
"Gut. Ich auch", erwischte er sie auf dem falschen Fuß und sie blickte erschrocken auf. "Die Resultate dieser Tests, die wir machen ließen?" Er reichte ihr einen Brief. "Ich wollte es dir heute Abend mitteilen, aber nachdem du jetzt hier bist ..."
"Sind sie sauber?" Sie entfaltete den Brief.
"Natürlich", grinste er. "Ab sofort bist du von Kondomverpflichtungen befreit, Sklavin", murmelte er in leisem Grollen.
Sie sah grinsend hoch. "Wann ...?" begann sie.
"Ich glaube, in ein paar Tagen haben wir Sklavinnen-Tag", meinte er, ein breites Grinsen durchzog seine offene Mimik.
Ihr eigenes Lächeln spaltete beinahe ihr Gesicht. "Sie werden es ohne tun?" Sie prickelte bei dem Gedanken an ihn, der in ihrem Körper kommen würde.
"Das ist richtig. Wirst du in dieser Sekunde in deiner Hose kommen?" fragte er hämisch, vermutete richtig die Reaktion seiner Sklavin auf diese Neuigkeit.
"Nicht ohne Erlaubnis, Sir!" antwortete sie und ihr Meister lachte laut auf.
"Erlaubnis verweigert, Mädchen", grinste er.
"Müssen wir bis Samstag warten?" schmeichelte sie. "Ich meine, was ist falsch mit einem Wochentag?"

Er benutzte sie regelmäßig während der Woche, es bestand daher kein Grund, den sie sehen konnte, zu warten.
"Ich möchte das zu einer denkwürdigen Gelegenheit machen", erklärte er ihr, "und außerdem, die Erwartung ..."
"... ist das halbe Vergnügen. Ja, ich weiß, Meister." Sie verzog ihr Gesicht. "Allerdings sollte ich darauf hinweisen, nachdem immer ich diejenige bin, der die Erwartung über hat, ist das leicht für Sie zu sagen."
"Arme Sklavin, es ist ein hartes Leben", grinste ihr Meister schief, ohne auch nur das leiseste Mitgefühl. "Nun, was wolltest du besprechen?" sagte er, sein Ton wurde knapp und geschäftsmäßig.
"Das."

Sie zog die Notiz aus ihrer Tasche und händigte sie nervös ihrem Meister aus, der sie las, dann fragend aufblickte.
"Das ist eine Adresse in Seattle. Erkläre", befahl er.
"Es ist die Adresse, wo die Telefonnummer registriert war. Die ich in Kalifornien fand." Sie sah auf ihre Hände, dann wieder hoch zu ihrem Meister, wollte die Reaktion des Mannes abschätzen.
"Und was willst du damit anfangen?" fragte er, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und untersuchte das Gesicht seiner Sklavin genau.

Sie war überrascht. Sie war nicht sicher, welche Reaktion sie erwartet hatte, doch es war ganz sicher nicht das.
"Ich bin nicht sicher. Ich sitze schon eine Weile darauf, weil ... na ja, ich bin nicht sicher."
"Sarah - es freut mich, dass du damit zu mir gekommen bist, anstatt dich einfach nach Seattle aufzumachen. Das ist ein echter Fortschritt, Süße. Ich bin stolz auf dich", sagte er sanft.
Sie spürte ein Glühen der Freude irgendwo in ihrem Magen beginnen und in ihr Gesicht hinaufkriechen, das sie leicht erröten ließ.
"Frage ist - was mache ich jetzt?" meinte sie.
"Ich kann dich beraten, aber die Entscheidung liegt bei dir. Du kennst die Konsequenzen schlechter Entscheidungen", zuckte er seine Schultern.
"Jaah", wimmerte sie theatralisch und er schüttelte bekümmert seinen Kopf.
"In Ordnung - mein Rat ist, es fallen zu lassen. Krycek lässt dich einer Spur folgen und er weiß es. Er spielt mit dir, Sarah, wie eine Katze mit der Maus. Wie Wanda mit deinen Fischen, sieht er zu, wie du springst. Was du dich fragen musst, ist nicht Was ist in Seattle?, sondern Warum will Krycek, dass ich hinfliege?. Welcher seiner Absichten dient es?"
"Ich kenne die Antwort auf diese Frage nicht", hob sie ihre Schultern.
"Nein, und der einzige Weg, diese Antwort zu bekommen, ist vielleicht, sein Spiel mitzuspielen und hinzugehen - doch zuerst kannst du versuchen herauszufinden, was er vorhat. Das ist schwieriger, als einfach loszurennen wie ein Hund, der seinen eigenen Schwanz jagt ... Hündchen", setzte er nach, um den Punkt zu betonen.
Sie zog eine Grimasse. "Sie haben recht. Falls ich entscheide, nach Seattle zu fliegen ...", begann sie, starrte ihren Meister durchdringend an.
"Sag es mir. Ich komme mit", antwortete er. "Renn nur nicht alleine los und lass dich in etwas Gefährliches verwickeln."
"Nein."

Sie erinnerte sich an die zahlreichen Gelegenheiten, bei denen sie genau das gemacht hatte. Es fühlte sich seltsam an, die Bürde zu teilen - seltsam, aber nett.

"Ich danke Ihnen", sagte sie, überraschte sich selbst und ihren Meister.
"Kein Problem", zuckte er seine Schultern. "Allerdings ein Wort zur Warnung - falls ich dir sage aufzuhören, zu irgendeinem Zeitpunkt, gehorchst du mir, Sarah. Ich habe dir schon früher gesagt, dein Kreuzzug ist auch meiner, und ich werde dich nicht bitten, ihn aufzugeben. Aber falls ich entscheide, dass eine bestimmte Handlung zu gefährlich ist, erwarte ich deinen sofortigen, bedingungslosen Gehorsam."
"Alles klar", sagte sie unsicher.
"Ich meine es ernst." Er runzelte seine Stirn. "Du bist zu nah dran, um objektiv zu sein, Sarah. Du verfängst dich in den Einzelheiten und vergisst das große Bild. Vielleicht können wir diese Sache gemeinsam knacken. Allein ... na ja, ich habe nicht vor, die Dienste meiner Sklavin zu verlieren, deshalb ist es dir nicht länger gestattet, loszurennen und ohne zu zögern dein Leben zu riskieren. Sarah?" Sein Ton war gefährlich.
Sie starrte weiter auf seine Schuhe, wusste, sein Meister wollte, dass sie ihn ansah.
"Sarah?" Sein Tonfall war eisern.

Endlich blickte sie mit einem Seufzen hoch.
"Ja, Meister", sagte sie erschöpft. "Wissen Sie, eine Sklavin zu sein ist die härteste Sache, die ich je gemacht habe", murmelte sie. "Schwieriger als meine Examen in Oxford ... schwerer als all das."
Er nickte. "Ich weiß, Kleine", sagte er leise. "Und die Belohnungen?" fragte er.
Sie seufzte aus tiefstem Herzen. "Sie wissen, die machen es die Mühe wert, Meister. Bastard", fügte sie hinzu. "Ja, ich weiß, Sie werden mich für diesen Kommentar bestrafen", grinste sie.
"Immer", stimmte er zu. "Komm her."

Sie stand auf und sie tat wie instruiert, erwartete, rasche Gerechtigkeit zu erhalten. Stattdessen hob er ihr Kinn an und küsste sie fest auf die Lippen, ein süßer, beinahe keuscher und absolut liebevoller Kuss. Sanft strichen ihres Meisters Hände über seiner Sklavin Hintern, ihrem Rücken auf und ab, während er zärtlich sein Eigentum umarmte.
"Ich liebe dich, Sklavin", sagte er ehrlich, "und ich beschütze dich, komme, was wolle. Nun ..."

Er trat einen Schritt zurück und betrachtete sie mit kritischen Augen. "Ich weiß, ich habe eine Weile keine Inspektion vorgenommen und ich kann sehen, das war ein Fehler. Deine Pflege ist definitiv nicht, wie sie sein sollte. Dein Kostüm ist verknittert und deine Bluse sieht sehr nach schon einmal getragen aus. Wie lautet deine Erklärung?"
"Ich dachte ... das heißt ... ich hatte keine Zeit, mich darum zu kümmern, Meister. Ich wollte dafür sorgen, dass Sie gepflegt sind, und ..."
"Sarah." Er legte einen Finger auf seiner Sklavin Mund. "Dein Erscheinungsbild und deine Körperpflege fällt auf mich zurück. Ich möchte nicht, dass irgendjemand denkt, du hast weniger Selbstachtung, seit du meine Sklavin wurdest. Und stolz auf deine Erscheinung zu sein, ist Teil einer gesunden Selbstachtung. Meine Aufgabe als dein Meister ist, dich glücklich zu machen, damit du deine Stellung akzeptieren kannst. Ich will keine Sklavin, die denkt, ihre eigene Bequemlichkeit und Erscheinung sind auf Grund ihres Status weniger wichtig. Sind sie nicht. Abgesehen von allem anderen ist es ein wichtiger Teil deiner Pflicht, dich zu pflegen, um mich zu erfreuen, damit ich etwas Schönes zum Ansehen habe."
"Oh." Sie stieß ihren Schuh in den Boden. "Daran habe ich nicht gedacht."
"Nein."

Er legte seinen Kopf zur Seite und betrachtete seine Sklavin stetig. "Sarah, wir hatten bereits einige Auf und Ab und ich kuriere dich eben erst von einem Missverständnis, wenn das nächste seinen Kopf rausstreckt. Jetzt hör mir zu. Falls du Probleme mit dem Zeitplan hast und nicht alles erledigen kannst, sprich mit mir darüber. Du kannst jedes Thema mit mir zur Sprache bringen, solange es respektvoll getan wird. Von nun an werden wir uns um diese Angelegenheiten in deiner abendlichen Beichte kümmern. Du wirst ehrlich zu mir sein, Sklavin", sagte er fest.
"Sie denken, ich kann nicht all meine Pflichten erfüllen", beschuldigte sie ihn, fühlte sich frustriert und beleidigt mit sich selbst und ihrem Meister.

Verdammt! Sie wollte gut sein. Sie wollte die Beste sein. Sie wollte, dass er jede andere Sub vergessen sollte, die er auch nur angesehen hatte. Sie wollte ... zu viel. Das wusste sie. Trotzdem konnte sie nicht anders.

"Nein, ich denke, du versuchst, zu viel auf einmal zu erledigen", korrigierte er sie.
Er zog seine Sklavin für einen weiteren süßen, keuschen Kuss an seine Brust und sie schmolz, trotz ihrer Vorbehalte.
"Jetzt zurück an die Arbeit." Er ließ sie los und klatschte ihren Hintern. "Wir werden heute Abend noch einmal darüber sprechen."

Taten sie nicht. Sie wurde zu einem Fall weggerufen und es war fast Mitternacht, als sie heimkam. Er hinterließ ihr eine Notiz, sagte ihr, am folgenden Morgen weder ihr Schwimmen noch ihren Weckruf durchzuführen, da sie den zusätzlichen Schlaf brauchte. Sie seufzte. Sie wollte nichts mehr, als ins Bett fallen, hatte jedoch so viele Aufgaben zu erledigen. Nach seiner Predigt vorhin wollte sie ihrem Meister beweisen, dass sie effizient und organisiert war. Sie konnte schwerlich einen zweiten Tag in verknitterten Klamotten zur Arbeit gehen und sie hatte keine frisch gewaschenen Kleider.

Sie schlich auf Zehenspitzen die Treppe hinunter, blieb vor dem Schlafzimmer ihres Meisters stehen und warf einen Blick hinein. Er lag ausgebreitet, tief schlafend, also huschte sie weiter hinunter zum Wäscheraum. Sie rollte ihren Nacken, fühlte sich steif und wusste, dass sie einen beachtlichem Schlafentzug aufbaute, konnte aber nicht anders. Sie hasste den Gedanken, einen der Menschen, die sie liebte, zu enttäuschen. Das schien ständig zu passieren und nichts, was sie tat, schien das aufzuhalten. Was einer der Gründe gewesen war, dass sie es hasste, mit jemandem eine Beziehung einzugehen. Aber nicht dieses Mal. Er würde keinen Grund haben, einen Fehler an ihr zu finden, wie er es heute geschafft hatte. Seine Sklavin würde von nun an tadellos gekleidet und gepflegt sein, nicht ein Haar am falschen Platz, und wenn es sie umbrachte.

Sie presste ihre Lippen zu einer entschlossenen Linie. Wenn sie ihren Geist auf etwas richtete, war sie vollkommen konzentriert und getrieben. Er würde die verdammt beste Sklavin im ganzen Universum bekommen, ob er das wollte oder nicht.

Sie war derart beschäftigt, ihren Weg durch einen Stapel der Hemden zu arbeiten - schwankend vor Erschöpfung, während sie dastand - dass sie nicht den dunklen Schatten bemerkte, der über die Tür fiel. Das erste Zeichen der Anwesenheit ihres Meisters kam, als eine gefährlich seidige Stimme in ihre Träumerei über Perfektion schnitt - sie erschrocken zusammenfahren ließ.
"Was genau denkst du, dass du hier tust?" erkundigte sich Skinner.
Sie sah auf, vor Schock fast irre.

Ihr Meister stand in der Tür, gekleidet nur in einen seidenen Morgenmantel. Seine Arme waren in seine Hüften gestemmt und er sah ... wütend aus.
"Entschuldigung, Meister. Ich wollte das fertig machen ... und ..." sie verlor sich, bemühte sich verzweifelt, einen Grund zu finden, hier zu sein, der sie nicht in Schwierigkeiten bringen würde. "Ich konnte nicht schlafen", meinte sie hoffnungsvoll. "Ich dachte, das würde helfen ... Sie wissen schon, ich meine, es ist so langweilig ..." Wieder verstummte sie.
Er kaufte ihr das nicht ab. "Du weißt, wenn du nicht schlafen kannst, hast du die Order, dich an meinem Bett festzuketten. Das hat zuvor immer funktioniert", sagte er mit diesem selben, seidigen, gefährlichen Tonfall in der Stimme.
Sie begann, sich sehr nervös zu fühlen. "Ja ... ich weiß ... aber ... ich dachte ...", stotterte sie.

Er durchquerte den Raum mit zwei Schritten und sie stolperte, trat zurück, ehrlich angsterfüllt. Er war ein guter Meister, doch der Mann war immer sehr strikt gewesen, wenn es um das Befolgen seiner Befehle ging und sie war nicht sicher, wie zornig er war.
"Oh, um Himmels Willen!" explodierte sie. Ihre übliche Reaktion auf Bedrohung war es, mit allen Waffen feuernd zurückzuschlagen. "Ich bin - verdammt noch mal - eine erwachsene Frau. Ich kann entscheiden, ob ich bügeln will oder nicht!"
"Ja, du bist eine erwachsene Frau - aber du bist auch meine Sklavin, und du wusstest, was das bedeutet, als du deinen Vertrag unterschrieben hast", sagte er brüsk, stoppte vor seiner Sklavin und sah sie forschend an.

Sie versuchte, diesen dunklen Augen auszuweichen, und versagte. Alle Anspannung verließ ihren Körper, während sie ihren Meister müde anblickte und Sorge, vermischt mit Missfallen, entdeckte.
"Es tut mir leid. Ich wollte das bloß erledigen", sagte sie seufzend. "Ich glaube, Sie haben recht, dass ich übereifrig bin. Ich will das nicht vermasseln."
"Und genau das hast du getan, nicht wahr?" ermunterte er.
Sie stieß ein selbstironisches Lachen aus. "Ja. Werden Sie mich ... bestrafen?" fragte sie, im Moment auf keinen Fall in der Stimmung für irgendein hartes Objekt, das Kontakt mit ihrem Hintern fand.
Er betrachtete sie nachdenklich. "Sollte ich. Werde ich wahrscheinlich - aber nicht jetzt. Du siehst so müde aus, Hündchen. Ich habe nicht vor, einen wunden Hintern zu deinen Gründen hinzuzufügen, warum du nicht schlafen kannst. Nun, wie du weißt, belohne ich schlechtes Benehmen nicht, aber ich will dich haben, wo ich dich im Auge behalten kann. Außerdem mache ich mir Sorgen um dich. Geh hinauf in mein Bett und warte dort auf mich. Wenn ich dich bestrafe, will ich, dass du dich auch erinnerst, wie gut die Belohnungen sind", sagte er.
"Ihr Bett, Meister?" sie spürte müde Freude. "Ich danke Ihnen."
Sie fiel auf ihre Knie und drückte ihre Lippen gegen seine bloße Füße, floh dann.

Ein paar Minuten später schloss er sich ihr an, glitt neben seiner Sklavin im Bett hinunter und zog sie an sich. Sie fragte sich, ob ihr Meister vorhatte, sie zu benutzen, doch er hielt sie nur fest, liebkoste seiner Sklavin Körper sanft. Ein paar Minuten später schlief sie ein, ein Lächeln auf ihrem Gesicht.

Ein paar Stunden später wurden sie ungestüm von einem lauten Klopfen an der Türe geweckt. Sie fuhr desorientiert hoch. Neben ihr öffnete er müde seine Augen, einen überraschten Ausdruck in seinem Gesicht. Ihr Meister war nicht einer der am leichtesten zu weckenden Schläfer auf der Welt, wie sie wusste. Die Sklavin war aus dem Bett und auf halbem Weg zur Tür, bevor sie bemerkte, dass sie nackt war. Sie schnappte seinen Morgenmantel,rannte die Treppe hinunter.

Das heftige Klopfen dauerte an und sie war plötzlich sehr besorgt. Wer zur Hölle konnte mitten in der Nacht an die Tür hämmern?
"Wer ist da?!" brüllte sie, legte vorsichtig eine Hand gegen die Tür.
"Sarah, ich bin’s, Ian", antwortete eine zitternde Stimme auf der anderen Seite der Tür.
Sie runzelte ihre Stirn, erkannte die Stimme und setzte an, die Türe zu öffnen. Sie hörte ihn hinter sich die Stufen heruntertrotten, drehte sich halb um, formte es ist Ian mit ihren Lippen. Er war mit einer Trainingshose bekleidet, nichts sonst, und starrte seine Sklavin wütend an.
"Kajira!" fauchte er.

Sie biss auf ihre Lippe, wurde sich plötzlich bewusst, dass sie ihres Meisters Morgenmantel gestohlen hatte. Sie hatte auch die Tür ihres Meisters geöffnet, was definitiv gegen die Regeln war. Das war sein Apartment - sie teilten sich die Wohnung im achtzehnten Stockwerk, doch dieses gehörte ihm.... sie spürte den kalten Schweiß an ihrem Körper aufsteigen, sie hatten jedoch keine Zeit, das Thema zu besprechen, da Ian zögernd das Zimmer betrat.

Sein Verhalten widersprach völlig seinem drängendem Klopfen. Er zitterte und massierte mit seinen Händen seine Arme auf und ab. "Es tut mir leid. Es tut mir leid ...", sagte er immer wieder. "Ich hätte nicht herkommen sollen. Ich wusste nicht, wohin ... ich gehe wieder."
Er wollte sich umdrehen, doch er stellte sich ihm in den Weg, blockierte seinen Ausgang. Er bedeutete ihr mit seinem Kopf, die Türe zu schließen und legte sanft seine Hand auf Ians Arm. Der Mann fuhr zusammen, als ob er gestochen worden wäre, und er zog seine Hand zurück, wechselte mit ihr einen besorgen Blick.
"Ian, ich bin’s, Walter. Du bist hier sicher", meinte er betont, führte ihren unerwarteten Gast zur Couch hinüber.
"Ja ... ich weiß. Entschuldigung", wiederholte Ian, setzte sich vorsichtig auf die Couch.
Erneut tauschte sie einen verwirrten Blick mit ihm.
"Ian, was ist los? Wolltest du Sarah sehen oder mich?" erkundigte er sich sanft. "Wie können wir dir helfen, Ian? Sag es uns."
"Ich ... es ist nichts. Ich war dämlich, das ist alles. Es war meine eigene Schuld", zuckte Ian seine Schultern, schauderte dann erneut.
"Hast du Schmerzen?" fragte sie, setzte sich neben den Mann.
Ian schüttelte vehement seinen Kopf. "Mir geht’s gut. Wirklich. Lass mich nur zu Atem kommen. Ihr müsst euch fragen, was zur Hölle ich hier tue, euch mitten in der Nacht derart zu überfallen. Verdammt! Ich war so blöd. Ich werde gehen ..."

Er stand auf und dieses Mal war er energischer.
"Setz dich, Ian", sagte er fest in seinem autoritärsten Ton. "Du gehst nirgendwohin."
Ian sah den anderen Mann einen Moment an, nickte dann, seine Tapferkeit verblassend.
"Tut mir leid", wisperte er neuerlich.
"Kajira - hol Ian etwas Heißes und Süßes - heiße Schokolade, denke ich", sagte er, betrachtete Ian genau.
Sie nickte und verschwand in der Küche.

Als sie zurückkam, kauerte Ian wieder auf der Couch und er saß im Lehnstuhl, keiner sprach ein Wort. Ians Kopf hing zwischen seinen Knien und er sah auf seine Füße - er betrachtete Ian nur, wartend.
"Ian - hier." Sie reichte dem Mann das Getränk.
Ian nahm es dankbar und nippte daran. Ein paar Sekunden später begann die Farbe, wieder in seine Wangen zurückzukehren und er sah entspannter aus.
"Ich war ein Idiot", flüsterte er, schielte unter seinen Wimpern zu ihm hinauf, als ob er fürchtete, was der andere Mann sagen würde.
"Weiter", ermutigte er, sein Blick verließ nie Ians Gesicht.
"Ein verdammter, blöder Idiot!" fluchte Ian.

"Ich habe heute Nacht mit jemandem gespielt."
"Was ist daran falsch?" fragte er.
"Nichts. Nehme ich an. Ich ... es war keine flüchtige Sache." Er blickte sie und ihn an, wollte eindeutig diese Tatsache betonen. "Ich traf ihn auf ein paar Szene-Partys. Wir haben geredet. Wir haben verhandelt, waren auf einen Drink aus, haben Limits diskutiert, Sicherheitswörter. Ich hatte nichts Schlechtes über ihn gehört ..." Er verlor sich.
"Was ist passiert, Ian?" fragte sie sanft, ihre Erfahrung, mit traumatisierten Verbrechens-Opfern umzugehen, sprang ein.
"Er war nicht, was er gesagt hatte. Er ist ein Sadist ..." Ian stieß ein leeres Lachen aus. "Ja, ich weiß, aber dieser Kerl war wirklich einer. Kein Spieler, bloß ein Sadist. Anfangs war es okay - er sieht gut aus und Junge, er war heiß. Ich fühlte mich ... high. Ich spiele nicht oft, dachte, ich hätte Glück, so einen gutaussehenden Dom zu finden, jemanden, der zu verstehen schien, was ich will ... Ich nehme an, ich machte mir Hoffnungen, dass er ..."

Wieder verstummte Ian und nahm einen weiteren tiefen Schluck von seinem Getränk.
"Es war eine Fassade. Er geriet tiefer und tiefer in die Szene. Er wurde nicht bloß von meinen Schmerzen angemacht - er hörte mich gern schreien. Als ob ... er verrückt und auf irgendeiner Droge wäre, und die Droge war ich - oder, genauer gesagt, mein Leiden ... er ..."

Er stoppte, atmete tief ein, um sich zu beruhigen.
Sie lehnte sich vor. "Mach weiter, Ian", drängte sie leise.
"Ich brüllte mein Sicherheitswort raus, aber er ignorierte es. Er ignorierte mich einfach ..."

Ian fing an zu zittern und sie zog die Decke von der Rückenlehne der Couch, legte sie um den Mann.
"Wenn ich zurückblicke ... Er hat nichts allzu Schlimmes gemacht, aber ich denke, das lag nur daran, weil ich es schaffte, zu ihm durchzudringen. Als ich mich gegen ihn wehrte - das mochte er. Ich wurde schlaff, sprach mit vernünftiger Stimme ... und das drang schließlich zu ihm durch. Er mochte das Sträuben."
"Ian, was hat er dir angetan?" wollte sie wissen, ihr Ton fest, aber freundlich.
"Er ging weiter, als ich wollte, hat mir aber nicht wirklich weh getan", schauderte Ian, umging die Frage.
"Bist du sicher?" fragte er, sah Ian neugierig an. "Brauchst du einen Arzt, Ian?"
"Nein. Gott, nein", schüttelte Ian seinen Kopf. "Ich hatte bloß Angst, mehr als Schmerzen. Danach, als er mich befreit hatte, sagte er nur immer wieder Du hast das gebraucht, du musstest deine Grenzen erweitern, Junge. Ich habe dir gezeigt, wie. Ich brachte dich dorthin, Junge. Du solltest dankbar sein ..." Wieder zitterte Ian. "Oh, Gott ... Ich denke, ich muss mich übergeben", meinte er entschuldigend.

Sie sprang auf ihre Füße und schnappte Ians Arm, brachte ihn gerade rechtzeitig ins Bad. Sie ließ ihn dort allein und ging ins Wohnzimmer zurück.
"Was wird geschehen?" fragte sie ihn ängstlich, ernsthaft entsetzt von dem, was sie gerade mitangesehen hatten.
"Ich denke, es ist Zeit, dass der Hüter des Hauses ein Treffen einberuft", antwortete er nachdenklich.
"Werden Sie diesen Kerl aus der Szene werfen?" wollte sie wissen.
Er schüttelte seinen Kopf. "Nein, ich werde mit den anderen reden und diesen Mann zu einem freundlichen Gespräch einladen. Falls das nicht klappt, werde ich die Nachricht rausgeben, dass er gefährlich ist und nicht mit ihm gespielt werden soll. Oh, ich erwarte, dass er immer noch irgendwo Partner finden würde, jedoch nicht mit verantwortungsbewussten Spielern."
"Armer Ian. Scheiße, das hat er nicht verdient", meinte sie bitter.
"Nein. Ich denke trotzdem, wir müssen ein bisschen mehr herausfinden", sagte er grimmig.

In diesem Moment kam Ian zurück. Sie holte ihm ein Glas Wasser und der Mann nahm es dankbar an.
"Jetzt fühle ich mich viel besser. Ich habe einen nervösen Magen", sagte er mit einen gezwungenen Lachen. "Sehen Sie, es tut mir leid, dass ich so bei euch beiden reingestolpert bin."
"Hör auf, dich zu entschuldigen, Ian. Wir sind deine Freunde", sagte er fest. "Du bleibst heute Nacht hier im Gästezimmer. Nun, bist du sicher, dass du nicht verletzt wurdest?"
"Nein. Nichts ... ein bisschen Unbehagen", gab Ian zu. "Nicht viel schlimmer als nach einer normalen Szene, bloß ... ohne den Höhenflug", meinte er reumütig.
Er nickte. "Wer war es?" wollte er wissen.
Ian zögerte. "Ich will keine Schwierigkeiten machen. Ich meine, ich erhebe keine Anklage oder so etwas", antwortete er ängstlich.
"Das solltest du aber", mischte sie sich vehement ein. "Verdammt, dieser Kerl sollte nicht davonkommen mit ..."

"Ruhig, Kajira", zischte er. "Ian, ich verstehe", sagte er sanft.
"Na schön, ich zum Teufel nicht!" kochte sie. "Ian, dieser Kerl versucht das vielleicht noch einmal mit einem anderen armen Typen."
"Kajira", sagte er in einem tiefen Tonfall, der keinen weiteren Ungehorsam zuließ.
Sie biss wütend auf ihre Lippe.

"Kajira - ich weiß, was du meinst", hob Ian seine Schultern, "aber sieh dir die Tatsachen an. Walter versteht das. Ich bin ein schwuler Typ, der abhebt, wenn er ausgepeitscht und erniedrigt wird. Die Gerichte geben einen Scheiß auf Sicherheitswörter und das ungeschriebene Gesetz des Einverständnisses in der Szene. Alles, was sie sehen, wenn sie mich anblicken, ist ein Perverser, der gekriegt hat, was er verdient. Ich könnte nichts gegen diesen Kerl beweisen. Meine Vergangenheit und meine Vorlieben arbeiten gegen mich."

Sie öffnete ihren Mund, schloss ihn mit einem Seufzen wieder. Ian hatte recht - das machte die Situation nicht richtig und ihre Kreuzfahrer-Seite wollte immer noch vorstürmen und dafür sorgen, dass Gerechtigkeit geschah. Gleichzeitig wusste sie, Ian hatte recht. Typisch Walter, die pragmatische Annäherung zu demonstrieren, die er im Laufe der Jahre entwickelt hatte - und die oft dafür gesorgt hatte, dass der Meister und seine idealistischere Sklavin sich professionell in den Haaren lagen.
"Kajira, vertrau mir, ein schlechter Name in der Szene wird Strafe genug für diesen Kerl sein", erläuterte er. "Wer war er, Ian?" fragte er neuerlich.
"Ich ... ich sage es lieber nicht", wisperte Ian.
Er betrachtete ihn einen Moment stirnrunzelnd, nickte dann. "Du musst dich ausruhen. Das war nicht deine Schuld, Ian, das muss dir klar sein", sagte er entschieden.
Ian nickte. "Ich fühle mich bloß ein bisschen dämlich. Wenn ich nur ..."
"Ian!" unterbrach er energisch. "Das war nicht deine Schuld. Verstehst du mich?"
Ian blickte mit einem bewundernden Ausdruck im Gesicht hoch. "Ja, Sir", murmelte er.
"Gut. Kajira, zeig ihm das Gästezimmer und sieh zu, dass er weiß, wo alles ist. Ian - du bist unser Gast. Wir sprechen morgen noch einmal darüber."
"Ja, Sir", nickte Ian dankbar.

Sie brachte den Mann ins Gästezimmer und vergewisserte sich noch einmal, dass er okay war.
Ian lächelte und holte tief Luft. "Ich komme schon klar. Danke, Sarah - und dank Walter für mich. Er ist ... etwas Besonderes", zwinkerte er und sie lachte.
"Oh, ja, das ist er. Bist du sicher, dass du okay bist?"
"Fein. Viel besser, weil ich hier sein kann und es aussprechen. Danke. Ihr seid gute Freunde."
"Kein Problem", lächelte sie, ging dann hinaus und schloss sich ihm im Schlafzimmer an.

"Was für eine Nacht", sagte er betrübt, griff nach seiner Sklavin aus. "Gott, Süße, ich werde so wütend."
Er zog sie an sich und hielt sie fest. Sie fügte sich, überrascht, als sich seine Finger zärtlich mit ihrem Haar verflochten, über ihre Augenlider, Nase und Mund glitten. Er atmete schwer und sein Körper war angespannt.
"Meister?" fragte sie unsicher.
"Hast du irgendwelche Klagen über meine Behandlung, Kajira?" wollte er wissen. "Falls ja, sag es mir. Diese Situation, wir ...", er zog sich abrupt zurück. "Das ist für Misshandlungen offen", sagte er, ballte seine Fäuste.
"Weil ich keine Sicherheitswörter habe? Sie haben mir, bevor ich unterschrieb, klar gemacht, dass ich diese Option nicht haben würde. Ich habe trotzdem unterzeichnet. Scheiße, wenn ich zurückblicke - falls der Kerl, der das Ian gerade angetan hat, derjenige gewesen wäre, dem ich mein Leben überschrieben hätte ..." sie atmete tief ein. "Meister, sie haben nie etwas anderes getan, als eine erotische Decke zu weben, so üppig, dass ich immer und immer wieder darin ertrank."

Sie kniete neben ihn hin und legte ihewn Kopf auf des Mannes Knie. "Okay, also manche einzelne Teile waren qualvoll", verzog sie ihr Gesicht, "aber nur so weit, dass Sie geschickt das Ganze schaffen konnten - und ich hätte für nichts darauf verzichtet. Ich wäre weggelaufen wie Ian, wenn Sie wirklich etwas gegen meinen Willen getan hätten. Das haben Sie nicht, und das werden Sie nicht - weil Sie mich lieben. Sie liebten mich genug, um mir die Entscheidungsfreiheit zu nehmen. Genau zu dem Zeitpunkt, als ich selbstzerstörerisch wurde."
"Ich danke dir, Kajira." Er streichelte seiner Sklavin Haar, die Anspannung begann, ihren Körper zu verlassen.

"Wissen Sie, Sie haben mich eigentlich nicht mal in die Nähe meiner Limits gebracht", meinte sie nachdenklich. "Manchmal ..." Sie zögerte.
"Weiter", ermutigte er.
"Ich möchte, dass Sie mich weiter runter bringen. Ich möchte mich testen - und meine Grenzen."
"Grenzspiele", sagte er knapp. "Machst du das nicht oft genug in deinem Alltagsleben, Mädchen?" fragte er.
Wieder verzog sie ihr Gesicht.
"Und ist diese ganze Situation, der Sklavenvertrag, nicht Grenzspiel genug?" verlangte er zu wissen. "Warum sonst hast du dich da reingeworfen?"
"Wie üblich kennt mich Meister allzu gut", murmelte sie.

Seine Hand verengte sich in ihrem Haar. "Diese letzten paar Monate waren eine Abrechnung eines Lebensabschnitts, Sklavin", sagte er mit kehligem Wispern. "Mich an dich zu gewöhnen und dich an mich zu gewöhnen. Nun, wo du dich zu Hause fühlst, können wir das Tempo verschärfen."
"Ich danke Ihnen."

Neuerlich kuschelte sie sich in seine Hand, wollte noch eine Streicheleinheit. Der Vorfall mit Ian hatte ihn genauso verstört wie ihren Meister.
"Als ich sah, was Sie bei Elaine ertragen konnten ...", murmelte sie. "Ich möchte sehen, ob ich etwas Ähnliches aushalten könnte."
"Kajira." Er nahm warnend das Gesicht seiner Sklavin in seine Hände. "Das ist keine Frage, etwas zu ertragen. Es ist eine Frage des Bedarfs - und du brauchst das nicht. Ich weiß, wie deine Faszination außer Kontrolle geraten kann - aber lass es nicht deswegen geschehen. Akzeptiere einfach, dass du und ich völlig verschieden sind und unterschiedliche Bedürfnisse haben. Hölle, deshalb bist du die Sklavin und ich der Meister, Mädchen!"
"Ja. Glaube ich auch", grinste sie. "Ich bin trotzdem nicht sicher, dass ich mit Ihnen übereinstimme, dass Ian das nicht der Polizei meldet. Falls das passiert ist, was ich vermute, könnte Ian diesen Kerl mit einer Vergewaltigungs-Klage kriegen."
"Ja, das könnte er, und dann würde er wieder vergewaltigt - im Gericht", antwortete er. "Es ist seine Entscheidung, Kajira. Ich unterstütze ihn, was immer er wählt, aber es steht sein Wort gegen diesen anderen Kerl, und mit seiner Vorliebe für rauen Sex ... na ja, wir wissen beide, wie die Gerichte das interpretieren würden."
"Nehme ich an", murmelte sie unglücklich.

Sie drehte ihren Kopf zur Seite und blickte zu ihrem Meister auf, genoss die Gelassenheit des Moments nach allem, was gerade geschehen war.
"Du siehst so müde aus", seufzte er, streichelte ihr Gesicht. "Ich möchte, dass du morgen frei nimmst - du hast heute lange gearbeitet und Gott weiß, du verdienst einen Urlaubstag bei deinem Arbeitstempo. Verbring ihn mit Ian und vergewissere dich, dass er okay ist. Ich möchte mit ihm reden, wenn ich morgen Abend von der Arbeit heimkomme, also sorg dafür, dass er noch hier ist."
"Okay", nickte sie, erleichtert, weil sie Zeit hatte, sich zu vergewissern , dass ihr Freund in Ordnung war und sie ihm helfen konnte, sich von den Strapazen zu erholen.
"Gut. Lass uns ein wenig schlafen", sagte er. "Komm her." Er zog sie an sich und gab ihm einen Kuss. "Ich würde dir niemals antun, was Ian heute Nacht angetan wurde", versprach er fest.
"Das weiß ich doch", antwortete sie überrascht. "Ich vertraue Ihnen, Meister."
"Gut."

Er stieg ins Bett und hielt die Laken hoch, damit sich seine Sklavin ihm anschließen konnte.
"Gut", wiederholte er, legte einen besitzergreifenden Arm um seine Sklavin Körper, seine Finger wanderten über ihren Körper, als ob er nach etwas suchen würde oder überprüfen, dass seine Sklavin unverletzt war.
"Wissen Sie, ich hatte Glück. Ich machte nie schlechte Erfahrungen wie Ian, während ich in der Szene war. Und ich habe mit einigen Leuten gespielt. Ich war auch nicht immer so vorsichtig wie Ian", gestand sie, errötete leicht, als sie sich erinnerte, wie leichtsinnig sie gewesen war.

Wie sie von einem Top zum nächsten gejagt war, etwas schwer zu Begreifendes suchte, ein Hoch zu finden versuchte, auf das sie einen Blick warf, es jedoch nicht wirklich erlebte. Unterschwellig wusste sie, dass er auf ihrem Sklaventum bestanden und ihr ihre Sicherheitswörter genommen hatte, um das Grenzspiel zu kreieren, nach dem sie sich sehnte - und das sie in ihre Arbeit und ihrem Alltagsleben suchte, falls ihr Meister das Risiko und den Thrill nicht hier, in ihrer Beziehung, lieferte.

"Du könntest es Glück nennen", grübelte er, ein Kichern in ihrer Stimme. "Oder du könntest es auf Andrew Linker und Walter schieben, die ein Auge auf dich hatten."
"Was?" Sie drehte ihren Kopf und blickte zu ihrem Meister hoch.
"Wir verscheuchten ein paar Geier. Ich dachte, du hättest genug Probleme in deinem Leben, ohne die Aufmerksamkeit gefährlicher Spieler zu erregen. Andrew andererseits agierte aus rein selbstsüchtigen Motiven - er hat dich für mich beschützt. Er wusste, ich war in dich verliebt, und er wollte, dass wir eines Tages zusammenkommen.
"Oh."

Sie versuchte herauszufinden, wie sie sich deswegen fühlte. Ihre paranoide Seite konnte nicht fassen, dass sie sie beobachtet hatten, sich auf diese Weise in ihr Leben eingemischt hatten. Doch eine vernünftigere Seite musste zugeben, dass sie niemals eine schlechte Erfahrung gemacht hatte, während sie leichtsinnig in der Szene herumgejagt war. Eindeutig hatte sie den beiden Schutzengeln - vergangen und gegenwärtig - dafür zu danken.

"Dann ist also mein Sklaventum für Sie eine Art Bestimmung", murmelte sie.
"Andrew dachte es. Ich wette, er kichert sich im Moment weg, wo immer er ist", grunzte er.

Sie spürte seine Lippen sich gegen ihren Nacken pressen und entspannte sich. Sie liebte es, hier zu sein, in ihres Meisters Bett. Es war warm und sicher, aber mehr als das war sie, wo sie hingehörte. Binnen Sekunden schlief sie fest.

Sie war allein, als sie am nächsten Morgen erwachte. Ihr Meister war rausgeschlüpft, ohne sie zu wecken, obwohl er den Riemen auf dem Kissen zurückgelassen hatte, eine Notiz daran befestigt. Denk nicht, ich habe vergessen, Sklavin, stand darauf. Gefolgt von All meine Liebe, dein Meister, was den ernsten Ton der Notiz irgendwie ruinierte und sie zum Lachen brachte.

Bald erkannte sie, dass sie nicht völlig allein war, da Wanda gegen ihre Brust gedrückt lag, laut schnurrend, eindeutig in der Annahme, dass die Sklavin ihres Sklaven ein adäquater Ersatz für die echte Sache war - wenigstens war sie ein warmer Körper zum Ankuscheln.
"Du nimmst dir Freiheiten, Madam", warnte sie sie, spähte unter die Laken.
Sie trillerte sie an und sie seufzte, ließ sie bleiben und sagte sich, dass es zu mühsam wäre, sich zu bewegen.

Ein paar Minuten später wurde sie von einem Klopfen an der Tür erschreckt, und Ian steckte seinen Kopf herein.
"Hi, Sarah. Entschuldige die Störung. Ich dachte, du willst vielleicht Frühstück", sagte Ian, kam mit einem Tablett herein, auf dem zwei Tassen Kaffee und ein paar Croissants standen.
Sie setzte sich auf und Ian pfiff anerkennend, als er ihre Nippelringe erspähte.
"Das hätte ich nie gedacht", spottete er.
"Fang nicht damit an." Sie errötete. "Ich hatte bei der Angelegenheit kein Mitspracherecht. Mein M... Walter dachte, sie würden gut an mir aussehen."
"Er hatte recht", lachte Ian, setzte sich auf die Bettkante und reichte ihr eine Tasse Kaffee. "Oh, wow!" er zeigte auf das dünne Gold-Halsband, das sie trug. "Das ist wunderschön", seufzte er. "Ich habe nie zuvor so ein subtiles, elegantes Sklaven-Halsband gesehen."
"Das ist mein Meister. Subtil und elegant", grinste sie, fühlte eine Welle des Stolzes.

"Schau, ich will dich nicht aufhalten oder so etwas - musst du nicht in die Arbeit? Ich habe Walter vor Stunden weggehen sehen."
"Nein, er sagte mir, ich sollte ausschlafen. Ich ... na schön, ich geriet letzte Nacht in Schwierigkeiten, deshalb kam ich spät ins Bett, und dann ..."
"Dann tauchte ich auf", winselte Ian. "Tut mir leid."
"Fang nicht wieder damit an." Sie nahm ein Croissant und biss hinein. "Gott, die sind gut! Kein Wunder, dass er gern der Herr und Meister ist - bedient zu werden ist nett", grinste sie.
"Komm nicht auf Ideen. Ich bin nicht auf dem Markt, um der Sub einer Sklavin zu werden", grinste Ian zurück.
"Als ob Sir mich einen haben ließe", antwortete sie wehmütig.

"Wie fühlst du dich heute?" fragte sie, betrachtete Ian sorgfältig.
Der Mann war blass und augenscheinlich müde, sah jedoch davon abgesehen nicht allzu mitgenommen aus.
"Fein. Ich denke, ich habe auf die ganze Sache überreagiert. Wenn es eine Szene gewesen wäre, wäre es heiß gewesen, weißt du, es ist nur, weil er mein Sicherheitswort ignoriert hat und dieser Ausdruck in seinen Augen - für einen Moment hatte ich wirklich Angst, dass er mich umbringen würde oder so. bei Gefahr hebe ich nicht wirklich ab", gestand Ian.
"Wieso verrätst du Walter nicht, wer es war?" wollte sie wissen. "Ian, Walter ist der Hüter, er könnte etwas arrangieren, was das Leben dieses Kerls nicht wirklich lebenswert macht."
"Ich will keine Schwierigkeiten machen", erklärte Ian unglücklich. "Ich werde einfach nie wieder mit ihm spielen. Das geht in Ordnung."

Sie war nicht so sicher, doch Ian blieb eisern und er hatte einen ruhigen, unerschütterlichen, sturen Einschlag, der sie an ihren Meister erinnerte, daher ließ sie das Thema schließlich fallen.

Sie hingen herum, besuchten die Lone Gunmen zum Mittagessen, spielten den ganzen Nachmittag Computerspiele mit Langly und kamen am Abend rechtzeitig vor seiner Rückkehr heim. Sie war neugierig, was ihr Meister seinem Freund zu sagen hatte, doch er sandte seiner Sklavin mit einem boshaften Glitzern in seinen Augen in den Wäscheraum.

Als er ein paar Stunden später wieder herausgerufen wurde, sah Ian entspannter aus, als er es den ganzen Tag gewesen war.
"Ich sagte zu Ian, dass du und er demnächst wieder ausgehen solltet", sagte er seiner Sklavin.
"Ja - warum nicht", nickte sie.
"Samstag Nacht?" schlug Ian vor.
"Samstag ..." Sie sah besorgt zu ihrem Meister. Samstag war Sklaven-Tag!
"Ich bin sicher, dass wir Zeit genug haben, vor dem Abend all die Dinge zu erledigen, die getan werden müssen", meinte er, ein Mundwinkel zog sich in einem bedeutungsvollen Lächeln hoch.
Sie brach in ein breites Grinsen aus und nickte. "Samstag geht also in Ordnung!" sagte sie.
"Gut", nickte Ian. "Sehen sie, noch mal Danke für Ihre Gastfreundschaft, Walter."
"Kein Problem. Du kannst gern ein paar Tage bleiben, wenn du willst", sagte er.
"Nein. Nein, ich bin ein großer Junge, mir geht’s gut."
"Ruf an, falls du deine Meinung änderst oder überdenkst, was wir diskutiert haben", meinte er überdeutlich.
"Werde ich. Danke", nickte Ian.

Er erhob sich, schüttelte ihre Hand, zog sie dann in eine heftige Umarmung. "Sehe dich am Samstag", murmelte sie.
Sie nickte und beobachtete, wie Ian seine Hand schüttelte. Sein Freund wagte nicht, das Umarmungsmanöver dort zu wiederholen, bemerkte sie.

Ian war kaum aus der Tür, als sie sich zu ihm umdrehte und ihren Mund öffnete. Ihr Meister kam ihr zuvor.
"Nein, ich verrate dir nicht, worüber wir gesprochen haben, es war vertraulich. Nein, Ian hat mir nicht den Namen des Kerls gesagt, der ihm das angetan hat, und ja, du bist immer noch in Schwierigkeiten. Jetzt zieh dich aus, hol den Riemen und wir kümmern uns um die kleine Eskapade der letzten Nacht, okay?"
"Das müssen wir nicht", schmollte sie. "Es ist nicht obligatorisch oder so etwas."
"Ich zähle bis Zehn. Falls du bis dahin nicht hier unten bist, nackt und über meinem Knie, mit diesem Riemen in deinem Mund, erhältst du die doppelte Strafe", knurrte er.
Sie hielt sich nicht damit auf, den Punkt zu debattieren.

Zehn Sekunden - oder nahe genug dran - später war sie genau dort, wo ihr Meister ihr befohlen hatte zu sein, und ihr Hintern büßte für ihren Ungehorsam der letzten Nacht. Er machte völlig klar, dass dies eine Bestrafung war, kein Vergnügen, und am Ende hatte sie daran keinerlei Zweifel. Er schubste sie von seinem Schoß, führte sie in die Ecke hinüber und ließ sie dort zurück, während er sich daran machte, das Abendessen für sie beide zu bereiten.

Sie hasste es, zur Schau gestellt zu werden. Obwohl niemand außer er hier war, um sie zu sehen, fühlte es sich trotzdem so erniedrigend an. Sie legte ihren Kopf gegen die Wand, ihr Hintern stach von den Küssen des Riemens. Es half der Sache nicht, dass das Liegen über ihres Meisters Knie in ihr die Lust hochkommen ließ. In seiner Nähe war sie wie ein Hund in Hitze, was Pech war, wenn man bedachte, wie gern er seiner Sklavin einen Orgasmus verweigerte.

Sie stand an der Grenze, davonzulaufen und Ian um Zuflucht zu bitten, als sie etwas Kaltes gegen ihre brennende Kehrseite pressen spürte.
"Scheiße!" jaulte sie, sprang einen halben Meter in die Luft.
Sie blickte über ihre Schulter, sah ihn ein Glas voll Eiswasser über ihren neonroten Hintern rollen.
"Ruhig", orderte er, rollte das Glas in die andere Richtung.
Neuerlich stöhnte sie, legte ihren Kopf auf ihre Arme und lehnte sich gegen die Wand. Es fühlte sich gleichzeitig gut und schlecht an.

Er hörte auf, sich mit seiner Sklavin Hintern zu amüsieren und legte seine Arme um ihre Taille.
"So, was hast du aus dieser speziellen Lektion gelernt?" fragte er, seine Hände wanderten vielversprechend Richtung ihres Schosses, stoppten folternde Zentimeter vor dem erwünschten Ziel.
"Etwas über die Wäsche", murmelte sie, schnappte nach Luft und stieß ihren Hintern zurück gegen seinen Körper.
"Das wirst du besser machen müssen, Mädchen", sagte er, kniff eine Brustwarze fest zwischen Daumen und Zeigefinger.
"Dass ... ich meine Wäsche in meiner Freizeit erledigen muss, die ich zufällig nicht habe, und nicht, wenn ich im Bett liegen sollte", schnappte sie, wollte, dass diese Finger tiefer gehen sollten.

Stattdessen wurde ihr Hintern fest geschlagen, ließ sie aufjaulen.
"In Ordnung, gehen wir zu den Grundlagen zurück", meinte er, holte einen Eiswürfel aus dem Glas und strich damit die gesamte Länge von ihren heißen Lippen entlang.
Wieder stöhnte sie, hasste diese Tortur, wollte gleichzeitig nicht, dass die Folter jemals endete.

"Hast du jemals nachgesehen, wie viel Geld ich im Haushaltsgeld-Krug lasse?" erkundigte er sich.
"Was? Nein", meinte sie verwirrt.
"Genug, um die Reinigung zu bezahlen", informierte er seine Sklavin.
"Was?" Sie versteifte sich und setzte an, sich umzudrehen.
"Gesicht zur Wand!" Wieder klatschte er ihren Hintern und sie biss in ihre Lippe.
"Wollen Sie sagen, ich habe mich die ganze Zeit zu Tode geprügelt, wenn ich jemanden dafür bezahlen hätte können, um die Wäsche zu machen?" fragte sie.
"Ich hoffe aufrichtig, wenn hier irgendjemand prügelt, dann bin ich das", informierte er sie mit einem Kichern in seiner Stimme.
Sie verzog ihr Gesicht.

"Kajira, benutz deinen gesunden Menschenverstand. Eine Person kann nur so viel erledigen. Wenn du dich an mich gewendet und gebeten hättest, das Haushaltsgeld verwenden zu dürfen, um jemanden für die Wäsche zu bezahlen, wäre ich einverstanden gewesen. Ich habe darauf gewartet, dass dir das einfällt."
"Warum? Warum haben Sie es mir nicht einfach gesagt?" wollte sie aus zusammengebissenen Zähnen wissen, während er ihre Brustwarze kniff, dann den kalten Eiswürfel über die heiße Knospe gleiten ließ. "Scheiße!" quietschte sie.
Er klatschte noch einmal ihren Hintern, setzte seine Arbeit fort.
"Weil das eine Straße in beide Richtungen ist. Du musst einen Teil beitragen, um die Natur deines Sklaventums zu definieren und zu formen. Nimm nicht zu viel als gegeben an. Du nimmst ständig an, dass ich gegen alles bin, was du machen willst oder dass ich es dir verbiete. Letzte Nacht hast du behauptet, du würdest mir vertrauen. Du könntest dieses Vertrauen jenseits des Schlafzimmers ausweiten, weißt du."

Eine Hand spielte weiter mit ihrer rechter Brustwarze, während die andere den Eiswürfel ihre Lippen entlang zog. Sie bog stöhnend ihren Rücken durch. Sie spürte ihn eine Spur heißer Küsse ihre Wirbelsäule hinunter ziehen.
"Wirst du in Zukunft daran denken?" erkundigte er sich.
"Ja! Oh, Gott, ja", seufzte sie, ihre Möse stieß drängend gegen ihres Meisters Hand.
"Würdest du gerade jetzt nicht allem zustimmen, meine kleine Schlampe?" fragte er, strich den Eiswürfel zurück über ihre Brustwarzen.
"Oh, Gott, ja! Ja!" brüllte sie.
Er lachte und schlug seiner Sklavin Hintern.
"Du darfst kommen", instruierte er und sie tat wie gesagt, beinahe augenblicklich.

"Zusätzlich dazu", sagte er seiner befriedigten Sklavin, "denk bitte daran, nicht mitten in der Nacht die Tür zu öffnen, außer es ist unvermeidlich. Zufällig bin ich absolut in der Lage, mich selbst zu schützen."
"Entschuldigung - ich wurde hingerissen", sagte sie benebelt.
"Das dachte ich mir ... deshalb unternehmen wir am Samstag eine kleine Fahrt." Er strich seine Hände liebevoll über seiner Sklavin Körper, streichelte sie kontinuierlich.
"Eine Fahrt? Wohin?" erkundigte sie sich misstrauisch. "Und Samstag ist ..."
"Sklaven-Tag. Als ob ich das vergessen könnte", sagte er in amüsiertem Tonfall. "Und wenn du zwischen heute und Samstag brav bist, verspreche ich dir einen Nachmittag im Spielzimmer, den du lange Zeit bestimmt nicht vergessen wirst. Wie auch immer, ich möchte, dass du am Morgen ein paar Anzüge bei Elliott abholst, und dann machen du und ich eine kleine Shopping-Tour. Danach bekommst du deine Spielzimmer-Sitzung und ein paar Stunden Ruhe vor deinem Abend in der Stadt mit Ian." Seine Lippen knabberten an ihrem Nacken.
"Es ist keine Tätowierung, nicht wahr? Oder das ... Branding?" erkundigte sie sich mit besorgter Stimme. "Die Fahrt am Samstag. Werden Sie mich markieren, Meister?"
"Würdest du das wollen?" Er drehte sie zu sich herum.
"Nein!" sagte sie rasch, ließ dann ihren Kopf hängen. "Ja", gab sie zu. "Ich meine, als Ihr Eigentum markiert zu werden, nicht der eigentliche Markierungsprozess, falls Sie verstehen, was ich meine."
"Ich denke schon", nickte er. "Du verstehst schon, dass ich dich eines Tages dazu bringe, den Prozess zu ertragen, nicht wahr?" fragte er, betrachtete seine Sklavin genau.
"Ja." Sie biss auf ihre Lippe. "Ich will es ... es macht mir bloß Angst."
"Na schön, du kannst aufhören, dir Sorgen zu machen. Ich spare eine permanente Form des Markierens für eine besondere Gelegenheit auf. Die Fahrt am Samstag dient pragmatischeren Zwecken", grinste er.
Sie nickte langsam, nicht wirklich sicher, dass sie mochte, wo das hinführte.

Früh am Samstag Morgen schickte er sie zu Elliott. Sie war verblüfft, wie sehr sich ihr Leben verändert hatte. Eine Sklavin zu sein, Botengänge für ihren Meister zu erledigen, den Mann anzuziehen, zu baden, zu rasieren und generell anzubeten, füllte nun ihre Freizeit. In der Vergangenheit hätte sie Filme gesehen und in ihrem Apartment herumgehangen, doch nun war diese Zeit ausgefüllt. Gelegentlich gewährte er ihr etwas Freizeit - genug, um ihr eine Chance zu geben, Journale zu lesen und im Netz zu surfen, jedoch nicht genug, um sich in zu große Schwierigkeiten zu bringen.

Sie wurde an der Tür von Donald begrüßt und in einen Warteraum geführt.
"Elliott wird gleich bei dir sein. Er beendet nur gerade ein Telefonat", erklärte Donald.
Er war untadelig wie immer gekleidet, sein hellblaues Hemd betonte seine babyblauen Augen, aber er sah blass und unglücklich aus, dachte sie.
"Immer noch keine Fortschritte mit ...", sie gestikulierte mit ihrem Kopf in Richtung Elliotts Büro.
Donald errötete. "Nein. Ich denke nicht, dass er weiß, dass ich existiere. Ich überlege, einen neuen Job zu suchen", murmelte er. "Ihn jeden Tag zu sehen, ist bloß eine Art exquisiter Folter", fügte er hinzu.
Sie nickte verdrossen, konnte des Mannes missliche Lage nachempfinden. Plötzlich wurde ihr bewusst, wie es all diese Jahre für Walter gewesen sein musste.
"Vielleicht ist es das beste. Vielleicht solltest du ihn vergessen", sagte sie strahlend.

Donalds Gesicht wurde noch blasser und sie hätte sich ohrfeigen können. Menschen in ihrem Liebesleben zu beraten war nie wirklich ein Talent von ihr gewesen.
"Wenn das nur so leicht wäre", murmelte Donald sehnsüchtig.
"Du solltest dich aufmuntern lassen, dich nach einem anderen umsehen. Es gibt andere Fische im Meer außer Elliott."

Sie bedauerte diesen Kommentar, praktisch sobald sie ihn ausgesprochen hatte. Verdammt, sie war mies darin. Donald, nie eine der robustesten Persönlichkeiten der Welt, sah nun aus, als ob er gleich in Tränen ausbrechen würde.
"Wieso gehst du nicht heute Nacht mit uns aus?" schlug sie verzweifelt vor, versuchte, die Situation zu bereinigen. "Wir gehen auf einen Drink."
"Du und Walter?" Donald blinzelte unsicher.
"Nein, ich und Ian. Nein, es ist nicht das", stellte sie hastig klar, als sich Donalds Augen überrascht weiteten. "Ich bin immer noch mit Walter zusammen, Ian ist nur ein Freund. Er ist ... ah ... ein Sub ... ah ... unterwürfig, wie ich - und du", meinte sie vorsichtig, nicht völlig sicher, wie vertraut Donald mit der Szene war.
"Geht ihr ...?" Donalds blasses Gesicht errötete zu Babyrosa. "Ahm, du weißt schon, eines dieser Art von Lokalen?" fragte er.
"Ein Szenebar? Nein", schüttelte sie ihren Kopf. "Ich denke nicht, das Walter mich ohne ihn in so ein Lokal gehen ließe. Bloß eine normale Bar - Ian plant es, ich habe keine Ahnung, wo sie ist."
"Oh, klar", meinte Donald, deutlich erleichtert.

Sie vermutete, dass der junge Mann, obwohl der fürchterlich neugierig auf die Szene war, zu ängstlich war, sich allein dort raus zu wagen. Vielleicht konnten sie ihn unter ihre Fittiche nehmen und ihm helfen, jemand anderen zu finden, falls Elliott sich nicht seiner erbarmte.

Sie arrangierte eine Verabredung mit Donald für später am Abend, nahm die Anzüge entgegen und fuhr nach Hause, pfiff fröhlich vor sich hin. Nun musste sie nur noch überstehen, welche gemeine kleine Prüfung ihr Meister auch immer für sie diesen Morgen geplant hatte und dann - das Spielzimmer! Sie war die ganze Woche perfekt gewesen, deshalb lief sie über glühende Kohlen in der Erwartung, wie ihre Belohnung diese Woche aussehen würde.

Er wartete auf sie, bekleidet mit Jeans und einem weißen Sweatshirt, und sie machten sich sofort auf den Weg.

Sie war nicht vollkommen sicher, was sie erwartet hatte, doch ganz bestimmt war es nicht ein Besuch in der örtlichen Tierhandlung.
"Was machen wir hier? Wanda mehr Spielzeug kaufen?" fragte sie, hob eine ungläubige Augenbraue.

Wanda hatte ein ganze Kollektion Fellmäuse und Federbälle, ganz zu schweigen von dem gigantischen Katzenmöbel, das im Wohnzimmer stand und auf dem Treppenabsatz, auf dem sie gern hockte und die herumhuschenden Menschen unten mit einem überlegenen Lächeln in ihrem Gesicht beobachtete.

"Nein", lächelte er freundlich, "obwohl ... jetzt, wo du es erwähnst ... sie würde mir nie verzeihen, falls ich ihr nicht eine Kleinigkeit mitbringen würde. Vielleicht einen dieser kleinen Plastikringe mit einem Ball darin, den sie jagen kann, oder ein neues Bett."
"Ein Bett? Wofür zum Teufel? Sie schläft in Ihrem Bett", protestierte sie, fühlte sich benachteiligt, weil Wanda an dem einzigen Ort schlief, den sie mehr als alles auf der Welt begehrte.
"Oder sie mag vielleicht eine dieser kleinen Hängematten, die vom Heizkörper hängen", überlegte er.
"Wenn wir nicht für Wanda hier sind, wofür dann?" knurrte sie, als sie den Laden betraten. "Sagen Sie mir nicht, sie kaufen mir ein neues Aquarium."
"Brauchst du eines?" fragte er.
"Nein", zuckte sie ihre Schultern.
"Also schön", meinte er betont, machte sich auf den Weg zur Abteilung für Hundeausstattungen.
"Oh, nein, bitte lass das nicht sein, was ich denke, dass es ist", seufzte sie, schlurfte hinterher.

Sie erwartete, dass er die verschiedenen Leinen, Halsbänder und Maulkörbe überprüfen würde. Deshalb war sie überrascht, als er neben einer Reihe enormer Hundehütten stoppte.
Sie hob eine Augenbraue. "Wir bekommen nicht wirklich einen Hund, oder?" fragte sie.
"Nicht nötig, wenn wir schon einen haben", zwinkerte er. "Hündchen", flüsterte er mit einem hämischen Unterton.
Sie zog eine Grimasse.
"Ich dachte nur, es wäre Zeit, dass ich meinem Hündchen eine Hütte kaufe."
"Und wo hinstellen? Wir haben keinen Garten! Nicht ... nicht auf den Balkon?" Sie packte ihres Meisters Arm. "Bitte, sagen Sie mir, dass Sie mich nicht zwingen, wirklich in einem dieser Dinger zu sitzen?"
"Nach dem Bügel-Vorfall dachte ich, es wäre eine gute Idee, dich irgendwo zu haben, wo ich dich jederzeit im Auge behalten kann", lächelte er gutmütig. "Eine Hütte schien die logische Wahl. Auf diese Art kann ich dich darin festketten, um dich abzukühlen, wenn du besonders ungezogen warst."
"Das ist so was von nicht nötig", schnappte sie.
"Denkst du?"

Wieder lächelte er und packte seiner Sklavin Nacken, seine Finger vergruben sich gerade genug, um ihre Anwesenheit spürbar zu machen. "Ich denke, es ist sehr nötig. Eine kleine Lektion in Erniedrigung, ganz zu schweigen, dass es ziemlich unbequem ist. Es hält dich an Ort und Stelle und außer Gefahr. Was könnte perfekter sein?"
"Mich an Ihr Bett zu ketten?" schlug sie hoffnungsvoll vor.
"Das genießt du viel zu sehr", antwortete er, rief dann die Verkäuferin herüber.
Sie lief dunkelrot an und wollte im Boden versinken.

"Ich bin an einer Hundehütte interessiert - welches ist die größte Größe?" erkundigte er sich.
"Na ja, welche Rasse ist Ihr Hund?" fragte das Mädchen.
"Ein großer", grinste er, warf einen Blick zu ihr, der entschlossen den Boden anstarrte.
"Rottweiler? Golden Retriever? Labrador?" forschte das Mädchen weiter.
Er überdachte die Frage einen Moment, betrachtete sie von oben bis unten. Ihr Gesicht verdunkelte sich zu einer noch interessanteren Schattierung von Zinnoberrot.

"Promenadenmischung", antwortete er schließlich. "Eine echte Mischung. Eigentlich denken wir, er hat vielleicht sogar etwas Fuchs in ihm."
"Tatsächlich?" Das Mädchen sah fasziniert aus.
"Jep. Er hat dieses buschige Fell und eine lange Schnauze, goldene Augen ... und er ist auch ein bisschen wild", machte er weiter, hatte enormen Spaß.
Sie warf ihrem Meister einen Blick zu, der einen schwächeren Mann auf der Stelle getötet hätte.
"Ich habe nie zuvor von einer Fuchs-Einkreuzung gehört", grübelte die Verkäuferin.
"Ja, er ist auch ein bisschen räuberisch veranlagt. Schlüpft dauernd aus der Leine und gerät an Orte, wo er nichts zu suchen hat", grinste er, "normalerweise im Schutz der Dunkelheit. Natürlich hat er noch etwas in seinem Blut - er ist ein wunderschönes Tier, schlanke Gestalt, läuft gut."

"Wie ist es mit Temperament?" erkundigte sich das Mädchen.
"Oh, er hat großartiges Temperament. Sehr liebevoll, leicht erregbar, doch er ist erst ein Hündchen, daher ist das zu erwarten."
Er tätschelte ihren Arm und sie ließ ein Knurren los, um ihren Meister wissen zu lassen, dass das nicht annähernd so komisch wäre, wie er dachte.
"Allerdings ist er besessen von Hausschuhen und Gürteln", setzte er mit einem spöttischen Zwinkern in ihrer Richtung fort.
Das Mädchen lachte. "So sind junge Hunde eben!"
"Er will immer ins Bett kommen ..."
"Diesbezüglich müssen Sie streng mit ihm sein. Sie müssen von Anfang an lernen, wer der Boss ist", riet das Mädchen.
"Oh, er weiß schon, wer der Boss ist", zwinkerte er. "Nicht wahr?" fragte er sie, klatschte leicht ihren Arm.
"Wenn Sie es sagen", gab sie steif zurück.

"Ist er stubenrein?" wollte das Mädchen wissen.
Sie gab ein leises Stöhnen der Erniedrigung von sich.
"Wir sind auf dem besten Wege", meinte er in leisem, verschwörerischem Ton. "Natürlich hat er von Zeit zu Zeit noch einen Unfall, aber ..."

"Ich denke, diese Hütte sieht ziemlich groß aus", unterbrach sie verzweifelt.
"Wieso kriechst du nicht hinein und testest sie?" sagte er mit einem höflichen Grinsen.
Sie warf ihm einen giftigen Blick zu, ging aber auf seine Hände und Knie und tat, was ihr gesagt wurde.
"Perfekt", meinte er, betrachtete das wutentbrannte Gesicht seiner Sklavin mit kaum verborgener Belustigung. "Die nehmen wir!"
Sie sah sich entsetzt in dem kleinen Raum um. Es war groß genug, um darin zu hocken, war jedoch bestimmt nicht bequem - was, wie sie annahm, der Sinn war.

"Sie passt wirklich nicht zur Einrichtung", kommentierte sie steif, nachdem sie heimgekommen waren und sie die Hundehütte in der Ecke des Wohnzimmers betrachtete.
"Ein kleiner Preis, den wir zahlen müssen", grinste er. "Nun, ich denke, wir sollten sie gemütlich einrichten, meinst du nicht? Welche Dinge kommen normalerweise in eine Hundehütte? Alte Handtücher, ein quietschender Gummiknochen ..."
"Übertreiben Sie den Scherz nicht." Sie schoss einen hässlichen Blick in seine Richtung.
"Wie du willst. Ich würde allerdings den Teil mit den alten Decken überdenken - du wirst da drin etwas brauchen, um darauf zu liegen", warnte er. "Du weißt nie, wie lange du eingesperrt bist."
"Ich hasse Sie so sehr", fauchte sie, verschwand nach oben, um die angesprochenen alten Decken zu suchen.

Sie war sich allzu sehr bewusst, dass er meinte, was er sagte, deshalb war es eine kluge Vorsichtsmaßnahme, dafür zu sorgen, dass sie etwas Bequemes zum darauf Sitzen hatte, vor allem, falls sie nackt in der Hundehütte festgebunden würde, was unglücklicherweise bestimmt geschehen würde.

"So, du hasst mich, ha?" meinte er, trank ein Glas Wasser auf einen Zug leer. "Ich glaube, das bedeutet, du willst deine Sklaven-Tag-Belohnung also nicht. Schade, ich hatte ein paar lustige Dinge geplant ..."
Er setzte sich auf die Couch und legte seine Füße auf den Kaffeetisch. Für einen Moment stand sie da, zerrissen zwischen ihrem Stolz und ihrem Vergnügen. Schließlich gewann Letzteres und sie ging hinüber, kniete neben ihrem Meister nieder und legte ihren Kopf auf seine Knie, hoffte, ihre berühmten Hündchen-Augen würden ihren Meister erweichen. Sie mussten zu etwas gut sein, abgesehen davon, ihr eine Hundehütte zu verschaffen!
"Es tut mir leid, Meister", sagte sie hoffnungsvoll.
"Wie sehr?" fragte er, eine Hand schwebte über ihrem Kopf.
"Sehr?" schlug sie vor.
Er grinste und strubbelte seiner Sklavin Haar.
"In Ordnung - geh hinauf ins Spielzimmer. Hier ist der Schlüssel", er reichte ihn ihr, die ein entzücktes Geheul ausstieß. "Zieh dich aus, Mädchen, rasiere dich, dann knie nieder und erwarte deinen Meister", orderte er.
Sie nickte mit aufgerissenen Augen, wunderte sich, warum ihr befohlen worden war, sich zu rasieren. Sie sprang auf ihre Füße und rannte zur Treppe.
"Und Sklavin?" rief er.
Sie erstarrte in der Bewegung.
"Bereite dich vor, Mädchen. Das wird intensiv werden", warnte er.

Sie zitterte bei dem Versprechen, das in ihres Meisters Worten enthalten war, und setzte ihren Weg die Treppe hinauf etwas ruhiger fort. Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust. Intensiv. Na ja, sie hatte ihn gebeten, das eine Stufe zu erhöhen, daher konnte sie sich kaum beschweren, dass ihr Meister sie beim Wort genommen hatte. Nichtsdestotrotz hatte sie plötzlich große Angst.

Sie zog sich langsam aus, ein köstlicher Thrill kroch durch ihren Körper, während sie sich jedes Stücks entledigte. Sie fragte sich, was er tun würde, das so intensiv wäre. Sie erledigte das Rasur-Ritual wie im Traum, achtete darauf, sich sauber zu rasieren und fühlte sich noch nackter mit dem rosafarbenen Fleisch ihrer Scham zur Schau gestellt.

Nachdem sie fertig war, kniete sie mitten im Zimmer nieder, Arme hinter ihrem Rücken, Schultern gerade, Kopf gesenkt, Knie weit gespreizt.Die Zeit verging, aber sie bewegte sich nicht. Sie versuchte, sich in ihrem Sklaventum zu verlieren, wie er es ihr gelehrt hatte, doch ihr Körper prickelte überall und sie stand an der Kante.

Sie war knapp davor, wegen der Anspannung auszuflippen, als ihr Meister im Türrahmen auftauchte. Sie spürte ihn und hörte seine Schritte, sie veränderte jedoch nicht ihre Position.
"Gutes Mädchen", meinte er leise und sie hörte die Tür zufallen und den Schlüssel im Schloss umdrehen. Sie erschauderte unfreiwillig. "Ich werde die nächsten paar Stunden mit dir spielen", eröffnete er, kam rüber und stellte sich hinter seine Sklavin.
Wieder zitterte sie, als ihres Meisters Finger ihre Wirbelsäule hinunter liefen.
"Ich werde dir weh tun", knurrte er in ihr Ohr.
Sie verkrampfte sich vor reinem Verlangen und sie schnappte keuchend nach Luft.
"Ich werde dich zum Schreien bringen, zum Betteln ... verstehst du das?" fragte er, sein Finger setzte dieses langsame Streicheln fort, ihre Wirbelsäule auf und ab.
Sie öffnete ihren Mund und bemühte sich, ihre Stimme zu finden.
"Sprich, Sklavin!" befahl er.
"Ja, Meister", krächzte sie.
"Ich werde mein Vergnügen aus diesem glatten, nackten, schönen Fleisch ziehen."

Seine Zunge ersetzte seinen Finger und er leckte ihre Wirbelsäule entlang, brachte ihren ganzen Körper zum Prickeln. Dennoch blieb sie in Position.
"Du wirst für mein Vergnügen leiden, jede meiner Launen ertragen, und weißt du, warum?"

Er wanderte herum und vor seiner Sklavin, hob ihr Kinn an. Sie blickte auf, hilflos, und ertrank in diesen harten, dunklen Augen. Er trug nicht seine Brille und da war keine Barriere zwischen ihr und den tintenschwarzen Tiefen dieses feurigen Starrens.
"Nein, Meister ...", murmelte sie schwach.
"Weil du mir gehörst", erklärte er sanft. "Du hast keine Wahl, Mädchen. Du wirst alles akzeptieren, was ich deinem hilflosen, wehrlosen Körper antue, weil du existierst, um mir zu dienen. Dein Körper gehört nicht dir - er gehört mir, er ist mein."

Er beugte sich vor und sie schloss ihre Augen, öffnete ihre Lippen in der Erwartung, geküsst zu werden. Stattdessen spürte esie seine Zähne sich an ihrem Hals schließen und zubeißen, hart. Sie stieß ein ersticktes Jaulen aus und seine Hände kamen auf ihre Schultern runter, hielten sie nieder.
"Halt still. Ich spiele mit dir, wie ich will, Sklavenmädchen."

Seine Stimme war wie warmer Honig, tröpfelte über ihre Sinne, brachte sie zu einer neuen Ebene des Bewusstseins. Sie bog ihren Rücken durch, als ihr Meister ihren Hals leckte, danach scharf in ihr Ohrläppchen biss. Sie keuchte, schmerzend vor Verlangen. Er zog sich zurück und sah zu ihr hinunter. Erst da bemerkte sie, dass sich ihr Meister umgezogen hatte. Er trug ein schwarzes Seidenhemd mit schwarzer Lederhose und glatten, schwarzen Stiefeln. Er sah - satanisch aus. Gefährlich und vollkommen erbarmungslos. Sie suchte unter der Maske nach einem Zeichen des Mannes, den sie kannte, doch da war nichts. Sein Starren war intensiv und sie befand sich völlig in seiner Gewalt.

Er schnippte seine Finger und sie unterbrach sofort ihre Position, ging an ihres Meisters Seite. Rasch wanderte der Mann hinüber zum Thron und setzte sich.
"Bring mir meine Reitgerte", befahl er.
Sie rannte gehorsam los, kniete vor dem Thron nieder und händigte ihrem Meister die Gerte aus, Augen gesenkt, Rücken gerade. Sie spürte die Spitze der Gerte gegen ihr Kinn streichen und blickte hoch.
"Jetzt zieh die Rollläden runter, Sklavin", orderte er.
Sie nickte, ihre Kehle trocken, und tat, was verlangt wurde. Bald herrschte im Zimmer völlige Dunkelheit. Sie suchte sich ihren Weg zurück zum Thron und kniete erneut nieder. Sie konnte ihn in der Dunkelheit kaum sehen.

Ein paar Sekunden später fuhr sie fast aus ihrer Haut, als sie das Geräusch eines Streichholzes hörte, das angezündet wurde, danach wurde ein Wachsdocht entzündet. Sie kniete, fasziniert von dem Glühen des Wachsdochtes.
"Bring mir eine Kerze", instruierte er.
Sie huschte hinüber und kam mit einer Kerze zurück. Er entzündete sie und der Raum wurde in ein gespenstisches Glühen getaucht, das ihres Meisters ernstes, beinahe unkenntliches Gesicht mit flackerndem Licht erleuchtete.
"Weißt du, was ich mit dieser anstellen werde, Mädchen?" fragte er.
"Nein, Meister ..." sie verstummte.
Er zeigte ein teuflisches Lächeln. "Du wirst sehen, Sklavin", versprach er. Er reichte ihr den Docht und die brennende Kerze. "Geh im Zimmer herum und zünde die anderen Kerzen an", befahl er, "danach komm zu mir zurück."

Sie tat wie befohlen und bald war der Raum mit Farben durchspült. Er sah vollkommen anders aus - lediglich von ein paar strategisch platzierten Kerzen in eine flackernde, verführerische Höhle verwandelt, wo zu gleichen Teilen gute und böse Dinge geschehen würden. Sie begann zu zittern.
"Kalt, Mädchen?" Er stand auf und baute sich über seiner knienden Sklavin auf.
"Nein ... Meister. Angst ...", gestand sie ehrlich.
"Wovor? Vor mir?" Er kniete vor seiner Sklavin nieder und hob ihren Kopf neuerlich an, sodass er sie ansah.
"Teilweise. Außerdem vor ..." sie schluckte und starrte die Kerze an, die er wieder in seiner Hand hielt. "Feuer ... Meister", flüsterte er. "Ich mag keine Flammen."
"Die Flamme wird dich nicht berühren", sagte er, hielt die Kerze hoch. "Das verspreche ich dir. Der Rest ... na schön, den Rest wirst du ertragen müssen, aber nicht die Flamme."
"Das Wachs?" Sie schluckte hart.
"Du wirst sehen", sagte er. "Leg dich auf den Tisch, Gesicht nach unten."

Sie beeilte sich zu tun, was ihr instruiert worden war, wollte eine Position finden, die nicht schmerzhaft auf der Oberfläche des Massagetisches gefangen hielt. Er folgte ihr, bewegte sich langsam, sein kraftvoller, löwengleicher Körper erleuchtet von dem flackernden Kerzenlicht, ließ ihn trügerisch erscheinen, undeutlich, schleichend wie ein wildes Tier, das seine Beute suchte. Sie schloss ihre Augen und hielt ihren Atem an, wusste, sie stand auf der Speisekarte, dargeboten wie ein Opferlamm.

Er stellte die lange, runde Kerze neben seiner Beute auf den Tisch, schnallte sie rasch und effizient auf dem Tisch fest, benutzte Hand- und Fußschellen, machte seine Sklavin bewegungslos. Dann spürte sie ihres Meisters Hände auf ihren Hintern runtergehen, sie massierten sanft ihre Hinterbacken, dann etwas fester, er bewegte sie auf und ab, quetschte das Fleisch, trennte es mit seinen Fingern, ließ einen hineingleiten, zog ihn heraus, dann einen zweiten, bis sie zu stöhnen begann und auf diese suchenden Finger hochstieß.
"Runter!" befahl er und sie ergab sich mit einem frustrierten Stöhnen.

Sie spürte seinen Mund auf ihrem Hintern, dann seine Zähne, und stieß einen heiseren Schrei aus, als ihr Meister sie lange und ausgiebig biss. Es war nicht zu qualvoll, bloß ein Liebesbiss, aber er stach trotzdem und ihr Endorphinspiegel schoss wie eine Rakete hoch.
"Ich weiß, was du willst", schnurrte er. "Du willst mich in dir. Du willst, dass ich dich hart nehme und schnell, und dir keine Gnade zeige. Und vor allem willst du, dass ich in dir komme, aber ...", seine Hände setzten ihre raffinierte Liebkosung fort, "du wirst warten müssen, Mädchen. Erst werde ich dir zeigen, dass Vergnügen mit Schmerz verdient werden muss.

Sie schluckte hart, als ein weiterer Finger in ihren Körper eingeführt wurde. Sie war nicht sicher, wovon ihr Meister sprach - hier gab es keinen Schmerz, bloß das intensivste Vergnügen.
"Bist du bereit, zu meiner Unterhaltung benutzt zu werden, Mädchen?" zischte er.
"Ja, bitte", wimmerte sie beinahe.

Er schlang seine Hand in das Haar seiner Sklavin und zerrte ihren Kopf zurück.
"Sicher?" fragte er mit einem dämonischen Lächeln. "Ich habe so köstliche Torturen für dich im Sinn, Mädchen."
"Tun sie, was immer Sie wollen, Meister. Ich gehöre Ihnen", meinte sie heiser.
"Gutes Mädchen."

Er zog einen Finger seiner Sklavin entblößte Kehle hinunter, ließ ihren Kopf fallen und griff nach der Kerze. Sie verspannte sich, erwartete, dass die tropfende Kerze über ihren nackten Hintern gehalten, das heiße Wachs auf ihrem Körper landen würde, doch das passierte nicht. Stattdessen wedelte er die Kerze unter ihrer Nase hin und her.
"Nur eine Kerze - nicht die Flamme", stellte er entschieden fest.
Sie nickte, vertraute ihrem Meister.
"Halt also still - je ruhiger du bleibst, umso leichter wird es für dich werden", warnte er.
Sie schluckte hart und nickte erneut, ließ ihren Kopf auf dem Tisch ruhen und versuchte, sich zu entspannen.

Wieder spürte sie seine Hände auf ihrem Hintern und ein Finger stieß ein kleines Stück in sie - nein, kein Finger - das runde, stumpfe Ende der Kerze! Sie sah sich überrascht um. Sie sah aus wie eine Geburtstagstorte, die Kerze ragte aus ihreem Arsch, immer noch brennend.
"Halt still", grinste er. "Ich werde sie weiter hinein schieben."
Er nahm sich Zeit, drehte die Kerze sanft in ihrem improvisierten Halter, bis die unteren zwei Zentimeter bequem zwischen ihren Hinterbacken eingebettet waren.
"Gut."

Er trat zurück und betrachtete seine Handarbeit.
"Jetzt sieh zu."
Er brachte den großen, vergoldeten Spiegel und stellte ihn vor ihr ab, verschaffte der ausgestreckt liegenden Frau einen guten Ausblick auf ihre Kehrseite, mit der Kerze fest an Ort und Stelle verankert. Dann bewegte er sich zu der Kerze zurück, zuckte sie mit einem Lächeln in ihrer Richtung mit seinem Zeigefinger.
Ihr ersticktes Nein! erstarb in ihrer Kehle, als winzige Tropfen heißen Wachses auf ihren nackten Hintern spritzten. Das Gefühl war unbeschreiblich, doch der Schmerz verschwand sehr schnell, hinterließ nur ein vergnügliches Stechen.
"Oh, Gott", wisperte sie.
"Ich habe gerade erst angefangen, Mädchen", sagte er mit einem Grinsen purer sexueller Teufelei. "Ich werde die Kerze runterbrennen lassen, während ich die Folterinstrumente raushole, die ich vorhabe, bei dir als nächstes anzuwenden."

Sie schüttelte ihren Kopf, um die Haare aus ihren Augen zu werfen, aber diese Bewegung ließ die Kerze bloß mehr heißes Wachs auf ihre Hinterbacken verspritzen und sie schnappte gequält nach Luft. Für einen flüchtigen Moment sorgte sie sich, dass er die Kerze den ganzen Weg hinunter brennen lassen würde, wusste jedoch, das würde nicht passieren. Ängstlich beobachtete sie, wie ihr Meister zum Tisch zurückkehrte, eine Kiste voller Gegenstände trug.
"Ich werde dich bestrafen, Mädchen", versprach er, zuckte im Vorbeigehen die Kerze, sorgte dafür, dass mehr heißes Wachs auf ihren hilflosen, ausgestreckten Körper tropfte. "Weißt du, warum?" erkundigte er sich, stellte die Kiste ab und fing an, sie auszupacken.
"Nein ... Meister", keuchte sie, bemühte sich, so still wie möglich zu halten. Sie sah die Spitze der Kerze sich mit heißem Wachs füllen, wartete, dass der Brunnen zu tief, das Wachs auf ihren Körper tropfen würde.
"Weil es mich erfreut", erläuterte er lächelnd.

Wieder zuckte er die Kerze, deponierte mehr feurige Tropfen auf seiner Sklavin hilflosem Körper. Sie liebte ihn, wenn er so war - unerbittlich, verlangend, seine dunkle Stimme band die Sklavin gründlicher an seinen Meister, als all die Ketten in der Welt. Die Kerzen, die Dunkelheit, seine herumschleichende, räuberische, schwarzgekleidete Anwesenheit - all das kombiniert überlastete ihre Sinne und transportierte sie auf eine andere Ebene des Bewusstseins. Sie ertrank in ihrem Sklaventum, wohl wissend, dass er mit ihr spielen konnte und würde. Dass er sie auf die köstlichsten Arten foltern würde, und dass sie ihn nicht aufhalten konnte. Nicht, dass sie das wollte, doch das Wissen, dass er sie einfach an die Grenze bringen und sie dort bebend vor Erwartung zurücklassen konnte.

Sie beobachtete in einem verräumten Nebel, wie er eine Schüssel herausholte, die mit etwas gefüllt war, das ein patschendes, gurgelndes Geräusch verursachte. Es war warm - sie konnte die davon ausgehende Hitze spüren. Ihr Meister stellte die Schüssel auf den Tisch und wanderte herum, stellte sich vor seiner Sklavin. Ihre volle Aufmerksamkeit war auf jede Bewegung ihres Meisters fokussiert. Er presste ihr Gesicht in seinen Schoß.
"Öffne den Reißverschluss", befahl er in einem tiefen Knurren.
Sie fand seinen Reißverschluss mit ihrem Mund und mühte sich, ihn runter zu ziehen. Jede Bewegung sandte einen Tropfen Wachs auf ihr nacktes Fleisch, es war jedoch unmöglich, die Aufgabe zu erledigen, ohne ihren Körper zu bewegen.

Schließlich war sie erfolgreich und fand heraus, dass ihr Meister unter seiner Hose nackt war. Sein pulsierender Schwanz, einmal befreit, sprang sofort in Habt Acht.
"Saug ihn", orderte er, seine Hand verflocht sich mit ihr Haar.
Er schaukelte seine Hüften vorwärts und sie nahm den wunderschönen, geschwollenen Penis in ihren Mund, streichelte ihn liebevoll, ließ ihn über ihre Zunge gleiten und deep throatete ihn. Er entzog ihr die Kontrolle und begann, rhythmisch in den Mund seinet Gefangenen zu stoßen, ein und aus, ein und aus, ließ sie nicht den Takt bestimmen, oder irgendeinen der kleinen Tricks praktizieren, die sie liebend gern am Morgen bei ihrem Meister anwendete. Sie stöhnte frustriert, jede Bewegung von seinen Hüften gegen ihr Gesicht ließ weitere Tropfen geschmolzenes Wachs auf ihrem Hintern und ihren Schenkeln landen.

Er fickte ihren Mund mehrere lange Minuten, vor und zurück in einem hartnäckigen Rhythmus, bis ihr Kiefer zu schmerzen begann. Sie wusste, wie lange er eine Erektion aufrecht erhalten konnte, daher wusste sie, diese bestimmte Aktivität würde einige Zeit weitergehen. Sie liebte das Gefühl des Schwanzes ihres Meisters zwischen ihren Lippen und war vollkommen erregt von dem Wissen, dass sie, gebunden wie sie war, ihren Meister lediglich mit ihrem offenen Mund und ihrer willigen, gierigen Zunge verehren konnte.

"Oh, das ist gut", murmelte er, seine Hand schwer in seiner Sklavin Haar. "Mach weiter, Sklavin."
Er rammte tief in ihre Kehle, verstärkte den Takt, umschloss sie mit seinem Duft, kitzelte seiner Sklavin Nase mit den drahtigen Locken in seinem Schoß, sein schwerer Hodensack schlug gegen ihr Kinn. Sie fühlte ihn sich versteifen und wusste, ihr Meister stand knapp vor dem Höhepunkt, doch er zog sich zurück, bevor es geschah. Er streichelte das Haar seiner Sklavin, beugte sich vor und küsste sie tief. Es fühlte sich seltsam an, ihres Meisters Zunge zu spüren, nachdem sie so viele lange Minuten an seinem großen, harten Schwanz gesaugt hatte, und sie arbeitete mit ihrem Kiefer, verschlang ihres Meisters Lippen, wie sie gerade seinen Schwanz verschlungen hatte, verlor sich in dem Kuss.

"Wundervolles Mädchen", flüsterte er, streichelte seine Schultern und stupste seinen nassen Schwanz gegen seiner Sklavin Wange. "Das wird dir allerdings nicht deine Strafe ersparen", wisperte er in einem tiefen, dunklen Tonfall.
"Ich denke, du musst mehr ertragen, bevor du meinen Samen in dir spürst, Mädchen. Wenn ich den Körper meiner Sklavin mit meiner Samenflüssigkeit ehre, denke ich, sie sollte zuerst Prüfungen erdulden, meinst du nicht? Um zu zeigen, dass sie es wert ist?"
"Ja, Meister", wisperte sie.

Wenn sie nicht so tief in der Szene versunken gewesen wäre, hätte sie wahrscheinlich laut aufgelacht, aber es war zu gut - er war zu befehlend, zu kraftvoll und es war höllisch sexy.

Ihr Meister bewegte sich den Tisch entlang und entfernte sehr zu ihrer Erleichterung die Kerze, steckte sie in den Halter auf dem Tisch. Danach öffnete er seiner Sklavin Fesseln.
"Setz dich auf", befahl er.
Sie gehorchte, so schnell sie konnte und setzte sich auf die Tischkante, erwartete weitere Instruktionen.
"Leg deine Hände hinter deinen Körper und beweg sie nicht. Ich werde dich nicht festketten, ich möchte, dass du mir zeigst, woraus du gemacht bist und ob du mir gehorchen kannst, ohne gefesselt zu sein. Was ich als nächstes tue, wird deine Entschlusskraft bis an die Grenze treiben."
Sie zitterte. Er grinste und nahm die gierigen Lippen in seine Hand, rollte seinen Daumen über den Kitzler. Ihr brach der Schweiß aus und sie keuchte verlangend.
"Du weißt, du darfst nicht kommen", warnte er.
Sie nickte, bemühte sich verzweifelt, ihre Hände hinter ihrem Rücken zu behalten.

"Gut. Nun möchte ich mit diesen spielen. Ich werde sie leiden lassen", versprach er, lehnte sich vor und fing eine Brustwarze in seinem Mund.
Er liebkoste jede Brustwarze mit seiner Zunge zu harten Punkten, verursachte eine Welle des Entzückens nach der anderen, die durch ihren Körper schoss, brachte sie zum Stöhnen.
"Nun, wie viel Schmerz kannst du ertragen?" fragte er.
Sie blinzelte den Schweiß aus ihren Augen.
"So viel Meister zu verursachen wünscht", wisperte sie zur Antwort, bot ihrem mächtigen Meister sich selbst und seinen absoluten Gehorsam dar.

Er lächelte und zupfte sanft an einem der Nippelringe. "Ich denke, es ist Zeit, hier ein wenig Gewicht hinzuzufügen, nicht wahr, Mädchen?" fragte er.
Ihre Augen weiteten sich und sie sah stumm zu, während er zwei winzige Gewichte aus der Kiste auf dem Tisch nahm.
"Setz dich aufrecht!" orderte er. "Behalte deine Hände hinter deinem Rücken und rühr dich nicht - falls du dich bewegst, werde ich dich bestrafen."
"Ja, Meister", sagte sie, verschränkte ihre Hände hinter ihrem Rücken.
"Rücken gerade, Brust raus ... Ich will, dass du den Zug spürst", grinste er.

Ein Teil ihrer Verführungskünsten lag in ihrer Stimme. Sie war unnachgiebig, ihr Anker, während sie in einem Meer aus Empfindungen herumdriftete. Alles, was sie hören konnte, war ihr gutaussehender Meister, der verlangte, dass sie diese erotischen Prüfungen ertrug, der sie dazu brachte, sie gehorsam anzunehmen. Alles, was sie sehen konnte, war ihres Meisters kraftvolle, dunkel gekleidete Gestalt, die neben ihr stand, ihr ständiger Begleiter, während sie schrie und litt, bevor sie - so hoffte sie - seine Sklavin den Höhepunkt erlaubte, nach dem sie sich sehnte.

"Wir beginnen leicht", murmelte er, befestigte eines der Gewichte an ihrem linkem Nippelring und behielt es in seiner Hand. "Wie fühlt sich das an?" Er nahm seine Hand weg und sie schrie auf, als das Gewicht ihre Brustwarze runter zog.
"Scheiße! Bitte, nehmen Sie es weg, Meister!" schrie sie, lehnte sich vor, um das Gewicht abzuschwächen.
"Schultern gerade!" orderte er erneut.
Vorsichtig zog sie ihre Schultern zurück. Es schmerzte! Sie warf einen Blick auf ihre gefolterte Brustwarze hinunter, war in gewissem Sinne stolz, die Folter zu akzeptieren. Dann blickte sie zu ihrem Meister hoch, schenkte ihm ein verschwitztes Grinsen des Triumphs, so viel ausgehalten zu haben. Er beugte sich vor und küsste seine Sklavin tief zur Antwort.

"Nun die andere", sagte er.
Sie stählte sich, doch ihre rechte Brustwarze war die empfindlichere der beiden und Gewichte an den beiden befestigt zu bekommen, war exquisit unerträglich.
"Oh, Gott. Bitte, Meister, bitte ...!" schluchzte sie, lehnte ihren Kopf keuchend gegen seine Schulter.
Tröstend strich er seine Hände über ihren Rücken. "Willst du, dass ich in dir komme?" flüsterte er in ihr Ohr.
"Ja", murmelte sie verzweifelt.
"Dann ertrag es, Kleine, ertrag es", knurrte er. "Diese Ehre hast du noch nicht verdient."
"Bereit?" erkundigte er sich.
Sie nickte und zog sich langsam von seiner Schulter zurück, streckte ihren Rücken gerade, fühlte den Zug an ihren Brustwarzen und wimmerte leise vor sich hin. Es war schwieriger, weil sie nicht gefesselt war, machte ihren Gehorsam jedoch umso süßer.
"Nun, halt still ..."

Er nahm nach ihrer Möse und liebkoste sie. Sie legte ihren Kopf zurück und merkte, wie sie auf einem Nebel aus Endorphinen flog, die Vergnügen/Schmerz-Kombination ihre Sinne überlud. Schwach war sie sich bewusst, dass er zu dem Tisch ausgriff und die Schüssel nahm, die er vorhin abgestellt hatte. Dann kam etwas Heißes auf ihre Möse runter.
"Oh, Scheiße!"
Sie buckelte in seine Hand, während ihr Meister sich verhärtendes Wachs über die Lippen seiner Sklavin massierte. Das war wie nichts, was sie je zuvor erlebt hatte. Sie zitterte, während heiße Wellen durch ihre Lenden rollten, ihr gesamter Körper wurde zu einem riesigen Nervenende.
"Ich muss kommen. Ich muss!" kreischte sie.
"Noch nicht, Kleine. Noch nicht", wisperte er, tröstete ihren Körper. "Gott, du bist so wundervoll, kannst so viel ertragen ... Ich liebe deine Bereitschaft, mich zu erfreuen, deinen empfänglichen Körper, diese willigen Möse ..."

Er rieb das Wachs weiterhin in die Haut ihrer Lippen, tropfte einiges in ihr Loch und auf den Kitzler. Sie klammerte sich brüllend an seine Schultern fest, doch ihr Meister befahl ihre Hände hinter ihren Rücken und sie gehorchte mühsam.
"Dein Körper gehört mir, Kleine. Ich will damit ohne deine Einmischung spielen. Akzeptiere es", murmelte er und sie driftete auf dem Nebel der Empfindungen weg.

Da waren bloß sie und diese wundervolle, tiefe Stimme. Diese Stimme - verlangend, tröstend, liebkosend, alles zur selben Zeit. Seine Anerkennung der Reaktionen seiner Sklavin machte sie sogar noch mehr an. Sie liebte es, für ihren Meister zu spielen, anzunehmen, was immer ihr Meister austeilen wollte. Das machte sie mehr an, als sie es je für möglich gehalten hätte.

Er goss eine weitere Schicht warmes Wachs zwischen ihre Spalte, umschloss sie mit Hitze, brachte sie zum Schwitzen. Nun verstand sie, warum er ihr befohlen hatte, sich zu rasieren. Bloß der Gedanke an ihren Meister, der das Wachs von ihrem unrasierten Schoß entfernte, brachte sie dazu, schreien zu wollen.

"Wie viel kannst du ertragen, Sklavin, hmm?" fragte er, immer und immer wieder, seine Finger unterbrachen nie ihre rhythmische Massagebewegung über ihre Lippen.
"So viel Meister wünscht", winselte sie, ihre Möse schrie ihn praktisch um Erlösung an.
Mittlerweile war sie es gewöhnt, ihre Erregung zu halten - er hatte sie gut trainiert. Dennoch wollte sie verzweifelt kommen und war sicher, sie würde ohnmächtig werden, wenn sie es tat.
"Noch nicht."

Er griff nach einem weiteren Gegenstand auf dem Tisch. Sie fuhr beinahe aus ihrer Haut, als ihr Meister einen kalten, feuchten Waschlappen auf ihre heiße Möse legte, sie kühlte und einiges von dem getrockneten Wachs wegwischte. Sie seufzte, genoss die Erlösung von der Hitze und Intensität des Wachses. Dann legte er den Waschlappen zur Seite und ließ mehr Wachs tropfen, kühlte das Fleisch mit dem Waschlappen, wiederholte den Vorgang noch einmal. Sie war nicht sicher, ob sie überhaupt noch menschlich war. Sie hatte nie zwei Empfindungen kennen gelernt, die effektiver kontrastierten und war verblüfft von ihrer Fähigkeit, alles zu ertragen, was ihr Meister von ihr verlangte. Wenn ihr das jemand kalt angetan hätte, ohne sie erst in den Sub-Raum zu versetzen, wäre es wirklich qualvoll geworden, doch in seinen geschickten Händen war die Szene einfach unheimlich erotisch.

Endlich kam die Tortur zu einem Ende. Er stellte die Schüssel mit dem geschmolzenen Wachs und den Waschlappen beiseite, löste danach die Gewichte, die an ihren Brustwarzen befestigt waren.
"Du darfst nicht kommen, bis ich in dir gekommen bin", flüsterte er in ihr Ohr, entfernte die Gewichte.
Sie spürte einen Nebel aus Empfindungen, als das Blut in die Fleischknospen zurückflutete. Sie nickte, nicht vollkommen sicher, dass sie gehört oder verstanden hatte, was ihr Meister zu ihr gesagt hatte.

"Auf deine Hände und Knie." Er tätschelte den Tisch und drehte seine erstarrte Sklavin herum, wofür sie dankbar war, da sie nicht sicher war, noch die Fähigkeit zu haben, sich aus eigenem Antrieb zu bewegen. "Ich werde dich auf Hundeart nehmen", wisperte er in ihr Ohr. "Es erscheint angemessen!"

Sie kümmerten ihres Meisters schlechte Witze nicht. Sie schob hoffnungsvoll ihren Hintern raus, als er den Tisch absenkte, sodass sie auf Schoßhöhe war, dann spürte sie ihres Meisters liebevolles Streicheln an ihrem Hintern, er kratzte kleine Teilchen getrocknetes Wachs von der Oberfläche. Sie spürte, dass er einen mit Gleitmittel bedeckten Finger in ihren Anus gleiten ließ, danach einen zweiten, ihn dehnte und vorbereitete.
"Bist du bereit, Mädchen?" fragte er, zog seine Finger heraus und packte ihre Unterschenkel.
"Ja ... bitte!" keuchte sie.

Er spreizte ihre Hinterbacken, dann fühlte sie ihres Meisters großen Schwanz in ihren Körper gleiten.
"Gott, das fühlt sich gut an. Meine Sklavin ist so heiß und eng, einfach Fleisch auf Fleisch, meine Haut auf deiner, sind wir vereint", flüsterte er, stieß tief in ihren Körper.

Es fühlte sich für sie nicht wirklich anders an, doch nur das Wissen, dass ihres Meisters nackter Schwanz in ihrem Körper eingebettet war, Haut auf Haut, genügte, sie zu erregen. Sie war erleichtert, als er seine Hand auf seiner Sklavin Scham legte und anfing ihren Kitzler zu massieren. Er begann langsam, genoss jedes gleitende Hinein und Heraus, stieß in seiner Sklavin Körper ein und aus, das Geräusch von Fleisch auf Fleisch ein wenig anders, glatter ohne den Gummi.
"Du fühlst dich wundervoll an ... oh, Gott ... fantastisch", keuchte er, während er seine Sklavin hart ritt, vor und zurück.
Sie bog stöhnend ihren Rücken durch, akzeptierte die harte Länge in ihrem Körper, was ihren Körper in die sinnliche Überladung sandte.
"Oh, Scheiße ... oh, bitte ...", wimmerte sie, als sich der Takt verstärkte.

Dann schwebte sie, ihr Körper vollkommen mit dem ihres Meisters vereint, sodass sie nicht wusste, wo sie endete und er begann. Sie waren zwei Lebewesen, unwiderruflich vereint in einer langen, wundervollen, intensiven, schaukelnden Bewegung, die ihnen beiden totales Vergnügen bereitete, jeder im anderen verloren, jeder im anderen gefunden.

Sie schrie, wusste jedoch nicht, was sie sagte oder sogar, ob sie verständlich war. Er liebkoste ihren Kitzler und streichelte gleichzeitig ihren Hintern, murmelte zu seiner Sklavin, liebte sie, ermutigte sie, nahm sie. Sie warf den Kopf zurück und spürte den Schweiß ihres Gesichtes runter laufen, durch ihr Haar tropfen und von ihren Wimpern hängen. Sie fühlte ihn ein letztes Mal in ihn hämmern, danach kommen, spürte warme Samenflüssigkeit in die tiefsten Winkel ihres Körpers spritzen, heraustropfen, in Wellen kommen, ihre Beine hinunterlaufen.

Dann sagte er etwas zu ihr, sie war nicht sicher, was. Sie versuchte, sich zu konzentrieren und machte schließlich ein Wort aus: "Komm!"
Sie hatte die Erlaubnis erhalten zu kommen und in dem Moment, wo sie wusste, es war ihr gestattet, verkrampfte sich ihr Körper, überkam sie die Welle der Lust immer und immer wieder. Ein grelles weißes Licht tauchte in ihrem Geist auf und sie wurde beinahe ohnmächtig von der Intensität ihres Orgasmus, dann war es vorbei.

Sie war nicht sicher, wie viel Zeit vergangen war, bevor einer von ihnen zu sich kam. Er lag zusammengesunken auf seiner Sklavin Hintern, sein Gesicht in ihrem Nacken. Sie lag da, unfähig, einen Muskel zu bewegen. Er bewegte sich. Er streichelte ihr Haar und zog sich mit einem ploppenden Geräusch aus seiner Sklavin Körper heraus, das fast komisch war. Sie lächelte müde und blickte sich um.
"In Ordnung?" fragte er, richtete sich auf und ordnete seine Kleidung. Er taumelte zum Kopfende des Tisches und deponierte einen Kuss auf ihr Gesicht. "In Ordnung, Süße?" erkundigte er sich besorgt.
"Hmmm ... bloß ... wissen Sie ...", murmelte sie.

Er verschwand für einen Moment und sie hörte das Geräusch eines Bades, das eingelassen wurde. Dann wurden die Lichter zu einem gedämpften Glühen eingeschaltet und die Kerzen ausgeblasen. Schließlich kehrte er zu seiner befriedigten Sklavin zurück.
"Komm her."

Er richtete sich auf, legte seine Sklavin über seine Schulter, trug sie ins Badezimmer und deponierte sie in der Wanne. Sie glitt ins Wasser, fühlte, wie es alle Verspannungen löste, die von ihrem wilden, wahnsinnigen Liebemachen verursacht worden waren. Sie beobachtete, während er sich auszog und neben ihr ins Wasser glitt, seine Sklavin in seine Arme nahm und seinen Nacken und Gesicht küsste.
"Ich bete Sie total und vollkommen an", wisperte sie. "Niemand hat mich je zuvor an diesen Ort gebracht."
"Gut", flüsterte er, griff nach dem Waschlappen und rubbelte zärtlich mehr getrocknetes Wachs von seiner Sklavin Körper.

Sie nahmen ein träges Bad, torkelten danach ins Schlafzimmer und schliefen ein paar Stunden, sie in ihres Meisters starke Arme geschmiegt, wo sie so gern war.

Als Ian ein paar Stunden später vor der Tür auftauchte, befand sie sich immer noch auf einem Hoch. Ian warf einen Blick auf den verträumten Ausdruck in ihr Gesicht und rollte seine Augen.
"Jemand hat Spaß gehabt", murmelte er, warf einen verlegenen und irgendwie eingeschüchterten Seitenblick in seine Richtung.
"Ja", grinste sie verschämt.
"Hi, Walter", winkte Ian. "Wow!" Ian bemerkte die Hundehütte. "Die ist ziemlich beeindruckend", grinste er sie wissend an.
"Sag ihm, sie passt nicht zur Einrichtung", instruierte sie, schubste seinen Freund.
"Das würde ich nicht wagen!" meinte Ian diplomatisch.

"Gehst du nächstes Wochenende zu Murrays Party, Ian?" Er hielt eine Einladung hoch. "Die ist mit der heutigen Post angekommen."
"Murray hat wieder eine Party?" Sie sah zu ihrem Meister rüber.
"Ja. Seine große, jährliche Party. Es gibt eine Sklavenauktion, Ponyrennen, das volle Programm", erklärte Ian, seine Augen leuchteten auf. "Es wird fantastisch - Murrays Partys sind immer toll."
"Ponyrennen? Ich habe keine Ahnung von Reiten", warf sie ein.

Ian brach in Lachen aus und wechselte einen Blick mit Walter.
"Keine Angst. Du wirst es lernen", meinte er, kämpfte sichtlich um ein ernstes Gesicht.
Sie hatte den deutlichen Eindruck, dass der Scherz auf ihre Kosten ging.
"Wir fahren also hin?" fragte sie ihren Meister.
"Ja", nickte er. "Es ist eine Wochenend-Party - wir fahren Freitag Abend hinunter."
"Worum geht es in der Sklavenauktion?" wollte sie wissen. "Sie würden mich doch niemandem verkaufen, oder?" fragte sie ihn ängstlich.
"Nur für eine Nacht", zwinkerte er.
"Was?!" Ihr Kiefer klappte entsetzt runter.
"Keine Sorge deswegen." Er tätschelte liebevoll ihre Wange. "Du wirst es gut machen."

"Bereit zum Abmarsch?" fragte Ian.
"Ja ... oh!" Sie erinnerte sich an Donald, gerade, als es neuerlich an der Tür klopfte. "Ahm ... ich hoffe, du hast nichts dagegen, aber ich habe noch jemanden eingeladen", erklärte sie Ian entschuldigend.

Donald stand auf der anderen Seite der Tür, sah aus wie ein verirrtes Kind. Gekleidet in zerrissene Jens und ein T-Shirt erschien er unmöglich jung.Sie scheuchte ihn herein und stellte ihn Ian vor, dann schlüpfte sie in ihre Jacke und wollte sich auf den Weg machen, als er sie überraschte, indem er ihren Arm packte und sie geschickt in die Küche manövrierte.

Kajira, was machst du da?" fragte ihr Meister.
"Auf einen Drink ausgehen?" antwortete sie hoffnungsvoll, schenkte ihrem Meister einen lüsternen Blick, immer noch hoch wie ein Drachen nach ihrer Sex-Sitzung.
"Mit diesem Knastköder?" Er hob eine Augenbraue.
"Donald muss um die 24 sein. Er sieht nur aus wie 16!" protestierte sie.
"Außerdem hat er ein ziemlich behütetes Leben geführt. Bring ihn nicht in Schwierigkeiten", sagte er fest. "Du schwebst heute in der Luft und das könnte dein Urteilsvermögen beeinträchtigen."
"Wer, ich? Was könnte sicherer sein als das?" schoss sie zurück, fühlte sich leicht verärgert, dass er ihr nicht vertraute.
"Kajira", schnurrte er, zupfte liebevoll ihre Jacke zurecht, damit sie glatt auf ihren Schultern lag. "Wir wissen beide, dass du dein Leben in einem Stadium der Extreme führst. Du hast dich viel zu lange ausgesprochen gut benommen, und wenn du schließlich wieder explodierst, wäre ich dankbar, wenn Donald nicht verwickelt wäre. Wenigstens geht Ian mit - er ist vernünftig genug."
"So viel zu Vertrauen", knurrte sie.

Er grinste und pflanzte einen Kuss auf seiner Sklavin Stirn.
"Ich vertraue dir - ich vertraue dir, nervend zu sein, verwirrend und unwiderstehlich. Aber ich mache mir Sorgen. Ich habe dich nie so hoch oben gesehen. Ich denke, du solltest heute Abend vielleicht absagen."
"Was?!" explodierte sie. "Sie sind derjenige, der wollte, dass ich gehe, jetzt sagen Sie, ich darf nicht - und Sie warten tatsächlich, bis meine Freunde ankommen, um den Teppich unter meinen Füßen wegzuziehen? Das wird verflucht peinlich aussehen - oder vielleicht war das Ihr Vorhaben."
Er wischte sich seufzend mit einer Hand über seine Stirn. "Nein, das war nicht mein Vorhaben. Ich dachte, dir würde es mit Ian gut gehen ... schau, nimm es leicht. Trink nicht zu viel - du bist auch ohne das high genug. Und komm nicht zu spät nach Hause."
"Oooch - Sie machen sich Sorgen um mich."

Sie fühlte ein warmes Glühen in ihrem Bauch. Sie konnte sich nicht an das letzte Mal erinnern, wenn es jemanden gekümmert hatte, ob sie kam oder ging, so wie es er im Moment tat. Es fühlte sich gut an.

"Immer." Er küsste fest seiner Sklavin Mund, verpasste ihr einen Schlag auf die Kehrseite und schob sie ins andere Zimmer zurück. "Vergiss nicht, was ich sagte", warnte er, während er die Vordertür für die drei offen hielt.
Sie verzog ihr Gesicht zu ihrem Meister und zwinkerte ihren beiden Begleitern verschwörerisch zu. Sie fühlte sich so gut, so hoch oben, all das Blut, das nach ihrer kraftvollen Sex-Sitzung durch ihre Venen strömte. Die heutige Nacht würde gut werden! Sie konnte es in ihren Knochen spüren.

Ian nahm Donald unter seine Fittiche und der jüngere Mann entspannte sich bald. Sie war nie wirklich der Typ gewesen, der mit Freunden herumhing. Sie war immer ein Einzelgängerin gewesen, daher verwirrte und faszinierte sie diese Änderung ihres Lebensstils. Ein Teil von ihr sehnte sich noch immer nach der Sicherheit ihres leeren Apartments und den Nächten, vor miesen Fernsehprogrammen oder im Internet verbracht. Doch sie musste zugeben, dass sie mehr Gleichgewicht in ihrem Leben hatte, seit er die Kontrolle über sie übernommen hatte. Sie mochte Ian wirklich - der Mann hatte einen ruhigen Witz, der sie regelmäßig laut auflachen ließ.

Sobald Donald ein paar Drinks in sich hatte, wurde er lockerer und begann zu reden. Sie empfand ein seltsam berauschendes Gefühl, weil sie ohne ihren Meister ausgehen durfte. Die Kombination von Alkohol, den sie offenkundig nicht gut vertrug, ihr himmelhoher Endorphin-Spiegel und allein aus zu sein, ließ sie immer zügelloser agieren.

Sie war nicht sicher, wessen Idee es war, in die Karaoke-Bar zu gehen. Normalerweise würde sie nicht mal tot in einer aufgefunden werden wollen, aber irgendwie schien es diese Nacht eine lustige Idee zu sein. Nach kurzer Zeit standen sie und Ian auf der Bühne, unterhielten alle mit einer wirklich furchtbaren Interpretation von Bohemien Rapsody.

"I’m just a poor boy, nobody loves me", brüllte sie Ian an, der in betrunkenes Kichern zusammenbrach, während Donald dunkelrot wurde und versuchte, sich unter dem Tisch zu verstecken.
"Scaramouche, Scaramouche, can you do the fandango", sang sie, wirbelte herum und wedelte ihre Arme in der Luft.

Es ertönte weniger als enthusiastischer Applaus, während die beiden ein paar Minuten später von der Bühne taumelten, doch sie waren zu weggetreten, um sich zu kümmern.
"Wieso versuchst du es nicht, Donald?" Sie schubste den jüngeren Mann.
Donald schüttelte vehement seinen Kopf.
"Geh schon", drängte Ian. "Wir haben uns gerade zu totalen Idioten gemacht - wieso du nicht?"
"Hier." Sie knallte einen doppelten Wodka auf den Tisch. "Kipp den runter, dann geh dort rauf und sing!"
Ein herausfordernder Ausdruck blitzte in Donalds Augen, als er in Ians und ihrem ermutigende, heftig nickende Gesichter sah. Er stählte sich sichtlich, trank den Wodka auf einen Satz, wischte seinen Mund mit seinem Handrücken ab und stand auf.
"Geht doch, Donnie-Baby!" gurrte sie.

Donald ging auf die Bühne, schnappte das Mikrofon und überblickte ein Publikum, das ihn im Großen und Ganzen ignorierte. Der Text zu Unchained Melody erschien auf dem Schirm, er öffnete seinen Mund und ... alle verstummten.

Donald hatte eine wunderschöne Stimme. Das Lied nahm einen traurigen Tonfall an, rein und süß, noch exquisiter dargebracht von dem von Herzen kommenden Gesang.
"Oh, my love, my darling ... I’ve hungered for your touch, a long, lonely time …”, klagte Donald.
Sie spürte Tränen ihre Wangen hinunterströmen. "Es ist so traurig", erklärte sie Ian betrunken. "Du verstehst nicht ... Donnie hier hat ein gebrochenes Herz ... Elliott sieht ihn nicht mal an. Es ist tragisch!" schniefte sie mürrisch in ihren Drink.
Ian hob eine Augenbraue und grinste.
"Armer Donnie!" seufzte sie, während das Lied sie umwehte, irgendwie noch ergreifender wegen der Tatsache, dass sie komplett und vollkommen betrunken war.

Nachdem Donald seine Darbietung beendet hatte, erklang deutlicher Applaus und der Junge wurde grellrot, kehrte zu seinem Stuhl zurück.
"Eine Schande, dass Elliott nicht hier war", beklagte sie sich, reichte Donald einen Drink und hieb ihm gleichzeitig donnernd auf den Rücken, brachte den jungen Mann zum Husten. "Sooo wunderschön ... sooo traurig. Wenn er das gehört hätte ... wenn er wüsste ..."
"Sarah, halt deine verdammte Klappe", brüllte Ian über den Klang des nächsten Sängers.
"Kann nicht." Sie drapierte sich über Donalds Schulter. "Armer Donald. Armer Elliott ... wenn er dich singen gehört hätte ... das ist es!" rief sie triumphierend.
"Wassissess?" Ian nahm einen weiteren Schluck von seinem Drink, grinste dümmlich.
"Wir singen es Elliott vor, dann verliebt er sich in Donnie-Baby und dann leben alle glücklich bis an ihr Lebensende!" verkündete sie triumphierend.
"Ich nicht", sagte Ian traurig in sein Getränk.
"Wirst du doch", schwang sie zu Ian herum. "Alle werden es. Ich sage es."

Sie stand auf und ergriff Donalds Arm. "Komm schon, Donnie. Bringen wir der Liebe deines Lebens ein Ständchen."
Donald grinste dämlich und leerte den Whiskyschwenker, der vor ihm auf dem Tisch stand.
"Du weißt, wo er lebt, nicht wahr?" fragte sie stirnrunzelnd und stolperte über ein Stuhlbein.
"Oh, jaah ..." Donald zeigte ein dummes Grinsen, das Beweis war für lange Stunden vor dem Apartment seines Bosses sitzen und hoffnungslos seine Fenster anstarren.
"Dann los!" Wieder packte sie Donalds Arm.
"Ich weiß nicht ...", antwortete Donald, kicherte hysterisch, deutlich genauso betrunken.
"Vertrau mir." Sie lehnte sich nahe heran und tippte auf seine Nase.
"Oh - na dann!" kicherte Donald neuerlich. "Genwir!" verkündete er, stand auf.
Sie strahlte ihn an und legte einen Arm um die Schultern des jungen Mannes, dann machte sie einen vorsichtigen Schritt Richtung Ausgang, als ob sie ihre Beine ausprobieren wollte, ob sie noch funktionierten. Sie funktionierten - in gewisser Weise.

"Nein, wartet!" brüllte Ian.
"Was?" Sie blickte über ihre Schulter zurück.
"Blöde Idee", sagte Ian ernst.
"Wieso?" wollte sie wissen.
"Weil ... weil ... ihr betrunken seid!" rief Ian aus.
Sie sah zu Donald und sie überlegten das Thema einen Moment, dann drehten sie sich mit identischen, auf ihre Gesichter geklebten Grinsen zu Ian um.
"Ja, sind wir!" sagten sie gleichzeitig, drehten sich um und torkelten zur Tür.
Ian warf ihnen einen Blick zu, schnappte seine Jacke und folgte ihnen.

Sie nahmen ein Taxi zu Elliotts Apartment. Donald übergab sich aus dem Fenster und sie winkte den Fußgängern jedes Mal betrunken zu, wenn sie bei einer roten Ampel stoppten.
"Welches ist es?" fragte sie Donald, als sie aus dem Taxi stiegen.
Ian bezahlte den Fahrer und folgte ihnen widerstrebend. "Ich denke immer noch nicht, dass das eine gute Idee ist", murmelte er unglücklich.
"Ssh!" zischte sie, wedelte mit seinen Armen. "Das?" fragte der Donald, blieb vor einem riesigen Apartmenthaus stehen.
"Denk schon", nickte Donald, sah sich um.
"Okay - welches Stockwerk?" Sie spähte die Hauswand hinauf.
"Drittes", antwortete Donald, wurde grün.
"Klar. Du fängst an, Ian und ich machen den Refrain."

Sie schlang einen Arm um Donalds Schulter und der Junge begann zu singen. Er kam bis hungered for your touch, als eine Frau ihr Fenster öffnete und rausblickte.
"Haltet die Klappe!" bellte sie.
"Ignorier sie, mach weiter", ermutigte sie, schloss sich an, um ihren Freund Unterstützung zu bieten.

Sie schafften es durch das ganze Lied und verstummten. Nichts passierte.

"Vielleicht ist er nicht zu Hause", meinte Donald betrübt.
"Nein - er schläft. Es ist spät. Versuch’s noch mal", instruierte sie.

Donald begann von vorn, während sich Ian nervös umsah. Ein paar Sekunden später unterbrach er Donald mitten in einem erstickten I neeeeeeeed your love, I neeeeeed your love, schnappte seinen Arm und zerrte sie an ihrem Jackenärmel weiter.
"Polizeiwagen!" brüllte er, zeigte auf das leise patroullierende Polizeiauto, das auf sie zurollte. "LAUFT!"

Ian verfrachtete sie und Donald vor ihn, rannte mit ihnen die Straße hinunter und in eine Seitengasse, wo sie keuchend an eine Wand gelehnt standen, zu Atem kamen. Der Polizeiwagen rollte leise an ihnen vorbei und sie atmete tief ein, erkannte plötzlich, dass sie in großen Schwierigkeiten steckte, falls sie damit endete, die Nacht in der Ausnüchterungszelle zu verbringen. Irgendwie dachte sie, sie würde die nächste Woche nicht zu bequem sitzen, falls das passierte.
"Müssen weiter", lallte sie, schnappte Donald und schubste ihn die Gasse entlang.
"Nein, warte!" Donald erstarrte und übergab sich erneut - über ihre Bluse.
"Oh, Scheiße", seufzte sie.

Sie war sich verschwommen bewusst, dass Ian sein Handy rausholte und einen Anruf tätigte, während sie Donald durch einen weiteren Übelkeitsanfall festhielt.
"Wen hast du angerufen? Die Gunmen?" fragte sie Ian, während Donald die Wand vollspuckte.
"Nein. Walter", antwortete Ian.
Sie ließ Donald los und der Junge sank zu Boden.
"Doppelte Scheiße", stöhnte sie.

Zehn Minuten später tauchte er auf. Er hielt vor der Seitengasse, stieg aus dem Jeep und schlenderte auf die drei zu.
"Seid ihr alle okay?" erkundigte er sich, warf ihnen einen Blick zu.
Sie zuckte zusammen. Sie alle sahen definitiv schlecht aus und stellten ein jämmerliches Bild dar.
"Fein, Sir. Tut mir leid, Sie zu belästigen", sagte Ian entschuldigend.
Sein Blick ruhte einen Moment auf sie, sein dunkles Starren unlesbar. "Kajira - was ist mit dir?" fragte er brüsk.
"Mir geht’s gut", murmelte sie. "Ian hätte Sie nicht anrufen müssen ..." Sie verlor sich, als Donald sich wieder über seine Schuhe übergab.
"Das kann ich sehen", kommentierte er ätzend, schnappte Donalds Arm und führte ihn zum Auto zurück. "Du, Kajira, öffnest das Fenster und hältst seinen Kopf hinaus. Ich will kein Erbrochenes in meinem Wagen."
"Ja, Sir", murmelte sie.

Ian sank auf dem Beifahrersitz zusammen und sie fuhren stumm nach Hause. Innerlich verkroch sie sich, ein nüchterner Teil ihres Gehirns sagte ihr, dass all dies sehr schlecht für sie aussah, wenn ihr Meister seine Hände an ihr legte.

Er sprach kein Wort, während er die drei jämmerlichen Gestalten zum Apartment hinauf eskortierte.
"In Ordnung. Es ist zwei Uhr früh und ich werde mich jetzt nicht damit befassen", erklärte er, betrachtete sie kalt. "Du", er zeigte auf Donald, "kannst in Kajiras Zimmer schlafen. Zeig ihm, wo es ist und gib ihm um Gottes Willen auch einen Eimer, falls er es während der Nacht nicht rechtzeitig ins Badezimmer schafft", instruierte er sie. "Ian, du kannst im Gästezimmer schlafen - du weißt, wo es ist."
"Jawohl, Sir." Ian verschwand praktisch sofort, erkannte, dass jetzt kein guter Zeitpunkt zum Trödeln wäre.

"Was ist mit mir?" fragte sie, hoffte, dass er ihr nach einem derart traumatischen Ende ihres Abends erlauben würde, in seinem Bett zu schlafen.
"Tja, ich habe nicht erwartet, das so früh benutzen zu müssen, aber du kannst dich genauso gut mit deinem neuen Bett vertraut machen", erläuterte er ihr, ein dunkler Ausdruck in seinem Gesicht.
Sie sah ihn fragend an, dann sank ihr Herz, als sie sah, dass er auf die Hundehütte zeigte.
"Das können Sie nicht ernst meinen! Ich schlafe auf der Couch!" protestierte sie.
"Du schläfst, wo ich es dir sage. Jetzt bring ihn hinauf, dann schaff deinen Hintern wieder hier runter. Sofort!" bellte er.

Sie warf ihrem Meister noch einen hasserfüllten Blick zu, führte dann Donald hinauf ins Apartment im achtzehnten Stockwerk, stellte ihm wie instruiert einen Eimer hin, zog ihre durchnässte, mit Erbrochenem befleckte Bluse aus und ging wieder hinunter, um sich der Musik zu stellen.
"Es tut mir leid, Meister", sagte sie so zerknirscht wie möglich, als sie das Wohnzimmer betrat.
"Ich sagte dir, wir führen diese Konversation nicht jetzt. Kriech hier rein", instruierte er, wies auf die Hundehütte.
"Bitte ..."
"SOFORT!" brüllte er.

Sie fuhr erschrocken zusammen.Sie hatte ihn nie zuvor so wütend gesehen und sie beeilte sich zu gehorchen. Er schnallte das Hundehalsband um ihren Hals und befestigte eine schwere Kette daran, machte diese an der Hundehütte fest und sicherte sie mit einem Vorhängeschloss.
"Oh, Scheiße", murmelte sie, erkannte, dass sie für die Nacht gründlich in der Falle steckte.
Er ignorierte sie und drehte sich auf seinem Absatz um, schaltete das Licht ab und ging Richtung Treppe.
"Was, wenn ich pinkeln muss?" schrie sie verzweifelt. "Ketten Sie mich nicht hier fest, Meister, bitte!"
"Oh, ja. Falls du pinkeln musst ..."

Er ging in die Küche und drehte das Licht auf. Sie hörte ihn die Kühlschranktür öffnen, danach das eigenartige Geräusch von etwas, das in den Abfluss gegossen wurde. Es ließ sie ihre Beine kreuzen, als sich ihre überlastete Blase bemerkbar machte. Er kam mit einem leeren Orangensaft-Karton zurück und reichte ihn ihr. Sie starrte ihn an.
"Das können Sie nicht ernst meinen", beschwerte sie sich.
"Todernst. Und noch ein Wort von dir und du bekommst eine Kostprobe meiner Schuhsohle auf deinem Hintern", warnte er sie.
"Aber ..."
Sie öffnete ihren Mund zum Protest, schloss ihn jedoch wieder, als sie seinen finsteren Gesichtsausdruck bemerkte. Sie sank in der Hundehütte zusammen, umklammerte ihren leeren Orangensaft-Karton.

Die Hundehütte hatte einen harten Boden und war eng, doch die alten Handtücher verschafften ihr ein bisschen Gemütlichkeit. Sie fand heraus, dass sie es ziemlich bequem hatte, wenn sie sich auf ihrer Seite zusammenrollte und ihren Kopf aus der Türöffnung raus steckte.Sie war so betrunken, dass sie einschlief, sobald sie ihre pochende Blase in den Karton erleichtert hatte.

Sie erwachte, fühlte sich wie tot, das Tageslicht schien durch das Wohnzimmerfenster herein und sie stöhnte, als sie sich erinnerte, wo sie war. Noch einmal musste sie den Saftkarton benutzen, legte sich dann auf ihren Rücken, starrte an die Decke. Ihr Mund schmeckte wie Scheiße und der durchdringende Geruch nach Erbrochenem haftete an ihren Kleidern. Sie wäre für einen Schluck Wasser gestorben und ihr Kopf dröhnte, doch weder Schmerzmittel noch Wasser waren in Reichweite, daher lag sie einfach noch ein paar Stunden da, döste ab und zu und fühlte ein flaues Gefühl in ihrem Magen, das nichts mit einem Kater und eine Menge mit der Sorge zu tun hatte, wie ihr Meister sie für diese Eskapade bestrafen würde.

Winselnd erinnerte sie sich an die Ereignisse des letzten Abends. Es war so völlig nicht ihr Charakter gewesen. Sie betrank sich nie, rührte Alkohol überhaupt selten an. Sie erinnerte sich, high gewesen zu sein - was alles seine Schuld war, dachte sie bitter. Ihr Meister hätte sie nicht rausschicken sollen nach dieser wilden Sex-Sitzung. Das bedeutete, um Schwierigkeiten zu bitten. Er hatte gewusste, dass so etwas passieren würde - hatte ihn sogar gewarnt. Er hätte ihr verbieten sollen zu gehen ...

Plötzlich erkannte sie, dass er recht hatte mit ihrer Persönlichkeit. Sie hatte sich so sehr bemüht, perfekt zu sein, dass sie - sobald sie sich nur einen Nachmittag gehen ließ - sofort außer Kontrolle wirbelte. Ihr fehlte jedes Gleichgewicht. Die einzige Balance in ihrem Leben war die gewesen, die er sie gezwungen hatte zu akzeptieren. Sobald sie sich selbst überlassen war, torkelte sie wild von einer extremen Handlung zur nächsten.

"Wie fühlst du dich?" brach eine Stimme in ihr Grübeln und sie blickte hoch in Ians mitfühlende braune Augen.
"Wie Scheiße", stöhnte sie. "Bring mir Wasser, Ian."
"Ahm, ich bin nicht sicher ..." Ian blickte sich mit einem besorgten Stirnrunzeln um. "Ich denke nicht, dass der Große es mag, wenn ich mich einmische."
"Ich sterbe hier", krächzte sie.

Ian hatte Mitleid mit ihr und brachte ihr ein Glas Wasser, hockte sich neben die Hundehütte.
"Du weißt schon, du hättest das selbst machen können, oder?" erkundigte sich Ian.
"Was?" Sie runzelte ihre Stirn.
"Die Kette an deinem Halsband ist nicht geschlossen. Du kannst sie lösen", wies Ian hin.

Sie setzte sich auf und untersuchte sie, stieß dann ein Seufzen aus, als sie erkannte, dass Ian die Wahrheit sagte.
"Er ist gut", grinste Ian.
"Ja. Sehr." Sie sank wieder zusammen. "Nicht, dass es einen Unterschied gemacht hätte, wenn ich es gewusst hätte. Ich hätte nicht gewagt, mich zu bewegen", murmelte sie.
"Schlaues Mädchen", nickte Ian. "Ich auch nicht. Dein Meister jagt mir eine Todesangst ein. Was wird er tun? Sollte ich mich einfach hier rausschleichen?" erkundigte sich Ian.
"Nicht, wenn du weiterleben willst. Er lässt mich nie wieder mit dir ausgehen, wenn du das machst", sagte sie, leerte das Glas auf einen Satz. "Scheiße, warum hast du mich letzte Nacht nicht gestoppt?"
"Ich hab’s versucht", seufzte Ian.
"Wenigstens einer von euch war vernünftig", sagte eine Stimme hinter ihnen.

Ian erschrak und rutschte schuldbewusst von der Hundehütte weg, überließ es ihr, sich ihrem furchtbar wütenden Meister zu stellen. Er war in eine graue Trainingshose und weißes T-Shirt gekleidet, braune Timberlands an seinen Füßen. Er befreite seine Sklavin und zog sie aus ihrer Hundehütte.
"Du - nimmst eine Dusche und ziehst dich um. Dann weckst du Donald und bringst ihn hier runter. Ich will eine Erklärung", kommandierte er in einem Ton, der ihre Wirbelsäule ein Schaudern hinunterjagte.
"Ja, Meister."

Sie rannte die Stufen, immer zwei nehmend, hinauf, ignorierte ihre pochenden Kopfschmerzen. Sie nahm eine Dusche, schluckte ein paar Aspirin, zog sich an. Danach weckte sie den verschlafenen Donald und lieh ihm eine saubere Jogginghose.
"Du beeilst dich besser", erklärte sie ihrem Gast, "mein Mei... Walter will uns unten sehen."
"Hat Walter wirklich schlechte Laune?" erkundigte sich Donald, zitterte leicht, klar in vollkommener Anbetung des großen Mannes.
Sie dachte eine Sekunde darüber nach, ihr Kopf zur Seite gelegt.
"Wenn ich darüber nachdenke, würde ich sagen - ja. Was zum Teufel denkst du denn?" schnappte sie.
"Ich denke, ich werde gleich ohnmächtig", antwortete Donald, sein Gesicht blass und ängstlich.
"Keine Sorge. Er ist auf mich wütend, nicht auf dich", sagte sie seufzend.
"Wieso? Es war genauso sehr mein Fehler ...", begann Donald und sie musste lachen.
"Hör uns an. Wir sind wie Kinder, die versuchen zu entscheiden, wer vor dem Direktor die Schuld auf sich nimmt", sagte sie, schüttelte reumütig ihren Kopf. "Schau, ich stecke tief in der Scheiße, Donald. Ich habe bereits akzeptiert, dass ich mich in nächster Zeit nicht locker hinsetzen werde. Dir wird schon nichts passieren. Ich denke wirklich nicht, dass Walter dich verprügeln wird. Natürlich wird er dich ein bisschen durchkauen, und das ist auch nicht angenehm, aber wenigstens ist dein Hintern sicher."
"Oh, Gott." Donald schloss seine Augen. "Du bist so eine glückliche Frau", wisperte er.
"Vertrau mir, im Moment fühle ich mich nicht glücklich", antwortete sie.

Die beiden Unglücklichen kehrten ins Wohnzimmer zurück und schlurften vor ihm, der am Tisch saß und mit ruhiger Stimme zu Ian sprach, kamen zu einem nervösen Halt. Er schien nicht zu zornig, dachte sie, änderte ihre Meinung sofort, als er sie ansah.
"In Ordnung, ihr beide stellt euch dort drüben hin", befahl er.
Sie zog eine Grimasse in Donalds Richtung, sie taten jedoch, was ihnen beiden gesagt worden war, und stellten sich vor die Couch.

"Okay, Ian hat mir erzählt, was geschehen ist, nun will ich es von euch hören. Donald?"
"Ah ... wir haben uns betrunken und mir wurde ein wenig übel, Sir", meinte Donald nervös.
"So viel war offensichtlich. Vielleicht könnte mir jemand den Gesang erklären und das Polizeiauto? Kajira?"
"Das. Richtig." Sie errötete, als sie sich an den Gesang erinnerte. Oh, Scheiße! Auf was für einem verdammten Trip war sie letzte Nacht gewesen? "Es war kein Gesang als solches, Meister. Es war mehr ... ein Ständchen."
"Ständchen?" wiederholte er gefährlich, seine Augenbrauen machten klar, dass er mehr Informationen benötigte - und zwar schnell.
"Jaah. Ich hatte die Idee - und das war nicht Donalds Schuld, oder Ians - dass es nett wäre, wenn ..." sie warf Donald einen Seitenblick zu, der völlig blass geworden war, als sie sich an den Denkprozess hinter dem Ständchen erinnerte. "Na ja ... es ist persönlich", endete sie lahm.
"Persönlich?" bellte er. "Ein Ständchen für wen? Und warum?"
Sie biss auf ihre Lippe, nicht gewillt, Donalds Geheimnis zu verraten.

"Oh, Scheiße", flüsterte Donald. "Elliott ... angenommen, er hat uns letzte Nacht gehört? Angenommen, er weiß Bescheid?" wendete er sich an sie, ein entsetzter Ausdruck in seinem Gesicht.
Sie winselte. "Entschuldigung", murmelte sie. "Ich war komplett und vollkommen verrückt, Meister", erklärte sie ihm. "Ich hab’s wirklich vermasselt."
"So viel ist offensichtlich", meinte er. "Nun, würde mir irgend jemand das erklären?"
"Ich habe Elliott ein Ständchen gebracht", wisperte Donald.
Wieder hob er eine Augenbraue.
"Aber es war meine Idee", mischte sie sich hastig ein.
"Dann kam der Polizeiwagen und Ian brachte uns weg und mir wurde schlecht", endete Donald. "Scheiße", wiederholte er. "Was ist, wenn ich meinen Job verloren habe? Wenn Elliott es herausfindet ..." Er sah aus, als ob er ohnmächtig würde.

Er erhob sich. "Donald, du hättest in der Ausnüchterungszelle enden können, ganz zu schweigen von Erregung öffentlichen Ärgernisses letzte Nacht. Wie auch immer, du bist jung - und du unterliegst nicht meiner Verantwortung. Alles, was ich dir antun werde, ist, dich zu zwingen, bei sarahs Bestrafung zuzusehen."
"Was?!" keuchte sie.
Er hatte SIE nie vor den Augen anderer bestraft. Er konnte sich bloß bei dem Gedanken erröten spüren.
"Du hast dich letzte Nacht fröhlich vor den beiden zum Narren gemacht, deshalb verstehe ich nicht, dass es heute Morgen einen Unterschied macht", sagte er ihr knapp.
"Nein ... bitte. Ich weiß, Sie müssen mich bestrafen, aber ...", setzte sie an.

Er fixierte sie mit einem stählernen Blick und sie schloss mit einem resignierenden Seufzen ihren Mund.
"Ian, du warst der einzige, der sich letzte Nacht vernünftig verhalten hat. Willst du hier bleiben und zusehen, wie ich Sarah bestrafe, oder willst du gehen?" fragte er.
Ian warf ihr einen Blick zu, hob dann seine Schultern. "Ich bleibe", sagte er.
"Ian!" protestierte sue.
"Entschuldige", gab Ian mit einem schiefen Grinsen zurück, "aber ich denke, du hast Glück. Ich wünschte, ich hätte jemanden, der sich so um mich kümmert."
"Das muss eine neue Definition von kümmern sein, die mir nicht bekannt ist", grummelte sie, sich plötzlich bewusst, dass sie davor stand, die Hauptattraktion einer Sonntagmorgen-Unterhaltung zu werden, in die sue nicht verstrickt werden wollte.

"Das genügt. Donald, bleib, wo du bist. Ian, setz dich. Kajira, hol meinen Hausschuh und bring ihn mir", orderte er.
Sie starrte ihn böse an.
Er trat einen Schritt vor. "Da du die Nacht in der Hundehütte zugebracht hast, denke ich, du kannst den Rest des Tages genauso gut im Hündchen-Modus verbringen. Das hilft normalerweise, deine Gedanken auf deinen Status zu fokussieren. Bring mir den Hausschuh in deinem Mund", instruierte er.

Sie wusste, dass ihre Erniedrigung nun vollkommen war. Sie trottete die Treppe zu ihrem Schlafzimmer hinauf, Schmetterlinge flatterten in ihrem Bauch. Eine öffentliche Tracht Prügel, wie ein kleines Kind, das bei ungezogenem Benehmen im Restaurant erwischt wurde - und schlimmer, eine öffentliche Tracht Prügel vor den Augen ihrer Freunde. Sie wollte den Erdboden dazu bringen, sich aufzutun und sie zu verschlucken.

Sie fand einen seiner geschmackvollen schwarzen Lederhausschuhen und schauderte, nahm ihn auf und platzierte ihn in ihren Mund. Das Leder roch göttlich.

Sie ging die Treppe wieder runter, fand ihn auf der Couch sitzend vor. Donald stand immer noch nervös vor ihm und Ian saß am Tisch. Sein sogenannter Freund warf ihr ein mitleidiges Lächeln zu, als sie vorbeiging, welches sie ignorierte. SIE kniete neben ihrem Meister nieder und ließ den Hausschuh in seinen Schoß fallen. Sie war sich bewusst, dass Donald nach Luft schnappte, weil eine ihrer privatesten Fantasien vor ihren Augen durchgespielt wurde.

"Hosen runter", befahl er.
Sie sah auf, aber der Protest erstarb in ihrer Kehle, als sie den strengen Ausdruck in seinen Augen bemerkte. Natürlich sorgte ihr Meister dafür, dass sie mit dieser kleinen Sitzung die volle Erniedrigung durchsetzte. Ihre Wangen brannten heftig, während sie ihre Hose und Short zu ihren Knien runterschob, ihren Hintern entblößte. Danach legte sie sich über seine starke Schenkel und vergrub ihr Gesicht in der Couch.

Er verschwendete keine Zeit. Die glatte Sohle des Hausschuhs fand harten, stechenden Kontakt mit ihren Hinterbacken und sie fuhr beinahe aus ihrer Haut. Sie war nie zuvor mit diesem Hausschuh verprügelt worden und er hatte ein Gewicht und einen Stich, der schlimmer war als der Riemen.

Sie stählte sich, nicht vor ihrem Publikum aufzuschreien, doch er hatte vor, sie genau dazu zu treiben. Der Hausschuh überzog ihre Kehrseite mit einem stechenden Hieb nach dem anderen. Wie immer war er gründlich mit seiner Arbeit, und als sie versuchte, eine Hand nach hinten zu legen, um ihren brennenden Hintern zu schützen, verlegte er stattdessen seine Aufmerksamkeit auf seiner Sklavin Schenkel und Kniekehlen, bis sie einen Protest heulend ihre Hand wegzog.

Aus ihrem Augenwinkel sah sie Donalds bleiches Gesicht, sein Mund schockiert offen stehend, und eine eindeutig nicht uninteressierte Wölbung in seiner Trainingshose. Ein Blick in Ians Richtung bewies ihr, dass ihr anderer Freund die Szene ebenfalls genoss. Sie ergab sich und fing an zu brüllen, trotzdem hörte er nicht auf. Sie begann, sich zu winden und herumzurutschen, doch er drückte bloß eine große Hand auf ihren Rücken und nagelte sie fest. Auf diese Weise in der Falle hatte sie keine Wahl, als es zu ertragen, während ihr ehemals blasser Hintern grellrot gefärbt wurde.

Er war sicher, dass es die längste Tracht Prügel ihres ganzen Lebens war. Ganz bestimmt war es die erniedrigendste. Es fühlte sich wie Stunden an, bevor er der Meinung war, seine Sklavin wäre genügend bestraft worden. Dann war es vorüber. Sie spürte, wie er ihren Rücken rieb und ihre verschwitztes Haar strubbelte, während sie keuchte und über ihres Meisters Knie gebeugt schluchzte wie ein kleines Kind. Dann schubste ihr Meister sie auf den Boden, packte seiner Sklavin T-Shirt und eskortierte sie rüber in die Ecke. Er parkte sie dort, Nase zur Wand, ihre Hose und Slip um ihre Knöchel, präsentierte ihre gequälte, rote Kehrseite allen Insassen des Zimmers. Sie schloss ihre Augen und legte ihre Stirn gegen die Wand, sicher, dass sie gestorben und in die Hölle gefahren war.

"Welche Lektion hast du aus dieser Tracht Prügel gelernt?" fragte ihr Meister.
MIhr Herz pochte. Bestimmt hatte ihr Meister nicht vor, sie noch mehr zu demütigen, indem er sie zwang, diesen Teil ihrer üblichen Bestrafungsprügel-Routine durchzugehen? Sie wusste, dass ihr Meister das tat und wagte nicht, ungehorsam zu sein.

"Mich nicht ... zu betrinken?" bot sie an.
"Kaum", schnaubte er. "Versuch es bitte noch einmal."
"Daran zu denken, dass ich Alkohol nicht vertrage", murmelte sie.
"Das ist marginal besser. Weiter", orderte er, verabreichte einen weiteren Schlag auf ihre brennende Hinterbacken, um den Denkprozess zu beschleunigen.
"Au! Ah, meine Freunde nicht in Schwierigkeiten zu bringen. Keine dämlichen Vorschläge zu machen ..." sie pausierte.
Noch einmal klatschte er ihren Hintern. "Weiter, bitte", verlangte er.
"Ah! Nicht ... ich denke ja nach ...", sagte sie verzweifelt.
Er schlug sie erneut. "Denk rascher", sagte er.
"Meinen Meister beachten, wenn er mir Ratschläge über mein Benehmen gibt und mich warnt, wenn er denkt, ich bin im Begriff zu fallen", brabbelte sie.
"Das ist besser", sagte er anerkennend. "Wirst du aus dem heutigen Tag lernen, Kajira?" fragte er.
"Ja, Meister", antwortete sie verzweifelt.
"Gut. Dann darfst du für eine halbe Stunde hier stehen, während ich mit Donald spreche. Kajira - halt dein T-Shirt hoch. Ich will diesen Hintern für den Raum zur Schau gestellt, damit deine Freunde die Konsequenzen schlechter Entscheidungen sehen können - und berühre nicht deine Kehrseite."
"Nein, Meister", wisperte sie, wollte nichts mehr, als ein bisschen von den Schmerzen aus ihrem rot glühenden Hintern zu massieren, und fand heraus, dass ihm sogar das verweigert wurde.
Sie nahm ihr T-Shirt auf und hielt es von ihren Hinterbacken fern, sicher, dass ihr Gesicht wegen der Demütigung genauso rot war, wie ihr Hintern von der gründlichen Tracht Prügel.

"Na schön - Ian, ich denke, es ist Zeit für dich zu gehen", meinte er.
"Sicher." Ian räusperte sich. "Ahm, tschüß, Sarah", rief er.
"Tschüß", murmelte sie in die Wand.
"Du bist eine glückliche Hexe. Du hast keine Ahnung", sagte Ian leise, und für einen Moment erhaschte sie einen Hauch der verzweifelten Einsamkeit des Mannes, und seine Trauer.

Er hörte ihn Ian zur Tür bringen, dann hörte sie ihren Meister seufzen.
"In Ordnung, Donald. Ich werde dich nicht auffressen. Komm her und setz dich. Ich möchte mit dir reden."

Sie hörte Stimmen, war jedoch nicht sicher, was gesagt wurde, außer dass die beiden Männer Elliott und Donalds unerwiderte Liebe zu der Frau diskutierten. Sie fühlte sich so verdammt dämlich, in der Zimmerecke stehend, ihren Arsch für jedermann sichtbar raushängend. Sie war eine erwachsene Frau, um Gottes Willen ... eine erwachsene Frau und eine besessener Frau, rief sie sich in Erinnerung, sah ihre Scham aus einem anderen Blickwinkel.

Eine halbe Stunde später wurde sie von einem weiteren stechenden Schlag auf ihren empfindlichen Hinterbacken aus seinen Träumen gerissen.
"Genug für dich?" erkundigte er sich.
"Ja, Meister", antwortete Mulder leise.
"Dann zieh deine Hosen hoch und dreh dich um", orderte er.
Sie tat wie verlangt und drehte sich um, fand sich vor einer breiten Brust stehend.
"Es tut mir so leid, Meister", sagte sie sanftmütig, starrte in seine dunkle Augen.

Er grinste und umschloss sie mit seinen Armen. Lange Zeit hielt er seine Sklavin an sich gedrückt, schaukelte sie an dieser starken Brust, hauchte dann einen Kuss auf ihre Stirn.
"Du wirst noch mein Tod sein, Mädchen", murmelte er, küsste sie erneut.
"Das hoffe ich nicht, Meister", meinte sie ehrlich. "Es tut mir leid. Sie haben mich letzte Nacht gewarnt, aber ich stand neben mir", seufzte sie. "Außerdem hatten Sie recht, dass ich in Extremen lebe. Das tue ich. Sie haben zum ersten Mal Gleichgewicht in mein Leben gebracht, aber sobald Sie die Zügel lockern, gehe ich los und stelle etwas Blödes an."
"Straf dich nicht selbst, Mädchen. Dafür bin ich zuständig", sagte er mit einem müden Kichern, "und Kajira", er senkte seine Stimme, "das ist noch nicht vorbei, weißt du."
"Nein, Meister." Sie sah auf ihre Füße.
"Wir unternehmen eine kleine Fahrt. Wenn wir zurückkommen, bist du den Rest des Tages im Hündchen-Modus - einschließlich der Mahlzeiten. Verstanden?"
"Ja, Meister", nickte sie.

Diese ganze Hündchen-Sache war seltsam. Sie mochte es nicht, musste jedoch zugeben, dass es auf einer gewissen Ebene funktionierte. Es brachte sie runter in ihr Sklaventum und stellte das Gleichgewicht und die Gelassenheit wieder her, die ihm Skinner geholfen hatte zu erlangen.

"Gut. Jetzt haben wir allerdings einen Botengang zu erledigen. Ich muss ein Telefonat tätigen, danach, Donald, kommst du mit mir", erläuterte Skinner. "Du auch, Fox."

Sie wagte nicht zu fragen, wo sie hinfuhren, doch ihr Herz sank, als sein Jeep vor Elliotts Apartmenthaus vorfuhr. Donalds Gesicht wurde grau, als er bemerkte, wo sie sich befanden. Sie stiegen über eine Pfütze Erbrochenes auf der Straße, die Donald ebenfalls erkannte. Er schwankte einen Augenblick. Er schnappte des jungen Mannes Arm und schob ihn in das Gebäude, dann ein paar Stockwerke die Treppe hinauf. Die Türe eines Apartments am oberen Ende der Treppe wurde geöffnet und sie erkannte Elliott. Der Mann war in ein untadeliges Freizeit-Esemble gekleidet, das jeden anderen schlampig aussehen ließ, selbst Walter. Elliott hatte sogar ein sorgfältig gefaltetes, gestreiftes Taschentuch in der Brusttasche seiner Jacke stecken.

"Walter, bitte komm rein. Dieses, nehme ich an, sind die Übeltäter." Elliott blickte sie und Donald hochnäsig an, der Letztere stieß ein leises Stöhnen der absoluten Verlegenheit aus.
"Es tut mir leid, Sir. Ich weiß nicht, was ich letzte Nacht gedacht habe", sagte Donald rasch. "Bitte, ich will nicht meinen Job verlieren. Ich weiß, Sie erwarten, dass wir die selbe Professionalität in unserem Privatleben wie in der Arbeit aufrecht erhalten, und ..."

"Ruhe, Donald. Ich denke, wir alle haben letzte Nacht mehr als genug von dir gehört", unterbrach Elliott in festem Ton.
Donald wurde grellrot, seine schlimmste Befürchtung, dass Elliott sie gehört hatte, wurde bestätigt.
"Ich habe mich gewundert, was all der Lärm zu bedeuten hätte", sagte Elliott mit einem Stirnrunzeln.
"Oh, Gott, entschuldigen Sie mich, ich denke, mir wird ..." Donald presste seine Hand auf seinen Mund und sah sich verzweifelt um.
"Ende des Flurs, erste Türe links. Schnell!" orderte Elliott.
Donald verschwand.

Mit einem amüsierten Kopfschütteln wandte sich Elliott zu ihm um. "Kinder", murmelte er. "Bitte, setz dich, Walter. Das ist eine sehr ernste Situation. Ich kann dir versichern, dass Donald ..."
"Entschuldige, Elliott", unterbrach er, schnippte seine Finger.
Sofort kniete sie neben ihrem Meister nieder, ignorierte Elliotts schockierten Blick wegen ihrer bereitwilligen Unterwerfung.
"Entschuldige die Unterbrechung, aber ich brachte Donald nicht her, um ihn in Schwierigkeiten zu bringen. Du musst wissen, der Junge ist verrückt nach dir. Die letzte Nacht war bloß ein verzweifelter Versuch, deine Aufmerksamkeit zu erregen."
Sie hielt ihren Atem an, fragte sich, was zum Teufel er machte.
"Natürlich weiß ich das", antwortete Elliott mit einem tiefen, herzhaften Seufzen.
"Und? Ich weiß, du lebst allein und das, seit du und James euch getrennt habt. Aber das ist Jahre her. Ist es nicht Zeit, jemand neuen in dein Leben zu lassen?" fragte er sanft.
"Walter ich bin fünfzig", meinte Elliott, schüttelte seinen Kopf. "Donald ist fünfundzwanzig Jahre alt. Er ist halb so alt wie ich. Natürlich bin ich geschmeichelt. Wer wäre das nicht? Ein wunderschöner Junge wie er, der dich die ganze Zeit anschmachtet ..."
"Warum erlöst du ihn dann nicht von seinem Elend? Ihm ist der Altersunterschied gleichgültig, warum sollte er dich kümmern?" fragte er.

"Er ist ein guter Angestellter, oder?"
"Was? Ja. Der beste", antwortete Elliott stolz. "Er hat eine echte Begabung für unsere Arbeit, einen unfehlbaren Instinkt für Stil und was dem Kunden passt."
"Was wird mit dem Geschäft passieren, wenn du dich entschließt aufzuhören?" erkundigte er sich leise. "Solltest du nicht einen Nachfolger heranziehen? Jemanden, der deine Ideen teilt?"
"Na ja ... ich ..." Elliott schüttelte seinen Kopf. "Ich weiß es einfach nicht", sagte er.
"Ich kenne dich seit Jahren, Elliott. Du hasst es, dich in ein Abenteuer zu stürzen - ich weiß, wie vorsichtig du bist, und Gott weiß, dieser Junge braucht jemanden, so geduldig und ausgeglichen wie du. Das ist keine Übergangsphase. Er ist seit drei Jahren in dich verliebt. Er hat es mir gestanden. Ist es nicht Zeit zu tun, was ihr beide wollt, anstatt zwei Menschen zur Einsamkeit zu verdammen?"

Elliott fuhr mit einer Hand durch sein weißes Haar, tigerte im Zimmer auf und ab.
"Du hast recht", eröffnete er schließlich und sie spürte ihr Herz in ihrer Brust hüpfen.
Sie wollte mit ihrem Meister abklatschen, hielt stattdessen ihren Blick fest auf den Boden gerichtet und legte ihr Kinn auf seinen Schoß. Automatisch kam seine Hand auf ihr Haar und streichelte zärtlich.

"Du hast völlig recht, Walter. Ich habe die Situation lange genug laufen lassen. Ich mag Donald so sehr - mehr, als ich vor mir je zugeben wollte. Es ist Zeit, diesen Jungen in die Hand zu nehmen."
"Herzlichen Glückwunsch", lachte er. "Eine Sache noch, Elliott", sagte er mit warnender Stimme.
Der ältere Mann blickte ihn mit besorgtem Stirnrunzeln an.
"Oh, es ist nichts Schwieriges. Ich bin sicher, du schaffst das, wie ich dich kenne. Donald ist jung und braucht ein paar Regeln. Er muss wissen, dass du ... das Kommando hast", erklärte er, ein schiefes Lächeln zupfte an seinen Lippen.
"Ich verstehe, Walter." Elliott warf einen Seitenblick zu ihr, die neben ihrem Meister kniete.
"Oh, nichts dergleichen", sagte er hastig. "Bloß die gelegentliche ernste Erinnerung an deine Autorität, vorzugsweise auf seine Kehrseite geliefert. Ich denke, mehr als das würde Donald höllische Angst einjagen."
"Einverstanden!" schloss sich Elliott sein Lachen an.

In diesem Moment kam Donald ins Zimmer geschlichen, sah ein bisschen weniger grau aus, als vor ein paar Minuten.
"Bist du in Ordnung, mein Liebling?" fragte Elliott den jungen Mann.
Der Ausdruck in Donalds Gesicht, als er realisierte, dass Elliott mit ihm sprach und solch zärtliche Worte verwendete, war unbezahlbar. Sie musste in die Innenseite ihrer Wange beißen, um sich davon abzuhalten, laut loszulachen.
"Ja, Sir ... danke", flüsterte Donald, errötete bis zu den Wurzeln seiner blonden Haare.
"Gut. Dann denke ich, haben wir einiges zu besprechen, stimmt’s?" Elliott strich seinen Handrücken sanft die Seite von Donalds Gesicht hinunter. "Hab nicht solche Angst, Donald", sagte er zärtlich.
Donalds Augen waren plötzlich groß und voller Hoffnung, und sie spürte einen Kloß in ihrer Kehle aufsteigen.
"Alles wird gut - doch zuerst müssen wir uns um all den Nonsens von letzter Nacht kümmern", eröffnete Elliott missbilligend.
Donalds Augen blitzten erwartungsvoll und er warf ihr einen Seitenblick zu, der sie ermutigend zunickte.
"Danach können wir mit dem Rest unseres Lebens weitermachen", sagte Elliott mit einem breiten Grinsen.

"Zeit für uns zu gehen. Unsere Arbeit hier ist getan", grinste er, ließ sie bei ihres Meisters abgedroschener Sprichwortwahl winseln.
Er erhob sich und bewegte seine Hand, brachte sie bei Fuß. Sie schüttelten Hände mit Elliott, ließen die beiden Turteltäubchen dann allein und gingen zurück zum Jeep.

"Meister ...", sagte sie, kletterte auf den Rücksitz, wusste, dass sie den Rest des Tages im Hündchen-Modus war.
"Hmm?" Er fuhr los.
"Sie wissen, dass ich Sie liebe, nicht wahr?" fragte sie, legte ihren Kopf auf ihres Meisters Schulter.
"Ja", grinste er sie im Rückspiegel an.
"Wie Sie die beiden zusammengebracht haben", schüttelte sie verblüfft ihren Kopf.
"Ein Talent, das ich von Andrew lernte - wann man sich in das Privatleben der Menschen einmischt und wann nicht", erklärte er mit einem gezwungenen Kichern. "Glaub mir, ich habe ein paar Fehler begangen, aber ich bin nicht blind, Kajira. Ich wusste seit einer Weile, dass Elliott in Donald verknallt ist, und es war genauso klar, dass Donald gewaltig für seinen Boss schwärmt. Es war gut, die beiden endlich zusammen zu bringen."
"Ich denke nicht, dass sie es allein geschafft hätten", sagte sie, küsste seinen Nacken.

Den Rest des Heimwegs fuhren sie in freundschaftlicher Stille. Nachdem sie angekommen waren, wanderte sie geradewegs zu ihrer Hundehütte, während er ihnen ein gigantisches Brunch bereitete. Sie aß ihres von einem Teller auf dem Boden, saß an seiner Seite, benutzte lediglich ihren Mund. Danach setzte er sich mit einem Seufzen auf die Couch. Sie, der bewusst war, dass heute Meister-Tag war und dass ihr Meister bereits Weckruf, Bad und Rasur verpasst hatte, hockte neben ihm nieder, schnürte seine Timberlands auf und zog ihm seine Socken aus. Danach apportierte sie ihres Meisters Hausschuhe, brachte sie in ihrem Mund. Er grinste und strubbelte liebevoll seiner Sklavin Haar.
"Gutes Mädchen", murmelte er, legte sich auf der Couch zurück.
Sie suchte die ungelesene Zeitung ihres Meisters und apportierte auch diese in ihrem Mund. Er nahm sie und sie legte schläfrig ihren Kopf in ihres Meisters Schoß, während der Mann las.

Nach etwa einer Stunde klopfte er auf die Couch, sie sprang fröhlich auf und machte es sich neben ihrem Meister gemütlich, legte sich auf den Bauch, weil ihre wunde Kehrseite nicht in der Verfassung war, um sich darauf zu setzen.
"Na schön, Mädchen, wir hatten hier ein paar Dramen, doch letztendlich wendete sich alles zum Guten", eröffnete er, blickte freundlich in seiner Sklavin Augen.
"Jaah, für die beiden. Ich wünschte allerdings, dass es auch für Ian so enden würde", meinte sie.
"Tut es vielleicht. Mit der Zeit", hob er seine Schultern.
"Und ich wünschte, ich wüsste, wer dieser Bastard war, der ihn derart fertig gemacht hat."
"Falls irgend jemand gegen den Kerl Beschwerde einbringt, verspreche ich dir, dass er in dieser Stadt nie wieder spielen wird", sagte er, sein Ton todernst.
"Haben Sie wirklich solche Macht?" Sie sah zu ihrem Meister hoch.
"Oh, ja."
"Das ist so eine Anmache", grinste sie.
"Alles ist für dich eine Anmache." Er kniff verspielt eine Brustwarze.
"Soweit es Sie betrifft, klar", gab sie zurück. "Es tut mir wirklich leid, dass ich die letzte Nacht vermasselt habe", fügte sie hinzu.
"Kajira - ich sagte dir, ich will keine Robosklavin. Ich wusste, wir waren auf dem Weg zu einem Absturz, weil du so verdammt perfekt warst. Wir müssen eine Unterhaltung führen, wie du dein Leben organisierst."
"Ja, Meister."
"Und ich muss etwas von der Schuld für letzte Nacht auf mich nehmen. Ich kann nicht gutheißen, was passiert ist und ich habe dich gewarnt. Dennoch bist du meine Verantwortung und ich hätte dich nie weggehen lassen sollen, wo du dich so eindeutig im Szene-Raum befunden hast. Ich beging einen großen Fehler. Das wird nicht noch einmal geschehen."

"Hey, falls sie es vermasseln, bedeutet das, ich darf Sie verprügeln?" erkundigte sie sich hoffnungsvoll, grinste ihren Meister lüstern an.
"Was denkst du denn?" knurrte er. "Wer zur Hölle ist hier überhaupt die Sklavin und wer der Meister?"
Sie lächelte und schmiegte sich zufrieden an seine Brust. "Wollte es bloß wissen", murmelte er nachgiebig. "Obwohl es Spaß machen würde, Sie zur Abwechslung über meinem Schoß herumrutschen zu spüren."
"Weißt du, dafür denke ich ist eine weitere Tracht Prügel angesagt."
Er quetschte eine ihrer heißen Hinterbacken, brachte seine Sklavin dazu, sich stöhnend gegen ihres Meisters Brust zu winden.

"Nur aus Interesse ...", er bewegte seine andere Hand hoch und hänselte ihre andere Brustwarze zwischen seinem Daumen und Zeigefinger, ließ seine Sklavin jammern und sich herumdrehen. "Was genau hat Donald letzte Nacht seinem Liebsten vorgesungen?"
"Unchained Melodie", grinste sie, warf ihrem Meister einen Seitenblick zu.
Er winselte theatralisch. "Oh, Mann. Ich kann mir gut vorstellen, wie das geklungen hat, mitten in der Nacht, in einer ruhigen Straße, gesungen von ein paar Betrunkenen."
"Es war ... ziemlich schlimm", gab sie zu, lachte bei der Erinnerung.
"Und seltsam passend", überlegte er. "Typisch du, ein Lied mit dem Wort Kette irgendwo im Titel auszuwählen."
"Es war nicht absichtlich!" widersprach sie.

"Tut mir leid", sagte sie noch einmal. "Das war kein wirklicher Meister-Tag."
"Kein Problem. Du kannst es nächstes Wochenende auf Murrays Party wieder gutmachen, indem du alle anderen Tops auf meine schöne Sklavin neidisch machst", sagte er, tätschelte beruhigend ihren Rumpf.
"Sie würden mich nicht wirklich verkaufen, oder? Selbst für eine Nacht?" fragte sie, dachte an ihre Unterhaltung am Vortag.
"Sklavenauktionen sind heiß", gab er zur Antwort. "Alle Sklaven werden auf die Bühne gestellt und untersucht. Du wirst dich ausziehen müssen, damit dein potentieller Käufer einen guten Blick auf dich werfen kann. Die Leute geben Gebote ab - ich würde sie liebend gern für dich bieten sehen. Du würdest den höchsten Preis des Abends einbringen, da bin ich sicher."
"Ich könnte keinem anderen dienen", sagte sie.
"Selbst, wenn ich es dir befehlen würde?" wisperte er in ihr Ohr, seine Arme falteten sich liebevoll um seine Sklavin.
"Nicht ... mit meinem Körper."
"Mit deinen Diensten? Massage, Ankleiden, Bad einlassen, einem anderen Top zu Diensten sein ... ich bin sicher, das könntest du schaffen. Sie würden dich nicht berühren", versprach er.
"Na ja ..."
"Wenn ich es dir befehlen würde, hättest du keine Wahl", meinte er in diesem sexy Knurren. "Ja, Meister", antwortete sie.

Sie hatte keine Ahnung, wie sie sich wegen der Sklavenauktion fühlte, doch sie vertraute ihm, sie nicht zu zwingen, etwas zu tun, was sie verstören würde.

"Gut - dann werden wir sehen, was passiert, Hündchen", grinste er.
Sie sah sich vor ihrem geistigen Auge, auf dem Auktionsblock stehend, während Fremde für sie boten, und ihre Möse würde vor Geilheit tropfen.
"Nun, Hündchen ... ich denke, ich möchte deine Serenaden-Talente selbst erleben." er zog seine Sklavin über ihre Knie und hob seine Hand. "Sing für mich, Mädchen, während ich dich auf der Trommel begleite ..."