Sie erwachte irgendwann während der Nacht. Sie rutschte herum und drehte sich um, murmelte benebelt etwas im Schlaf, erkannte dann, dass der Raum von gedämpftem Lampenlicht erhellt war. Sie lag still, bewusst, dass er im Bett saß und ein Buch las. Ihres Meisters Hand spielte mit dem Haar seiner Sklavin, liebkoste es zärtlich, sehr leicht, um sie nicht zu wecken. Sie lag still, gab vor, noch zu schlafen, genoss die federleichte Berührung.
Sie spähte unter gesenkten Lidern zu ihrem Meister hoch. Er trug seine Brille, war jedoch nackt, was ihn einer seltsamen Mischung aus Meister und Assistant Director ähneln ließ. Nach nur einem Tag in der Arbeit waren der Büro-Walter und der Spielzimmer-Walter immer noch zwei getrennte Wesen in ihrem Geist.
Sie war fasziniert von ihres Meisters Fingerspitzen, die das Buch locker hielten. Er hatte dicke, derbe Hände mit sorgfältig geschnittenen, exquisit manikürten Nägeln. Es waren große Hände, die ein ausgedehntes Gebiet nackten Hinterns sehr effizient bedecken konnten, was sie nur zu gut wusste.
Ihr Blick verweilte auf kräftigen Unterarmen, gebräunt und schütter bedeckt mit drahtigem Haar, wanderte dann hinauf, nahm die fein ausgebildeten Brustmuskeln in sich auf, die sich unter straffer, getönter Haut wölbten. Sie hungerte nach diesen Armen. Sie hungerte danach, von ihnen umhüllt zu sein, gehalten zu werden und Liebe zu machen. Und – wenn sie außer Kontrolle wirbelte – auch von ihnen zurückgehalten zu werden. Seine Arme waren seit längerer Zeit, als sie zugeben wollte ein Thema ihrer Fantasien.
Sie erinnerte sich, niedergehalten und zu oft gestützt zu werden, selbst bevor sie des Mannes Sklavin geworden war. Große Arme drückten sie gegen eine breite Brust im Korridor des Hoover-Gebäudes, als sie halb wahnsinnig wegen halluzinogener Drogen war. Starke Arme entwaffneten sie, als sie in den Klauen eines wachen Alptraumes war. Die selben Arme hatten sich geweigert, ihr weh zu tun, als sie vor kurzem  an der Grenze zum totalen Wahnsinn um sich geschlagen hatte. Das waren Arme, die sie auffingen, wenn sie fiel, sie fingen und festhielten, sie aufrecht hielten und sie in ihrem warmen, tröstenden Kreis beschützten.
Sie beobachtete, als er zu lesen aufhörte und einen Moment gedankenverloren an die Decke starrte. Dann fischte ihr Meister ein Lesezeichen aus den letzten Seiten des Buches und studierte es intensiv. Sie bewegte sich leicht, um einen besseren Blick darauf werfen zu können: es war eine Fotografie – das Bild eines Mannes. Er musste in seinen Sechzigern gewesen sein, doch er sah gut aus, mit silbernem Haar und strahlend blauen Augen. Sein breites Kinn wies auf eine starke Persönlichkeit hin, aber sein Gesicht war intelligent und freundlich. Sein Gesichtsausdruck wurde weich und er kicherte müde, während er das Foto befingerte.
"Andrew, manchmal frage ich mich, was du mit ihm gemacht hättest", murmelte er.
Sie spürte einen Schlag der schuldigen Unsicherheit. Es war klar, dass sie die Ursache für seine schlaflose Nacht war. Nach der Art, wie sie sich am Vorabend verhalten hatte, war sie nicht überrascht, dass er verzweifelte. Sie war verblüfft von der Wärme und Zuneigung in seiner Stimme, als er sich an seinen toten Freund wandte. Sie fühlte sich noch schuldiger, als sie daran dachte, wie sie das Wissen erlangt hatte, wer Andrew war, obwohl sie nicht einmal ansatzweise spekulieren konnte, was der  Mann ihm bedeutet haben könnte.
Er steckte das Foto in das Buch und legte es auf den Nachttisch, schaltete dann die Lampe ab und glitt im Bett hinunter. Sie schloss ihre Augen und war überrascht, als er seine Arme um seine Sklavin legte, sie gegen seine Brust zog. Sie murmelte etwas, fingierte immer noch Schlaf. Dann spürte sie seine Lippen gegen ihren Nacken pressen und ihr Meister verpasste ihr dort eine Reihe sanfter, zärtlicher Küsse.
"Mein wildes Kätzchen. Noch nicht gezähmt", flüsterte er, seine Stimme benebelt von Schlaf.
Tröstend streichelten seine Finger ihre Flanke hinunter und über ihren Torso; sanfte Berührungen, unendlich leicht, nicht gedacht um aufzuwecken.
"Mein gefangenes Tier. Frisst mir immer noch nicht aus der Hand."
Seine Lippen fanden die Spitzen ihrer Ohren und wanderten zärtlich die Linie ihres Kiefers entlang.
"In meinem Bett. In meinem Herzen."
Seine Hände und Lippen ruhten, seine Atmung vertiefte sich und sie fühlte einen Kloß in ihrem Hals aufsteigen. So selten sah sie den Mann hinter dem Meister. Er wollte nicht, dass sie ihn sah, wenigstens noch nicht, und vielleicht wollte sie ihn auch nicht sehen, obwohl Gott wusste, sie war neugierig genug. Es war leichter, zu bleiben, wie sie war, misstrauisch, in sich verschlossen, als die ersten zögernden Schritte Richtung Vertrauen zu tun.
Sie presste ihren Körper zurück gegen seine Brust und legte ihre Hände über die des Mannes, verschlungen, wie sie waren, über seinem Bauch. Sie hatte sich vorgemacht, dass er diese Situation für Sex ausnutzen konnte, und um die Fantasien zu erfüllen, die so lange sie denken konnte Teil ihrer Psyche gewesen waren. Bloß ... er ließ das nicht zu. Er verlangte mehr und sie wusste, das war teilweise der Grund, warum sie gestern so reagiert hatte. Sie konnte aufgeben. Sie konnte aufstehen, den warmen Kreis dieser geliebten Arme verlassen und diesen Vertrag vergessen, den sie unterschrieben hatte. Sie konnte das tun. Sie sollte es tun, falls sie den Mann fernhalten und seine Geheimnisse sicher weggeschlossen in der Dunkelheit halten wollte. Aber sie wollte das nicht aufgeben. Sie hatte nicht einmal erkannt, dass sie es wollte, bis es zu spät war.
Wieder schloss sie ihre Augen, zu müde zum Denken. Sie wollte alles für diesen Mann aufgeben. Verdammt, sie wollte das so sehr. Doch die innere Stärke, die sie am Leben hielt und sie so lange Jahre weitermachen ließ, trotz all der Rückschläge, ließ das nicht kampflos zu; und der Kampf erschöpfte sie.
"Au!"
Einige Stunden später erwachte sie wegen eines stechenden Schmerzes in ihren Hinterbacken. Jemand prügelte sie wach! Sie kam erschrocken zu Bewusstsein, bemerkte, dass er sie mit einem großen Arm still hielt, während ihr Meister mit seiner anderen Hand eine Reihe milder Schläge auf seiner Sklavin Arsch verabreichte.
"Was habe ich angestellt?" murmelte sie in das Kissen.
"Nichts." Wieder klatschte er ihren warmen Arsch. "Es ist Morgen und ich verprügle gern meine Sklavin. Es muss keinen anderen Grund dafür geben."
Ein weiterer Schlag ließ sie mit einem erschrockenen Umpf! in die Matratze pressen.
Dann bewegte er sich und sie spürte eine nasse Zunge auf ihre brennenden Arschbacken niedergehen und das angewärmte Fleisch liebevoll lecken. Sie entspannte sich, stöhnte in der köstlichen Umarmung. Ein paar Sekunden später kam ein neuerlicher Hieb auf ihre Hinterbacken runter. Wieder jammerte sie und vergrub ihr Gesicht in  ihren Armen. Lecken folgte, danach Saugen, zärtliche, verspielte Bisse auf ihrem empfindlichen Arsch.
"Darf ich kommen, Meister?" keuchte sie, hob ihren Kopf von dem Kissen.
"Nicht, bevor ich fertig bin", informierte er sie fest.
Sie stöhnte erneut und legte ihren Kopf diesmal unter das Kissen. Weitere leichte Schläge auf ihrem Arsch folgten. Sie war immer noch wund von den diversen Bestrafungen des Vortages, doch das war weniger als ihre übliche morgendliche Züchtigung und eher wie ein aufgeladenes erotisches Spiel. Er hielt die Prügel leicht genug, um nicht mehr als ein Stechen und Erregung zu verursachen. Wieder Lecken und die Bisse verstärkten ihre Intensität auf ihrem gewärmten Fleisch.
Sie quietschte, das Geräusch kam gedämpft unter dem Kissen hervor. Nie hatte sie derart exquisite Torturen genossen, bis sie ihn getroffen hatte. Davor war eine Tracht Prügel bloß eine Tracht Prügel gewesen. Sie hatte sie gebraucht für die Schmerzen und die Erlösung, hatte sie jedoch nie so erlebt, verabreicht mit solcher Aufmerksamkeit für sinnliche Details. Sie klebte praktisch an der Decke wegen des Hochs. Gestern mit all ihrer Traurigkeit war vergessen, während sie sich ihrem Vergnügen ergab, und dem Vergnügen, das ihr Meister daraus zog. Sie wusste, es war eine kurze Verschnaufpause von der Qual, die immer in ihrem Herzen sein würde. Doch es war besser als nichts.
"Wem gehörst du?" fragte er sie zwischen regelmäßigen Schlägen.
"Ihnen, Meister", antwortete sie, mehr beruhigt, als sie es für möglich gehalten hätte, von der vertrauten Litanei.
Er hatte ihr erklärt, dass er dachte, seine Sklavin würde gut auf Routine reagieren. Und zum ersten Mal fragte sie sich, ob sie dieser Einschätzung ihrer Persönlichkeit nicht zustimmen konnte, wie unwahrscheinlich es auch war.
"Wo?" erkundigte er sich.
"Überall", wisperte sie, erwartete den nächsten Schlag und wand sich vor Vergnügen, als sie auf ihrem wunden Arsch landete.
"Dein Status?" fragte er, seine Stimme blieb im Takt mit den Prügeln wie ein Metronom.
"Ihre Sklavin. Ich existiere, um Ihnen zu dienen, Meister", sagte sie und erkannte dann, sie meinte es ernst.
Zum ersten Mal meinte sie es wirklich ernst. Sie lag da, gehorsam und ergeben, während seine liebevolle Schläge sich in mehrere Minuten Lecken und Liebkosen verwandelten, die sie auf einer Wolke totalen Entzückens davontrugen.
Dann war es vorüber.er rollte sie auf ihren Rücken und legte sich neben sie, eine Hand stützte ihren Kopf. Lange Minuten sah er auf seine Sklavin hinab und – verlegen wegen der stummen Prüfung – blickte sie zur Seite. Er griff aus und drehte ihren Kopf zurück.
"Sieh mich an, Sklavin", sagte er fest.
Sie nickte, aber es war schwer, in diese intensiven, braunen Augen zu sehen, nur schauen – ohne zu sprechen. Nach ein paar Sekunden zerbrach etwas.
"Die letzte Nacht tut mir leid, Meister", sagte sie. "Verdammt, der ganze gestrige Tag tut mir leid."
"Wirst du mir erzählen, was geschehen ist?" fragte er.
Sie hielt den Augenkontakt, konnte sie jedoch nicht die Antwort geben, die er wollte.
"Es war nichts. Ich war bloß dumm. Sie waren freundlicher zu mir, als ich verdient habe", sagte  sie schulterzuckend.
"Nein. Ich denke, gestern hast du mehr als meine Freundlichkeit verdient", grübelte er. "Das war das wenigste, was ich dir geben konnte."
"Nein. Sie hätten einfach meinen Arsch verprügeln und mich ins Bett schicken sollen, wie ich es Ihnen sagte", hob sie ihre Schultern.
"Seit wann nehme ich Befehle von dir entgegen?" kommentierte er mit einem gezwungenen Lächeln. "Und du warst nie sehr gut darin zu beurteilen, was das Beste für dich ist. Was deinen Arsch angeht – na ja, der war gestern ohnehin am empfangenden Ende viel zu vieler Züchtigungen. Er könnte heute eine Pause vertragen. Wird er die bekommen?" Er hob eine Augenbraue.
"Ich werde mein Bestes tun", begann sie.
Er stoppte sie, legte einen Finger auf ihre Lippen.
"Nein. Ich will ein Versprechen, Kajira", meinte er ernst.
Sie nickte unsicher. "Ja, Meister", murmelte sie.
"Gutes Hündchen."
Er strich mit sanfter Hand über ihre nackte Brust, liebkoste seine Sklavin zärtlich. Dann wanderte seine Hand tiefer und strich ihr über ihre feuchte Möse. Er spielte damit, nahm nie seine Augen von ihrem Gesicht.
"In Ordnung, Hündchen, heute werde ich dich an einer sehr kurzen Leine halten. Ich habe erkannt, dass ich gestern einen Fehler gemacht habe ..."
"Meister?" Sie sah verwirrt aus. "Sie haben gestern nichts falsch gemacht. Ich war diejenige, der es vermasselt hat ..."
"Ruhig, Mädchen. Ich sagte, wir fangen heute von vorne an und ich meinte es ernst", sagte er ihr entschieden. "Ich beging einen Fehler, indem ich dir zu viel Freiheiten ließ. Zu genau dem Zeitpunkt, als du Sicherheit gebraucht hast. Ich gab dir zu viel Leine, Kajira, und du bist losgegangen und hast dich damit erhängt, nicht wahr?"
"Ja, Meister. So könnte man es ausdrücken."
Sie biss auf ihre Lippe, während er ihre Möse fest streichelte. Es war schwierig, eine ernsthafte Unterhaltung zu führen, wenn sie auf so  intime Art liebkost wurde.
"So, Hündchen, heute werde ich dich an eine wirklich kurze Leine nehmen."
"Das ist nicht notwendig. Ich kann ...", begann sie, ihr Herz sank.
Sie hatte den Tag in ihrem Kopf verplant. Sie wollte die Akten durchforschen und sehen, ob sie einen Fall in Kalifornien erschwindeln konnte, um diese Adresse zu überprüfen, die Krycek ihr gegeben hatte. Außerdem hatte sie die Absicht herauszufinden, ob Andrew noch lebende Verwandte hatte. Sie wollte mehr über diesen mysteriösen Mann herausfinden, von dem er eine Fotografie behalten hatte. Sie konnte nichts von diesen Dingen tun, wenn er ihr den ganzen Tag ins Genick atmete.
"Hündchen?" Er hob eine Augenbraue, seine Hand setzte ihre langsame Folter an ihre Möse fort.
"Ja, Meister", seufzte sie. "Was genau meinen Sie mit kurzer Leine?"
"Du wirst schon sehen. Nun, es ist spät. Geh und nimm eine Dusche", instruierte er.
"Allein?" Nun war sie an der Reihe, eine Augenbraue zu heben.
"Ja. Ich habe etwas, das ich erledigen will ... oh, und Kajira ...", seine geschickte Handbewegungen wurden rascher und fester.
Sie warf nach Luft schnappend ihren Kopf zurück, stöhnte leise.
"Ja ... Meister?" keuchte sie.
Er beugte sich rüber und flüsterte in ihr Ohr: "Du darfst kommen."
Sie gehorchte praktisch augenblicklich und er lachte lauthals, nahm dann seine Hand weg. Er stieg aus dem Bett, zog einen Bademantel über und verließ das Schlafzimmer.
Sie lag schwach auf dem Bett, ihr Körper summte mit sexueller Erlösung. Nach ein paar Minuten nahm sie an, sie sollte tun, was er verlangt hatte, doch es war nett, hier faul in den Nachwirkungen des Orgasmus zu liegen. Endlich, eingedenk seine Worte über das Thema weiterer Prügel, hievte sie sich aus dem Bett und wollte gerade unter die Dusche, als ihr das Buch auf seinem Nachttisch ins Auge fiel. Sie blieb unsicher stehen, vergewisserte sich dann mit einem Seitenblick zur Tür, dass er nicht in der Nähe war. Sie griff aus und nahm das Buch auf.
Sie hatte einen Roman erwartet, war deshalb überrascht herauszufinden, dass das Buch eine psychologische Abhandlung war. Sie runzelte verblüfft ihre Stirn, während sie den Klappentext auf der Rückseite las. Es war kein einfaches Psychologie-Buch, es war eine ernsthafte, schwergewichtige Tiefenstudie. Für einen Moment zog sie an ihrer Unterlippe, öffnete dann das Buch. Am Innendeckel stand eine Widmung: Für Andrew, danke für alles, was du mich gelehrt hast. Alles Gute in diesem dicken Wälzer schulde ich dir. Der ganze Mist stammt von mir. All meine Liebe, Peter. Sie warf einen Blick auf den Buchdeckel, entdeckte, dass es von einem Doktor Peter Mayfield geschrieben worden war.
"Immer seltsamer", murmelte sie, fragte sich, wer zum Teufel dieser Andrew gewesen war, dass jemand, der so herausragend in der Welt der Psychiatrie war wie Peter Mayfield, ihm ein signiertes Exemplar seines Buches geschickt hatte.
Sie schlug das Buch bei der Seite auf, wo er sein Lesezeichen platziert hatte, und hielt ihren Atem an, als sie das Foto fand. Aus der Nähe konnte sie sehen, dass Andrew ein gut aussehender Mann gewesen war, auf eine eigentümliche, ungewöhnliche Art und Weise. Ihr Herzschlag beschleunigte sich. Welche Art Beziehung hatten sie geführt? Andrew lächelte nicht auf dem Bild, sah jedoch nachdenklich aus, und seine blauen Augen enthielten einen Hauch Ungezogenheit.
Sie hörte Schritte auf der Treppe und schob das Foto hastig in das Buch, huschte dann in die Dusche.
Er schloss sich ihr nicht unter der Dusche an, obwohl  sie ihren Meister im Schlafzimmer herumgehen hörte. Sie wusch sich, schlang ein Handtuch um und ging zurück ins Schlafzimmer – und erstarrte. Er hatte einige interessante Gegenstände auf dem Bett ausgebreitet.
"Gut. Komm her", winkte er sie heran, "und lass das Handtuch fallen. Wenn wir allein im Apartment sind, bleibst du nackt, außer ich sage dir etwas anderes. Das ist abgemacht. Bitte denk daran."
"Ja, Meister", murmelte sie mit einem Schaudern der Erregung, nahm das Handtuch ab und betrachtete die Gegenstände auf dem Bett.
"In Ordnung. Ich sagte, es würde eine kurze Leine sein, und das wird es. Du fährst mit mir zur Arbeit und auch nach Hause – wenigstens für die nächsten paar Tage."
Sie sprach kein Wort, wusste jedoch, dass ein aufrührerischer Ausdruck in ihren Augen aufblitzte.
Er starrte sie lange Zeit an, überraschte sie dann, weil er  sie an sich zog. Der große Mann verwob seine Hände hinter ihrem Rücken und hielt sie so gefangen.
"Gestern war es schlimm. Das lasse ich nicht noch einmal geschehen", murmelte er in ihr Ohr. "Ich werde dich mit runter nehmen, ob du das willst oder nicht. Bekämpfe mich und es wird schwieriger. Ergib dich und du lernst fliegen, Kleine."
Sie spürte ihr Herz in ihrer Brust schneller schlagen.
"Denken Sie, ich will das nicht?" fragte sie mit trockener, kratziger Stimme. "Ich kann mich aber nicht so schnell ändern. So war ich mein ganzes Leben lang. Allein, ließ keinen Menschen ran. Eineinhalb Wochen mit Ihnen ist nicht lange genug, um mich zu ändern, Meister. Eines Tages. Vielleicht."
"Ich bin ein geduldiger Mann", versicherte er ihr, "und du gehörst mir, Süße. Falls die Dinge, die ich von dir verlange, hart sind, dann nur, weil ich will, dass du glücklich bist."
"Das bin ich", sagte sie leise. "Glauben Sie mir. Wenn Sie gestern nicht hier gewesen wären ..." Sie schloss ihre Augen und lehnte ihren Kopf gegen seine Wange. "Na schön, ich hätte mich verloren."
"Also akzeptierst du die kurze Leine und alle Einschränkungen, die sie mit sich bringt?" Er schob  sie zurück und betrachtete sie genau.
Sie seufzte, wusste, dass sie wirklich keine Wahl hatte. "Natürlich, Meister."
"Gut."
Plötzlich war er wieder geschäftlich und sie bedauerte den Verlust dieser warmen Arme um ihre Taille und dieses großen Körpers nahe an ihren gepresst. Er nahm eine leichte Kette vom Bett und befestigte sie an ihren Nippelringen. Dann griff er nach einer langen, dünnen Metall-Leine und befestigte sie an der Kette.
"Ah ... ich muss zur Arbeit, Meister", wies sie hin.
"Ich weiß. Deshalb werde ich die Leine an deinem Ringen festmachen ... so."
Er klippte die Leine an einer Seite ihrer Ringe fest, ließ ein paar Zentimeter runterhängen, überblickte dann seine Handarbeit.
"Auf diese Art flattert die Leine nicht und deine Kleider werden gut darüber passen. Niemand wird etwas merken. Nun geh dich anziehen – und hier", er reichte ihr einen Slip. Er war einfarbig marineblau, kühl und seidig.
"Meister?" Sie runzelte ihre Stirn.
"Ich möchte, dass du ihn heute trägst."
"Warum? Ich habe meine eigenen", erkundigte sie sich  verwirrt.
"Und ich will, dass du heute diesen trägst", wiederholte er entschieden. "Jetzt geh dich anziehen und komm in fünfzehn Minuten wieder runter."
Die ganze Sache war bizarr, dachte sie, während sie hinauf wanderte. Sie zog die blaue Seide an und betrachtete sich im Spiegel. Der Slip passte genau und  sie mochte das Gefühl der Seide auf ihrer Haut. Sie straffte ihre Schultern und wimmerte, als seine neu geschmückten Brustwarzen von der Kette gekniffen wurden. Verdammt! Typisch ihr Meister, mit einer neuen, exquisiten Folter aufzufahren. Auf keinen Fall konnte  sie heute Nacht laufen, das war sicher. Tatsächlich würde jede Bewegung langsam und überlegt erfolgen, was genau das war, was ihrem Meister vorschwebte, nahm sie an. Allerdings war sie immer noch wegen des Slips verwirrt.
Sie schlüpfte in ihre Kleider und glättete sie. Leine und Kette waren nur sichtbar, falls jemand wusste, wonach er suchte. Ihre Kleider waren immer ein bisschen locker um ihre schlanke Gestalt, deshalb verbargen sie die verräterische Linie der Leine. Das lose Ende der Leine hing ihren Schenkel hinunter. Sie war kalt an ihrem Bein und hüpfte, wenn sie ging, erinnerte sie konstant an ihre Anwesenheit, war jedoch nicht mehr als ablenkend. Wieder vermutete sie, dass er das vorgehabt hatte.
Sie schnappte Handy, Kreditkarte und Schlüssel und rannte wieder hinunter. Er wartete auf sie bei der Vordertür, den braunen Geräte-Koffer in seiner Hand.
"Müssen Sie das Ding mitnehmen?" fragte sie, ihr Hintern verkrampfte sich schon bei dem Gedanken an weitere Bürodisziplinierungen, während sie immer noch wund war, nachdem sie gestern am empfangenden Ende einiger Prügel gewesen war.
"Nein. Tatsächlich werde ich ihn heute nicht ins Büro mitnehmen", meinte er lächelnd.
"Gott sei Dank!" rief sie fröhlich aus.
"Du wirst es tun." Er händigte ihr den Koffer aus.
"Was?"
"Du trägst ihn, wo immer du gehst. Wo du dich aufhältst, erwarte ich den Aktenkoffer höchstens einen halben Meter von dir entfernt – dich berührend, wenn möglich. In deinem Büro kannst du ihn unter deinen Schreibtisch stellen, damit er dein Bein berührt. Falls du in eine Besprechung gerufen wirst, nimmst du ihn mit. Wenn du zur Toilette gehst – der Koffer geht mit."
"Werden die Leute das nicht seltsam finden?" meinte sie.
"Von dir? Nee", grinste er, tätschelte liebevoll ihre Wange.
"Sie meinen, die denken bloß, Spooky schleppt eine geheime Sache mit sich rum, oder den Beweis einer Verschwörung?" seufzte sie, wusste, es war die Wahrheit.
"Wahrscheinlich", zuckte er seine Schultern. "Siehst du – interessant zu sein, lässt dich mit den seltsamsten Dingen durchkommen. Es sind die langweiligen Menschen wie ich, die darauf achten müssen, keinen Verdacht zu erregen."
Sie schüttelte ihren Kopf. "Langweilig, na klar. Falls jemals die Wahrheit über Sie rauskäme, wäre die Welt SO überrascht."
"Falls die Wahrheit über dich rauskäme, wären sie bloß überrascht, dass es etwas so Gewöhnliches ist", kommentierte er.
Sie konnte nicht anders, als laut aufzulachen.
"Tageslicht brennt, Sklavin – wir sind spät dran."
Er warf einen Blick auf seine Uhr, stieß dann ein trillerndes Geräusch zwischen gespitzten Lippen aus. Sie sah ihn erschrocken an.
"Wanda-Wanda-Wanda ... Schätzchen", rief er und ein paar Sekunden später kam die kleine Burmakatze in den Flur gelaufen. "Daddy geht jetzt zur Arbeit, Liebling."
Er hob sie hoch und sie machte es sich schnurrend in seinen Armen gemütlich, rieb sich liebevoll gegen sein Gesicht.
"Sehe dich später, Zuckerprinzessin. Hab einen schönen Tag, mein süßer Schatz, Daddys kleine Plüschpfote", schnurrte er, streichelte sie zärtlich hinter ihren Ohren.
Sie rollte ihre Augen.
"Das ist noch eine Sache, die die Welt überraschen würde", kommentierte er. "Großer, harter Assistant Director macht sich zum Affen wegen einer dummen Katze."
"Sag Lebwohl zu Kajira."
Er hielt die Katze vor ihr Gesicht und sie starrte  sie unfreundlich an.
"Ein Kuss ist in diesem Fall angebracht, Sklavin", erklärte er ihr.
Sie deponierte einen leichten und völlig unehrlichen Kuss auf Wandas seidigem Kopf.
"Kajiras kleine Puderquaste", schnurrte sie in einer gelungenen Imitation ihres Meisters.
Das musst du ihm lassen, dachte sie eine Sekunde später, während sie eine brennende Hinterbacke rieb.
Irgendwie brachte es ihr Meister fertig, in einer Hand eine Katze zu halten und trotzdem mit der anderen den schnellsten, schnalzenden Schlag auf seiner Sklavin Hintern zu liefern, ohne auch nur zu blinzeln. Wahrscheinlich war das ein Trick, den du in der Dom-Schule lernst.
Er gab Wanda einen letzten Kuss und stellte sie auf den Boden, gestikulierte dann seiner Sklavin zur Tür hinaus.
"Was ist mit Mittagessen?" erkundigte sie sich, als sie in den Fahrstuhl traten. "Muss ich den Koffer in die Cafeteria mitnehmen? Oder in ein Restaurant?"
"Überall hin", antwortete er fest, "aber du wirst ohnehin mit mir Mittagessen."
"Werde ich?" Sie sah erschrocken auf.
"Ja. 13.00 Uhr. Komm nicht zu spät. Oh, und Kajira, du wirst in die Cafeteria gehen und für uns beide ein Tablett mit dem Besten auf der Speisekarte bringen. Wir werden in meinem Büro essen."
Sie verließen den Fahrstuhl und sie trottete hinter ihm her, während ihr Meister rasch durch die Garage zu seinem Auto schritt. Sie war sich der losen Zentimeter  ihrer Leine bewusst, die gegen ihre Schenkel baumelte, und dem Ziehen an ihren Brustwarzen, wenn sich die Leine am Bund ihres Rockes verfing. Die Kombination des Pochens in ihren Brustwarzen und der Unbequemlichkeit von der kalten Länge der Kette, die gegen ihren Schenkel schlug, fing bereits an, sie zu irritieren, und der Tag hatte gerade erst begonnen. Allerdings fühlte sich der Slip nett auf ihrem Hintern an.  
"Woher soll ich wissen, welches Essen ich Ihnen bringen soll?" fragte sie, während er sie aus der Garage fuhr.
"Du kannst ein paar Nachforschungen betreiben", grinste er. "Darin bist du gut und ich mache gern das Beste aus den Talenten meiner Sklavin. Das hält sie davon ab, sich zu langweilen."
Sie zog eine ironische Grimasse und er lachte schallend.
"Du wirst meine Geschmäcker bald kennen lernen, Kajira. Denk daran, auch für dich Essen zu bringen. Du darfst auf dem Boden essen."
"Während Sie an Ihrem Schreibtisch sitzen, nehme ich an?" knurrte sie.
"Nein, am Konferenztisch – ich breite mich gern aus, und es wäre nicht gut, Bratensoße auf offizielle Dokumente zu kleckern. Spüre ich einen Hauch von Widerspruch?" Seine Augen fielen bedeutungsvoll auf den Aktenkoffer, der an ihrem Bein geschmiegt stand.
"Nein. Definitiv nicht", erwiderte sie entschlossen. "Es klingt wie ... ein perfekter Tag."
Wieder lachte er. "Sarkasmus beiseite, du bist vielleicht überrascht, Kajira", erläuterte er seiner ungläubigen Sklavin.
Rachel befand sich bereits im Büro, als sie eintraf. Sie hob eine Augenbraue.
"Was?" fragte sie, stellte so schnell wie möglich den Aktenkoffer unter ihren Schreibtisch, fragte sich, ob es  ihr kosmisches Karma war, mit zwei Menschen in ihrem Leben gesegnet zu sein, die diese seltsame Augenbrauen wackelnde Störung hatten.
"Sarah, das ist der zweite Tag hintereinander, dass ich vor Ihnen im Büro bin. Was ist los? Meister hielt Sie letzte Nacht zu lange wach?" spottete sie.
"Nein. Er verschwendete kostbare Minuten mit Verabschieden von seiner Katze."
Sie zog ihre Jacke aus und hängte sie über die Rückenlehne ihres Stuhls, setzte sich.
"Es klingt, als hätte er seine Prioritäten richtig eingeteilt", kommentierte Rachel.
Sie erstarrte, einen Schluck Kaffee im Mund.
"Sagen Sie mir nicht, Sie sind auch ein Katzenmensch? Ich bin umzingelt", nörgelte sie.
"Ich mag Katzen." Rachel warf ihr über den Rand ihrer Brille hinweg einen Blick zu.
"Das ist gut, weil ich eine kenne, die Sie gratis haben können. Zwei Jahre alt, nur ein Vorbesitzer, besessen von Wasserhähnen, ihre Kehrseite zu waschen und mein Leben zur Hölle zu machen – ihr beide würdet gut miteinander auskommen."
"Sie klingt süß", lachte Rachel.
"Sarah – sind Sie heute okay? Gestern habe ich mir um Sie Sorgen gemacht. Um ehrlich zu sein, ich dachte, Sie würden heute ... in einer ihrer abwesenden Launen stecken. Wenn Sie früher schlechte Tage hatten, blieben die eine Weile hängen. Aber heute scheinen Sie recht unterhaltsam zu sein."
"Ich bin okay", sagte sie zu rasch. Dann seufzte sie und sah in ihre besorgten blauen Augen. "Nein, das ist nicht wahr, Rachel. Ich halte durch. Das ist das beste, was ich sagen kann. Im Moment fühle ich mich, als könnte es in jede Richtung gehen. Es hängt davon ab, was als nächstes passiert."
"Dieser Mann im Restaurant war Krycek, nicht wahr?" erkundigte sie sich leise.
"Jaah", gab sie stirnrunzelnd zu.
"Was wollte er?"
"Mir sagen, das alles in Ordnung ist. Aber gab mir eine Adresse und meinte dass dort experimentiert wird. Dass seit Jahren Experimente durchgeführt werden", erklärte sie ihr, sprach zu schnell, versuchte, das Gefühl hilfloser Wut zu bekämpfen, das drohte, sie zu verschlingen.
"Sarah, das tut mir leid." Rachel sah schockiert und besorgt aus. "Gab er Ihnen noch irgendwelche genauere Information?"
"Nicht wirklich. Eine veraltete Adresse in Kalifornien war alles", zuckte sie ihre Schultern.
"Sarah ... ich beklage mich nicht, aber wieso erzählen sie mir das jetzt? Gestern haben Sie kein Wort gesagt", tadelte Rachel sanft.
"Und ich hätte es Ihnen auch heute nicht erzählt, verdammt, Sie sind nicht einmal die Person, der ich es sagen sollte, aber die Wahrheit ist, dass ich Ihre Hilfe brauche."
"Meine Hilfe?"
"Ja. Rachel – Sie müssen mir helfen, all unsere Akten durchzusehen. Herausfinden, ob es einen Fall in Kalifornien gibt, den wir legitim verfolgen und untersuchen können."
"Sarah – das ist vielleicht keine gute Idee", meinte Rachel unsicher.
"Nein, ist es fast sicher nicht", hob sie ihre Schultern.
"Krycek ist nicht für seine Zuverlässigkeit bekannt", wies sie hin.
"Ich weiß."
"Und wenn es Ihnen so viel bedeutet, wieso nehmen Sie nicht einfach ein paar Tage Urlaub und überprüfen es?"
"Kann ich nicht." Sie biss auf ihre Lippe.
"Warum nicht?"
"Ich kann einfach nicht", seufzte sie.
"Sie könnten am Wochenende hinfliegen", schlug Rachel vor.
"Kann ich auch nicht", zuckte sie ihre Schultern. "Vertrauen Sie mir, Rachel, jemand hat mich im Moment an einer sehr kurzen Leine. Wortwörtlich." Sie war sich des kalten Metalls der Leine, die gegen ihre Schenkel baumelte, allzu bewusst. "Ich würde vermisst werden."
"Eine kurze ... Sarah, Sie beziehen sich nicht auf diese Meister/Sklavin-Räuberpistole, die Sie mir erzählt haben, oder?" Ihre blauen Augen drohten, sie bei lebendigem Leib zu verbrennen.
Sie schenkte ihr ein kraftloses Lächeln. "Rachel, die Wahrheit ist in Kalifornien, nicht meine Lebensumstände. Tageslicht brennt, Kollegin."
Sie schnappte eine Handvoll Akten aus dem Schrank und legte sie auf ihren Schreibtisch. Sie sah verblüfft zu ihr auf, doch sie schaltete ihren Computer ein und vergrub sich in ihrer Arbeit, ließ keine weitere Konversation zu.
Sie war zerrissen zwischen dem Durchsehen der Akten nach Fällen in Kalifornien und den mysteriösen Andrew  zu überprüfen. Nachdem sie schließlich Rachel auf die Akten angesetzt hatte, wendete sie ihre Aufmerksamkeit dem Mann auf dem Foto zu. Ihre Neugier brachte sie um. Sie musste wissen, wer Andrew war und was er für  ihn gewesen war. Es fraß sie auf.
Sie suchte seit einer Stunde, als das Telefon läutete.
"Sarah, ich hätte gern einen Fortschrittsbericht dieser Fälle, die Sie für mich geschrieben haben", knurrte seine Stimme sie an.
"Was – jetzt?" fragte sie, versuchte verzweifelt, sie auf ihrem Schreibtisch zu finden. "Ahm ... Sir", setzte sie hastig nach, als ihr Knie den braunen Koffer anstieß.
"Jetzt."
Die Verbindung wurde unterbrochen. Sie verzog  ihr Gesicht.
"Ich muss los, Kollegin. Der Herr und Meister ruft", erklärte sie Rachel seufzend. "Walter", stellte sie hastig klar. "Nicht, Sie wissen schon, der andere Meister, von dem ich Ihnen erzählt habe."
Sie verdrehte ihre Augen, weil sie sie als derart ignorant ansah, sie sammelte ihre Akten zusammen und rannte damit die Treppe hinauf.
"Sie haben gerufen, Mylord", sagte sie mit einer spöttischen Verbeugung, präsentierte ihrem Meister die Akten, schwer atmend von ihrem Lauf.
Er nahm die Akten nicht an. Stattdessen warf er seiner Sklavin einen strengen Blick zu, schnippte dann seine Finger. Seufzend sank sie neben ihrem Meister auf ihre Knie.
"Wenn ich dich in mein Büro rufe und wir sind allein, wirst du in Zukunft dieser Prozedur folgen", erklärte er knapp. "Du schließt die Tür ab, kniest stumm neben mir nieder, öffnest deine Bluse und befestigst das Ende deiner Leine am Schreibtisch. Falls du etwas hast, das meine Aufmerksamkeit erfordert, hältst du es in deinem Mund und wartest, dass ich es nehme."
"Was?!" explodierte sie.
"Freiheiten werden verdient", erinnerte er sie. "Sie können auch entzogen werden. Das ist gestern geschehen. Du kannst diese Ebene der Freiheit zurückerlangen, mit Hilfe deiner Dienst und Gehorsam. Verstanden?"
Wieder versuchte sie, ihren Meister niederzustarren, doch genau wie gestern versagte sie.
"Ja, Sir", murmelte sie.
"Gut. Schließ die Tür ab, dann komm wieder her. Und, Kajira?"
Sie drehte sich auf halbem Weg zur Tür um.
"Ich denke, du hast vergessen, etwas mitzubringen. Geh und hol es."
Mit sinkendem Herzen erinnerte sie sich an den Aktenkoffer.
"Ja, Sir", murmelte sie.
Ein paar Minuten später kehrte sie mit dem Aktenkoffer zurück und gehorchte seinen Instruktionen auf den Punkt, schloss die Tür hinter sich ab und kniete neben ihm nieder. Sie knöpfte Bluse und Rock auf, klippte die Leine los und befestigte sie am Bein des Schreibtisches. Sie ordnete ihre Kleider und sank auf ihre Knie zurück, winselte, als die Bewegung die Nippelringe kniff. Danach nahm sie die beiden Akten in ihrem Mund, legte ihre Hände hinter ihren Rücken ... und wartete.
Er ließ sie gute fünfzehn Minuten warten, was sie nicht überraschte. Ganz klar wollte ihr Meister ihr zeigen, wer der Boss war – als ob es irgendeinen Zweifel an dieser Tatsache gäbe.
Sie ließ ihre Gedanken wandern, sah ihrem Meister beim Arbeiten zu. Er schien in Gedanken verloren, was seine Sklavin reichlich Zeit ließ, ihres Meisters festes Kinn mit dem Grübchen und die Konturen seines Gesichtes anerkennend zu betrachten. Sie hatte ein seltsames, körperloses Empfinden, fragte sich verträumt, wie sie aussah, neben ihres Meisters Schreibtisch kniend, mit einer Kette, die an ihren Brustwarzen befestigt war, daran festgebunden, die Akten in ihrem Mund. Ein Teil von ihr wollte lachen.
Endlich beendete er, was er getan hatte und warf seiner Sklavin eine Blick zu.
"Gutes Mädchen", murmelte er, nahm die leicht feuchten Akten aus ihrem Mund.
Sie lächelte und legte ihr Kinn auf sein Knie, während ihr Meister die Akten las. Sie war gern hier, an ihres Meisters soliden, muskulösen Schenkel gelehnt. Er befingerte abwesend seiner Sklavin Haar, während er die Berichte las, dann sah er mit einem Stirnrunzeln hinunter.
"Du scheinst bei diesen nicht viel hinzugefügt zu haben, seit ich sie gestern sah", meinte er.
"Ich ... war gestern Abend abgelenkt, Meister", gab sie zu, biss auf ihre Lippe.
"Und heute?" Er hob eine Augenbraue.
"Heute?" wiederholte sie dumpf, erinnerte sich, dass sie bis jetzt den Tag damit verbracht hatte, dem mysteriösen Mann, der mit ihrem Meister zu tun hat, nachzuforschen.
Keine dieser Aktivitäten würde sie zugeben, falls sie die Haut auf ihrem Hintern behalten wollte.
"Woran hast du heute gearbeitet? Du hast eindeutig nicht an diesen gearbeitet", wies er hin.
Sie schluckte. "Ich bin es gewöhnt, meine Arbeitszeit selbst zu organisieren, Meister", wich sie aus.
"Na schön, dann gewöhnst du dich besser daran, die Dinge anders zu machen", erwiderte er fest.
Er legte seinen Zeigefinger an die Leine und zupfte daran, erzeugte ein leichtes Ziehen an ihren Brustwarzen. Sie jaulte auf.
"Kurze Leine, denk daran, Sklavin. Jetzt geh wieder runter und arbeite an diesen weiter. Du kannst sie mir zur Mittagszeit rauf bringen, damit ich sehen kann, welche Fortschritte du gemacht hast."
"Oh, um Himmels Willen!" rief sie aus.
Er betrachtete sie unbeweglich.
"Ja, Meister", murmelte sie.
Sie machte sich vorsichtig von dem Schreibtisch los und glättete ihre Kleidung. Dann griff sie nach den Akten und wollte hinausgehen, als er sie zurückzog und fest auf die Lippen küsste. Sie schmolz in den Kuss und seine Hände kneteten enthusiastisch ihre Hinterbacken. Sie seufzte.
"Warum zum Teufel mühen Sie sich mit mir ab?" erkundigte sie sich, ein Gefühl der Schuld wegen ihrer vielen Täuschungen und Irreführungen überschwemmte sie.
"Du gehörst mir. Ich liebe dich", antwortete er einfach, liebkoste zärtlich ihr Gesicht, sein Tonfall vollkommen ehrlich, ohne irgendwie kitschig zu sein.
Sie schluckte den Kloß in ihrer Kehle und schnappte den Aktenkoffer, bevor sie aus dem Büro und hinunter in den Keller eilte.
"Rachel, legen Sie die Akten weg", war das erste, was  sie sagte, als sie dort ankam.
Sie sah erschrocken auf und sie begann, die Akten mit gehetzten Bewegungen zurück in den Aktenschrank zu stopfen.
"Heißt das, wir fliegen nicht nach Kalifornien?" fragte sie erstaunt.
"Jep", nickte sie wild. "Wenn ich es auch nur noch einmal erwähne, haben Sie meine Erlaubnis, Ihr Augenbrauen-Ding zu machen. Und Sie können mich anbrüllen, meinen Kopf gegen den Schreibtisch knallen, alles, was Sie tun müssen, um mich aufzuhalten."
"Oookay", seufzte Rachel, wendete sich wieder dem pathologischen Bericht zu, an dem sie vorher gearbeitet hatte, durch lange Erfahrung an ihrer Kollegin wechselhafte Launen gewöhnt. "Übrigens, jemand rief für Sie aus dem Zentralarchiv an. Etwas über einen Kerl namens Andrew. Er hat die Information, um die Sie baten ..."
Rachel blinzelte, als sie die Notiz, die sie ihr gereicht hatte, zusammenknüllte und in den Mülleimer warf.
"Ich gehe der Sache nicht länger nach", sagte sie, stellte den Aktenkoffer zurück unter ihren Schreibtisch und breitete die Akten aus, beachtete nicht Rachels überraschten Gesichtsausdruck bei diesem widersprüchlichen Wirbelwind aus Aktivitäten, der durch das Büro fegte. "Ich arbeite an diesen. Oberste Priorität."
Sie vergrub ihr Gesicht in den Akten, runzelte konzentriert ihre Stirn, war zwei Minuten lang völlig stumm und blickte dann auf in ihre ungläubigen Augen.
"Rachel, was steht heute in der Cafeteria auf der Speisekarte?" erkundigte sie sich.
Drei Stunden später betrat sie sein Büro, trug einen Teller Pasta, bedeckt mit Tomatensoße, und einen Salat. Er telefonierte, deshalb stellte sie das Tablett auf den Konferenztisch, kniete daneben nieder, befestigte ihre Leine am Tischbein und wartete.
"Gut gemacht, Hündchen." Er tätschelte ihren Kopf, nachdem er sein Telefonat beendet hatte. "Das sieht gut aus."
"Ja, Meister."
"Wo ist deines?" wollte er wissen.
"Ich bin nicht hungrig, Meister", antwortete sie.
War sie wirklich nicht. Sie war immer noch übermüdet von gestern. Ihr Magen, immer ein Barometer ihres emotionalen Zustandes, war das erste, was sich schloss, wenn sie unter Druck stand.
"Warum?" fragte er sie.
Sie zuckte ihre Schultern. "Rachel brachte heute Morgen Donuts ins Büro. Ich habe mich vollgestopft", erklärte sie.
Skinner stand auf und griff wortlos nach dem Telefon.
"Was tun Sie da?" fragte sie.
"Bei Rachel anrufen."
"Sie vertrauen mit nicht!" protestierte sie.
"Na schön." Er pausierte, seine Hand auf dem Telefon. "Wollen wir uns über Vertrauen unterhalten? Falls du mich fragst, ob ich dir mein Leben anvertraue, dann sage ich ja – augenblicklich, ohne darüber nachzudenken. Falls du mich fragst, ob ich dir vertraue, gute Arbeit an den Akten zu leisten, sage ich ja – allerdings mit ein paar Vorbehalten wegen deiner Methoden. Wie auch immer, falls du mich fragst, ob ich dir vertraue, dich nicht selbst zu zerstören, sage ich nein. Nun, soll ich Rachel anrufen oder nicht?"
"Nicht", seufzte sie.
"Ich dachte, Donuts klingen nicht wirklich nach Rachel."
Er legte den Hörer wieder auf und drehte sich zu seiner Sklavin um.
"Worum geht es hier, Kajira?"
Er nahm ihr Gesicht zwischen seine Hände und sah zu ihr hinunter.
"Entschuldigung, Meister. Ich bin einfach nicht hungrig", zuckte sie ihre Schultern.
"Kajira", meinte er in warnendem Tonfall. "Letzte Nacht hatten wir keine Zeit für eine Beichte. Ich werde mein Mittagessen einnehmen, danach wirst du reden. Du kannst die nächsten paar Minuten verbringen, indem du nachdenkst, was du sagen wirst."
"Ja, Sir."
Sie biss auf ihre Lippe. Sie hatte keine Ahnung, was sie sagen würde.
Sie beobachtete ihn beim Essen. Ihr Meister nahm sein Mittagessen ohne Eile ein, ignorierte seine Sklavin. Als er fertig war, wendete er sich zu ihr um, sah auf seine Uhr.
"Du hast eine halbe Stunde. Nimm dir Zeit. Keine Eile."
Er löste ihre Leine.
"Jede Position, die du willst. Setz dich, wenn es sein muss. Mach es dir bequem."
Sie warf einen Blick hinüber zu seinem großem, schwarzen, beeindruckenden Bürostuhl hinter seinem Schreibtisch. Er hob eine Augenbraue, sie errötete.
"Ich sagte, wo immer du willst", wiederholte er. "Tue es, wenn du dich dort wohl fühlst."
Sie erhob sich eifrig und eilte zum Stuhl, sank dann darauf zusammen.
"Sie haben keine Ahnung, in wie vielen meiner Fantasien dieser Stuhl eine Rolle spielt", sagte sie grinsend. "Natürlich sitze ich normalerweise nicht darauf. Ich bin eher darüber drapiert oder ... ahm ... über Ihre Knie, während Sie darauf sitzen."
Sie wurde dunkelrot, weil sie diese bestimmte Fantasie zugegeben hatte.
Er sprach kein Wort, doch seine braunen Augen waren gedankenvoll und leidenschaftslos. Sie rotierte mit dem Stuhl. Er war bequem und immer noch warm von seinem vorherigen Inhaber. Es fühlte sich ... nett auf ihrer Haut an, wenn ihree Hand ihn berührte. Sie mochte diesen Gedanken – es war wie mit ihrem Slip. Bloß etwas nahe zu sein, das so intim ihrem Meister gehörte, bereitete ihr ein gutes Gefühl. Sie sah überrascht auf.
"Woher wussten Sie, dass diesen Slip zu tragen mir dieses Vergnügen bereiten würde?" fragte sie.
Er schüttelte seinen Kopf wegen des sprunghaften Themenwechsels, dann legte er seinen Finger über seinen Mund, gestikulierte sein Schweigen und dass  sie weitermachen sollte. Sie nickte und atmete tief ein.
"Okay. Wo anfangen? Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll. Außer, dass ich weiß, ich verschaffe Ihnen bereits schlaflose Nächte. Ich leide an Schlaflosigkeit und jeder, mit dem ich schlafe, steckt sich an."
Sie verstummte, fragte sich, ob sie zu viel enthüllt hatte. Er verschränkte seine Arme über seiner Brust, wartete. Sie mochte es nicht, während einer Beichte angesehen zu werden – es unterbrach ihren Gedankengang und ließ sie zu viel darüber nachdenken, wie komisch ihre Ergüsse klingen mussten. Sie drehte den Stuhl um, damit sie aus dem Fenster sehen konnte.
"Neugier. Wanda wäre stolz auf mich. Ich wünschte, ich wüsste mehr von Ihnen", murmelte sie abwesend, beobachtete die winzigen ameisenähnlichen Menschen, die sich auf der Straße unten bewegten. "Gerade, wenn ich glaube, Sie zu kennen, tun Sie etwas, das mich überrascht. Sie scheinen mir immer einen Schritt voraus zu sein. Ich weiß ..." sie zögerte. "Ich weiß, dass ich in der Vergangenheit gute Arbeit an den Akten geleistet habe, aber das ist nebensächlich. Ich möchte, dass Sie jetzt mit meiner Arbeit zufrieden sind. Jetzt, wo ich ... Sie wissen schon ... Ihnen gehöre. Ich will Sie wirklich stolz auf mich machen. Ich bin nicht allzu stolz auf meine Arbeit. Da gab es eine Zeit, als Sie mir sagten, ich hätte gute Arbeit geleistet. Aber ich konnte es nicht spüren. Diese Nacht fuhr ich heim und Ihr Lob bedeutete mir so viel. Zu wissen, Sie dachten, ich hätte etwas gut gemacht, bereitete mir Vergnügen, obwohl ich wusste, ich verdiente es nicht. Ich erhielt einen Ersten ..."
Plötzlich fühlte sie sich dämlich, in dem Stuhl zu sitzen, wie ein Kind, das seines Vaters Platz beansprucht, versucht, ihm nachzueifern. Sie stand auf, lehnte sich gegen das Fenster, blickte hinaus, verloren in der Erinnerung.
"In Oxford. Ich erhielt, was sie einen Ersten nannten – einen erstklassigen Grad. Es ist der höchste Grad, den Sie kriegen können. Sie wissen das, nehme ich an. Mom weinte, als sie es herausfand. Tränen der Freude. Sie sagte, sie wäre so stolz. Ich dachte immer, ich sollte auch etwas fühlen – ich meine, ich habe so hart dafür gearbeitet, aber ich fühlte nichts. Ich wollte es. Ich habe verdammt hart gearbeitet, um ihn zu bekommen, aber als ich es schaffte ... na ja, vielleicht haben sie recht. Vielleicht ist die Reise wichtiger als die Ankunft", zuckte sie ihre Schultern.
Sie begann, im Zimmer herumzuwandern, betrachtete die Bücher, die er zum Nachschlagen bereithielt.
"Es gibt hier keine persönlichen Kleinigkeiten, wissen Sie das?" fragte sie, sah nicht zu ihrem Meister. "Fotos auf dem Schreibtisch – diese Art Dinge. Sagen Sie mir nicht, sie haben keine Fotos von Menschen, die Ihnen viel bedeuten. Jeder hat das."
Sie biss ihre Lippe, fragte sich, wie verdammt offensichtlich das gewesen war.
"Nichts davon bedeutet etwas, nicht mein Grad, mein Erfolg bei den Akten, nicht wirklich. Nicht hier drin." Sie gestikulierte vage in die Richtung ihres Herzens. "Ich wünschte, es wäre so. Manchmal, manchmal ... frage ich mich, ich habe das so lange verfolgt, habe so hart darum gekämpft, dass, wenn es schließlich eintrifft – wenn es endlich passiert – angenommen, es ist eine Enttäuschung? Was werde ich tun ... danach?"
Mulder starrte stumm ins Leere. Irgendwie fand sie sich bei dem Stuhl anhaltend, in dem er saß, wortlos den Ergüssen seiner Sklavin lauschte.
"Was ist dann noch übrig? Wie werde ich meine Tage und Nächte füllen, wenn ich diesen Kreuzzug nicht mehr habe? Was werde ich sein? Was wird von mir übrig sein?"
Sie sank auf ihre Knie und ihr Gesicht suchte die Ruhe ihres Meisters Knie. Das fühlte sich so gut an. Einfach hier zu knien, neben ihm, ein gehorsames Hündchen zu sein. Sie seufzte, als sie seine Hand ihr Haar streicheln spürte.
"Ich weiß, das Zeug wollten Sie nicht hören. Ich wünschte, ich könnte Ihnen das andere erzählen. Ich bin einfach nicht gut darin, wissen Sie, Meister. Ich habe Dinge getan ... wenn Sie wüssten. Gestern. Oh, Mann ..."
Sie wurde leiser, blieb eine Weile stumm, genoss einfach den stillen Moment mit ihm, setzte dann neu an.
"Wenn Sie nicht da gewesen wären ... ich schulde Ihnen eine Menge. Ich werde alles wieder gutmachen. Versprochen. Ich war eine Idiotin."
"Kajira."
Zum ersten Mal unterbrach er sie während einer Beichte. Sie sah überrascht hoch.
"Wortwahl", sagte er, klapste tadelnd ihren Kopf.
Sie dachte nach und erinnerte sich an ihre Gewohnheit, sich selbst zu beschimpfen.
"Richtig. Ja. Na schön, ich hab’s vermasselt und Sie hatten recht, mich runter zu holen, wie Sie es gemacht haben. Niemand hat das je zuvor für mich getan. Mom und Dad wussten nicht, wie sie mit mir umgehen sollten. Dad ging normalerweise meinen Launen großräumig aus dem Weg – er war diese Generation, die nicht gern über etwas sprach, also wurde unsere ganze vermasselte Familienscheiße unter den Teppich gekehrt. Rachel tut ihr Bestes, aber Sie wissen ... verdammt, ich habe meine eigene Art mit ihr. Sie ist eine starke Frau, aber ich lasse sie sitzen, wenn sie im Weg ist. Sie würden mir bei lebendigem Leib die Haut abziehen, wenn ich Sie im Stich lassen würde. Nicht, dass es mich abhalten würde, es zu tun", grinste sie.
Als Antwort kniffen seine Finger leicht ihr Ohr.
"Ich werde beweisen, was ich sein kann. Ich meine es ernst. Ich mache Sie stolz auf mich", schwor  sie entschlossen.
Sie blieb einen Moment stumm, sah sich im Raum um.
"Gestern, als Sie mich mit dem Paddel schlugen, das hat verflucht weh getan. Normalerweise gibt es keine Tracht Prügel, die ich nicht ertragen kann, aber das war haarscharf. Wissen Sie, was mir durch den Kopf ging? Ich dachte bloß, was Sie für ein Bastard wären, weil Sie es nicht gut machen wollten. Sie wussten, ich hatte die Schreibtisch-Fantasie, deshalb benutzten Sie den Konferenztisch. Da liegt ein weltweiter Unterschied zwischen einer Züchtigung zur Anmache und einer guten, altmodischen Bestrafung, aber Sie scheinen das zu verstehen, als ob es in Ihrer Natur läge oder so. Was es gut macht oder schlimm – es ist so subtil. Ja, ich kenne die Psychologie, ich verstehe meine Vorlieben, ich bin nur überrascht, dass es jemand anderer versteht, das ist alles. Vielleicht haben Sie auch einen Titel in Psychologie."
Sie konnte nicht aufhören, über das Buch nachzudenken, in dem sie ihn lesen gesehen hatte. Eine Weile blieb sie still. Seine Hand blieb auf ihrem Kopf und sie wusste, dass ihre Zeit beinahe abgelaufen war. Sie fühlte sich seltsam beruhigt und mit sich im Reinen – fast benebelt.
"Sie sagten, Sie lieben mich", murmelte sie.
Es gab eine lange Pause.
"Verrückt", flüsterte sie, schüttelte ihren Kopf. "Patsy Cline", murmelte sie zusammenhanglos ein paar Sekunden später. "Ich halte jetzt die Klappe", schloss sie.
Ein paar Minuten lang herrschte Stille im Büro, dann bewegte er sein Knie und schubste ihren Kopf weg.
"Geh runter in die Cafeteria und bring einen Teller mit irgend etwas, was gut für dich aussieht", befahl er.
"Ich sagte schon, ich bin nicht ...", begann sie.
  Er bremste sie mit einer erhobenen Hand.
"Tu es", kommandierte er.
Sie tat, was ihr gesagt wurde. Sie kehrte mit einer Pizza zurück. Sie bemerkte sein missbilligendes Stirnrunzeln, doch er hatte ihr gesagt, sie könnte heraufbringen, was immer sie wollte, deshalb ließ ihr Meister seiner Sklavin Essensauswahl mit der leisesten Andeutung eines Knurrens durchgehen.
"Knie nieder", gestikulierte er.
Sie gehorchte augenblicklich und seufzte, als ihr Meister ihre Bluse öffnete und die Leine herauszog. Er befestigte sie wieder am Tisch, schnitt danach die Pizza und hielt eine Gabel voll an ihre unwillige Lippen.
"Sie wissen schon, ich könnte selbst essen", wies sie hin.
"Ja, und wenn du von vornherein eine Mahlzeit heraufgebracht hättest, wie ich dich gebeten habe, hätte ich dich gelassen", gab er zurück. "Lerne, Kajira. Jeder Ungehorsam wirft dich einen Schritt zurück. Schätz dich einfach glücklich, dass ich dir erlaube, angezogen zu bleiben."
"Sie würden mich zwingen, hier zu knien und zu essen ... nackt?!" fragte sie entsetzt. "Im Büro?"
"Natürlich. Hier, dort und überall. Du kennst die Regeln", antwortete er, schob das Essen in ihren Mund, um sie zum Schweigen zu bringen.
Sie kaute unwillig und entdeckte ihren Appetit wieder, als sie merkte, wie gut die Pizza schmeckte. Sie kaute mit erneuerter Energie, und er machte das Beste aus der Stille seiner Sklavin, um selbst ein wenig zu sprechen.
"Normalerweise verbringe ich nicht so viel Zeit im Büro mit Sklavinnenangelegenheiten, aber dich auszubilden ist wichtig und ich denke, wir haben im Laufe der Jahre genügend unbezahlte Überstunden angesammelt, um etwas Zeit zu haben, daran zu arbeiten. Du hast recht, Kajira, ich kenne den Unterschied zwischen erotischem Schlagen und einer Bestrafungs-Sitzung nur zu gut", seine Augen waren ernst, "und ich weiß auch, dass manchmal nur eine ernsthafte Bestrafung einen Menschen die Erlösung geben kann, die er braucht. Es sind viele verschiedene Ebenen mentaler und emotionaler Aspekte in einer Tracht Prügel involviert, wie ich nur zu gut weiß." Er grunzte aus tiefstem Herzen. "Unterschiedliche Menschen haben unterschiedliche Bedürfnisse", grübelte er nachdenklich.
Ihre Augen weiteten sich, als sie versuchte, die unterschwellige Bedeutung seiner Worten zu ergründen.
"Ich arbeite allerdings nicht gern, nur um Disziplin zu erzwingen. Es muss auch Belohnungen geben, Kajira. So ...", seine braune Augen blitzten hinter seiner Brille, als er seine Sklavin betrachtete. "Falls du gut auf die kurze Leine reagierst und dich die nächsten paar Tage wie eine Modellsklavin benimmst, sorge ich dafür, dass es am Sklavinnen-Tag nächsten Samstag einen besonderen Genuss für dich gibt."
"Welche Art besonderen Genuss?" Sie spitzte ihre Ohren und sie stellte sich einen ganzen Tag voller erotischer Torturen und Freuden vor, die ihr im Spielzimmer angetan wurden.
"Erwartung ist das halbe Vergnügen", meinte er hämisch. "Also wirst du warten müssen."
Ihr Meister schlang seine langen Beine um ihren Körper, zog seine Sklavin näher, schwenkte eine Gabel voll Pizza vor ihr. Folgsam öffnete sie ihren Mund. Er grinste sie an.
"Wie ein Jungvogel, der darauf wartet, gefüttert zu werden", bemerkte er und versprach: "Eines Tages bringe ich dir bei zu fliegen."
Sie beschloss das wörtlich zu interpretieren, als Hinweis auf den Harnisch im Spielzimmer. Vielleicht würde ihr Meister sie am Samstag hoch in die Luft schwingen, gefangen in Bondage, und ...
Er unterbrach ihren Gedankengang, indem er sich vorbeugte und seidenweich wisperte: "Deine Ohren glühen, Sklavin. Versuch nicht, mich vorherzusagen. Du wirst mit ziemlicher Sicherheit falsch liegen. Nun, ein paar andere Themen. Ich habe keine Fotos geliebter Menschen hier, weil ich sie nicht brauche – ich habe das Echte, und falls ich ihn sehen will, kann ich einfach anrufen."
Er beendete ihre Pizza-Fütterung.
"Du kennst mich gut genug, um zu wissen, dass ich nicht gerne mein Privatleben in der Arbeit breittrete. Ich bin ein äußerst introvertierter Mann. Wenn ich mit dir im Moment bestimmte Risiken eingehe, dann weil es notwendig für dein Training ist. Ich werde dich niemals einer Gefahr aussetzen. Du bist hier meine Sklavin und es ist wichtig, dass du das verstehst, deshalb züchtige ich dich hier, wenn du es brauchst. Erwarte jedoch keine nette, erotische Büro-Züchtigung in der Art, wie sie in deinen Fantasien während unserer Arbeitszeit eine Rolle spielen. Wir sind hier zum Arbeiten, und ich bin hier, um dich auszubilden – nicht deiner Libido entgegenzukommen."
"Ja, Meister", murmelte sie missmutig.
Er mochte diese Fantasie, sah jedoch den Punkt in seinen Worten.
"In Ordnung. Wir sind fertig."
Er löste ihre Leine, bevor er die Kleidung seiner Sklavin ordnete.
"Du bist entlassen", sagte er und sie wandte sich zum Gehen.
"Oh, noch eine Sache", stoppte er sie, bevor sie die Tür erreichte und sie hörte ihn von hinten herankommen.
Das nächste, was sie wusste ... sie wurde von einem Paar großer, warmer Arme umschlossen.
"Du machst mich schon stolz, weil du dir Mühe gibst, eine aufmerksame Sklavin zu sein", flüsterte er, sein Atem kitzelte die Seite ihres Gesichts.
Sie spürte ein Schaudern ihre Wirbelsäule hinauflaufen.
"Du machst mich stolz, weil du charmant, witzig und schlau bist. Vor allem machst du mich stolz, weil du mir gehörst. Und manchmal möchte ich das von den Dächern brüllen, sodass jeder weiß, wie stolz ich auf dich bin. Ich will dich der Welt zeigen, Kleine. Die Nacht der Party war die glücklichste meines Lebens, weil die Leute gesehen haben, dass du an meine Seite gehörst – und dass es das ist, wo du sein sollst."
Seine Arme lagen eng und schützend um ihren Körper und sie fühlte sich, als wäre sie in eine andere Existenzebene transportiert worden. Und dort war lediglich ihres Meisters seidige Stimme, die in ihr Ohr flüsterte.
"Ich tue alles, um Ihnen zu gefallen, Meister", sagte sie, ihre Stimme zittrig, ihre Knie gaben beinahe nach.
"Ich helfe dir, indem ich immer zur Stelle bin, um dich wieder runter zu bringen, indem ich dich liebe und beschütze, indem ich dich züchtige, wenn du es brauchst. Du isst mir bereits aus der Hand, aber eines Tages wirst du lernen, mir auch zu vertrauen – genug, um mir alles zu erzählen. Ich werde hier sein. Ich bin ein geduldiger Mann. Ich kann warten", versprach er. "Es gibt kein Entkommen vor mir, Sklavin."
"Ich weiß. Ich danke Ihnen."
Sie schloss ihre Augen, genoss den Moment, dann küsste  sein Ohr und schubste ihn sanft weg.
"Wir sind fertig", murmelte er ironisch und sie wurde an das letzte Mal erinnert, als ihr Meister diese Tat gesetzt und diese Worte gesprochen hatte. Dieses Mal lagen Welten dazwischen.
Sie ging hinunter, immer noch durcheinander. Für den Rest des Nachmittags war sie still. In einem solchen Ausmaß, dass Rachel sie sogar fragte, ob sie sich wohl fühlte. Sie lächelte sie verträumt an, griff dann nach dem Telefon und rief sein Büro an.
"Walther", meldete sich ihr Meister barsch.
"Hi. Ich bin mit dem ersten Bericht fast fertig, Sir", informierte sie ihn.
"Und?" Er wartete.
"Das war’s. Ich dachte, Sie wollten es vielleicht wissen", meinte sie, fragte sich, wie offensichtlich es eigentlich war, dass sie die Stimme ihres Meisters hören wollte.
"Ich verstehe. Na schön, bringen Sie ihn rauf, wenn sie fertig sind."
Er legte den Hörer auf.
Sie lächelte Rachel engelhaft an, wendete  ihre Aufmerksamkeit wieder ihrer Arbeit zu, ignorierte Rachels erhobene Augenbraue.
Eine halbe Stunde später rief sie ihn neuerlich an.
"Um welche Uhrzeit fahren wir ... ahm, ich meine fahren Sie heute nach Hause, Sir?" erkundigte sie sich.
"Etwa Sechs", antwortete er knapp.
"Wenn es 6.30 wäre, könnte ich den Bericht bis dahin erledigen", sagte sie eifrig.
"Übernehmen Sie sich nicht, Sarah. Morgen ist früh genug", antwortete er.
"Oh. Richtig. Okay."
Sie legte auf.
"Sarah, was ist mit meiner Kollegin geschehen?" fragte  Rachel sie ungläubig. "Erzählen Sie mir nicht – Sie sind  ein Klon, den Walther geschaffen hat und die echte Sarah ist in Walthers Schreibtisch-Schublade gestopft und hofft verzweifelt auf Rettung."
"Ja. Als ob ..." Sie zog eine Grimasse. "Ich will einfach gute Arbeit leisten, Rachel. In der Vergangenheit hat Walther seinen Arsch für uns riskiert, und das mindeste, was wir tun können, ist, dafür zu sorgen, dass er pünktlich die Berichte bekommt. Vor allem, wenn man all die Scheiße bedenkt, mit der wir ihn über die Jahre beworfen haben."
"Klar", nickte Rachel, ihre Augenbrauen wanderten in ihren Haaransatz.
Sie lächelte sie süß an. "Haben Sie jemals in Erwägung gezogen, Ihr Augenbrauen-Problem operieren zu lassen, Rachel?" erkundigte sie sich.
Um Punkt 6.00 Uhr wartete sie vor seiner Tür. Sie half ihrem Meister in seinen Mantel, griff dann nach ihres Meisters Aktenkoffer und trug ihn für ihn. Er fuhr sie nach Hause, löste dann seiner Sklavin Leine und befahl ihr, in ihre Trainingshose zu wechseln.
"Wir gehen joggen", verkündete er.
Sie war überrascht, aber erfreut.
"Ich mag die Idee, mein kleines Hündchen zum Austoben rauszubringen", grinste er, klatschte ihren Hintern.
Sie rannte los, um sich umzuziehen, und ein paar Minuten später traten die beiden auf die Straßen von Crystal City.
Sie war verblüfft, wie fit ihr Meister war. Er hielt mit Leichtigkeit mit seinen langen Schritten mit, obwohl er  sie zwang, ein etwas langsameres Tempo zu laufen, als  sie gewöhnt war.
"Ich will nicht, dass du dich in Grund und Boden rennst", warnte er.
Sie liefen eine knappe Stunde, kehrten dann ins Apartment zurück. Ein Botenjunge vom nahe gelegenen Restaurant kam zur gleichen Zeit an. Sie konnte nicht anders, als sich über sein Organisationstalent zu wundern. Sie aßen, danach ließ sie ihm ein Bad ein und räumte das Geschirr weg, alles, ohne dass man es ihr gesagt hätte.
Als das Bad bereit war, kniete sie neben ihrem Meister nieder und wartete auf weitere Instruktionen. Er schaltete den Fernseher ab und lächelte seine Sklavin an.
"Der heutige Tag war gut, Süße. Behalte das bei und du bist nächste Woche von der kurzen Leine."
"Ja, Meister", lächelte sie, erfreut über das Lob.
"Jetzt geh dich ausziehen und steig in die Wanne. Ich möchte dich nett und sauber haben, wenn ich dich benutze."
"Meister wird ..." sie blickte hoffnungsvoll auf.
"Oh, ja. Ich bin heute um meinen üblichen Weckruf umgefallen, und du hast mich den ganzen Tag mit flüchtigen Ausblicken auf deinen Körper gefoltert, deshalb bin ich in der Stimmung", grinste er. "Es ist erstaunlich, was eine aufmerksame Sklavin für ihres Meisters Libido tun kann."
"Ich werde daran denken, Meister", sagte sie fröhlich.
Sie huschte los, um ihres Meisters Bitte zu erfüllen, vergewisserte sich, dass sie ein Kondom leicht erreichbar neben die Seife auf das Regal legte.
Diesen Abend machte er von seiner Sklavin guten Gebrauch. Erst ließ er sich von ihr gründlich waschen, danach nahm er sie einmal in der Badewanne, während das Wasser sich über den ganzen Boden verteilte. Beide legten sich dann in dem warmen Wasser zurück, seufzten zufrieden. Er hielt sie eine halbe Stunde in seinen Armen, während das Wasser um sie abkühlte. Dann ließ er sie zu seinem Vergnügen sich selbst befriedigen, bevor er seine Sklavin aus der Wanne und ins Schlafzimmer jagte.
"Zeit, es sich vor dem Fernseher gemütlich zu machen", sagte er, betrachtete sie hungrig, als seine Sklavin nackt und sauber zur Schlafzimmertür wanderte. "Aber nicht, bevor ... Nimm die Beichtstellung ein, Sklavin."
Sie tat überrascht, was ihr gesagt wurde. Er trat hinter sie, packte ihre Hinterbacken und knetete sie fest.
"Nicht, bevor ich noch einmal deinen heißen, gierigen Körper gekostet habe", knurrte er, machte sie sofort an.
Sie konnte ihres Meisters harten Schwanz in ihrer Spalte reiben fühlen.
"Bitte, Meister", sagte sie, erregt von der Tatsache, das er so kurz nach dem letzten Mal wieder hart werden konnte, und das nur, weil er seiner Sklavin Körper so verlockend fand.
"Fleh mich an", beharrte er.
Sie blinzelte. Das war neu. Sie mochte es.
"Bitte, Meister. Nehmen Sie mich. Hart, schnell, sofort. Zeigen Sie keine Gnade", grinste sie, fand sich in die Szene ein.
"Hart und schnell?" Er knabberte mit seinen Zähnen an  ihrem Nacken und sie bog stöhnend ihren Rücken durch. "Oder langsam und tief?" Er quetschte ihre Hinterbacken und sie schrie auf.
"Mir egal, Meister. Benutzen Sie mich, wie es Ihnen gefällt!" keuchte sie.
Seine Hände wanderten über ihren Körper, endeten wieder an ihren Hinterbacken. Ihr Meister spreizte sie sanft und führte zwei Finger von hinten in ihre Spalte ein.
"Ist es das, was du willst, du lüsterne, kleine Sklavin?" fragte er.
Sie nickte, spreizte ihre Beine weiter und stieß auf seine Finger zurück.
"Bitte mehr, Meister. Benutzen Sie mich, bitte. Stecken Sie Ihren Schwanz in mich, nageln Sie mich an der Wand fest", bettelte sie.
"Ist es das, was du willst? Dann halt still."
Sie hörte, dass ein Kondom ausgewickelt wurde, dann spreizte er ihre Hinterbacken und glitt langsam, so langsam, in ihre feuchte Möse. Er schob, verharrte, schob weiter. Es war das langsamste, erstaunlichste Eindringen, das sie je ertragen hatte und sie schrie auf wegen des puren Vergnügens, am Rande der Erwartung gehalten zu werden.
"Mehr?" fragte er.
Sie nickte. "Bitte. Ja ...", wisperte sie.
"Gut. Weil es da noch viel mehr gibt", zischte er in ihr Ohr.
Sie spürte spürte Zentimeter für Zentimenter in sich eindringen. Sicher steckte ihr Meister völlig in ihr? Sie fühlte sich vollkommen gefüllt, an der Grenze  ihres Fassungsvermögens.
"Da ist noch mehr", sagte er. "Willst du alles?"
"Ja!" schrie sie. "Bitte!"
Sie schnappte nach Luft, als er plötzlich hart und tief in  sie rammte. Sie konnte ihres Meisters Körper eng gegen  ihren gepresst spüren.
"Wie mochtest du es langsam?" erkundigte er sich, seine Hände strichen über ihre sensible Brustwarzen.
"Es ... es ist atemberaubend, Meister", keuchte sie.
"Du bist so nett und eng und heiß und lüstern", murmelte er in einem tiefen, sexy Tonfall. "Ich werde dich langsam, so langsam, ficken, bis du mich anbettelst zu kommen. Aber ich werde einfach weitermachen, mich in deinem warmen, schlüpfrigen Körper vergnügen ... fühlt sich so gut an. Magst du es, mich so in dir zu spüren? Wenn ich dich nehme, dich fülle? Dich erinnere, dass du mein bist. Du gehörst mir ... fühlt sich das gut an?"
"Gott ... ja ...!" brachte sie stammelnd raus.
Sie konnte die Hitze von seinem Körper spüren und das Pulsieren seines Schwanzes in ihr. Das war der erstaunlichste Moment, sie stand da, zitternd, versuchte, ihre Hände an der Wand zu halten, während er hinter ihr stand, sie bis zum Rand füllte, sie mit seinem großen Schwanz füllte und die ganze Zeit auf diese tiefe, intime Art zu ihr sprach. Sie stand an der Grenze zum Zusammenbruch, als er langsam, so langsam, seine Hüften zurück bewegte, seinen Schwanz herausgleiten ließ, sodass er beinahe ihren Körper verließ, und sich dann zentimeterweise wieder hinein schob. Seine Sklavin fiel fast zu Boden, als sie jede Empfindung spürte, von diesem prächtigen, harten Schwanz besessen zu sein.
"Scheiße, Meister ...", murmelte sie.
"Halt still. Beweg dich nicht. Ich will das einfach genießen. Sehr langsam ... es geht weiter."
Er glitt heraus, dann zurück und sie bewunderte seine Kontrolle. Die Hände ihres Meisters fanden die Kette, die seine Sklavin Nippelringe verband, und zupfte daran. Sie jaulte auf, als die Kombination der Qual in ihren Brustwarzen und die langsame, köstliche Liebkosung ihrer Möse sie auf eine andere Existenzebene sandten.
"Gute Mädchen. Nimm es. Nimm alles", flüsterte er, während er wie in Zeitlupe wieder hineinglitt.
Er wiederholte dieses Manöver mehrere Male, kombinierte ein sanftes Ziehen an ihrer Nippelkette mit dem langsamen Eindringen in ihren Körper, bis sie dachte, dass sie ernsthaft in Gefahr war, ihren letzten Atemzug zu tun.
"Okay, Mädchen. Du darfst kommen, wann immer du willst. Aber denk daran, ich werde dich weiter benutzen, bis ich durch bin. Wenn du also zu früh kommst, wirst du hier stehen und mich ertragen müssen, bis ich fertig bin."
Er setzte sein qualvoll langsames Eindringen und Herausziehen fort, eine Hand zog die Kette an  ihren Brustwarzen, bis seine Sklavin es nicht mehr ertragen konnte, und sie kam mit einem Schrei des vollkommenen Entzückens kam. Er leckte ihren Nacken, hielt sie aufrecht, bis ihr Orgasmus vorüber war, begann danach erneut dieses quälende Eindringen und Rausziehen. Ihre Nervenenden schrieen auf, weil sie so stimuliert wurden, nachdem sie ihr Vergnügen gehabt hatte. Und plötzlich verstand sie ihres Meisters Warnung, dass sie hier stehen und es annehmen müsste. Während sie in Extase war, war das so betäubend erfreulich gewesen, dass sie nicht in der Lage gewesen war durchzuhalten. Doch nach ihrem Orgasmus war die Empfindung zu viel und sie fing zu wimmern an.
"Sensuelle Überladung", kicherte er, wurde jedoch nicht schneller.
Er glitt noch mehrere Male in seine Sklavin, bevor er endlich schneller wurde und mit einem entzückten Seufzen kam. Sie fühlte sich, als ob sie in einer gesättigten Masse auf dem Boden zusammensinken würde, doch er blieb tief in ihr vergraben, seine Arme hielten sie eng um seinen Bauch. Es war ein gutes Gefühl, so von ihrem Meister gehalten zu werden, während der große Mann in ihr weich wurde, so verständnisvoll von ihm besessen zu werden, und sie versank eine Weile darin.
Schließlich zog sich er heraus, aber mit der gleichen, wunderbar quälenden Langsamkeit wie zuvor. Augenblicklich sank sie auf ihre Knie und küsste seine Füße.
"Falls Sie mir das noch mal antun wollen, warnen Sie mich bitte", keuchte sie flehend.
Er grinste. "Zu viel für dich, Sklavin?"
"Nein. Zu gut. Es hat mich weggeblasen", seufzte sie.
"Gut. Fernsehen, dann Bett."
Er zog sie hoch, schnappte einen Bademantel für sich und beide wanderten ins untere Geschoss. Wie es sich herausstellte, war er der einzige, der fernsah. Er saß auf der Couch und sie legte sich neben ihn, mit ihrem Kopf auf ihres Meisters Schoß. Binnen Sekunden schlief sie fest.
Sie nahm verschwommen wahr, dass ihr Meister mühsam mit dem Telefon fummelte, ohne seine Sklavin zu verschieben, und lauschte mit einem verschlafenen Ohr, was er sagte.
"Tatsächlich? Fantastisch. Das sollte es wert sein zu sehen. Macht er? Großartig. Du bist damit einverstanden? Ja, dachte ich mir. Gott, ja. Möchte ich nicht verpassen. Ich werde Kajira mitbringen. Ja, ja, ja. Hat sie, ja."
Sie hörte ihren Meister ein beinahe teenagerartiges Lachen ausstoßen.
"Nein, sie wird es lieben. Das heißt, sobald sie den Schock überwunden hat. Ich werde sie vielleicht niederhalten müssen, während es passiert! Ja, ja! Oh, ich habe es versprochen. Noch nicht. Nein, das ist für immer. Eines Tages wird es geschehen. Ein Falke? Nett. Ich versuche mir gerade vorzustellen, wie meines aussehen wird. Es eilt allerdings nicht. Nein, ja, sehe dich dann, Murray."
Er legte den Hörer auf und blickte zu seiner dösenden Sklavin hinunter.
"Gleich Zeit fürs Bett, Mädchen", flüsterte er. "Kennst du eine gute Art, mit Hündchen umzugehen, die zu viel zerstörerische Energie besitzen? Du hältst sie konstant stimuliert, lässt sie nicht zu lange allein, fütterst sie gut, verpasst ihnen einige intensive Runden Training und gründliche Pflege. Dann rollen sie sich einfach zusammen und schlafen dir ein, anstatt sich durch dein Lieblingspaar Hausschuhe zu kauen."
Er streichelte seiner Sklavin Haar und kicherte leise. Sie streckte sich grunzend und er zog seinen Vorteil aus der Situation, kitzelte den Bauch seiner Sklavin. Sie grummelte zufrieden und schlief ein.
Sie erinnerte sich vage, ein paar Minuten später halb ins Bett getragen, halt geführt worden zu sein. Ihr Bett, nicht das ihres Meisters. Aber sie war so müde, dass es ihr egal war. Sie schlief, bevor ihr Kopf auf das Kissen traf. Es war ein guter Tag gewesen.
Mehrere weitere gute Tage folgten. Sie zeigte ihr absolut bestes Benehmen. Sie klebte an seiner Seite wie das sprichwörtliche Hündchen und wurde von einem anerkennenden Meister durch regelmäßiges Tätscheln belohnt, oder besser – durch Liebe machen. Mit einem Mal verstand sie, was ihr Meister ihr über Belohnungen und Bestrafungen erklärt hatte. Das fühlte sich so gut an, sie wollte es nie ändern. Und – schloss sie – wenn er es schaffte, dass sie sich während der Woche so gut fühlte, dann musste ihr Sklavinnen-Tag etwas wirklich Besonders sein.
Samstag Morgen erwachte sie mit einem prickelnden Gefühl. Heute war der Tag. Es war beinahe eine Woche her, seit sie das letzte Mal einen Fuß ins Spielzimmer gesetzt hatte, und sie konnte es nicht erwarten, dort rein zu kommen. Vielleicht würde er sie gleich nach dem Frühstück hinbringen, dachte sie, während sie ihren Weckruf vollzog. Allerdings schien er nicht in Eile zu sein. Er nippte seinen Kaffee, verwendete sie eine Stunde lang als Zeitungsständer und schickte sie in die Ecke, als sie herumrutschte.
"Du kannst eine halbe Stunde stillstehen. Hintern raus. Ich will etwas Nettes zum Ansehen", orderte er.
Sie gehorchte mürrisch.
Zwanzig Minuten später stieß sie ein tiefes Seufzen aus.
"Problem, Sklavin?" erkundigte er sich gefährlich.
"Heute ist Samstag, Meister!" protestierte sie.
"Danke für die Erinnerung. Dein alter Meister kann die Tage nicht mehr im Auge behalten", gab er ätzend zurück.
"Nein. Ich habe nicht gemeint ... ich meinte ... heute ist Sklavinnen-Tag, Meister!" rief sie.
"Tatsächlich?"
Er faltete die Zeitung wieder auf. Sie fühlte, dass er schmollte. Frustriert schlug sie ihren Kopf gegen die Wand.
"Tu das nicht, Mädchen. Das ist mein Eigentum, das du da beschädigst", knurrte er. "Sklavinnen-Tag? Hmm. Weißt du, ich hätte schwören können, es wäre Hündchen-Tag. Geh und hol mit den Gegenstand, der im Schrank wartet", befahl er.
Sie fuhr fröhlich herum, gerade rechtzeitig, um das Glitzern in seine Augen zu bemerken.
"Was ist es?" fragte sie, lief zum Schrank.
Sie fand eine Tasche und brachte sie zum Bett, kniete neben ohrem Meister nieder und bot die Tasche angemessen dar, Augen gesenkt, jedoch mit einem schiefen Lächeln in ihrem Gesicht.
"Es ist ein besonderer Gegenstand, den du tragen sollst, wenn ich dich heute ausführe", erläuterte er ihr mit einem breiten Grinsen.
"Sie führen mich aus?" fragte sie ängstlich.
Das war nicht ihr Plan für den Sklavinnen-Tag! Sie hatte gedacht, sie würden zu Hause bleiben. Den ganzen Tag. Im Spielzimmer.
"Ja. Du wirst es mögen – wir gehen auf eine Party", sagte er ihr grinsend.
Ihr Herz sank.
"Das ist ein wilder Trubel für dich, Mädchen", meinte er, strubbelte ihr Haar. "Zwei Partys in nur etwas mehr als einer Woche."
"Ja. Ich bin ein glückliches Hündchen." Sie verzog  ihr Gesicht.
"Genau mein Gedanke, deshalb habe ich das für dich anfertigen lassen."
Er öffnete die Tasche und nahm ein exquisites, dickes, braunes Lederhalsband von der selben Klasse wie die Geräte in ihrem speziellem Koffer heraus. Sie sah es entsetzt an.
"Hier. Fass es an."
Er reichte es ihr und sie nahm es benommen. Es war so weich, dass es sich beinahe wie eine zweit Haut anfühlte, war jedoch dick und breit genug, um dafür zu sorgen, dass sie nicht vergessen würde, dass sie es trug. Ein silbernes Band prangte quer über der Vorderseite, mit großen Lettern stand Kajira darauf geschrieben, und ein Ring war daran befestigt.
"Und das", er kramte wieder in der Tasche, "ist die Hundemarke." Grinsend hielt er ein silbernes Emblem mit einem Bild hoch. "Okay, Hündchen, ziehen wir dich zum Gassigehen an, okay?"
Er klopfte auf das Bett und sie kletterte widerstrebend hinauf, kniete sich hin, während ihr Meister das Halsband um ihren Hals schloss. Es lag viel höher als ihre Goldkette, deshalb entfernte er diese nicht. Er zog die Schnalle enger, als sie dachte, dass es wirklich nötig war, sodass das verhasste Halsband sich eng an ihre Kehle schmiegte. Und es war so breit, dass es ihr Kinn erhoben hielt.
"Wunderschön", murmelte er, befestigte die Marke. "So. Sehr nett, Hündchen, und wir haben auch eine Leine."
Er zog eine lange, braune Lederleine heraus und machte auch diese an dem silbernen Ring fest.
"Nicht schmollen, Mädchen. Du wirst diesen Nachmittag zur Schau gestellt. Und obwohl ich dich dazu bringen könnte, bei Fuß mit der Nippel-Leine zu gehen, dachte ich, es wäre netter, dir zu erlauben, voll angekleidet zu bleiben. Du kannst mir danken."
Plötzlich erkannte sie, das war die bessere von zwei Möglichkeiten, und murmelte ihren Dank. Da lag etwas Angenehmes in der Art, wie das Halsband so perfekt passte, sie jederzeit an ihren Status erinnerte.
"Ich danke Ihnen, Meister", wisperte sie schüchtern. "Dann ist es also eine Nachmittags-Party, Meister?" erkundigte sie sich.
"Ja. Im Haus eines guten Freundes und Dom-Kollegen. Er hat ein riesiges Haus und seine Partys machen großen Spaß. Es wird dir gut tun, mit ein paar anderen Subs zu verkehren. Da ist immer einiges los – Schwimmen, Tennis, Volleyball, Basketball. Dir wird nicht langweilig werden. Oh, und er sorgt auch für die Unterhaltung."
"Welche Art von Unterhaltung?" fragte sie besorgt, erinnerte sich, dass sie vor nicht langer Zeit die Unterhaltung auf der Speisekarte gewesen war.
"Eine sehr spezielle Art. Eine ... Zeremonie zwischen Murray und seiner Sub. Du wirst es genießen, vertrau mir", zwinkerte er und plötzlich war sie sicher, dass sie es überhaupt nicht genießen würde.
Den ganzen Weg zu Murrays Haus schmollte sie. Auf eine dämliche Party zu gehen, war nicht ihre Idee von Sklavinnen-Tag, verdammt! Sie hasste Partys. Tatsächlich hatte sie sie den größten Teil ihres erwachsenen Lebens vermieden. Deshalb genügte es, im Zeitraum einer Woche auf zwei zu gehen, sie zum Schreien zu bringen. Nicht, dass sie die letzte nicht genossen hätte ... aber das war anders. Das sollte ihr Tag sein, ein Tag, an dem ihr Meister ihrem Körper wundervolle, erotische Dinge antat und sie in Ekstase schreien ließ, oder eine seiner speziellen Fantasien erfüllte. Den wollte sie nicht auf einer dummen Party verbringen.
Als sie ankamen, hatte sie ganz schlechte Laune. Er ignorierte sie. Er parkte seinen Jeep, schnappte das Ende von ihrer Leine und führte seine widerspenstigen Sklavin ins Haus. Sie wurden von einer untersetzten, dunkelhaarigen Frau begrüßt. Sie trug einen engen Lederrock und Bluse.
"Hi, Walter." Der Dom packte seine Hand und pumpte sie enthusiastisch. "Tut mir leid, das wir deine letzte Party verpasst haben. Das muss deine Sklavin sein, ja? Die Frau warf ihr einen Blick zu.
Er lächelte und zog an ihrer Leine. "Das ist Kajira, ja. Kajira, sag hallo zu Marja. Sie ist Murrays Sub."
"Sie ist ... eine Sub?" fragte sie überrascht.
Sie wusste von ihren eigenen Erfahrung in der Szene, dass Menschen nicht immer waren, was sie zu sein schienen, doch diese Frau war die am härtesten aussehende Sub, der sie je begegnet war.
"Oh, ja", grinste Marja. "Nett, dich kennen zu lernen, Kajira. Du hast dir hier einen guten Meister angelandet. Der zweitbeste nur nach meinem eigenen, lieben Murray. Ich hoffe, er behandelt dich gut?" Sie zwinkerte ihm zu.
"Na ja ..." Sie öffnete ihren Mund und schnappte seinen Blick amüsierter Warnung auf, schloss ihn deshalb wieder. "Bring sie mal dazu, dir die Bedeutung des Wortes Sklavinnen-Tag zu erklären", murmelte er Marja  aufrührerisch zu.
Die andere Sub hob eine Augenbraue und er brach in Lachen aus.
"Beachte sie nicht. Sie steckt in einer ihrer mürrischen Launen. Ich lasse meinen Gürtel ihre Kehrseite streicheln, falls sie nicht bald fröhlicher wird", warnte er unheilverkündend.
Sie schluckte. Er trug einen sehr breiten, sehr dicken, schwarzen Ledergürtel mit einer Silberschnalle, und er wusste einfach, der musste weh tun – sehr sogar. Sie klebte ein falsches, strahlendes Grinsen in ihr Gesicht und Marja lachte brüllend.
"Du hast deine Hände voll mit der, Walter", lachte sie.
"Sie hat ihre Momente, aber sie war die ganze Woche sehr brav und ich bete sie an."
Er zog sie für einen tiefen Kuss heran, ließ sie danach wieder los. Sie versuchte, sich zu erinnern, wie man atmete. Er grinste sie an und löste die Leine von ihrem Hals, ließ ihr das Halsband. Sie fühlte sich seltsam  ihres Meisters Führung beraubt, als die Leine verschwunden war.
"Misch dich unter die Leute. Hab Spaß", instruierte er, klatschte herzhaft ihre Kehrseite.
Sie warf ihm einen giftigen Blick zu. Sie mischte sich nicht unters Volk. Ihre Fünf-Minuten-Auftritte bei der jährlichen Weihnachtsparty waren legendär.
"Komm, Kajira, lass mich dich herumführen", sagte Marja, spürte klar ihre Unsicherheit. "Die Doms hängen gern in der Bibliothek rum am Beginn von einer von Murrays Partys, und die Subs im Billardzimmer. Ist eine Art Tradition. Sie kommen später wieder zusammen, also kannst du deinen Meister dann wieder sehen."
Marja schnappte ihren Arm und führte sie weg. Sie warf einen Blick zurück und sah ihn mit einem amüsierten Lächeln im Gesicht ihr nachstarren.
Etwa fünfzehn Subs trieben sich bereits im Billardzimmer herum, spielten Pool und bedienten sich bei den Getränken. Sie goss sich einen Orangensaft ein und beobachtete, fühlte sich verloren und allein, ohne ihn an ihrer Seite. Marja stand herum und betrieb eine Weile Small Talk mit ihr.
"Murray hat ein nettes Plätzchen hier. Wir leben jetzt etwa zwanzig Jahre zusammen. Murray ging letztes Jahr in Pension, aber ich arbeite noch."
"Was machst du?" fragte sie, wunderte sich, wie zum Teufel Murray aussah, wenn Marja schon so erschreckend wirkte.
"Ich bin Krankenschwester."
Sie erstickte an ihrem Drink. "Klar", spuckte sie, fragte sich, wie viele Patienten Herzattacken hatten, wenn sie nach einer Operation erwachten und diese Erscheinung über ihnen aufragen sahen.
"Ich arbeite mit Todkranken", erklärte Marja und sie fühlte sich sofort verlegen. "Auf den heutigen Tag habe ich mich seit Wochen gefreut. Es ist unser Jubiläum, deshalb macht mir Murray ein sehr spezielles Geschenk", zwinkerte sie, dann rief sie jemand weg.
Sie gab vor, in eine Partie Pool vertieft zu sein und war deshalb überrascht, als eine Stimme in ihr Ohr flüsterte.
"Na, wenn das nicht unser Häschen ist."
Sie fuhr herum, erinnerte sich nur zu gut an die Stimme.
"Werd erwachsen, Lee", antwortete sie müde.
Lee trug die grässlichste goldene Jeans und ein enges goldenes T-Shirt. Ein goldenes Kruzifix hing zwischen seine perfekt gebräunten Brust.
"Beiß mich", klickte Lee ihre strahlend weißen Zähne gegen sie.
"Führ mich nicht in Versuchung."
Sie wanderte aus dem Billardzimmer und in den Garten. Sie hatte nicht den Wunsch, heute mit ihm Schwierigkeiten zu bekommen, und in Lees Nähe zu bleiben würde das praktisch garantieren. Draußen fand sie ein laufendes Volleyball-Spiel und trieb sich am Spielfeldrand herum, stieß ihre Schuhe in die Erde. Sie sehnte sich danach, sich anzuschließen und akzeptiert zu werden, gleichzeitig hatte sie jedoch nicht viel Zeit für diese Sub-Bindungs-Scheiße. Tatsächlich hatte sie in der Szene niemals Freunde gefunden. Es gab Menschen, mit denen sie gespielt hatte, und das war’s. Sie war niemandem nahe gekommen. Wollte es nicht. Sie war mit ihren Vorlieben im Reinen, verachtete sie allerdings bei anderen. Sie wollte nirgendwo dazugehören oder Teil von etwas sein. Sie war glücklich, draußen zu stehen, eine Beobachterin zu sein.
"Hey, willst du mitspielen?"
Einer der Subs, ein kleiner, drahtiger Kerl mit einem dunklen Schnurrbart, winkte sie heran. Sie schenkte ihm ein halbes Lächeln, sprang dann über den Zaun. Bald war sie zu sehr in das Spiel vertieft, um an ihr Schmollen zu denken und genoss die Aktivität. Es fühlte sich gut an, von den Akten wegzukommen, von der alles verschlingenden Natur ihres Kreuzzugs, und das reine Vergnügen des Spieles zu genießen, mit anderen Menschen zusammen zu sein. Sie hatte nicht erwartet, das zu genießen, tat es aber.
Der kleine, drahtige Kerl wurde Ian genannt, und sie wurden in der Minute Freunde, als sie herausfand, dass Ian der Herausgeber des Anomaly-Magazins war, einer Publikation, die sich Berichten widmete über das Auseinanderklaffen zwischen dem, was die Regierung behauptete zu tun, und was sie tatsächlich machte. Bevor sie es merkte, führte sie eine tiefsinnige Konversation mit dem Mann, während sie den Ball über das Netz schlug.
Das Team änderte sich, Menschen kamen und gingen, und sie fand sich derart in die Unterhaltung vertieft, dass sie einen leichten Ball verpasste. Dann erkannte sie zu spät, dass Lee in ihrem Team spielte und sauer war.
"Wenn du nicht anständig spielen kannst, verpfeif dich wo anders hin!" brüllte Lee.
"Das sind nicht die Olympischen Spiele", zuckte sie ihre  Schultern. "Reg dich ab, Mädchen." Sie färbte das letzte Wort mit dem herablassendsten Tonfall, den sie fertigbrachte.
"Beiß mich!" kreischte Lee, zeigte ihr den Finger.
Sie seufzte und drehte ihr den Rücken zu, zog eine Grimasse in Ians Richtung.
"Oder brauchst du Big Daddy, um deine Kämpfe für dich auszutragen?" höhnte Lee.
Sie ballte ihre Fäuste und bemühte sich, ruhig zu bleiben.
"Weißt du, was mein Dom mir letzten Freitag angetan hat?" fragte Lee, trat zu ihr und schubste sie. "Er hat mir verdammt noch mal die Haut von meinem Hintern gezogen, das hat er getan."
"Was für ein Sub bist du, wenn du das nicht ertragen kannst?" wollte sie kühl wissen.
"Beiß mich", fauchte Lee hasserfüllt. "Das war alles deine Schuld, Häschen. Ich bin froh, dass dein Big Daddy heute hier ist, weil ich mich an ihn ranmachen werde, und dann bist du Geschichte."
Sie drehte sich weg und schlug den Ball über das Netz. Sie stand da, sah zu, dass sie ihr Temperament wieder unter Kontrolle bekam.
In diesem Moment drängten die Doms aus dem Haus, Getränke in ihren Händen, lachend und Witze reißend. Ihr Herz stieg hoch, als sie sah, dass ihr Meister unter ihnen war. Er war in eine enge, ausgewaschene Jeans gekleidet, die seine langen Beine umschmeichelte, und ein schwarzes T-Shirt, und er sah verheerend attraktiv aus. Sie konnte sehen, dass Lee nicht die einzige war, die ihn  anerkennend anstarrte. Er hob sich von den anderen Doms ab, teilweise wegen seiner Größe und Statur, aber auch weil er eine angeborene Autorität ausstrahlte, mit der sich nicht einmal diese erfahrendsten der Doms messen konnten.
Er entdeckte sie und schenkte ihr ein herzstoppendes Lächeln, nur für sie gemeint. Sie war sich bewusst, dass einige der anderen Subs sie mit eifersüchtiger Bewunderung beäugten, und sie konnte nicht anders, als zu ihrem Meister zurückzugrinsen und einen absurden kleinen Hüpfer zu vollführen, als sie hinübersprang, um den Ball aufzuheben.
Für eine Weile warf sie sich in das Spiel, stellte sich für ihren Meister und die anderen Doms zur Schau. Sie war völlig überrascht von sich selbst. Das war überhaupt nicht ihr normales Benehmen, doch sie liebte einfach die Tatsache, dass er sie beobachtete und vor den anderen Doms mit seiner Sklavin prahlte, auf sie zeigte und  sie anfeuerte, wenn sie in einen Ballwechsel verwickelt war. Ian grinste sie an.
"Gehörst du ihm?" erkundigte er sich, warf ihm einen Blick zu und sah ernsthaft beeindruckt aus.
"Ja. Seine vertraglich verpflichtete Sklavin", antwortete sie mit einer Nonchalance, die ihren aufwallenden Stolz verbarg.
"Wow!" Ian schüttelte seinen Kopf.
"Was ist mit dir?"
Sie warf sich müßig auf einen Ball und knallte ihn zurück zu einem Punktegewinn, drehte sich dann geschmeidig um, fühlte sich drei Meter groß mit dem Wissen, dass er zusah.
"Ich bin im Moment mit niemandem zusammen", meinte Ian mit einem Schulterzucken. "Ich verlor meinen Dom, Partner, Geliebten und Freund vor etwa zwei Jahren bei einem Autounfall. Ich komme weiter zu den Partys, hoffe, jemanden kennen zu lernen, aber niemand kann ihm das Wasser reichen ... weißt du?"
"Das tut mir leid", sagte sie leise. Sie fragte sich, wie sie sich fühlen würde, falls er ihr genommen würde, und ein Kloß stieg in ihre Kehle hoch. "Es tut mir so leid, Ian", wiederholte sie ehrlich.
"Du musst mich deinem Meister vorstellen", verlangte Ian.
Sie war von der Welle der Eifersucht überrascht, die  sie durchflutete. Ian machte sich nicht an ihn ran, doch sie war sich schmerzhaft bewusst, dass ihr Meister das Objekt erheblichen Interesses war. Sie hatte kaum bemerkt, dass sie im Gegenzug von mehreren der Doms mit beachtlichem Interesse betrachtet wurde. Sie war zu sehr damit beschäftigt, ihre Gefühle der Unsicherheit zu bekämpfen. Nebenbei, sie wusste, sie war an niemandem außer ihm interessiert, hatte jedoch keine Ahnung, wie  ihr Meister über das Thema der Exklusivität empfand. Sie schob diese Gedanken beiseite und widmete sich wieder dem Spiel.
Alles lief gut, bis sie und Lee gleichzeitig nach dem Ball sprangen und zusammenkrachten, ihre Köpfe zusammenstießen.
"Du beschissene dämliche Kuh!" schäumte Lee.
"Das war mein Ball. Du hättest sehen sollen, wo du hingehst, Goldie", fauchte sie zurück, wütend, weil man  sie vor ihrem Meister wie eine ungeschickte Idiotin aussehen ließ.
"Ach ja?" forderte Lee sie aggressiv heraus. "Na schön, beiß mich, Schlampe!"
"Okay."
Etwas in ihr schnappte und sie warf sich auf Lee, schleuderte sie zu Boden und versenkte ihre Zähne in die Schulter des Mädchen. Sie bekam einen Mundvoll T-Shirt und verletzte kaum die Haut, fand sich dann knietief in Doms, die herüberkamen und den Kampf unterbrachen. Sie wurde unzeremoniell an ihren Meister weitergereicht. Er befestigte die Leine an ihrem Halsband und schleppte seine widerstrebende Sklavin von der Menge weg.
"In Ordnung, Hündchen, das treibt das ganze Hunde-Thema zu weit", sagte er zornig, schüttelte sie durch.
Sie keuchte, als er hart an der Leine zerrte, und sie konnte nichts anderes tun, als ihrem Meister zu folgen. Plötzlich war sie wirklich sehr dankbar, dass die Leine um ihren Hals lag und nicht an ihren Brustwarzen befestigt war.
"Nun, wenn du dich wie ein unfolgsames Hündchen benimmst, behandle ich dich wie eines", schnappte er. Er wandte sich an einen großen, rosigen, hakennasigen Mann mit einem weißen Bart, gekleidet in einen fließenden Kaftan. "Murray, hast du einen Maulkorb in deinem Spielzimmer? Mein Hündchen wurde gefährlich und muss eine Zeitlang ruhiggestellt werden."
"Das ist kein Hündchen, das du hier hast, Walter, das ist ein Höllenhund!" kicherte Murray, nickte und verschwand ein paar Sekunden. Er kam mit etwas zurück, das aussah, wie ein Beutel, gefertigt aus Lederriemen und Schnallen.
"Knie", befahl er kurz.
Sie gehorchte, zitterte leicht.
"Das ist nicht fair. Sie hat angefangen!" protestierte sie.
Er hob eine Augenbraue. "Und wer hat zugebissen?" erkundigte er sich.
"Sie hat ständig ..." sie brach mit einem Seufzen ab, als sein Gesichtsausdruck noch gefährlicher wurde. "Ich, Meister", stimmte sie zu.
"Ich bin der Ansicht, dass öffentliche Zurschaustellung schlechten Benehmens mit öffentlicher Zurschaustellung von Bestrafung belohnt werden sollte ... oh, keine Angst, Mädchen, ich werde nicht deinen Arsch vor all diesen Leuten versohlen, aber du wirst bald meinen Gürtel auf deiner Kehrseite spüren. Jetzt öffne deinen Mund. Du darfst das für die nächsten paar Stunden tragen, damit die Leute sehen können, dass du bestraft wirst."
Sie gehorchte mürrisch und er legte einen Riemen über ihre Zunge, befestigte ihn an einer Schnalle an der Seite der Maske. Danach schnallte er das ganze Gebilde unter  ihrem Kinn und über ihren Kopf, hielt ihren Kiefer geschlossen. Sie schäumte. Sie konnte nicht einmal sprechen mit diesem grausamen Maulkorb, der in ihrem Gesicht festgemacht war.
"Okay, ins Badezimmer", orderte er.
Sie gehorchte, Wut auf den Maulkorb vermischte sich nun mit Angst vor der Bestrafung, die sie – wie sie wusste – gleich empfangen würde. Sie beobachtete zitternd, wie er die Badezimmertür abschloss und dann seinen Gürtel öffnete. Ihr Magen fiel in ihre Schuhe. Er knallte den Toilettendeckel mit einem Zucken seines bestiefelten Fußes runter und setzte sich darauf.
"Über mein Knie. Sofort, Hündchen!" kommandierte er. "Öffne erst deine Jeans."
Ihre Finger zitterten, während sie gehorchte. Sie schob  ihre Jeans und Slip runter, kniete dann neben ihrem Meister nieder. Er zog sie über seine Knie, brauchte endlos lange Minuten, bis er seine Sklavin in genau der Position arrangiert hatte, in der er sie wollte. Danach legte er eine schwere Hand auf den schmalen Teil  ihres Rückens, um sie an Ort und Stelle zu halten, bevor er einen festen Schlag mit seinem Gürtel lieferte. Tränen sprangen in ihre Augen. Sie konnte nicht einmal schreien! Sie war beschränkt darauf, absurde, gurgelnde Geräusche auszustoßen.
"Okay, die Lektion, die du daraus lernen wirst, ist, nicht die Beherrschung zu verlieren und mich in der Öffentlichkeit bloßzustellen, gleichgültig, wie groß die Provokation ist", erklärte er ihr entschieden, während er neuerlich den Gürtel hob.
Die ganze Woche hatte sie abgesehen von ihrer morgendlichen Züchtigung keinerlei Straf-Prügel erhalten. Und selbst ihre morgendliche Züchtigung war leicht gewesen, deshalb war ihr Hintern frisch. Sogar die Linien ihrer letzten Markierung waren beinahe zu Nichts verblasst. Der Gürtel war schwer und er verpasste allmächtige Hiebe, während er auf ihre ungeschützte Haut niederregnete.
Er gab ihr zehn harte Hiebe, richtete sie dann wieder auf. Sie konnte die Tränen spüren, mehr aus Erniedrigung als Schmerz, die ihre Wangen hinunterliefen, und wollte sie zornig wegwischen, als er ihre Hand packte, um das zu verhindern.
"Nein, ich denke, wir wollen den Leuten zeigen, dass du eine reuige Sklavin bist, die von ihrem verärgerten Meister gründlich bestraft wurde. Du bist reuig, nicht wahr, Mädchen?" verlangte er.
Sie dachte einen Moment darüber nach, bemerkte dann, das er noch nicht seinen Gürtel wieder angelegt hatte, und nickte. Sie wollte nicht mehr schwere Prügel von diesem Riemen auf ihren blanken Hintern schmecken. Er gestikulierte, dass sie ihre Kleider ordnen durfte, legte dann eine feste Hand auf ihre Schulter und scheuchte sie zurück hinaus ins Haus. Sie wurde dunkelrot, als die Menschen ihr Blicke zuwarfen. Obwohl diese Leute alle in der Szene waren, waren sie heute nicht ausstaffiert, deshalb stach sie in ihrem geknebelten Zustand raus wie ein wunder Daumen.
"Hier entlang. Wir sind wieder bei der kurzen Leine", erklärte er ihr, zog sie hinter sich her. "Einer sehr kurzen Leine", stellte er klar.
Er nahm auf einer Couch in der Bibliothek Platz und gestikulierte, dass sie neben ihm knien sollte. Sie gehorchte, sich wohl bewusst, dass alle sie beobachteten. Sie errötete und ließ ihren Kopf hängen, wünschte, dass sich der Boden öffnen und sie verschlingen würde. Es war so offensichtlich, dass er sie gerade mit ins Bad genommen und ihren Hintern verprügelt hatte. Sie konnte sich nicht zurück auf ihre Fersen setzen, weil es stach, also musste sie aufrecht knien.
"Gefährliche Kreatur haben Sie hier", kommentierte ein gut gebauter, dunkelhäutiger Mann, der sich neben  ihn setzte.
"Ja. Sie wird lernen. Ihr Sklavinnentum ist neu für sie", antwortete er, nahm ein Bier von einem kleinen Tisch.
"Oh, ich mag eine Sub mit Biss und den hat sie ganz bestimmt", lachte der Fremde. "Wenn sie zu viel für Sie ist, könnten Sie vielleicht überlegen, sie mir zu verkaufen."
Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust und sie blickte hoch.
"Augen runter!" bellte er.
Sie gehorchte hastig, errötete wieder.
"Danke für das Angebot, aber diese Sklavin wird nie auf dem Markt sein", antwortete er.
"Nie ist eine lange Zeit." Der Fremde lächelte freundlich. "Lassen Sie mir Ihnen von mir erzählen. Mein Name ist Franklin", er reichte ihm seine Karte, "und ich bin spezialisiert auf die Zähmung von ... störrischen Sklaven. Meine Methoden sind hart, das gebe ich zu. Wenn dieses junge Hündchen mir gehörte, hätte ich sie mitten im Zimmer nackt ausgezogen und ihr mit meiner Reitgerte die Haut von ihrem Arsch geprügelt. Danach könnte  sie nicht einmal stehen. Ich finde, dass sie normalerweise nach den ersten paar Malen lernen. Dann können wir mehr Spaß haben. Ich würde eine beachtliche Summe für eine Sklavin wie diese bieten. Oh, ich genieße die Herausforderung, sie nach meinem Willen zu brechen", sagte er, sein Tonfall absolut lüstern.
Er betrachtete sie wie etwas, das er gleich verspeisen würde.
"Sie müssen neu hier sein." Er legte die Karte auf den Tisch, machte klar, dass er keine Absicht hatte, sie zu behalten. "Deshalb mache ich Zugeständnisse. Wie auch immer, wenn ich sage, dass ich nicht verkaufe, dann meine ich, dass ich nicht verkaufe. Mir ist gleichgültig, wer der Käufer ist oder wie viel er bietet. Diese Sklavin ist mein persönliches Eigentum. Sie ist nicht verfügbar. Nicht jetzt. Niemals."
"Ah, Sie haben sich in sie verliebt." Franklin machte ein missbilligendes klickendes Geräusch mit seinen Zähnen. "Immer ein Fehler, falls ich das so sagen darf. Es ist in Ordnung, der Sklavin zu erlauben, sich in Sie zu verlieben, tatsächlich sollte sie dazu ermutigt werden, doch Sie sollten das nie zurückgeben. Das ist ein weitläufiger Fehler, aber Sie werden es mit der Zeit lernen."
Er sah aus, als ob er explodieren würde. Dann, sehr zu  ihrer Überraschung, brach er in Lachen aus.
"Danke für den Tipp, mein Freund, aber ich bin kein grüner Anfänger. Ich weiß, wie man spielt – vor allem sicher. Nebenbei, da Sie augenscheinlich neu in dieser Gegend der Welt sind, lassen Sie mir Ihnen einen Tipp geben – vergewissern Sie sich immer, dass Sie wissen, mit wem Sie sprechen, bevor Sie Ihren Mund aufmachen. Ich bin der Hüter des Hauses – wahrscheinlich haben Sie von mir gehört."
Er legte lächelnd seinen Kopf zur Seite. Franklins braune Augen weiteten sich verblüfft.
"Ich ... oh, es tut mir leid. Ich wusste es nicht. Vergeben Sie mir, Hüter", murmelte er, erblasste sichtbar.
Er verabschiedete sich und eilte davon.
Sie wünschte, sie könnte grinsen. Es war so gut gewesen, ihren Meister zu beobachten, wie er diesen Emporkömmling auf seinen Platz verwiesen hatte. Sie kannte den Ausdruck Hüter des Hauses nur zu gut. Das Haus war eine exklusive Enklave der erfahrendsten Spieler in der DC-Szene, Subs und Doms. Sie trafen sich gelegentlich, um die anderen Spieler zu diskutieren. Generell war es ihre Aufgabe, die Szene auf diskrete Art zu überwachen, um dafür zu sorgen, dass keine Gesetze gebrochen wurden. Der Anführer des Hauses wurde als der Hüter bezeichnet, und das war sein Name in der Szene. Er war der legendäre Spieler, den die Menschen selten zu Gesicht bekamen, dessen Reputation ihm allerdings vorauseilte.
Eine Stunde oder so verging. Sie fühlte ihre Wut und Erniedrigung sich auflösen, während er eine Reihe Menschen bezauberte, die sich zu ihm setzten, als ob sie um eine Audienz bei ihm ansuchten. Da lag ein besonders ehrfürchtiger Ton in der Art, wie sie ihren Meister ansprachen und sie entschied, dass sie das Renommee mochte, des großartigen Mannes Sklavin zu sein. Sie fühlte sich müde und ausgewrungen und sank neben seine Schenkel zusammen, legte ihren Kopf auf des Mannes Knie. Wie immer streichelte seine Hand abwesend ihr Haar, während er mit seinen Freunden sprach – befreundeten Doms und Subs. Er ignorierte seine Sklavin, abgesehen von diesem stetigen Befingern der Haare der jungen Frau.
Sie erfreute sich langsam an ihrer erzwungenen Stille. Nichts wurde von ihr erwartet; sie konnte einfach entspannen, zufrieden zusammengerollt zu ihres Meisters Füßen, stumm wartend, dass ihr Meister sie wieder zur Kenntnis nähme. Sie fühlte sich seltsam erleichtert, beinahe selig, und sie seufzte, bewegte ihren Kopf, stupste sanft ihres Meisters Finger so gut sie konnte hinter dem Maulkorb. Wieder einmal war sie froh, dass er stark genug war, sie runter zu bringen und sie zur Unterwerfung zu zwingen, wenn sie so war. Es war, was sie brauchte und niemand war je zuvor in der Lage gewesen, ihr das zu geben. Sie blickte ihren Meister bewundernd an, verloren in ihrem Sklavinnentum.
"Also, das ist eine Veränderung."
Verschwommen erkannte sie Murrays tiefen, dröhnenden Ton und bemerkte , dass ihr Gastgeber über ihr stand und runtersah, war jedoch zu erschöpft, um sich zu bewegen.
"Sieht sie nicht süß aus, jetzt, wo du sie gezähmt hast? Man sollte nicht glauben, dass sie so scharfe Zähne hat."
"Das ist mein Hündchen", sagte er, kitzelte ihr Ohr.
Sie sah nicht einmal hoch.
"Wie geht es Lee, Murray?"
"Fein. Marja hat einen Blick auf den Biss geworfen – es war nichts, bloß ein Kratzer, und ehrlich gesagt nicht weniger, als der kleine Satansbraten verdiente. Sie schafft es immer, jemanden zu verärgern, wo sie geht und steht. Schade, dass es dein Mädchen sein musste und sie deshalb in so große Schwierigkeiten geriet. Ich glaube, dein Meister hat dir ein wenig Vernunft eingebläut, Mädchen, hmm?" fragte er sie.
Sie seufzte und vergrub ihr Geicht noch tiefer in seinen Schoß, versuchte, diese besonders schmerzhafte Erfahrung zu vergessen.
"Kajira wird lernen", meinte er entschieden.
Murray nickte. "Mit dir als ihr Meister wird sie sich gut entwickeln", kicherte er.
"Ich wollte dich etwas fragen, Murray – wer war der Mann, mit dem Kajira vorhin gesprochen hat?" erkundigte er sich.
"Beim Spiel? Das ist Ian Rylance."
Sie spitzte ihre Ohren und wunderte sich, warum ihr Meister an Ian interessiert war – außer, vielleicht wollte er ... sie schob den Gedanken zurück. Im Moment wurde sie mit ihrer Eifersucht nicht fertig.
"Was wissen wir von ihm?" fragte er.
"Er ist in Ordnung", antwortete Murray. "Verlor vor ein paar Jahren seinen Partner und hat seither nicht gespielt. Ich mag ihn sehr. Er übernachtet oft hier – Marja betet ihn an. Ich muss gehen, Walter. Die Hauptattraktion geht gleich los und ich muss Marja vorbereiten."
"Selbstverständlich. Geh nur – und viel Glück!" rief er.
Aus ihrem Augenwinkel bemerkte sie einige Aufregung und fragte sich, was los war, doch sie war zu bequem, sich zu bewegen. Deshalb lag sie einfach da, wurde gestreichelt, während eine Art Kohlebecken ins Zimmer getragen und das Feuer angezündet wurde. Dann erkannte sie, dass sich der Raum füllte.
Etwa eine Stunde später war das Zimmer kochend heiß. Endlich blickte sie auf, sah, dass eine Bühne an einem Ende des Raumes aufgebaut worden war, neben dem Kohlebecken. Ein Bondage-Tisch stand dort, wartete auf einen Bewohner. Sie sah sich um und entdeckte Marja, auf den von ihrem Meister eingesprochen wurde. Marja tigerte nervös auf und ab, ein Stirnrunzeln furchte  ihr Gesicht und Murray sah mindestens genauso besorgt aus. Sie blickte unsicher zu ihm hoch.
"Alles in Ordnung, Hündchen. Nervosität in letzter Minute. Sie kommen beide klar. Sieh zu und lerne – eines Tages bist du an der Reihe", flüsterte er. "Obwohl ich nicht denke, dass ich dich zwanzig Jahre darauf warten lasse."
Seine Augen weiteten sich entsetzt und er zog sie an sich, sodass sie praktisch auf seinem Schoß lag, verstärkte sein Streicheln.
Der Raum war nun voll und Murray rief um Ruhe.
"Wie ihr wisst, ist heute der Tag, an dem Marja mein Brandzeichen auf ihrem Körper akzeptiert, um unsere zwanzigjährige Partnerschaft zu kennzeichnen", verkündete er.
Wieder warf sie ihm einen Blick zu und ihr Meister lächelte, legte einen Finger über seiner Sklavin Lippen, um sie zu beruhigen und zu erinnern, ruhig zu bleiben.
"Marja, komm her", befahl Murray, sein Tonfall änderte sich in den Kommandoton eines Doms und Marja trat vor, ihre Augen fixiert auf ihren Dom.
Sie dachte, sie gaben ein seltsames Paar ab. Murray war korpulent mit einer dramatischen Ader, die zu seiner tiefen, dröhnenden Stimme passte, und er war gut zwanzig Jahre älter als seine Sub. Marja war etwas stämmig, gebräuntem Fleisch und ruhigem, zurückhaltendem Benehmen. Marja sah aus wie die viel widerstandsfähigere von den beiden.  
"Ausziehen", orderte Murray.
Marja hörte nicht auf, ihren Dom anzustarren, während  sie ihren Rock und Bluse auszog, splitternackt dastand und weitere Befehle erwartete.
"Ich werde selbst mein Zeichen in Marjas Fleisch brennen", erklärte Murray dem erwartungsvollen Zuschauern. "Ich benutze einen Falken – was passend erscheint."
Ein freundliches Lachen ging im Zimmer rum, als Murray die selbstironische Anspielung auf seine lange Hakennase machte.
"In Ordnung, Marja, es ist Zeit, gebrandmarkt zu werden." Murrays Ton war hart. "Ich habe Marja bereits vorbereitet. Sie befindet sich vollkommen in ihrem Sub-Raum, wie ihr sehen könnt. Ich habe sie geklammert und die letzte Stunde damit verbracht, ihr eine Serie sich steigernder Züchtigungen zu verabreichen, damit sie bereit ist, eine extremere Form der Qual zu ertragen. Stimmt’s Marja?" fragte Murray, seine Augen lebhaft und scharf, wollte sich offensichtlich vergewissern, dass Marja sich mental am richtigen Ort befand, um zu ertragen, was als nächstes kam.
"Ja, Sir", nickte Marja.
Murray führte sie zum Bondage-Tisch und schnallte sie eng fest. Sie biss auf ihren Maulkorb und sah zur Rückversicherung zu ihm auf. Er plante sicher nicht, seine Sklavin eines Tages all das durchmachen zu lassen, oder? Er musste Witze machen. Sie vergrub ihr Gesicht in seinem Schoß, während Marja auf ihrem Rücken liegend an dem Tisch festgemacht wurde.
"Aus persönlichen Gründen zwischen mir und meiner Sub wird ihr Zeichen auf der Oberseite ihres Schenkels platziert werden – hier", sagte Murray.
Für einen Moment herrscht Stille, und der Moment dehnte sich in dem ruhigen Raum immer weiter aus. Endlich, unfähig, es noch länger zu ertragen, sah sie gerade rechtzeitig hoch, um Murray zu sehen, der ein dampfendes Brandeisen in Marjas Haut vergrub. Es gab ein zischendes Geräusch von sich. Marja stieß ein Gebrüll der reinen Qual aus und sie roch Verbranntes – sie erkannte, es war Fleisch und erstickte fast. Er streichelte  sie sanft, beruhigte sie. Neuerlich vergrub sie ihr Gesicht in seinen Schoß und sah nicht wieder auf.
Das Branding ging weiter, doch sie hörte nichts davon. Sie war zu beschäftigt, sich zu fragen, warum die Idee, diese grässlichen Schmerzen zu ertragen, um ihres Meisters Zeichen auf ihrem Körper zu akzeptieren, sie gleichzeitig schockierte und anmachte.
Sie war nicht sicher, wie viel Zeit vergangen war, als sie jedoch wieder aufblickte, war das Zimmer fast leer und er sah ernst zu ihr hinunter.
"Ich denke, du hast deine Lektion gelernt, Hündchen, der Maulkorb kann also runter", sagte er.
Sie nickte dankbar und er schnallte den Maulkorb ab, zog ihn von ihrem Kopf. Sie fuhr mit einer Hand durch ihr flachgedrücktes Haar und testete ihre Zunge, versuchte den Ledergeschmack zu schlucken. Er reichte ihr ein Glas Wasser.
"Hier. Nun, wie fühlst du dich?"
"Fein, Meister", flüsterte sie, fühlte sich besiegt.
"Gut." Er strubbelte liebevoll ihr Haar. "Es war eine gute Lernerfahrung, nicht wahr?"
"Ahm ... ich nehme es an", stimmte sie zögernd zu, meinte immer noch, dass es eine riesige Verschwendung ihres Sklavinnen-Tages war.
"Gutes Mädchen. Nun, du hast noch eine Sache zu erledigen, bevor wir gehen können."
Er zog an der Leine und sie folgte ihrem Meister. Ihr Herz sank, als sie sah, dass er sie hinbrachte, wo Lee und ihr Meister standen.
"Mike. Lee." Er senkte seinen Kopf. "Meine Sklavin hat etwas zu sagen."
Er wartete. Sie sah ihn einen Moment wütend an, seufzte dann.
"Entschuldige Lee. Ich hätte dich nicht beißen sollen", sagte sie.
"Ja. Na schön, du ...", begann Lee, aber er hielt sie mit einer erhobenen Augenbraue auf.
"Versuch nicht dein Glück, Tochter", riet er und Lee hielt den Mund.
Mike lachte und klatschte seiner Sub herzhaft auf die Kehrseite.
"Wir können diese jungen Hitzköpfe nicht aus Schwierigkeiten raushalten, eh, Walter?" kicherte er.
Er grunzte und führte sie ins Haus zurück, um ihren Gastgebern Lebewohl zu sagen. Stumm stand sie am Ende der Leine, starrte überall hin, nur nicht auf die neue, grellrote Marke auf Marjas Körper, während er leutselig mit beiden sprach. Schließlich zupfte er an ihrer Leine und sie sah erschrocken auf.
"Hast du nichts zu sagen?" fragte er.
"Ich ..." Sie sah Marja an. "Es ist wunderschön", würgte  sie schließlich unerwartet heraus.
Dann errötete sie und sah wieder zu Boden. Sie mochte nicht, wie sie all das empfinden ließ.
Murray wechselte einen Blick mit ihm. "Das Mädchen braucht ...", setzte er an.
Er unterbrach ihn.
"Ja. Ich weiß. Ich wusste es, als ich sie aufnahm. Sie wird es bekommen", versprach er.
Sie fragte sich, worum zur Hölle es dabei ging.
"Kajira – warte auf mich beim Jeep", befahl er und sie ging los.
Sie beobachtete, wie er sich von ihren Gastgebern verabschiedete. Doch anstatt danach zum Jeep zu kommen, wanderte er direkt zu Ian. Sie biss ihre Zähne zusammen. Erst ruinierte ihr Meister ihren Sklavinnen-Tag, näherte sich dann schamlos einem Sub. Sie stieß  ihre Füße in die Erde, fühlte eine weitere schlechte Stimmung auf sie niedergehen. Sie hasste es, sich so zu fühlen – wenn sie in keiner Beziehung steckte, wurde ihr all das erspart und sie funktionierte wie ein perfektes, menschliches Wesen. Doch wie sie es mit Matthew hatte ... mit jemandem in einer Beziehung zu sein, brachte Charakteristika in ihr zum Vorschein, die sie kaum wiedererkannte und bestimmt nicht mochte.
Sie beobachtete, dass er für ein paar Minuten mit Ian sprach, dann etwas nahm, das der andere Mann ihm gab und es in seine Tasche steckte, bevor er zum Jeep kam. Sie starrte ihren Meister böse an, als er herantrat. Er warf einen Blick auf sie und seufzte, öffnete die hintere Türe und hielt sie erwartungsvoll auf. Sie sah ihn überrascht an. Der hintere Bereich des Jeeps enthielt eine alte Decke und ein Paar von seinen Wanderstiefeln. Es gab keine Sitze.
"Hündchen, die sich nicht benehmen können, reisen hinten", erklärte er, schob sie hinein.
Sie sah ihren Meister wütend an. "Ich dachte, Sie haben mich schon bestraft!" protestierte sie.
"Tatsächlich?"
Er sank in den Fahrersitz und ließ den Motor an.
"Ja. Mann, eine Tracht Prügel mit dem Gürtel und drei Stunden mit diesem Scheiß-Maulkorb."
"Ich habe einen zu Hause. Ich lege ihn dir sofort an, wenn wir ankommen, falls du nicht vorsichtig bist", warnte er.
"Na ja, es war alles Ihre Schuld!" explodierte sie, unbequem im Heck zusammengekauert.
"Wie das?" Er warf ihr über den Rückspiegel einen Blick zu.
"Weil ich die ganze Woche brav war, verdammt! Und Sie haben mir einen Sklavinnen-Tag versprochen!"
"Kajira, ich dachte, es gefällt dir, dich mit anderen Subs zu treffen. Manchmal scheinst du seltsame Ideen deine Bedürfnisse betreffend zu haben. Ich dachte, andere Menschen mit ähnlichen Bedürfnissen kennen zu lernen, würde dir helfen, deine eigenen besser zu verstehen."
"Ich brauche es verdammt noch mal nicht, dass Sie in meinen Kopf einsteigen!" knurrte sie.
"Ich würde sagen, das ist genau, was du verdammt noch mal brauchst", erwiderte er fest.
"So, ich nehme an, ich habe die Chance auf eine Sitzung im Spielzimmer vermasselt?" fragte sie ein paar Minuten später, wusste bereits, wie die Antwort lauten würde.
"Das war niemals in den Karten, Hündchen", erwiderte er in den Spiegel. "Ich muss ohnehin ins Büro, um etwas Papierkram zu erledigen, also ..."
"Was? Oh, großartig."
Sie sank gegen das Fenster zusammen, fühlte sich mit der ganzen Welt im Streit.
"Zuerst eine Runde schwimmen", sagte er seiner Sklavin, als sie beim Hoover-Gebäude eintrafen. "Du siehst aus, als könntest du ein bisschen Zeit zum Abkühlen sehr gut gebrauchen, Hündchen."
Er öffnete das Halsband um ihren Hals und warf es hinten in den Jeep.
"Am Samstag sind nie viele Leute hier, aber wir wollen kein Risiko eingehen", meinte er.
"Ich weiß. Ich habe schon früher am Samstag gearbeitet, wissen Sie", murrte sie.
"Ja, weiß ich. Ich saß oben in meinem Büro, dachte an dich unten im Keller, fragte mich, warum du dich so überarbeitest. Es war eindeutig nicht wegen der Beförderung oder selbst, weil der Job es verlangte", bemerkte er, betrachtete seine Sklavin genau.
"Ich habe es genossen", zuckte sie ihre Schultern.
"Gut, weil ich will, dass du mir hilfst."
Er weigerte sich, mehr zu sagen. Beide zogen sich um und er tauchte glatt in den Pool, schwamm zehn rasche Längen und zog sich aus dem Wasser.
"Du schwimmst weiter. Ich warte auf dich in meinem Büro, sobald du dieses Schmollen aus deinem Gesicht geschwommen hast", erklärte er seiner Sklavin. "Ich meine es ernst, Kajira. Lass deine Laune zurück, wenn du raufkommst."
Sie atmete tief ein und tauchte unter, ignorierte ihren Meister und verlor sich in der vertrauten Unterwasserwelt, verschwommen und substanzlos mit ihren hallenden Geräuschen. Hier konnte sie sich verlieren. Es fühlte sich gut an – besser, als sich all diesen verdammten Emotionen zu stellen. Sie tauchte auf, schnappte nach Luft, schwamm dann zwanzig rasche Längen. Sie war – wie sie zufrieden feststellte – eine viel schnellere Schwimmerin als ihr Meister.
Schließlich, eine halbe Stunde später, unfähig, das Unvermeidliche länger hinauszuschieben, stieg sie aus dem Wasser, duschte, schmierte sich nur für den Fall ein, obwohl sie wirklich nicht in der Stimmung war und öffnete ihren Spind – und erstarrte. Die Freizeitkleidung, die sie getragen hatte, war verschwunden. An ihrer Stelle hing eines ihrer Kostüme, komplett mit Bluse, Strümpfen, Schuhen. Sie seufzte, wunderte sich, wie kleinlich ihr Meister sein konnte, darauf zu bestehen, dass sie das Kleidungsprotokoll fürs Büro einhielten. An einem Samstag Nachmittag, um Gottes Willen!
"Einem Samstag Nachmittag, den wir im Spielzimmer verbringen sollten", knurrte sie den leeren Spind an, knallte die Tür angewidert zu.
Sie hatte keine Wahl, als sich anzuziehen, war jedoch absichtlich langsam dabei. Dann brauchte sie lange, ihre Haare zu trocknen und zog Fratzen im Spiegel, bevor sie endlich hinauf in das Büro ihres Meisters wanderte.
Das Hoover-Gebäude fühlte sich an einem Samstag immer gespenstisch an, sie war jedoch nie zuvor an einem Samstag im fünften Stock gewesen. Die Korridore, die normalerweise geschäftig waren mit Angestellten und Sekretärinnen, waren nun leer, und ihre Schritte hallten, während sie ging. Sie fühlte sich wie ein Kind, das am falschen Wochentag in die Schule ging. Sie spürte einen beinahe überwältigenden Drang, in all die Büros zu spähen und die Geheimnisse zu entdecken, die sonst von den Wochentags-Aktivitäten verborgen wurden. Mit dem Gefühl, dass das definitiv keine gute Idee wäre, ging  sie weiter zu sein Büro.
Auch er hatte sich umgezogen. Sie blieb auf der Türschwelle zu seinem Büro stehen. Sein Anblick in voller Arbeitsadjustierung versagte nie, ihr den Atem zu rauben. Normalerweise konnte sie ihre Anerkennung nicht zeigen, weil sie von Rachel begleitet wurde und Kim im anderen Büro saß, doch dieses Mal war es anders. Sie saugte den Anblick ihres sauberen, strahlenden Meisters ein, an seinem Schreibtisch sitzend, sein gestärktes Hemd mit einer dunklen Krawatte tragend. Seine Hose war perfekt gebügelt und er versprühte eine Aura der verheerendsten Macht und Autorität. Sie spürte ihre Kehle trocken werden.
"Ah, Sarah. Kommen Sie rein und schließen Sie die Tür hinter sich", instruierte er.
Sie stand unsicher da. Warum nannte er sie Sarah, obwohl sie allein waren? Er hob eine Augenbraue und sie gehorchte hastig.
"Ja, Sir", murmelte sie, schritt zu seinem Schreibtisch und blieb davor stehen.
Er sah sie lange Zeit an, bis sie sich erröten fühlte.
"Sir?" fragte sie. "Was wollen Sie, dass ich tue?"
"Ich möchte, dass Sie sich rechfertigen, Sarah", antwortete er.
Sie öffnete ihren Mund, zögerte dann. Er schien beinahe zornig auf sie zu sein, doch es war kontrollierter Ärger. Sie fragte sich, was sie angestellt hatte.
"Mich wofür verantworten, Sir?" murmelte sie schwach, wunderte sich, was zum Teufel vor sich ging.
"Für die vergangenen sechs Jahre." Er wedelte eine Hand zu seinem Schreibtisch und sie sah einen Stapel aus – wie  sie erkannte –Akten. "Ja, das sind Ihre. Ich bin sie durchgegangen und habe alle rausgesucht, bei denen Sie fragliche Methoden anwendeten", sagte er drohend.
Er hob sich aus seinem Stuhl, wanderte herum zur anderen Seite des Schreibtisches und stellte sich hinter seine Sklavin.
"Ich bin sicher, dass Sie damals dachten, Sie würden damit durchkommen, jedes Mal wieder, aber das klappt nicht. Ich habe zugesehen und gewartet und nun, Sarah, muss es eine Verantwortung geben – und gebührende Bestrafung."
Sie spürte ihre Knie weich werden. Das war heiß! Das war das Wahrwerden jeder Fantasie, die sie seit sechs Jahren hatte, während sie in Besprechungen in diesem Büro gesessen hatte! Seine Anwesenheit wirkte spannend und räuberisch, und obwohl seine Worte missbilligend waren, war sein Ton tief und sexy. Es war eine Welt entfernt von der Art, wie er sie normalerweise mit seinen beruflichen Möglichkeiten bestrafte.
Eine Glühbirne ging über ihrem Kopf an. Er kreierte eine Szene für sie! Und nicht bloß irgendeine Szene – die Szene, die sie so oft in ihrem Kopf durchgespielt hatte, in so langen, einsamen Jahren, ohne Hoffnung, dass sie eines Tages die Wirklichkeit haben könnte.
"Sir, es tut mir leid, aber ich denke wirklich nicht, dass sie mich verantwortlich machen können ...", begann sie, entspannte sich in die Szene.
"Ruhe, Sarah. Wenn ich will, dass Sie reden, sage ich es Ihnen. Aber ich warne Sie, Sie stecken bereits in großen Schwierigkeiten." Seine Stimme war ein Bellen purer Autorität und es war wie eine beruhigende Liebkosung für sie.
"Ja, Sir", murmelte sie, betrachtete ihre Schuhe.
"Sehen Sie die Fälle durch und sagen Sie mir, was Sie bei jedem einzelnen falsch gemacht haben. Danach werden wir diskutieren, wie ich Sie bestrafe", sagte er, setzte sich wieder.
Er beobachtete, ohne zu blinzeln, wie sie eine Akte von dem Stapel auf dem Schreibtisch ihres Bosses nahm.
"Darf ich mich setzen, Sir?" bat sie.
"Nein", schnappte er.
Er griff nach einem Lineal und begann, es bedrohlich gegen seine Hand zu schlagen.Dieses Mal würde seine Fantasie erfüllt werden.
"Ich warte!" bellte er.
Sie nickte und blätterte durch die Akte.
"Ich, ah, ließ Rachel sitzen", setzte sie an.
"Ich denke, wir können das für die meisten als gegeben ansehen."
Wieder klatschte er das Lineal gegen seine Hand. Ihr schauderte. Obwohl es nur ein Spiel war, spielte er es so real, dass er nicht mal aus seiner Rolle fallen konnte, wenn er es gewagt hätte.
"Ich verärgerte die lokale Zeitungen und ging ungesichert in gefährliche Situation, ich ..."
"Spulen wir das zurück", unterbrach er. "Soweit ich mich erinnere, beinhaltete Ihr Verärgern die lokalen Presse, dass Sie den Redakteur einen eingebildeten Verlierer nannten, der seinen Arsch nicht von seinem Ellbogen unterscheiden kann. In sein Gesicht. Richtig?"
"Ahm, ich bin nicht sicher, dass ich mich an die Einzelheiten erinnere", wich sie aus.
"Dann bemühen Sie sich stärker, Sarah! Bei ihrer Arbeit geht es um Details. Wie sie sagen, der Teufel liegt im Detail."
"Ja, Sir!" Sie überlegte fieberhaft. "Es ist möglich, dass ich das sagte, Sir, ja. Es klingt in etwa richtig", endete  sie zögernd.
"Sehr gut. Wie Sie sehen können, Sarah, das ist ein Stapel Übertretungen, größer, als ich mich jemals in meinen Jahren als Vorgesetzter abgeben musste. So, die Frage ist, wie sollte ich Sie bestrafen?"
"Keine Ahnung, Sir." Sie sah zu ihren Füßen, ihr ganzer Körper zitterte vor Erwartung.
"In der Vergangenheit habe ich Ihrer Personalakte schwarze Punkte beigefügt. Ich gab Ihnen niedrige Arbeiten weit unter Ihren Fähigkeiten und ich habe Sie durchgekaut. Hat etwas davon funktioniert?" fauchte er.
"Nicht wirklich, Sir", gab sie zu.
"Ich stimme zu. So, Sarah, ich denke, die Zeit ist gekommen, eine stärkere Form der Disziplinierung zu versuchen, meinen Sie nicht?"
Er erhob sich auf seine Füße. Sie blickte auf, ihre Augen groß mit einer Kombination aus Erregung und Alarm. Das war viel besser als die Realität, von ihrem Boss durchgekaut und bestraft zu werden. Diese Zeiten hatten sie immer mit Furcht erfüllt, und obwohl sie in ihren Fantasien erotisch waren, waren sie in der Wirklichkeit bloß düster, peinlich und erniedrigend gewesen. Das war die Fantasie-Version und es war gut – verdammt gut!
"Was ... meinen Sie, Sir?" stammelte sie.
"Züchtigung, Sarah. Gute, alte, körperliche Züchtigung."
"Verstößt das nicht gegen die Regeln, Sir?" protestierte sie.
"Sehr wahrscheinlich." Er machte einen Platz auf seinem unaufgeräumten Schreibtisch frei. "Wie auch immer, ich bin nicht bereit, weiterhin eine frei laufende Kanone auf meinem Schiff zu dulden. Sie spielen nach meinen Regeln oder überhaupt nicht. Was sagen Sie dazu, Sarah?"
"Das können Sie nicht machen, Sir!"
Sie warf sich in den Geist des Spiels, genoss das Prickeln in ihrem Körper. Sie liebte das! Es war eine Sache, ihrem Meister einfach zu gestatten, mit ihr im Spielzimmer oder im Schlafzimmer zu machen, was immer er wollte. Aber interagieren und Rollenspiel – das war noch besser. Sie hatte die Chance teilzunehmen, um diese Fantasie funktionieren zu lassen.
"Jemand muss Sie aufhalten, Sarah, oder Sie geraten bloß weiter in Schwierigkeiten. Als Ihr Vorgesetzter ist es meine Pflicht, Sie in die Reihe zurückzuziehen – wie schmerzhaft das auch sein mag. Nun, ich denke, körperliche Bestrafung ist die Antwort, also werde ich diese anwenden."
"Bitte ...", murmelte sie schwach.
Er baute sich vor ihr auf, richtete sich zu seiner vollen, furchterregenden Größe auf und schien sich einige Größen an reiner Muskelmasse aufzublasen. Als er sprach, war seine Stimme so hart, tief und sexy, dass sie fast von dem Tonfall kam, genauso sehr wie von den Worten.
"Rock hoch und beugen Sie sich über meinen Schreibtisch, Sarah. Sofort! Ich werde Sie verprügeln."
Ihr schauderte und öffnete ihren Mund, um ihren Protest fortzusetzen, doch seine dunkle Augen waren so fesselnd und zwingend, dass sie stattdessen mit zitternden Händen  über ihren Rock glitt. Er hatte recht – er kannte den Unterschied zwischen einer erotischen Tracht Prügel und einer Bestrafung. Vorhin bei der Party war der Gürtel bloß schmerzhaft gewesen, das jedoch ... das ließ sie vor Erregung zittern. Sie zog ihren Rock über den Rand der Strümpfe nach oben. Sie steckte so tief in ihrer Rolle, dass sie beim Entblößen ihrer blanken Kehrseite errötete, obwohl ihr Meister sie unzählige Male zuvor gesehen hatte.
"Vorbeugen."
Er legte eine schwere Hand auf den schmalen Teil ihres  Rückens und schubste sie über den Schreibtisch. Sie lag da, genoss das Gefühl des Augenblicks, das ungewohnte, kühle Holz presste sich in das Fleisch ihrer nackten Schenkel. Die Akten lagen so knapp vor ihr, dass sie ihre Nase beinahe berührte. Sie fühlte sich entblößt, ihr Arsch schwebte in der Luft, erwartete ihre Bestrafung.
Sie lag da in der Agonie der Erwartung, lauschte seinen Schritten, während ihr Meister zur anderen Seite des Schreibtisches herumwanderte und nach dem Lineal griff. Ihr Magen machte einen Satz, erregt, weil er das schwere Holzlineal benutzen würde. Sie sprang fast in die Luft, als sie das kühle Holz ihren nackten Hintern trösten fühlte.
"Ich denke, wir beginnen mit kleinen Vergehen", erklärte er ihr , "und bewegen uns dann zu den größeren. Ich lege das hierher, damit Sie sich auf das freuen, was später kommt."
Er legte das Lineal vor ihr auf den Schreibtisch, damit es ihr Blickfeld füllte. Sie stöhnte leise, spürte ihres Meisters Hand ihren Hintern streicheln. Dann kam ein Schlag. Er war nur leicht, wärmte ihn auf, und sie schlug um sich, klammerte sich an den Seiten des Schreibtisches fest, um zu verhindern, dass sie abrutschte. Er drückte eine große Hand auf ihren unteren Rücken, hielt sie an Ort und Stelle, machte sich daran, ihre Hinterbacken ernsthaft zu verprügeln.
Sie wollte, dass der Moment für immer andauern sollte. Sie überantwortete sämtliche Einzelheiten ihrem Gedächtnis. Ihres Meisters sexy, verlangende Stimme, die ihr erklärte, dass sie bestraft wurde und warum, sie instruierte, keine Gnade zu erwarten. Wie sich der Schreibtisch auf ihrem nackten Bauch und ihren Schenkeln anfühlte, der Geruch nach Papier und Holz, der ihre Nase füllte und das Gefühl dieser großen Hand, die ihre entblößte Kehrseite schlug. Sie spürte ihren Hintern sich erhitzen, begann, herumzurutschen und sich zu winden, bettelte dann, aufstehen zu dürfen. Er ignorierte sie, urteilte ganz richtig, dass aufstehen das letzte war, was sie im Moment wollte.
Nach mehreren Minuten regelmäßiger Prügel wurde der Takt langsamer und seine Hand beruhigte seiner Sklavin Hintern, lieferte nur gelegentlich einen leichten Schlag zwischen sanftem Streicheln. Sie seufzte. Verdammt, war das gut. Es passte nicht wirklich in die Szene, war aber so verdammt gut!
"In Ordnung. Das war bloß der Anfang. Zeit, sich nun um die ernsthaften Vergehen zu kümmern. Stehen Sie auf", sagte er ihr.
Sie richtete sich auf, begann, das verträumte Hoch zu fühlen, das eine gute Tracht Prügel ihr immer bescherte. Er wanderte um den Schreibtisch, setzte sich in seinen großen Stuhl und krümmte seinen Finger, winkte sie heran. Sie biss auf ihre Lippe und schlurfte zu ihrem Boss.
"Es tut mir leid, Sir", murmelte sie, blieb neben seinem Stuhl stehen. "Ich verspreche, ich werde von jetzt ab immer den Regeln folgen."
"Über mein Knie, Sarah!" verkündete er gestikulierend.
Sie fühlte sich, als ob ihr Herz stehen bliebe. Das war eine ihrer Lieblingsfantasien. Gott, wenn irgendjemand sie sehen könnte – es war so absurd und fühlte sich doch so gut an.
Sie nickte und senkte sich über seine starke, muskulöse Schenkel. Er griff nach dem Lineal und ließ es ein paar Mal durch die Luft zischen. Sie klammerte sich zur Unterstützung an ihres Meisters Schenkel fest.
"Das wird weh tun. Es macht keinen Sinn, körperliche Bestrafung anzuwenden, wenn sie nicht die Lektion einbläut, und genau das werden wir damit erreichen", erklärte er ihr unheilverkündend.
Sie schloss ihre Augen und hielt sich noch krampfhafter fest. Sie spürte das Lineal auf ihre flammenden Hinterbacken tippen, dann landete es mit einem hallenden Knall auf dem fleischigsten Teil ihrer Kehrseite. Sie stieß einen erstickten Schrei aus. Ein weiterer Schlag, der Takt und die Kraft verstärkten sich. Sie fing an, gegen seine Bein zu stoßen.
"Das geschieht, wenn Sie mir nicht gehorchen, Sarah", sagte er, erhöhte das Tempo noch mehr.
Sie flehte um Gnade, bettelte, aufstehen zu dürfen, doch er hielt sie nieder und hörte nicht auf, bis er auf jeden einzelnen Zentimeter von ihrer wunder Kehrseite einen Schlag geliefert hatte – mehrere Male. Sie wurde intim vertraut mit der Farbe des Fußbodens und dem Geruch des Leders seines Stuhls. Sie fühlte sich, als ob sie auf einer Wolke nebligen Vergnügens schwebte, angefacht von jedem qualvollen Schlag auf ihren Arsch.
Endlich war es vorüber und sie lag da, benebelt und gesättigt in ihres Meisters Schoß, Schweiß durchtränkte ihr Haar.
"Ich tu’s nicht wieder! Ich verspreche es, ich verspreche es!" schrie sie, wusste schon längst nicht mehr, was sie sagte oder versprach.
"Gut. Ich bin erfreut, das zu hören", meinte er, strich ihr das verschwitzte Haar aus dem Gesicht.
Sie fiel neben seinem Stuhl auf ihre Knie und legte ihren Kopf bewundernd in ihres Meisters Schoß.
"Das war fantastisch, Meister", seufzte sie. "So, so gut. Sie scheinen alles zu wissen, was in meinem Kopf vorgeht ... jedes Auslöserwort ..."
"Ich bin noch nicht fertig, Sarah." Sein harter Tonfall holte sie in die Szene zurück. "Stellen Sie sich mit dem Gesicht zur Wand. Ich möchte diesen roten Hintern zur Schau gestellt."
Sie starrte ihn mit aufgerissenen Augen an. Oh, Gott, das war jenseits ihrer wildesten Träume. Sie stemmte sich auf ihre Füße und schlurfte zur Wand hinüber. Noch immer zitterte sie von der Aufregung, die Fantasie durchzuspielen. Und obwohl ihr Hintern höllisch schmerzte, ließen die Endorphine ihr Gehirn summen und sie schwebte hoch wie ein Drachen.
Sie brauchte die Zeit in der Ecke, um sich wieder zusammenzureißen. Auch das fühlte sich gut an, mit ihrer Nase gegen die Wand gepresst, roter Hintern zur Schau gestellt, ausgerechnet in seinem Büro. Sie warf einen Blick zurück, um zu sehen, ob er wirklich arbeitete oder es nur vorgab.
"Sehen Sie sich noch einmal um und ich komme rüber und röte diese Backen noch mehr", warnte er.
Sofort drehte sie sich errötend zurück. Da lag etwas so demütigend Erotisches darin, hier zu stehen, beinahe ignoriert zu werden, während ihr Meister arbeitete.
Sie seufzte verträumt, fragte sich, wie lange er das geplant hatte. Jetzt fühlte sie sich schuldig für all ihre gemeinen Klagen, den Sklavinnen-Tag verpasst zu haben. Das war ein Geschenk, um das sie nie hätte bitten können. Er hatte sie so geschickt in ihren Sub-Raum gebracht und sie dort gehalten, wie der Meister, der er war. Sie presste ihren Bauch und ihre feuchte Möse gegen die kühle Wand.
Sie war so darin versunken, dass sie in die Luft sprang, als ein geschwungener Hieb auf ihrem Hintern landete.
"Berührst du dich ohne Erlaubnis, Mädchen?" zischte er und sie wusste, dass die Szene vorbei und sie wieder im Normalzustand waren - was immer das ist.
"Verzeihung, Meister, aber diese Szene war so verdammt heiß", sagte sie ehrlich.
"Soll ich mich darum kümmern?" fragte er, rieb seine Hände ihre Arme auf und ab, küsste ihren Nacken.
"Ja ... bitte ...", krächzte sie.
"Dann komm wieder zum Schreibtisch."
Er führte sie zum Schreibtisch zurück und setzte sich in seinen Stuhl, dann zog er sie heran und fing an ihre Spalte mit seiner Zunge zu liebkosen. Sie brüllte überrascht, als er ihren Kitzler in seinem Mund fast einsaugte. Sie legte  ihre Hände auf ihres Meisters Schultern und pflanzte eine Reihe Küsse auf seinen kahlen Kopf, während der arbeitete. Seine Hände hielten ihre brennende Kehrseite, streichelten sie, kneteten das Fleisch, verschafften ihr diese KO-Kombination aus Vergnügen und Schmerz, die sie zu höheren Ebenen des Entzückens brachte, als sie je zuvor gekannt hatte.
Sie kam gewaltsam,er entließ seine Sklavin dann mit einem Grinsen.
"Ich gehe davon aus, die Erde hat sich für dich bewegt?" erkundigte er sich.
"Die Frage müssen Sie nicht einmal stellen."
Sie sank an ihrem Meister zusammen, fühlte sich vollkommen zufrieden.
"Du warst die ganze Woche brav. Du hast eine Belohnung verdient", sagte er, streichelt sie.
"Trotzdem habe ich es beinahe vermasselt", seufzte sie.
"Hmmm. Du bist gut in einer kontrollierten Umgebung, Süße, aber sobald du mit anderen Menschen interagierst, läuft es schief. Ich kann dich nicht die ganze Zeit an der kurzen Leine halten – das würde ich nicht wollen und du wärst es bald müde und würdest dich dagegen auflehnen."
"Tut mir leid, Meister", seufzte sie, ließ neuerlich ihren Kopf in seinen Schoß ruhen. Diese Position mochte sie am liebsten in der ganzen Welt.
"Kajira – es ist noch früh. Ich wusste von Anfang an, dass es mühsam würde. Wir kommen hin", versprach er, hielt ihr Gesicht zwischen seinen Händen. "Mit der Zeit, mit Geduld – und ein paar gesunden Dosen Züchtigung", zwinkerte er.
Sie grinste. "Ich danke Ihnen, Meister, für die Fantasie – und für alles andere."
"Während du hier bist, habe ich eine eigene Fantasie ...", grinste er.
Er zog sie hoch und streckte seine Hand nach einem Kondom aus. Sie fummelte in seiner Tasche, lieferte es hastig. Er kickte zog ihr den Rock aus, hievte sie dann auf seinen Schoß.
"Reite mich. In meinem Stuhl", befahl er.
Sie grinste zurück. Sie fand ihn zu reiten schwierig, doch das Vergnügen, das es ihrem Meister bereitete, wog die Tatsache, dass der tiefere Winkel der Penetration ihr manchmal Tränen in die Augen trieb, mehr als auf.
Eifrig kletterte sie auf seinen Schoß, öffnete ihres Meisters Hose und streifte das Kondom auf den erigierten Schwanz ihres Meisters. Danach ließ sie seinen Schwanz in ihre feuchte Grotte gleiten. Er packte ihre Schenkel und stieß ihre Hüften hoch, sie legte ihre Hände auf seine Schultern und glitt an dem harten Schwanz geschickt auf und ab, bis ihr Meister stöhnend in ihr pumpte, seinen Höhepunkt hinauskeuchte.
Beide hingen eine Weile da, dann drehte sie kühn ihren Kopf und fing seine Lippen mit den ihren, küsste ihn lautstark, öffnete ihres Meisters Mund und beanspruchte seine Zunge. Seine Arme verengten sich um seine Sklavin und er zog sie noch näher heran, verschlang sie.
Sie verließen das Büro fünfzehn Minuten später, nachdem sie sich erholt und ihre Kleidung in Ordnung gebracht hatten. Sie befand sich in einem absoluten Hoch, während sie den Korridor entlang zum Fahrstuhl wanderte. Ihr ganzer Körper prickelte und war lebendig. Für einen Moment frönte sie der Fantasie, dass sie nackt war und  er sie an ihrer Nippel-Leine führte. Daher war es ein totaler Schock, als eine Stimme in ihre Träumerei brach.
"Was ist das? Schon wieder arbeiten am Samstag, Walter?"
Sie erstarrte. Der Direktor. Er lächelte ihm warnend zu, drehte sich um.
"Ja, Sir. Es gibt immer Arbeit zu erledigen. Das ist Sarah. Ich bin sicher, Sie haben von ihr gehört."
"Natürlich." Der Direktor warf ihr einen scharfen Blick zu. "Schwer, nicht von Ihnen und Ihren Taten zu hören, Sarah."
"Nein, Sir." Sie schluckte, hoffte, dass ihre letzten Taten nicht öffentlich geworden waren.
Sie gingen weiter den Korridor entlang zum Fahrstuhl, er plauderte mit dem Direktor und sie schwebte immer noch hoch im Himmel, schlenderte hinter ihnen her. Sie beobachtete ihn gern beim Gehen, ihres Meisters straffer Körper glitt wie ein Panther, voller streng kontrollierter Kraft.
Er hielt beim Fahrstuhl an und sie – noch immer in ihrer Leinen-Fantasie – sank auf ihre Knie, agierte auf Autopilot. Er schnappte ihren Ellbogen.
"Sind Sie gestolpert?" fragte er, half ihr hoch.
Sie errötete, fragte sich, woran zum Teufel sie gedacht hatte, mit dem Direktor hier!
"Ja ... Entschuldigung", murmelte sie nervös.
Sie war erleichtert, als sie endlich den Jeep erreichten.
"Man, das tut mir leid. Was für eine Idiotin!" Sie trat gegen einen der Reifen.
"Mir hat es gefallen", grinste er. "Es beweist, dass du gut lernst – obwohl ich finde, solche Demonstrationen deines Gehorsams sollten für Zeiten aufgehoben werden, in denen wir unter uns sind."
Er öffnete die hintere Tür des Jeeps und winkte sie mit einer Hand hinein.
"Muss ich immer noch hinten fahren?" knurrte sie, kletterte trotzdem hinein, ihre Laune zu gut zum Streiten.
"Selbstverständlich. Keine Hündchen auf den Sitzen", gab er zurück.
"Meister ...", begann sie, als sie endlich zu Hause ankamen.
Sie sank auf die Couch, wimmerte und drehte sich auf den Bauch, kickte seufzend ihre Schuhe weg.
"Sklavin."
Er holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank.
"Würden Sie jemals eine andere Sklavin oder Sklaven annehmen – oder auch nur einen Sub? Es ist nur ... ich habe Sie mit Ian sprechen sehen, und ..."
"Ah, das erinnert mich." Er holte eine Karte aus seiner Tasche und händigte ihr sie aus, die sie dumpf nahm. "Ians Geschäftskarte – er hat seine private Telefonnummer auch darauf geschrieben. Ihr beide scheint euch gut verstanden zu haben. Ich dachte, du willst ihn vielleicht wiedersehen."
"Warum?" Sie sah verwirrt hoch.
"Du brauchst Freunde, Kajira. Jeder tut das. Ich bin nicht sicher, dass ich vollkommen mit Ians Arbeit einverstanden bin, aber du mochtest ihn. Geh gelegentlich mit ihm auf einen Drink, tauscht Horrorgeschichten über die Meister aus der Hölle aus, die ihr beide in eurer Zeit hattet." Er zog eine theatralische Grimasse.
"Sie hätten nichts dagegen?" fragte sie erstaunt.
"Warum sollte ich? Ich möchte, dass du dich weniger isoliert fühlst, Kajira. Du bist überall isoliert – in deinem Arbeitsalltag und privat. Ich weiß, dass du einen absolut loyalen und sehr unterhaltsame Freundin abgibst. Eine Menge Menschen würden dich mögen, wenn sie dich näher kennen lernen könnten – wenn du zulassen würdest, dass sie dich kennen lernen."
"Ich weiß nicht." Sie starrte die Karte an.
"Na schön, dann ist es eine gute Sache, dass das ein Befehl ist."
Er schob ihre Füße zur Seite und setzte sich neben ihr auf die Couch.
"Ruf ihn morgen an."
"Ja, Meister", grinste sie, wollte es sich mit ihrem Kopf auf ihres Meisters Schoß wieder gemütlich machen.
Er räusperte sich betont. "Du trägst zu viele Kleider, Mädchen."
Sie stand müde auf und zog ihre Kleider aus, legte sich dann wieder auf die Couch. Ein paar Sekunden später erschrak sie, als etwas Warmes und Weiches auf sie sprang. Wanda machte es sich auf ihrem Schoß gemütlich und schnurrte wohltönend. Sie überlegte, sie runter zu schmeißen, war jedoch zu müde, um sich zu bewegen. Außerdem musste sie zugeben, dass ihr weiches Fell sich gut auf ihrem nackten Fleisch anfühlte, also ließ sie sie bleiben.
Er strich eine faule Hand über seiner Sklavin Brust und spielte mit ihren Brustwarzen.
"Die verheilen schön", murmelte er. "Bald werde ich mehr damit anstellen können. Ich freue mich darauf."
Ihr Magen drehte sich um.
"Es wird Sitzungen im Spielzimmer geben. Ich habe  alle Arten von Klammern, die ich an dir ausprobieren mag."
Er quetschte eine Brustwarze gemein und sie winselte.
"Was ist ...?" setzte sie an, biss dann auf ihre Lippe.
"Sprich weiter." Seine Finger spielten mit der Brustwarze, die er gerade misshandelt hatte, liebkoste sie sanft.
"Dieses Branding, Meister", flüsterte sie. "Sie sagten, Sie würden mir so etwas antun."
"Werde ich. Eines Tages", meinte er fest.
Sie schloss ihre Augen, stellte sich vor, dieses glühende Objekt in ihrem Fleisch aufzunehmen, fühlte es in ihre Seele brennen.
"Welches Symbol werden Sie mir aufdrücken, Meister?" erkundigte sie sich ängstlich.
"Das habe ich noch nicht entschieden", grinste er. "Eines ist allerdings sicher – du hast kein Mitspracherecht, was ich wähle. Du wirst akzeptieren, welches Zeichen ich dir auch einbrenne."
"Das muss weh tun", murmelte sie.
"Tut es und es hält ewig."
Er lächelte liebevoll und streichelte seine Sklavin, beruhigte sie.
"Du wirst es annehmen, Süße, weil ich dich dazu bringe, es anzunehmen. Keine Sorge deswegen. Es wird noch eine Weile nicht geschehen. Nun, es ist spät und ich bin müde. Da du die ganze Woche so brav warst, darfst du heute Nacht in meinem Bett schlafen – das ist eine Ehre, die du an den meisten Sklavinnen-Tagen erwerben kannst, wenn du dein gutes Benehmen beibehältst."
"Ich danke Ihnen, Meister."
Sie schloss ihre Augen, fühlte sich vollkommen glücklich. Sie hatte die richtigen Entscheidungen getroffen, über Kalifornien und über Andrew. Da war sie sicher. Den heutigen Tag hätte sie gegen nichts eingetauscht.
"Mein Hündchen – sie rennt volles Tempo, bis sie umfällt und einschläft", flüsterte er.
Sie lächelte.
Das Leben war gut und nur sie konnte das vermasseln. Vielleicht hatte sie in der vergangenen Woche gelernt, das nicht zu tun. Vielleicht. Ein Teil von ihr fragte sich, was sie machen würde, wenn Krycek mit weiteren Informationen wieder anrufen würde, schob diesen Gedanken jedoch beiseite. Hier und jetzt war das Leben gut und sie erinnerte sich nicht, es je zuvor so gut gehabt zu haben.
"Ich mag Sklavinnen-Tag, Meister", murmelte sie schläfrig und hörte ihn ein tiefes, grollendes Lachen ausstoßen, bevor sie fest einschlief.