"Sie müssen das wirklich nicht machen, Meister", sagte sie nervös.
"Nonsens", lächelte er.
Immer ein alarmierendes Zeichen, dachte sie, rutschte ungemütlich herum.
"Halt still." Er klapste ihre Schulter tadelnd und sie schluckte. "Möchtest du, dass ich dich festbinde?" fragte er mit einem amüsierten Schnauben. "Würde das helfen? Ich könnte dich in tiefe Bondage versetzen, wenn du das vorziehst." Er bewegte drohend sein Handgelenk.
"Ah, nein. Ich kann stillhalten." Sie biss auf ihre Lippe. "Sie haben das schon gemacht, nicht wahr?" fragte sie, blickte zu ihrem Meister hoch.
"Selbstverständlich", meinte er ruhig, griff nach einem kleinen, schwarzen Lederetui und öffnete den Reißverschluss.

Wieder schluckte sie, während sie den Inhalt betrachtete. Drei glänzende Gegenstände lagen auf blutrote Seide gebettet. Ihr Herz setzte einen Schlag aus.
"Wie oft?" erkundigte sie sich, wollte brüllen, dass sie keinen dieser Gegenstände auch nur in ihre Nähe lassen würde.
"Oft genug, um zu wissen, wie man es macht", lächelte er entwaffnend.
Sie kämpfte eine Welle der Panik nieder.
"Entspann dich."

Er legte seine Hände auf ihre Schultern und seine Sklavin fuhr erschrocken zusammen.
"Wir sind nervös, nicht wahr?" grübelte er. "Wenn ich es nicht besser wüsste, könnte ich denken, dass jemand seinem Meister nicht vertraut. Ist das so, Sklavin?"
Das war sein gefährlichster Tonfall und sie wusste es besser, als ihres Meisters Zorn zu riskieren, indem sie ihm in diesem Fall zustimmte.
"Ah, nein. Es ist nur ..." Ein Gedanke drang in ihren Kopf und sie sah zu ihm mit einem Lächeln der puren, engelsgleichen Unschuld auf. "Heute ist Ihr Tag, Meister. Sonntag – Meister-Tag, erinnern Sie sich? Sie sollten nichts für mich tun – ich sollte etwas für Sie tun!" sagte sie triumphierend.
"Oh, das wirst du", kicherte er. "Das wirst du – sobald ich hier fertig bin."

Er griff nach dem glänzendsten, schärfsten Gegenstand, sie holte tief Luft ... und hielt ihren Atem an.
"Warum so nervös, Sklavin?" wollte er wissen. "Ich kann unmöglich einen schlimmeren Job erledigen, als der letzte Fleischer, der dein Haar geschnitten hat."
Sie starrte ihren Meister im Spiegel böse an. Sie saß auf einem Stuhl, splitternackt, ihre nasses Haar an ihrem Kopf geklebt und in ihre Augen fallend.
"Ich mag den Schnitt", knurrte sie.
"Den, der dich aussehen lässt, als ob du mit einem Rasenmäher eine Meinungsverschiedenheit gehabt hättest – und sie verloren hast? Hmm, ja, ich verstehe, warum er dir gefällt", murmelte er. "Glücklicherweise ist es rausgewachsen und nun viel zu lang. Ich hätte es letzte Woche schneiden sollen und habe es vergessen. Nächstes Mal – erinnere mich, Sklavin."

Er schwang die lange, glänzende Schere, die er hielt. Sie unterdrückte ein leises Stöhnen. Er nahm einen silbernen Kamm aus dem exquisiten schwarzen Lederetui und teilte ihr Haar mit einer geschickten Bewegung, zog dann den Kamm durch die dunklen, nassen Locken.

"Ich stelle nicht Ihre Fähigkeit in Frage, Meister ...", begann sie nervös. "Es ist nur, Sie sind nicht direkt ein stereotypischer Friseur – ich meine, finden wir uns damit ab", brabbelte sie, "Sie sind ein Angestellter, um Gottes Willen, und obwohl Sie ein sehr begabter Assitant Director sind, heißt das nicht ..."
"Ich merke, du hättest gern eine komplette Liste meiner Friseur-Referenzen." Er legte den Kamm weg und klemmte eine Strähne von ihrem Haar zwischen Zeige- und Mittelfinger. "Was Pech für dich ist, weil du keine bekommen wirst. Vertrau mir, ich habe ein Jahr lang jemandes Haare alle paar Wochen gestutzt, und sie hat sich nie beklagt."
"Wer war sie?" fragte sie rasch, ihr Herz schlug zu schnell, eine plötzliche Welle der Eifersucht, vermischt mit Neugier, überflutete sie.
"Eine alte Freundin", lächelte er. "Und das ist alles, was ich dazu sagen werde."
"Warum erzählen Sie mir nichts aus ihrer Vergangenheit, Meister?"

Sie drehte seinen feuchten Kopf, um zu ihm hochzusehen. Ihr Meister war in eine Jeans gekleidet, davon abgesehen war er nackt, seine bloße Brust auf ihre Augenhöhe, was an sich schon verwirrend war, da sie sich diesen Morgen besonders verlockend wölbte, dachte sie.

"Wieso hast du so viele Ablenkungsmanöver in deinem Repertoire, Sklavin?" antwortete er, drehte ihren Kopf entschieden zum Spiegel zurück.
"Eine Frage mit einer Gegenfrage beantworten. Typische Vermeidungstaktik", murmelte sie kaum hörbar.
"Kajira", sagte er warnend.

Wieder fasste er eine feuchte Strähne von ihrem Haar und öffnete die Schere. Sie schloss ihre Augen und wimmerte theatralisch, unfähig zuzusehen. Nichts passierte. Sie öffnete ihre Augen. Er beobachtete sie, die Schere immer noch in Schwebe.
"Würdest du eine Augenbinde vorziehen?" bot er in amüsiertem Tonfall an. "Ich bin sicher, das kann arrangiert werden."
"Nein, Meister."
"Dann sieh zu – und lerne. Als nächstes möchte ich, dass du meine Haare schneidest", erklärte er ihr.
Welche Haare? dachte sie und wurde von einem festen Schlag gegen ihre Schenkel überrascht.
"Au! Wofür war das denn?" wollte sie wissen.
"Für das, was du gedacht hast", antwortete er.
"Sie können mich unmöglich für etwas bestrafen, was ich gedacht habe", murrte sie. "Mensch, was ist das – 1984? Die Gedankenpolizei?"
"Nein, es ist das Jahr 2000, das Jahr, in dem diese Sklavin endlich lernen wird zu tun, was man ihr sagt und sich den Wünschen ihres Meisters zu ergeben – und ich bemerke, dass du nicht abgestritten hast, was du dachtest. Jetzt halt still, oder ich nehme diesen Rasierer und schere dein Haar komplett ab", sagte er, zeigte auf den elektrischen Rasierapparat in dem schwarzen Lederetui.
Mit einem resignierten Seufzen gab sie nach.

Tatsächlich bewies er, dass er so geschickt war, wie er versprochen hatte. Er stutzte ihr Haar sauber, allerdings ohne große Kreativität, trocknete danach die dicken Strähnen auf ihrem Scheitel. Sie musste zugeben, dass sie nicht nur gut aussah, es war auch praktisch, nicht immer ihr Haar aus ihren Augen schieben zu müssen.

"Nun – ich möchte meinen vollen Sonntag-Service", sagte er seiner Sklavin, schüttelte das feuchte Handtuch aus. "Das bedeutet eine Rasur, einen Haarschnitt und eine Ganzkörpermassage."
"Richtig", meinte sie, stand auf und schnappte das Handtuch. Dann pausierte sie. "Meister möchte nicht vielleicht noch etwas, oder?" fragte sie.
"Zum Beispiel?" Er hob eine kühl abschätzende Augenbraue.
Sie schluckte hart, nahm dann all ihren Mut zusammen.
"Na ja, Sie sagten, ich könnte ... eines Tages darf ich vielleicht ..."
"Ja?"
Er verschränkte seine Arme über seiner breiten Brust und sie wünschte plötzlich, dass sich der Boden öffnen und sie verschlingen würde.
"... oben sein, Meister", endete sie beinahe unhörbar. "Nicht Sie toppen", stellte sie hastig klar. "Nur Ihnen auf andere Art dienen."
Er betrachtete sie nachdenklich und sie biss auf ihre Lippe.
"Entschuldigung, Meister ... ich hätte nicht ...", sagte sie schnell.

Er unterbrach sie, zog sie an sich und sah sie intensiv an.
"Entschuldige dich nie dafür, Wege vorzuschlagen, um mich zu erfreuen, Sklavin", sagte er.
Sie verstummte, errötete unter dem prüfenden Blick. Da lag ein Ausdruck in seinen Augen, den sie nicht verstand, und sie fragte sich, was zum Teufel vor sich ging. Schließlich schüttelte er seinen Kopf, seufzte müde und aus vollem Herzen.
"Kajira, eines Tages will ich, dass du mir auf diese Art dienst, aber du bist noch nicht bereit."
"Warum nicht?" widersprach sie. "Wofür soll man da bereit sein?"
Er runzelte seine Stirn. "Ich habe dir meine Antwort gegeben, aber sprechen wir trotzdem darüber. Vielleicht wird es dir helfen. Komm her."

Er zog seine nackte Sklavin zum Bett hinüber und setzte sie darauf, setzte sich dann hinter sie und schlang seine großen Arme um ihren Torso, packte die Handgelenke seiner Sklavin mit seinen Händen, hielt sie auf diese Art in seiner warmen Umarmung gefangen. Seine Beine schlangen sich um ihre Schenkel, schwer und kraftvoll. Für einen Moment verkrampfte sie sich, fühlte sich, als ob sie in einer Art Bondage steckte. Dann entspannte sie sich, als er ihren Nacken küsste.

"In Ordnung, erzähl mir, wie du dich fühlst, wenn ich dich benutze", sagte er leise, kuschelte sich an ihre Schulter und Hinterkopf.
"Wie ich mich fühle?" Sie verdrehte verwirrt ihren Hals, um einen Blick auf ihren Meister zu werfen.
"Ja. Sag es mir." Er blies auf das frisch geschnittene Haar.
"Es fühlt sich großartig an. Das wissen Sie doch", zuckte sie ihre Schultern.
Seine Arme verengten sich um sie und sie unterdrückte das Bedürfnis, sich gegen die Umarmung zu wehren, die zu eng, zu nahe war.
"Ich sagte, erzähl es mir", zischte er.

Sie hörte auf, ihren Drang, sich zu sträuben, zu bekämpfen und ergab sich ihm stattdessen. "Lassen Sie mich los!"
Sie wand sich fruchtlos, stieß dann gegen ihren Meister und versuchte schließlich, sich wegzudrehen. Endlich gab sie keuchend auf und hielt still, sah ihren Meister böse an.
"Fangen wir noch einmal an. Warum ist es so schwer, darüber zu reden?" fragte er.
"Weil es so ist", schnappte sie.
Er kniff ihren Arm.
"Meister", fügte sie mürrisch hinzu.
"Also gut, lass mich dir aushelfen. Deine Fantasien über Sex handelten immer mehr von Domination als Liebe machen, stimmt’s?" fragte er, sein Atem warm an der Seite von ihrem Gesicht.
Sie versteifte sich.
"Na?" drängte er.
"Normalerweise. Na und?" gab sie zurück.
"Als ich nach der Party mit dir Liebe machte – das war das erste Mal, dass du dir gestattet hast, von einem Mann bloß geliebt zu werden, vielleicht überhaupt von jemandem, stimmt’s?" erkundigte er sich.

Sie fühlte eine neuerliche Flut der Frustration, weil sie so eng festgehalten wurde, unfähig zu entkommen, und gezwungen, sich dieser Art von Prüfung zu stellen. Er quetschte seine Arme um seiner Sklavin Körper, suchte nach seiner Antwort.
"Ja! Ja, verdammt! Warum zum Teufel ist das wichtig?" knurrte sie.
"Es ist wichtig, weil du es genossen hast", schnurrte er seidenweich in das Ohr seiner Sklavin. "Nicht wahr?"
"Ja. Natürlich habe ich es genossen. Sie wissen das. Sie waren doch dabei."
"Und das war okay, stimmt’s? Es ohne die Domination zu genießen? Guten, altmodischen, normalen Sex zu genießen? Du warst sogar ein kleines bisschen stolz auf dich, weil du fähig warst, es zu genießen, nicht wahr?"

Er pausierte, doch sie gab keine Antwort. Sie schloss ihre Augen, atmete schwer.
"In deinem Geist fühlst du dich schwach, wenn du es genießt, dominiert zu werden, gefickt zu werden. Du kannst nicht verstehen, warum du es magst, dich weniger als ebenbürtig zu fühlen – es eitert in deinem Geist. Als du das erste Mal zu mir kamst, sagtest du mir, du weißt, was du bist, dass du dich damit abgefunden hast, aber das hast du nicht. Du vermeidest es, das zu tun."
Seine Stimme war gnadenlos, bohrte sich in ihre Seele. Sie wollte schreien.
"So, falls ich dir erlaube, mir zu dienen, indem du mir Sex gibst, was würde dich das von mir denken lassen?"

Sie spürte den Kampfgeist sie verlassen und sie sank gegen ihn zusammen. Lange Zeit blieb sie stumm, Kopf gesenkt, dann atmete sie plötzlich keuchend ein, als ob sie wieder ins Leben geschockt worden wäre.
"Dass Sie schwach sind, Meister", wisperte sie.
"Das ist richtig. Und dann könntest du mich verachten, wie du all die anderen Tops verachtet hast, die du konsumiert hast. Dann könntest du ausschlagen, davonlaufen, dich überzeugen, dass ich nicht das bin, was du brauchst, der Intimität entkommen, die dir Angst macht und deinen eigenen Bedürfnissen, die du versuchst zu leugnen. Ja?"
"Nein." Sie schloss ihre Augen. "Da steckt mehr dahinter als bloß ein sexueller Akt", sagte sie. "Sie sind nicht mein Meister, bloß auf Grund dessen, was Sie meinem Körper antun. Ihre Autorität, Ihre Geschicklichkeit, die Dinge, die Sie sagen, die Art, wie Sie mich behandeln und ... für mich sorgen – das alles kombiniert macht sie zu meinem Meister und mich zu Ihrer Sklavin. Sie sind auf mehr Arten als bloß durch Sex mein Meister. Viel mehr Arten."
Für einen Moment herrschte Stille, dann küsste er seine Sklavin fest auf den Nacken.
"Gut. Ich weiß das – und ich bin froh, dass auch du es weißt."

Er löste seinen Griff um ihre Gelenke und strich seine Hände liebevoll die Arme seiner Sklavin auf und ab.
"Du kannst das Recht erwerben, mir auf diese Art zu dienen, Kajira. Ich würde es genießen – aber jetzt noch nicht. Du hast mehr zu lernen über Stärke und Schwäche, bevor ich dieses Risiko mit dir eingehe. Manche Belohnungen müssen auf jeden Fall verdient werden. Und nach diesem Akt öffentlichen Ungehorsams gestern bin ich nicht geneigt, dir eine Belohnung dieser Größenordnung zu gewähren."
"Sie haben recht. Ich verdiene es nicht. Ich habe allerdings keine Ahnung, was ich gegen ... meine Ansichten tun kann. Scheiße, es ist nicht so, dass ich nicht die Psychologie meiner Vorliebe nachgelesen hätte. Sie bringen mich dazu, mich ein für allemal dem zu stellen, nicht wahr?" Sie wandte ihrem Meister ein ängstliches Gesicht zu.

Er lächelte sie an und strich mit zärtlicher Hand die Seite des Gesichts seiner Sklavin hinunter.
"Ja, Süße. Ich versprach dir nicht weniger, als ich dich aufnahm. Aber keine Angst deswegen, Kajira. Dein offener Geist, dein Wille zu lernen gehören mit zu deinen besten Eigenschaften. Wenn du sie bei dir selbst anwenden und das selbe Verständnis und Mitgefühl einwerfen könntest, das du anderen zeigst, wäre die Lektion leichter zu erlernen. So, wie es jetzt ist ...", er seufzte und es kam von Herzen, "na schön, es könnte schmerzhaft sein."
Wieder drückte er sie beruhigend und sie schmolz gegen ihres Meisters starken, muskulösen Körper.

"Ich habe mich über Ihre Vergangenheit gefragt", gestand sie. "Haben Sie je gesubt, Meister? Ich möchte es wissen. Ich muss es wissen", sagte sie verzweifelt. "Manche der Dinge, die Sie sagten ... ich sehe dieses Bild von Ihnen, kniend, und ich kann nicht ... ich kann es mir nicht vorstellen. Das ist nicht, was Sie sind."
"Das ist nicht, was du weißt, dass ich bin", meinte er ausweichend.
"Haben Sie?" Sie blickte auf. "Wie kamen Sie in die Szene? Wann haben Sie begonnen? Ich weiß, Sie waren verheiratet, trotzdem hatten Sie Beziehungen mit ... wieso?"
"So viele Fragen."

Er zog sich zurück und stand auf, sie folgte ihm, zerfressen von ihrem Verlangen zu verstehen.
"Eines Tages werde ich dir alles erzählen, Kleine", sagte er leise, drehte sich zu seiner Sklavin um.
Ihres Meisters Augen waren ernst und sie fand nicht die Antworten, nach denen er in ihnen suchte.
"Aber noch nicht", meinte sie ärgerlich, ihr Drang zu wissen verbrannte sie innerlich.
"Noch nicht. Kajira, so vieles ist neu in dieser Situation und im Moment ist dein Gemütszustand zerbrechlich – ich denke, du stimmst mir zu? Ich fand dich am Rande des Abgrunds und ich habe es fertig gebracht, dich ein paar Zentimeter zurückzuziehen. Ich will nicht, dass du dich umdrehst und hineinspringst."
"Sie haben mit mir gespielt, mich die ganze Zeit analysiert", beschuldigte sie ihn bitter.
"Und was hast du versucht zu tun?" gab er zurück. "Du hast die Grenzen erforscht, seit du hergekommen bist, Sklavin." Er richtete sich zu seiner vollen Größe auf, sein Brustkasten breit und solide. "Du hast mich konstant von Anfang an geprüft – und du tust es noch."
Sie schüttelte zornig ihren Kopf. "Na und? Ich habe keine verdammte Chance. Sie halten alle Trümpfe", fauchte sie. "Hatten Sie immer. Der Sklavenvertrag, diese Interviews mit meinen ehemaligen Tops, die Art, wie Sie in meinen Geist krochen. Ich kann nicht gewinnen. Ich kann Sie nicht besiegen."
"Nicht nur das", meinte er, sein Ton todernst, "du willst nicht gewinnen. Mich zu bekämpfen bedeutet, dich selbst zu bekämpfen, und außerdem – am Ende des Tages wollen wir beide das selbe."
"Tatsächlich?" fragte sie überwältigt.
"Ja. Tatsächlich."

Seine Augen waren dunkel und intensiv, als er sie an sich zog, seiner Sklavin Kopf fest zwischen seinen Händen hielt und sie hart auf ihre Lippen küsste. Sie sträubte sich kurz, ergab sich dann dieser vertrauten, geliebten Berührung. Ihre Arme wanderten um seine Taille und ihre Hände streichelten ihres Meisters nackten Rücken. Er gab im gleichen Maß zurück, drückte seine Sklavin an sich, plünderte ihren Mund mit dem seinen. Nach mehreren, langen Sekunden zog sich er zurück und schnippte brüsk seine Finger.
"Unterwerfungsstellung, Sklavin", orderte er, drehte sich um und schritt ins Badezimmer.

Sie wurde zornig, richtete sich zu ihrer vollen Größe auf, zögerte einen Moment an der Grenze zur Rebellion, sank dann auf ihre Knie.
"Bastard", flüsterte sie. "Sie haben nicht mal zurückgesehen, um sich zu vergewissern, dass ich niederknie. Sie wussten es."
"Ja", sagte er einfach. "An meine Seite, und zähle fünf zu deinem Konto mit dem Riemen heute Abend in deinem Schlafzimmer. Ich kann sehen, die Lektion betreffend deine Benutzung des Wortes Bastard sinkt nicht ein."
"Ja, Meister", flüsterte sie mit einem resignierten Seufzen.

Sie schlurfte an ihres Meisters Seite und betrachtete hungrig seine erstaunliche Statur, ein Ausdruck totaler, erbärmlicher, hilfloser Verehrung in ihren Augen. Er lächelte und tätschelte sanft seiner Sklavin Kopf.
"Wir kommen hin, Süße. Versprochen", sagte er leise. "Nun, was hast du heute für mich geplant?"
"Geplant?" wiederholte sie leer.
"Geplant. Es ist, wie du so richtig hingewiesen hast, Meister-Tag, und ich möchte überrascht werden."
"Richtig."

Sie setzte sich auf ihre Fersen. Sie war die ganze Woche derart von ihren eigenen Problemen in Anspruch genommen worden, dass sie an das Thema Meister-Tag keinen Gedanken verschwendet hatte. Sie blickte auf und sah das verletzte Aufblitzen in seinen Augen – ihr Meister wusste, dass sie nicht einmal etwas geplant hatte.
"Es tut mir leid, Meister", sagte sie rasch, "aber die Wahrheit ist, dass ich viel weniger Dinge weiß, die Sie erfreuen, als Sie von mir wissen. Als Sie gestern die Szene für mich entwickelten, das war perfekt, und ich würde gern das selbe für Sie tun, aber ich habe keine Ahnung, welche Dinge Sie anmachen würden."
"Fair genug. Darüber können wir reden", war er einverstanden. "Und Kajira – du musst dich nicht um meinen ganzen Tag kümmern. Tu nur eine Sache, um mich zu überraschen oder zu erfreuen. Mir ist gleichgültig, was – nur, dass du daran denkst und es versuchst."
"Na ja, ich habe eine Idee", meinte sie, erinnerte sich an ihre erste Lektion vor ein paar Tagen mit Clark Hammond, dem Massage-Lehrer. "Ich bin nicht sicher, ob es wirklich so ein Vergnügen ist, aber ich hoffe, ich kann es nett machen."
"Gut", lächelte er. "Ich nehme eine Dusche, dann kannst du meine Haar schneiden und mich rasieren. Danach – bin ich in deinen Händen."
"Ja, Meister."

Sie lächelte glücklich, während sie ihn beobachtete, der seine Jeans auszog und im Bad verschwand. Die eine Sache, die sie immer noch überraschte, war, wie sehr sie es genoss, sich in dieser Rolle der hingebungsvollen Sklavin zu verlieren. Sein Handtuch anwärmen, ihren Meister abtrocknen, sich auf besorgte Art um seine allgemeine Bequemlichkeit kümmern, verschaffte ihr beinahe genauso viel Vergnügen, wie wenn mit ihr Liebe gemacht wurde, und sie suhlte sich darin.

Sie verrichtete passable Arbeit mit der Schere an dem Haarkranz auf ihres Meisters Hinterkopf, danach führte sie ihn zum Bett hinüber und gab ihm eine Ganzkörpermassage. Später kochte sie ihres Meisters Frühstück, entschuldigte sich, um die Spezialbehandlung für ihren Meister vorzubereiten. Sie suchte die Duftkerzen, die sie in der Vorwoche gekauft hatte und entzündete sie, schloss die Vorhänge im Schlafzimmer, schaltete die Lichter aus und führte ihn hinüber zur Couch.
"Sie müssen dafür auf dem Boden sitzen", meinte sie entschuldigend.
Er hob eine Augenbraue, gehorchte jedoch, und sie setzte sich hinter ihm auf die Couch, ihre Knie beiderseits von seinem Kopf.
"Ich weiß, das ist kein großer Unterschied zu der Massage, die ich Ihnen gerade gegeben habe – ich meine, es ist die selbe Sache", erklärte sie hastig. "Aber Clark sagte, der Kopf und die Füße sind die am meisten vernachlässigten Bereiche, wenn es um Massage geht und, na schön, ich weiß, das ist etwas, das ich wirklich genieße, deshalb hoffe ich, es gefällt Ihnen auch."

Sie legte beruhigende Hände auf seine Schultern, rieb sanft, instruierte ihn dann, sich an ihr zurückzulehnen und sich zu entspannen. Ihr Meister gehorchte, schloss mit einem tiefen, herzhaften Seufzen seine Augen. Sie goss etwas Öl in ihre Hände und wärmte es, bevor ersie ihre Fingerspitzen auf seine nackten Schädel legte. Sie liebkoste ihres Meisters Kopf mit sanften Streichen ihren langen Finger, ließ sie auf diesem glatten Kopf verweilen, erfreute sich an dem Empfinden des Öls, das über das kahle, rosa Fleisch glitt. Sie konnte spüren, dass er schwerer gegen ihre Beine drückte, als ihr Meister wegdriftete, und sie lächelte, während sie arbeitete. Ihre Finger fanden leichte Erhebungen in den Konturen seines Schädel und überantworteten sie ihrem Gedächtnis.

"Wussten Sie, dass Phrenologie die Kunst des Verstehens der Persönlichkeit eines Menschen durch die Erhebungen auf seinem Kopf ist?" murmelte sie ihm in leisem Tonfall zu.
"Ah-hah", antwortete er, deutlich weg auf seiner eigenen Ebene des Entzückens.
"Ich frage mich, was ich von diesen über Sie erfahren könnte, Meister?" flüsterte sie.
"Hmmm ... keine Ahnung", sagte er.

Ihre Finger bewegten die Haut über den harten Knochen des Schädels ihres Meisters, vertrieben die Anspannung, die sich dort aufgebaut hatte, fingerte dann sanft hinter ihres Meisters Ohren.
"Meine Großmutter gab mir Kopfmassagen, als ich ein Kind war", erzählte sie. "Ich hatte oft Kopfschmerzen und sie rieb meinen Schädel mit Lavendelwasser ein. Ich habe vergessen, wie angenehm das war, bis Clark mich erinnerte."
"S’gut", sagte er schläfrig.

Sie lächelte glücklich und arbeitete ein paar Minuten weiter. Dann wurden ihre Bewegungen langsamer, sanfter und sie streute ein paar Küsse auf ihres Meisters frisch polierten, glänzenden Kahlkopf ein, bevor sie die Massage beendete. Er schüttelte benommen seinen Kopf.
"Vorbei?" fragte er, warf einen Blick zu seiner Sklavin hinauf.
"Dieser Teil ja. Nun zu Ihren Füßen", erläuterte sie.

Sie tätschelte die Couch und er legte sich neben ihr nieder. Sie schwang ihres Meisters Füße auf ihren Schoß und begann, sie zu massieren. Er zuckte zurück und sie hielt seinen Knöchel fest.
"Sagen Sie mir nicht, mein Meister ist kitzlig?" fragte sie boshaft.
"Ich habe nichts gegen feste Streiche, es geht um all das leichte, hauchzarte Zeug", protestierte er.
"So etwa?"

Sie zog einen Fingernagel seine Fußsohle entlang hinunter und ihr Meister stieß ein tiefes Gurgeln aus, fuhr wütend hoch, um weg zu kommen. Sie hielt ihn fest.
"Ich werde daran denken", zwinkerte sie, begann dann, die Füße mit starken, langen Streichen zu massieren und er seufzte erneut, lehnte sich auf der Couch zurück, ergab sich der Massage.

Sie nahm sich Zeit und bearbeitete jeden Zentimeter dieser goldenen Füße. Nachdem sie fertig war, hob sie einen von seinen Füßen zu ihrem Mund und saugte jede Zehe, wendete dann ihre Aufmerksamkeit dem anderen Fuß zu. Sie endete mit einem raschen Biss in seinen große Zehen, was ihr als Reaktion ein Knurren einbrachte. Danach ließ sie die Füße los und kniete unterwürfig an ihres Meisters Seite nieder. Er legte eine Hand auf die Schulter seiner Sklavin und drückte sie.
"Sehr nett, Mädchen. Daran könnte ich mich gewöhnen. Ich denke nicht, dass je irgend jemand meinen Schädel so massiert hat. Das war ein wundervolles Gefühl."
"Ich danke Ihnen, Meister." Sie spürte eine Welle der Freude ihren Körper durchschwemmen, die sie mit ihrer Kraft fast KO schlug. "Ich existiere, um zu dienen", wisperte sie, nahm seine Hand und küsste die Finger.
"Na ja – manchmal", sagte er.
Sie ließ ihren Kopf hängen – ihr Meister kannte sie zu gut.
"Das hast du gut gemacht, Kajira", sagte er seiner Sklavin ernsthaft. "Ich habe das genossen."

In diesem Moment läutete das Telefon, sie hob den Hörer ab und präsentierte ihn ihrem Meister, Kopf gesenkt, verloren in ihrem Sklavinnentum. Er lächelte ihr zu und meldete sich.
"Hallo? Ja, hier ist Walter. Ja, ist sie. Einen Moment, Ian."
Er reichte ihr das Telefon und sie sah überrascht zu ihm auf.
"Es ist dein neuer Freund – ich gab ihm unsere Nummer. Hier."

Er erhob sich und ging in die Küche. Sie nahm vorsichtig das Telefon.
"Hi, hier ist Ian. Ich habe mich gefragt, ob du heute Abend für ein paar Bier frei bist", erkundigte sich der Mann.
"Na ja ... ich muss fragen ..."
"Deinen Meister. Ich weiß!" lachte Ian. "Hölle, das bringt Erinnerungen zurück. Ich wünschte, ich hätte jemanden, den ich fragen müsste", seufzte er. "Geh schon, frag ihn", drängte er dann.

Sie biss auf ihre Lippe, hoffte halb, dass er nein sagen würde. Am Vortag hatte sie sich gefreut, Ian kennen zu lernen, doch sie war nie sehr gut in diesen Kumpel-Dingen gewesen, wie Herumhängen. Erstens trank sie nicht viel, und sie sah keinen Sinn darin, einfach herumzustehen, all diesen Scheiße zu veranstalten.

"Ian möchte, dass ich heute Abend einen mit ihm trinken gehe, aber es ist Ihr Tag, also sage ich ihm, dass ich nicht kann", meinte sie, folgte ihm in die Küche.
"Warum?" runzelte er seine Stirn. "Das ist in Ordnung für mich. Geh aus und hab Spaß. Ich habe ohnehin ein paar Telefonate, die ich erledigen muss."
"Oh." Sie blieb unsicher stehen.
"Kajira." Er zeigte auf das Telefon.
"Okay", zuckte sie ihre Schultern und drehte sich wieder zum Wohnzimmer um, überhaupt nicht sicher wegen dieser neuen Entwicklung in ihrem Gesellschaftsleben.

Ein paar Stunden später trottete sie die Treppe hinunter, gekleidet in Jeans, einer blauen Bluse und eine Jacke, bereit zum Weggehen. Er warf ihr einen Blick zu.
"Geh und zieh die rote Bluse an", sagte er.
"Was? Wieso?" wollte sie wissen, sah an sich runter, was sie trug. Es fühlte sich unauffällig und bequem an.
"Weil ich es sage", antwortete er.
Sie sah ihren Meister böse an und ballte ihre Fäuste.
"Ich ziehe mich alleine an, seit ich ein Kind war. Ich bin sicher, ich weiß, welche Kleider ich tragen muss, wenn ich in eine verdammte Bar gehe", knurrte sie.
Er stand auf und sie legte ihre Hand auf das Treppengeländer, bereit zu fliehen, falls es nötig sein sollte.
"Kajira – du bist meine Sklavin, wenn du also in die Öffentlichkeit gehst, fällt was du trägst und wie du dich verhältst auf mich zurück. Jetzt geh dich umziehen und zähl weitere fünf zu deinem Schlafenszeit-Konto."

Sie überlegte, weiter Einspruch zu erheben, war jedoch im Laufe eines ziemlich durchschnittlichen Tages bei fast zwanzig Streichen angelangt. Deshalb schien es keinen Wert zu haben, wegen einer andersfarbigen Bluse solches Aufhebens zu machen, obwohl die rote viel schreiender war, als sie es mochte.

Sie zog sich um, grummelte die ganze Zeit vor sich hin, erstarrte dann und dachte darüber nach. Ihm war es eigentlich egal, welche Farbe sie trug. Er fand einfach einen Weg, seiner Sklavin zu erinnern, wem sie gehörte – dass sie, obwohl sie zum ersten Mal, seit sie ihren Vertrag unterschrieben hatte, allein ausging, immer noch ihm gehörte und sie diese Tatsache im Gedächtnis behalten sollte. Sie spürte wie sehr sie dieser Gedanke anmachte, als sie den Denkprozess realisierte, der hier vor sich ging. Er war gut. Er war verdammt gut. Nicht zum ersten Mal wunderte sie sich, wo ihr Meister all diese Tricks gelernt hatte.

Sie trottete die Treppe wieder hinunter, rannte ins Wohnzimmer, wo er saß, und hauchte einen Kuss auf ihres Meisters Kopf.
"Danke", murmelte sie.
"Gern geschehen – was immer du denkst, dass ich getan habe", grinste er, schnappte seine angezogene Sklavin und küsste sie fest auf die Lippen. "Nächstes Mal sei gehorsamer", sagte er, klatschte liebevoll ihren Hintern.
"Ja, Meister!" lachte sie.
"Und komm nicht später als Zehn zurück", warnte er.
"Nein, Meister!"
Sie versuchte ihr Glück und kam für einen weiteren Kuss zurück. Er knurrte, ließ ihren Kuss jedoch zu.

Wenigstens musste sie mit Ian keine Entschuldigung erfinden, warum sie weg musste – sie konnte dem Mann einfach erklären, dass ihr Meister ihr einen strikten Zapfenstreich verpasst hatte, und Ian würde das akzeptieren, ohne sie zu verspotten oder ungemütliche Fragen zu stellen.

"Und komm nicht in Schwierigkeiten", sagte er, behielt eine Hand fest um das Handgelenk seiner Sklavin geschlungen. "Denk daran, dass dein Benehmen in der Öffentlichkeit auf mich zurückfällt."
"Ja, Meister."
Sie rollte ihre Augen und er schlug ihr neuerlich auf die Kehrseite.
"Davon abgesehen – viel Spaß", zwinkerte er, ließ endlich seine Sklavin los.
"Ja, Meister!"
Sie stahl noch einen Kuss von ihrem Meister, rannte dann zur Tür, bevor sie ihm erneut für ihre Tollkühnheit schlagen konnte.

Wie es sich herausstellte, hatte sie großen Spaß. Ian war gute Gesellschaft mit einem schiefen, selbstironischen Sinn für Humor. Sie hörte zu, während Ian ihr von Justin, seinem Dom, erzählte. Ian war nicht groß in Selbstmitleid, es war jedoch offensichtlich, dass er seinen Geliebten immer noch sehr vermisste.

"Ich habe lange genug von mir gesprochen. Erzähl mir, wie du es geschafft hast, den top Top der ganzen Szene in die Falle zu bekommen", verlangte Ian, hob mit einem breiten Grinsen sein Bier an seinen Mund. "Der allereinzigste Hüter des Hauses. Ich bin gewaltig beeindruckt. Du musst eine verdammt gute Sub sein."
"Sklavin."
Sie errötete und nippte an ihrem Cocktail. Ian hob eine Augenbraue.
"Er hätte mich nicht als Sub angenommen. Es war eine Sklavin oder nichts."
"Interessant. Ich bin nicht sicher, wie das funktioniert. Ich meine, ist das eine konstante Sache?" erkundigte sich Ian.
"Ja. 24/7", zuckte sie ihre Schultern. "oder hier, dort, überall, wie er mir so gern erklärt."
"Und das funktioniert?" Ian runzelte seine Stirn.
"Bis jetzt." Sie biss auf ihre Lippe. "Um ehrlich zu sein, er war besser als okay – andererseits bin ich erst ein paar Wochen seine Sklavin, obwohl es sich jetzt schon wie ein Leben lang anfühlt – ein sehr erschöpfendes, sehr schmerzhaftes, permanent orgiastisches Leben!"
"Das klingt geil", grinste Ian, "aber ich bin nicht sicher, ob ich mit dem Verlust meiner Freiheit umgehen könnte."
"Das ist der schwierigste Teil, obwohl ...", sie pausierte und dachte darüber nach, "Er ist nicht wirklich unvernünftig. Ich habe ein paar ...", wieder zögerte sie, nicht sicher, wie viel sie enthüllen sollte, "na schön, es gibt ein paar Dinge in meiner Vergangenheit, mit denen ich nicht wirklich fertig geworden bin. Ich denke, mein Meister hat vielleicht darauf bestanden, dass ich seine Sklavin werde, um dafür zu sorgen, dass ich nicht davor weglaufen kann."
"Ah. Ich finde die Dynamik des Lebensstils anderer Leute immer faszinierend", bemerkte Ian grinsend. "Ich hoffe, du hast nichts gegen meine Fragen?"
"Nein." Sie war überrascht, dass das die Wahrheit war.

"Erzähl mir von deiner Arbeit. Weißt du, ich würde liebend gern einen Artikel über deine Akten schreiben. Die klingen faszinierend", sagte Ian. "Da gibt es nicht vielleicht eine Chance auf Exklusivrechte, oder?"
"Ich kann mir gut vorstellen, was mein Boss sagen würde, wenn ich einer Publikation wie Anomaly ein Interview gäbe", lachte sie. "Hey. Denk daran, ich arbeite für die Regierung und dein Magazin widmet sich der Entlarvung von allem, was die Regierung sagt. Wir sind natürliche Feinde", zwinkerte sie.
"Nur bist du auch freundlich zu ein paar Freunden von mir", antwortete Ian. "Die Lone Gunmen", half er ihr auf die Sprünge, als sie ihm einen fragenden Blick zuwarf. "So, vielleicht haben wir mehr gemeinsam als das Offensichtliche?" grinste er.
"Vielleicht", grinste sie zurück.

Sie kämpfte mit einer Frage, die sie den ganzen Nachmittag im Hinterkopf hatte, gab schließlich nach.
"Ian ... hast du jemals von einem Doktor Peter Mayfield gehört, der in der Szene spielt?"
Sie hielt ihren Atem an. Sie hatte Rachel gesagt, sie würde die Nachforschungen betreffend Andrew Linker fallen lassen, doch diese Konversation vorhin mit ihm hatte ihre Neugier wiedererweckt. Sie musste mehr wissen.

"Peter? Ja, klar!" lachte Ian. "Justin und Peter waren zusammen, ein paar Jahre, bevor ich Justin kennen lernte. Die Dinge funktionierten nicht richtig zwischen ihnen und sie trennten sich – es war freundschaftlich."
"Richtig", nickte sie, sagte sich, sie sollte nicht weiter gehen, kannte sich jedoch zu gut, um auf ihren eigenen Rat zu hören. "Und ... Andrew Linker ...?" fragte sie mit einem Unterton. "Was weißt du von ihm?"

Ians Gesichtsausdruck veränderte sich und er blickte sie nachdenklich an.
"Warum willst du das wissen?"
"Neugier", hob sie ihre Schultern. "Ich denke, er und mein M... das heißt, Walter, waren irgendwie miteinander verbunden."
Es fühlte sich seltsam an, sich auf ihn als Walter zu beziehen. Seltsam, aber auch irgendwie nett.
"Na ja, ich habe ihn nie getroffen, aber ich weiß, dass Andrew vor Walter der Hüter des Hauses war. Ich kenne nicht die exakten Details, nehme aber an, er hat Walter ausgebildet, um seinen Platz einzunehmen."
"Richtig", nickte sie, fühlte sich beinahe erleichtert.

Er war ganz klar Linkers Protégé gewesen – deshalb hatte er ihm das Apartment hinterlassen. Der Mann hatte ihren Meister trainiert, um von ihm als Hüter zu übernehmen – es war eine Geschäftsbeziehung gewesen, nicht mehr.

"Sarah – wieso fragst du mich all das? Wieso fragst du nicht Walter?" Ian sah verwirrt aus.
Sie zuckte ihre Schultern. "Es gibt einige Dinge, die er mir anscheinend nicht erzählen will."
"Na schön, ich denke nicht, dass es eine gute Idee ist, hinter seinem Rücken herumzugraben", wies Ian hin. "Außer du willst, dass dein Hintern leidet, falls er es herausfindet."
Er lachte laut und sie grinste unsicher.
"Ja. Richtig", murmelte sie.
"Tatsächlich habe ich Peter ein paar Mal getroffen – er hat ein nettes Plätzchen in LA. Wurde so eine Art gefeierter Psychologe dort draußen. Schreibt einige Bücher, arbeitet als Seelenklempner für ein paar neurotische Filmstars", grinste Ian schief.
"LA?" Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust. "Kalifornien?"
"Tja, dort lag LA, als ich das letzte Mal nachsah!" scherzte Ian.
"Richtig. Ja. LA. Kalifornien", wiederholte sie.

Kalifornien ... falls sie hinflog, könnte sie zwei Vögel mit einem Stein töten. Sie könnte diese Adresse überprüfen, die Krycek ihr gegeben hatte, und Peter Mayfield nachforschen, mehr über den ehemaligen Mentor ihres Meisters herausfinden, oder was immer Andrew Linker für Walter gewesen war.

Sie kam Viertel vor Zehn heim, fand ihn schlafend auf der Couch. Ein Arm hing runter, seine Hand berührte fast den Boden, Wanda über seine breite Brust drapiert. Die Katze blickte auf, als sie rein kam. Sie legte ihren Finger auf ihren Mund und starrte sie betont an, sah dann auf ihren schlafenden Meister hinab. Er sah so friedlich aus, seine langen Beine ausgestreckt, seine nackten Füße berührten gerade das Ende der Couch. Sein Kopf schimmerte und glänzte immer noch von der Massage. Sie spürte eine Welle des Selbsthasses für das, was sie tun würde.
"Es tut mir leid, Walter. Ich muss es wissen", flüsterte sie.

Wieder öffnete Wanda ihre Augen, ihre Ohren zuckten und sie schüttelte traurig ihren Kopf.
"Neugier bringt die Sklavin um, Wanda", sagte er nachdenklich.
Sie stieß ein trillerndes Schnurren des Entzückens aus, weil sie angesprochen wurde, und streckte sich zu einer unmöglichen Länge seinen Körper entlang aus.
"Ihr beide gebt ein schönes Paar ab. Ich hätte nicht daherkommen und die Party stören sollen", sagte sie, ließ verzweifelt ihre Schultern hängen.

Sie hockte sich neben ihm auf ihre Fersen und betrachtete ihren Meister genau. Er hatte eindeutig an einigen Akten gearbeitet, die auf dem Boden verstreut lagen, und er trug noch seine Brille. Ein leeres Whiskyglas stand auf dem Kaffeetisch. Sanft entfernte sie ihres Meisters Brille und lieferte den leisesten Hauch eines Kusses auf seine Lippen. Er murmelte etwas und Wanda schnurrte laut.

Kalifornien, Kalifornien ... es winkte sie zu. Und dennoch, falls sie hinflog und er fände heraus, warum, fürchtete sie, dass das zerbrechliche Band des Vertrauens, das sie in den letzten paar Wochen aufgebaut hatten, zerrissen würde – vielleicht unwiderruflich.

"Vielleicht liebst du ihn mehr als ich", sagte sie zu Wanda, streckte einen Finger aus und streichelte ihren weichen Kopf.
Sie starrte sie ruhig an, blickte in ihre Seele.
"Du bist sicher hingebungsvoller als ich, obwohl du keine Ahnung hast, wie sehr ich dich um deine derzeitige Position beneide."
Sie kitzelte sie unter dem Kinn und sie schnurrte neuerlich.
"Denk nicht, das bedeutet, ich rufe einen Waffenstillstand aus, Lady – tue ich nicht. Ich bin bloß ... in einer seltsamen Stimmung."

Mit diesem Gedanken im Hinterkopf zog sie sich aus, faltete sauber ihre Kleider auf einem Stuhl und kniete an der Seite ihres schlafenden Meisters nieder. Dort blieb sie weitere zehn Minuten, Augen gesenkt, vollkommen still, versuchte, die Gelassenheit des Eigentums zu finden. Dann blinzelte er und wachte erschrocken auf. Seine Augen fokussierten sich und ruhten einen Moment auf seine Sklavin, weiteten sich dann überrascht.
"Also, das ist ein Anblick für müde Augen", murmelte er, griff aus, um seine Sklavin zu befummeln. "Warum hast du mich nicht geweckt?"
"Ich wollte nicht, Meister. Sie sahen so friedlich aus", antwortete sie.
"Du hättest einfach rauf ins Bett gehen können", grinste er.
"Auch das wollte ich nicht, Meister. Ich verdiene noch eine Tracht Prügel", erinnerte sie.
Lachend setzte sich er auf.
"Irgendwie scheine ich ein Modell-Sklavenmädchen erworben zu haben. Wie zum Teufel ist das passiert?" fragte er. "Nein, beantworte das nicht – ich bin einfach dankbar dafür. Komm her, du."

Er zerrte sie auf die Couch und küsste seine Sklavin gründlich, nachdrücklich bedeckten seine Hände jeden Zentimeter ihres Körper, liebkosten ihre Brustwarzen, ihre heiße Grotte, ihre Hinterbacken.
"Weißt du, um dich für deine Aufmerksamkeit zu belohnen, denke ich, ich erlasse dir heute Nacht deine Strafe."
"Ich danke Ihnen, Meister." Sie kuschelte sich an seinen Hals.
"Ich habe dir gesagt, ich belohne gutes Benehmen und bestrafe schlechtes Benehmen", sagte er, behielt sein langsames Streicheln ihres Körpers bei.
"Ja ... Meister", keuchte sie, als sich seine Hand immer weiter in ihren Schoss vergrub.
"Jederzeit, wenn du kommen willst", grinste er. "Obwohl, wenn du durchhältst, bedeutet das, ich habe länger Gelegenheit, mit deinem köstlichen Körper zu spielen, Sklavenmädchen, und das würde mir gefallen. Und mich zu erfreuen ist dein Zweck im Leben, nicht wahr?"
"Ja ... ist ... es."

Sie warf ihren Kopf zurück und seufzte, als seine Finger das Reiben des Kitzlers beibehilten und eine Finger nach dem anderen sich seinen Weg in ihre feuchte Möse suchten, während ihres Meisters Mund leicht ihre Brustwarzen hänselte, die Ringe mit seiner Zunge zuckte. Sie stöhnte und legte ihre Hände zur Balance auf seine Schultern.

Er stoppte und zog sich zurück.
"Hände hinter deinen Rücken. Ich werde spielen und du wirst es einfach akzeptieren", grinste er.
Sie schien förmlich auszulaufen in Anerkennung des Spiels, und er zupfte an einem der Nippelringe. Sie schnappte erschrocken nach Luft, als gleichzeitig Erregung und Schmerz durch sie schossen.
"Hattest du heute Abend eine schöne Zeit?" erkundigte er sich, seine Hände spielten weiter mit ihrem Körper.
"J... ja ...", antwortete sie, Schweiß begann, an der Seite ihres Gesichts runter zu laufen.
"Gut. Ich mag Ian – ich hoffe, ihr beide werdet Freunde."
"Ja ...", stimmte sie zu, jenseits einer vernünftigen Konversation.
"Siehst du, wie gut es sein kann, Süße", meinte er in einem tiefen, kehligen, sexy Tonfall, der sie ihren Kopf zurückwerfen ließ, ihr entblößter Hals glänzte vor Schweiß.
"JA!" schrie sie.
"Wie gut es sein kann, wenn wir zusammenarbeiten, Sklavin und Meister. Ich mag es lieber, dich zu belohnen, als ich es genieße, dich zu bestrafen, Kleine. So könnte es immer sein. Wir könnten beide das Leben des anderen viel leichter machen und es gäbe so viele Belohnungen ...", sagte er, seine Finger hakten sich in ihren Nippelringen fest, zogen sie vor und hielten sie an der Grenze zum Orgasmus. "Sklavin und Meister. Meister und Sklavin, ergänzen einander. Dein Dienst und deine Hingabe, meine Liebe und mein Schutz."

Sie war nun so nahe an ihren Meister herangezogen worden, dass alles, was sie sehen konnte, seine Lippen waren, die sich ihrem Gesicht näherten. Dann wurden ihre Lippen geöffnet und sie hart und gründlich geküsst, ihre Brustwarzen sanft getröstet mit kleinen, hänselnden, kreisenden Bewegungen von seiner Hand, während ihres Meisters andere Hand ihren Schoss verwöhnte ...

Sie kam mit einem Schrei, legte dann ihren Kopf auf ihres Meisters Schulter, alle Gedanken an Kalifornien verbannt.
"Ich danke Ihnen, Meister", flüsterte sie.
"War mir ein Vergnügen, Süße", antwortete er, streichelte zärtlich den Rücken seiner bebenden Sklavin.
"Könnte ich den Gefallen zurückgeben?" erkundigte sie sich, kuschelte sich gegen ihres Meisters Körper, zielte auf seinen Schoß.
"Nein. Mir geht’s gut. Es war ein guter Tag – und es ist Schlafenszeit. Dein Meister ist müde."
"Hmm, na ja, Meister ist sehr alt", spottete sie, streckte ihre Hände aus, um ihren Meister auf seine Füße zu zerren.
Er lieferte als Antwort einen leichten Schlag auf seiner Sklavin Hintern.
"Wir könnten diese Tracht Prügel noch einmal überdenken, Sklavin", knurrte er mit gespielter Grausamkeit.
Lachend wich sie einem weiteren gut gezielten Schlag auf ihren Arsch aus.

Sie war von der kurzen Leine und führte ihre morgendlichen Pflichten am folgenden Tag mit einer Perfektion aus, die ihr mehr Lob von ihrem Meister und einige atemberaubende Küsse einbrachte. Sie wäre glücklicher in die Arbeit geschlendert, wenn sie sich nicht allzu bewusst gewesen wäre, warum sie sich so gut benahm. Irgendwie war es eine Wiedergutmachung für eine Tat, die sie noch nicht mal begangen hatte. Und sie war nicht einmal sicher, ob sie sie begehen würde.

Sie kam früh in die Arbeit, kam Rachel im Keller-Büro zuvor und blieb stehen. Dort, auf ihrem Schreibtisch, lagen drei neue Akten. Es wäre so leicht, sich einfach darin zu vergraben, Samantha und Andrew Linker zu vergessen und ihr Leben weiterzuführen – ein Leben, das hundert Mal besser war, seit sie vor ein paar Wochen diesen Vertrag unterzeichnet hatte.

Das Telefon läutete, als sie sich an ihren Schreibtisch setzte, und sie griff geistesabwesend danach.
"Sarah", meldete sie sich, blätterte durch die Akte, ihr Geist anderswo.
"Hallo, Liebes. Ich bin überrascht, dass Sie immer noch in DC sind", sagte eine tiefe, vertraute Stimme.
"Fick dich, Krycek", gab sie zurück, ihre Hand ballte sich zur Faust um die Papiere, die sie hielt, zerknüllte sie.
"Sie haben die Adresse, die ich Ihnen gab, nicht überprüft", sagte Krycek.
"Sie erklärten mir, sie wäre nicht dort, wo liegt also der Sinn?" zischte sie.
"Sie haben sich verändert. Was ist mit Ihnen geschehen? Früher wären Sie losgerannt, bevor ich ausgesprochen hätte."
"Tja, jetzt bin ich älter und weiser. Die Adresse könnte eine Falle sein."
"Ist sie nicht", unterbrach Krycek.
"Oder bloß eine Schnitzeljagd. Ich will Ihre Spiele nicht mehr mitspielen, Krycek, es endet immer damit, dass jemand verletzt wird – und normalerweise bin ich das."
"Nicht immer", widersprach Krycek betont und sie erinnerte sich an des Mannes entstellten Körper. "Ich dachte, ich helfe Ihnen. Ich dachte, Sie wären daran interessiert", setzte Krycek in leisem, verlockendem Tonfall fort.
"Ich höre nicht zu."

Sie legte den Hörer auf und knallte ihre Faust auf den Schreibtisch. Verdammt sei Krycek, weil er ihr das immer antat, weil er in ihre Seele schnitt, um mit beinahe operativer Präzision ihre Schwäche zu finden.

Sie glättete die Papiere, die sie zerknüllt hatte, und las die Akte. Beim ersten Lesen nahm sie keines der Details auf, da ihr Geist immer noch raste. Doch als sie einen zweiten Durchgang versuchte, blieben ihre Augen auf einem Wort hängen: Kalifornien. Sie setzte sich auf und konzentrierte sich auf den Fall. Es war die Art von Fall, den sie bei einer anderen Gelegenheit ignoriert hätte: eine Art Firmenspionage und Veruntreuung von Geldern.

"Veruntreuung?" Rachel hob eine gelangweilte Augenbraue, als sie ihr den Fall eine halbe Stunde später beschrieb. "Haben wir uns damit nicht schon früher beschäftigt, Sarah?"
Sie rutschte unbequem herum, dachte an Matthew.
"Ja, aber das ist ein völlig anderer Fall, und ich denke, er ist es wert, weiter nachzuforschen", erklärte sie ihr drängend, spürte ein Gefühl der Erregung durch ihre Adern strömen, als der Drang, ihren Kreuzzug zu verfolgen, zurückkehrte, alles andere in ihrem Leben auslöschte, sogar ihre Beziehung mit ihm.
"Ah-hah. Und die Tatsache, dass diese, ah, angebliche Veruntreuung in ... Kalifornien auftrat?"
Sie führte ihren Augenbrauen-Trick aus und sie seufzte.
"So ein misstrauischer Geist, Rachel. Deshalb bin ich nicht daran interessiert."
"Na schön, aber das ist der Grund, warum ich interessiert bin!" grinste sie. "Ich könnte ein paar Tage in der Sonne vertragen. Wann fliegen wir?"
"Rachel!" tadelte sie in schockiertem Tonfall.
"Sarah!" imitierte sie sie.

Sie stand auf und trat zu ihr, schnappte ohne Vorwarnung eine Handvoll ihrer Haare und stieß ihren Kopf leicht Richtung Schreibtischplatte.
"Hey! Was zur Hölle tun Sie?" brüllte sie.
"Bloß Befehle befolgen", grinste sie, ließ sie los und strich ihre Haar wieder glatt. "Sie sagten, ich soll Ihren Kopf auf den Schreibtisch schlagen, falls Sie das Thema Kalifornien noch einmal zur Sprache bringen."
"Oh. Ja. Habe ich tatsächlich, nicht wahr?" sagte sie schüchtern. "Und danke,Rachel. Ihre Detailgetreue ist wie immer weit jenseits des Verlangten."
"Wo ist das 302?" Rachel warf über ihre Schulter einen Blick in die Akte.
Sie seufzte und biss auf ihre Lippe.
"Ah, na schön, das ist etwas, wofür ich noch keine Zeit hatte, es zu arrangieren", murmelte sie, fragte sich, wie seine Reaktion ausfallen würde, wenn er zum ersten Mal seine Sklavin aus seinem Blickfeld lassen musste.

Sie buchte ihre Tickets nach Kalifornien, bevor sie ihn besuchte, nahm an, dass ihren Meister vor vollendete Tatsachen zu stellen, ihr helfen würde, dieses 302 unterzeichnet zu bekommen. Außerdem nahm sie Rachel mit zu ihre Besprechung mit ihm, fühlte sich sicher, dass ihr Meister zweimal darüber nachdenken würde, bevor er ihr ihre Bitte abschlug, wenn sie dabei war. Immerhin war es eine Akte, sie hatte auf ihrem Schreibtisch gelegen und es war genau die Art von Fällen, die sie die letzten sechs Jahre ermittelt hatte. Tatsächlich hatte sie es sogar fertig gebracht, sich selbst zu überzeugen, dass sie ehrlich an dem Fall interessiert war und sie nicht nur aus Eigennutz verfolgte. Trotzdem musste sie zugeben, dass es wie ihr Geburtstag, Weihnachten und Sklavinnen-Tag in einem war. Informationen über Samantha, eine Chance, mehr über des mysteriösen Andrew Linkers verschwommene Vergangenheit herauszufinden und eine Akte zum Drüberstreuen. Es war zu schön, um wahr zu sein.

Zu dem Zeitpunkt ihrer Besprechung mit ihm zitterte sie beinahe vor erwartungsvoller Energie. Sie nahm neben Rachel Platz und sofort begann ihre Knie in einer nervösen Geste, die sie nicht stoppen konnte auf und ab zu tanzen. Er, wie immer ein Bild der einstudierten Ruhe, las in der Akte und blickte zu ihr auf, betrachtete betont seine Mitarbeiterin wild zuckendes Knie.
"Sie wollen das ermitteln?" fragte er.
"Ja", nickte sie.
"Aus welchem Grund?" Er warf die Akte auf seinen Schreibtisch.
"Aus welchem Grund?" wiederholte sie ungläubig.

Sie war nicht in der Lage, still zu sitzen und sprang in einem wilden Energieausbruch auf, der ihn und Rachel überraschte.
"Weil wir hier einen Fall von Spionage und Veruntreuung haben könnten!" explodierte sie.
"Veruntreuung ...? " runzelte er seine Stirn.
"Es wurde weder bestätigt noch widerlegt. Tatsächlich gibt es beträchtliche, detaillierte Hinweise, die dies bestätigen ...", brabbelte sie, tigerte im Zimmer auf und ab, gestikulierte wild.
"Obwohl ich anmerken möchte, dass das Ausmaß in den Fällen unserer Akten bedeutet hat, dass eine gründliche Untersuchung sehr selten möglich ist", warf Rachel ein.
Sie starrte sie böse an.
"Falls es nicht Veruntreuung ist, was zum Teufel hat die Firma dann an den Rand des Ruines gebracht", wies sie hin. "Es ist ein Fall für uns, Sir, und wir müssen ihr nachgehen."

Er betrachtete seine Sklavin lange und sie schluckte nervös unter diesem intensiven, forschenden Blick.
"Rachel?" Er wendete seine Aufmerksamkeit von seiner erregten Sklavin ab.
"Ich denke, Sarah hat recht. Wir sollten dem nachgehen", sagte sie mit einem Gesichtsausdruck, der nicht mal Butter schmelzen lassen würde.
Sie unterdrückte ein Grinsen. Sie war nicht die einzige im Raum, die nach Kalifornien fliegen wollte.

"Ich verstehe. Na schön, ich denke, Sie haben recht", meinte er, griff nach dem 302 und unterschrieb es schwungvoll.
Sie öffnete überrascht ihren Mund. Er händigte Rachel das unterzeichnete 302 aus, sah dann zu ihr.
"So, wann reisen Sie ab?" fragte er.
"Morgen. Sehr früh", schaffte sie zu krächzen.
Er nickte, überdachte die Information ernst.
"Sehr gut. Ich erwarte, über Ihre Fortschritte auf dem laufenden gehalten zu werden", sagte er.
Sie nickte, wechselte einen triumphierenden Blick mit Rachel. Sie erhob sich und sie rannte fast zur Tür, hielt sie für sie auf. Da war ein Lächeln auf ihrem Gesicht, als sie vor ihr hinauseilte. Sie wollte ihr folgen, als er sie stoppte.
"Sarah, bevor Sie gehen ..."

Sie erstarrte, ihr Herz sank. Sie winkte Rachel nach und schloss seufzend die Tür hinter ihr. Sie drehte sich zu ihrem Meister um und begann zu reden.
"Ich weiß, ich werde von zu Hause weg sein, aber ich werde brav sein, versprochen, und Sie sagten ganz zu Anfang, der Vertrag würde nicht meine Arbeit behindern, und ..."

Sie sah nervös zu, während er hinter seinem Schreibtisch hervor schlich wie ein Panther, der seine Beute jagte. Er bewegte sich auf ihr zu und sie hielt ihren Atem an ... doch ihr Meister ignorierte seine Sklavin, wanderte zur Tür und verriegelte sie.
"Folge mir", befahl er fest, durchquerte den Raum, sein Rücken ihr zugewandt.

Er öffnete die Tür zum Konferenzraum, der an sein Büro angrenzte, und sie folgte ihm nervös, fragte sich, was als nächstes passieren würde. Der Konferenzraum wurde selten verwendet und war nur von seinem – jetzt verschlossenem – Büro zugänglich. Das ließ nichts Gutes ahnen. Mitten im Raum stand ein großer Tisch, umgeben von förmlichen Stühlen. An einer Seite standen einander zwei Lehnstühle bei einem Kaffeetisch gegenüber.

Er schloss die Tür hinter ihnen, drehte den Schlüssel laut im Schloss, drehte sich dann wieder zu seiner Sklavin um und sagte ein Wort: "Wanda."
Sie starrte ihn an, ihre Augen schockiert aufgerissen, warf dann einen Blick zur abgeschlossenen Türe.
"Was? Hier?" zischte sie.
Seine Augen verengten sich.
"Zwing mich nicht, mich zu wiederholen. In Position, Sklavin", knurrte er.

Wieder schluckte sie, überlegte, sich zu weigern, sah sich dann hastig im Zimmer um, wollte einen Platz finden, um sich zu positionieren. Schließlich entschied sie sich für den schwarzen Leder-Lehnstuhl und ging hinüber, öffnete unterwegs ihren Rock. Ihr Magen verkrampfte sich in einer Kombination aus Angst und Erregung. Der Gedanke, dass er sie hier auf diese Art nehmen würde, während die Menschen vor der Tür ihrer alltäglichen Arbeit nachgingen, war derart erregend, dass ihr die Geilheit fast die Bein runter lief, bevor sie ihren Rock aus hatte.Sie fischte ein Kondom aus ihrer Tasche und platzierte es auf der Rückenlehne des Stuhles, beugte sich vor und wartete.
"Bereite dich vor", knurrte er und sie richtete sich wieder auf, kramte in ihrer Tasche nach Gleitmittel, begann dann, sich zu dehnen, errötete die ganze Zeit heftig. Das war so erniedrigend – und so gut. Sie wusste, dass er den gesamten Prozess beobachtete, schweigend und das machte es noch viel erotischer.

Schließlich, so gut vorbereitet, wie sie es selbst machen konnte, beugte sie sich wieder über den Lederstuhl und hörte ein paar Sekunden später ihren Meister in ihre Richtung wandern. Sie hielt ihren Atem an. Sie fand auf diese Art benutzt zu werden unerträglich erregend, obwohl sie wusste, er würde ihr nicht erlauben zu kommen. Es war die ultimative Demonstration ihres Meisters Macht über sie und das ließ sie sich stärker dominiert fühlen als all die anderen kleinen Tricks ihres Meisters. Ihr gesamter Körper stand an der Grenze, wartete darauf, ihren Meister zu akzeptieren. Sie streckte ihre Hände zurück und zog ihre Hinterbacken auseinander, stöhnte leise, während sie sich fragte, welchen Anblick sie ihrem Meister bot.

Sie hörte ihn herüberkommen und sich hinter ihr stellen, das Geräusch eines Reißverschlusses, der geöffnet wurde. Er versprach ihr immer, dass diese Gelegenheiten raue Ficks sein würden, was Teil des Reizes für seine Sklavin war. Und bei dieser Gelegenheit enttäuschte er nicht. Sie hörte, dass das Kondom aufgerissen wurde, und dann, ein paar Sekunden später, das Gefühl des steifen Schwanzes ihres Meisters gegen ihren Anus. Er packte ihre Hüften und glitt mit einem harten, nachdrücklichen Stoß in seiner Sklavin willigen Körper, der ihr den Atem raubte.

"Ich möchte, dass du auf die Uhr siehst", flüsterte er. "Sieh hin!" befahl er.
Sie blickte stöhnend hoch, fand es schwierig, an irgend etwas anderes zu denken als an den großen Schwanz, der in füllte.
"Das wird lange und hart werden", versprach er, und ihre Möse glich einem Feuchtbiotop bei dieser Neuigkeit.. "Ich werde dich eine ganz schön lange Zeit benutzen, Sklavenmädchen", zischte er in ihr Ohr und sie hätte fast auf der Stelle die Kontrolle verloren, wäre beinahe gekommen.

Sie zitterte, als er begann, mit schnellen, harten Streichen, die sie ihr Atem raubten, in sie zu rammen. Es tat nicht weh, war jedoch rau und unwürdig, und es machte sie an wie nichts, was sie je zuvor erlebt hatte.

Sie war sich schwach bewusst, dass er sie von dem Stadium wilder Erregung herunterholte, in dem sie sich während der Besprechung befunden hatte. Zur selben Zeit verpasste er seiner Sklavin eine gute Erinnerung an ihren Status zum Mitnehmen nach Kalifornien. Es funktionierte. Sie warf einen Blick auf die Uhr und wunderte sich über seine Überlegenheit und reine Ausdauer. Ihres Meisters Hände packten ihre Schenkel, während er in seiner Sklavin buckelte, mit schnellen, wogenden Stößen vor und zurück glitt, die ihren Arsch brennen und ihre Möse fast explodieren ließ. Sie konnte nicht glauben, dass es noch viel länger weitergehen könnte, doch seine Fähigkeit, seinen Höhepunkt zurückzuhalten, war phänomenal.

Nach einer Weile begann sie zu jammern; ihre Knie liefen Gefahr nachzugeben, ihre Möse schrie nach Aufmerksamkeit.

Endlich, nach – wie es sich anfühlte – einer Stunde, kam er mit einem zitternden Seufzen und zog sich grob heraus. Sie lag lange Zeit keuchend über der Stuhllehne, richtete sich dann vorsichtig auf. Ihre feuchte Grotte sehnte sich danach, gestreichelt zu werden.
"Fass sie nicht an – sie gehört mir und ich will später damit spielen", warnte er, brachte seine Kleidung in Ordnung und reichte ihr das gebrauchte Kondom.
Er öffnete die Tür und ging ohne einen Blick zurück in sein Büro.

Sie brauchte einen Moment, um sich zu erholen, zog dann ihren Rock wieder an und ging in das Badezimmer, um das Kondom in die Toilette zu werfen. Sie ließ das Wasser laufen und spritzte es in ihr Gesicht, fühlte sich immer noch zittrig. Das war so gut gewesen und so angsteinflößend. Sie wusste, es würde jede Nacht eine Rolle in ihren Masturbations-Fantasien spielen, so lange sie weg war ... was wahrscheinlich ebenfalls etwas gewesen war, was ihr Meister geplant hatte.

Schließlich betrachtete sie sich im Spiegel, versuchte, sich zusammenzureißen. Ihr Gesicht war gerötet, aber ihre Augen, ihre Augen waren lebendig und strahlten. Sie atmete ein paar Mal tief durch und wanderte eilig zurück ins Büro.

Er saß hinter seinem Schreibtisch. Er blickte auf und sie trat neben ihn, kniete nieder.
"Ich danke Ihnen, Meister", wisperte sie, küsste seine glänzende, schwarze Schuhe.
"Gutes Hündchen." Er kitzelte ihren Nacken. "Geh wieder an die Arbeit und sei heute Abend nicht zu spät zu Hause. Nachdem du die nächsten paar Tage weg bist, werde ich dafür sorgen, dass du schön markiert bist."
Sie verkrampfte sich neuerlich und sie musste auf ihre Lippe beißen, um zu verhindern, dass sie laut stöhnte.
"Ja, Meister. Natürlich", sagte sie leise. "Was immer Sie erfreut, Meister."

Wieder küsste sie seine glänzende Schuhe, erhob sich dann auf ihre Füße und huschte zur Tür, fühlte sich absurd schwindlig. Ihre frühere nervöse Erregung war verschwunden – sie fühlte sich entspannt und heiter in ihrem Stadium des Sklaventums und kehrte munter schlendernd in ihr Büro zurück, pfiff vor sich hin.

Sie vergewisserte sich, dass sie nicht nur pünktlich zu Hause war, sondern früher. Sie ging in ihr Zimmer und zog ihre Kleider aus, hängte sie sorgfältig auf und kehrte zurück ins untere Wohnzimmer, um ihres Meisters Heimkehr zu erwarten. Sie kniete mitten im Zimmer nieder, Kopf gesenkt, Arme hinter ihrem geraden Rücken, ihren ganzer Körper stolz für ihren Meister zur Schau gestellt.

Fünfzehn Minuten später kam er heim und betrachtete seine Sklavin mit einem liebevollen Lächeln.
"Ich werde dich vermissen, Mädchen", murmelte er, stellte seinen Aktenkoffer ab.
Sie sprang auf ihre Füße und half ihrem Meister aus dem Mantel, goss ihm ein Glas Whisky ein und brachte es ihm, nachdem er sich auf die Couch gesetzt hatte. Sie hockte bei seinen Füßen nieder, schnürte seine Schuhe auf und zog sie aus, setzte sich danach auf ihre Fersen, erwartete weitere Befehle.
"Die Frage ist", grübelte er, eine Hand spielte faul mit seiner Sklavin Haar, "wie viel Boden wirst du verlieren, während du weg bist?"
Sie blickte hoch. "Meister – ich werde keine der Lektionen vergessen, die Sie mir beigebracht haben", sagte sie ernst.
"Allerdings habe ich gerade erst begonnen." Traurig schüttelte er seinen Kopf. "Du hast viel gelernt, hast aber noch einen langen Weg zu gehen. Ich will nicht, dass du dich verlierst, ohne mich in deiner Nähe, um dich zu verankern. So ...", er pausierte und sah seine Sklavin nachdenklich an, "obwohl ich dir erlaube, diese Reise anzutreten, solltest du nicht den Fehler begehen zu glauben, es wird das selbe wie andere Einsätze, auf denen du warst."
Sie biss auf ihre Lippe, fragte sich, was er vorschlagen würde. Sie brauchte ein wenig Spielraum, um ihre eigenen Nachforschungen in Kalifornien anzustellen, deshalb hoffte sie, ihr Meister plante nicht, sie zu begleiten oder etwas Ähnliches.

"Bloß, weil du aus meinem Blickfeld bist, bedeutet das nicht, dass du nicht immer noch meine Sklavin bist. Ich werde dich täglich daran erinnern", sagte er.
"Wie, Meister?" fragte sie mit trockener Kehle.
"Wirst du schon sehen. Gehen wir hinauf, ich werde dein Packen überwachen, danach gehen wir ins Spielzimmer, um dich zu markieren."
Ihr Herz hüpfte nervös bei dem Gedanken, markiert zu werden.
"Sklavin?" er legte einen Finger unter ihr Kinn und hob es an, sodass seine Sklavin ihn ansah.
"Ich muss morgen im Flugzeug sitzen, Meister", murmelte sie.
"Ich weiß. Es wird schmerzhaft werden", lächelte er bekümmert und strich eine Hand durch das Haar seiner Sklavin. "Eine konstante Erinnerung, was du bist. Ich mag aus dem Blickfeld sein, aber ich werde definitiv nicht aus dem Gedächtnis sein!"

Er stand auf und sie folgte ihm sofort, ihr Gehorsam bedingungslos. Sie liebte es, wenn er sie auf ihre unterste Ebene brachte. Sie spürte eine plötzliche Welle des Bedauerns, als sie erkannte, dass sie die Wärme und Sicherheit der Obsorge ihres Meisters verlassen und sich auf sich gestellt hinauswagen würde. Sie wollte nicht dorthin zurückkehren, wo sie vorher gewesen war. Sie erinnerte sich an lange, schlaflose Nächte auf der Couch, durch die Fernsehkanäle zappend, ihr Geist in Aufruhr. Oder grausame Jogging-Stunden in Dunkelheit und Regen, versuchen, sich selbst zu entkommen, und sie wusste, sie wollte nicht zurück gehen. Sie mochte, was sie hier gefunden hatte.

Er durchstöberte ihren Schrank und instruierte sie, welche Kleider sie nehmen sollte. Sie unterschieden sich nicht von den Sachen, die sie selbst gewählt hätte, also hatte er nichts dagegen. Danach hielt er die Tür auf und nickte seinen Kopf in Richtung des Spielzimmers. Ihr Herz setzte einen Schlag aus, dann lächelte sie ihren Meister an und gehorchte seinem unausgesprochenen Kommando.
"Es ist lange her, seit Sie mich das letzte Mal hier reingelassen haben, Meister", murmelte sie, als er die Türe aufschloss.
"Na schön, wenn du brav bist, gebe ich dir hier drin eine besondere Sitzung, wenn du heimkommst, um dich zu entspannen und dich zu deinem Selbst zurückzuholen", lächelte er, umarmte seine nackte Sklavin von hinten und zog sie an sich, küsste ihr Ohr. "Ich werde dich vermissen, Kleine."
"Ich werde Sie auch vermissen, Meister", antwortete sie, wünschte perverserweise, dass sie nicht weg müsste, nach all der Mühe, die sie sich gemacht hatte, um die Reise überhaupt zu bewerkstelligen.
"Hol meine Rute", befahl er mit leisem, liebevollem Tonfall, seine Lippen pflanzten noch einen Kuss auf ihren Nacken, ließen sie schaudern.

Sie ging zitternd zum Schrank und holte die Utensilien heraus, kehrte mit ihnen zu ihm zurück und kniete gehorsam nieder, mit den Gegenständen in ihrem Mund.
"Ich werde dich festbinden", erklärte er, strich seine Hände liebevoll ihre Arme auf und ab. "Ich habe dich nie zuvor in echte Bondage gelegt, Süße, aber ich denke, du musst ein stilles Zentrum finden, um es mit auf deine Reise zu nehmen."
"Ja, Meister." Sie sah zu ihm mit einem Ausdruck totalen Vertrauens in ihrem Gesicht hoch.
Er lächelte zu ihr hinab, beugte sich runter, um einen Kuss auf seine Sklavin gierige Lippen zu legen. Sie versank in dem Kuss, öffnete ihre Lippen, um ihren Meister einzulassen. Dann zog er sich zurück und sein Verhalten änderte sich zu vollkommener Autorität.
"Folge mir, Sklavin", sagte er brüsk.

Sie folgte ihm zum Harnisch und blieb gehorsam stehen. Danach schnallte er Lederschellen um ihre Hand- und Fußknöchel, befestigte einen breiten Gürtel um ihre Taille und machte sie am Harnisch fest. Er zog ihre Arme hinter ihren Rücken und umhüllte sie mit einem Lederhandschuh, der sie eng sicherte. Ihre Beine wurden mit einer Reihe schwarzer Lederriemen gebunden. Danach trat er vor und justierte den Harnisch, prüfte wiederholt jeden Riemen, vergewisserte sich, dass sie nicht ins Fleisch schnitten oder Probleme bereiteten
"Fühlst du dich bequem?" fragte er.
Sie nickte mit aufgerissenen Augen, kämpfte die Panik nieder.
"Das ist keine extreme Bondage – bloß genug, um dich diesen Abend ruhig und bequem zu halten. Du wirst hier lange Zeit hängen, einfach mit dir in Verbindung treten und dich auf das konzentrieren, was ich die nächsten paar Tage von dir erwarte. Verstanden?" wollte er wissen.
"Ja, Meister", antwortete sie, zitterte leicht.
"Es wird dir gut gehen."

Er zog sie an sich und gab ihr einen weiteren festen Kuss, danach hievte er den Harnisch ein kurzes Stück hoch und befestigte ihn sicher. Sie war nicht weit über dem Boden, hing jedoch völlig frei, unfähig, einen Muskel zu bewegen.
"Gut. Nun werde ich dich markieren. Das wird gründlich sein, Sklavin – um all die morgendlichen Züchtigungen zu ersetzen, die du verpassen wirst", informierte er sie.
Sie nickte ängstlich und schloss ihre Augen.

Sie spürte die Rute auf ihrer Kehrseite ruhen, dann ein Zischen. Verzweifelt versuchte sie auszuweichen, wurde jedoch bewegungslos gehalten, konnte nicht mal den Bruchteil eines Zentimeters zucken. Die Rute fand Kontakt mit ihrem nackten Fleisch, entflammte eine Spur der reinen Qual, und sie schrie auf.
"Gutes Mädchen. Bereite dich auf den nächsten vor. Tiefer dieses Mal." Er tappte die Rute gegen ihren Hintern, um zu zeigen, wo der Schlag landen würde. "Denk daran, beim Markieren geht es weniger darum, dir Schmerzen zu bereiten, als dich zu erinnern, wem du gehörst und dich dazu zu bringen, dieses Wissen mit dir herumzutragen", warnte er.
Sie nickte, ihre Augen weit aufgerissen.

Sie fühlte sich so verwundbar, hier hängend, unfähig, einen Muskel zu bewegen. Sie musste jeden Hieb akzeptieren, ohne auch nur zucken zu können.

Die Rute tätschelte ihren Hintern, dann spürte sie einen Lufthauch und dieses zischende Geräusch. Und wieder fuhr sie auf ihr Fleisch nieder, auf genau den selben Punkt, auf den er gezielt hatte, ließ sie aus vollem Hals schreien, als sie in ihr Fleisch biss. Da war eine Pause, in der er ihr gestattete, zu Atem zu kommen – eine Gefälligkeit, die ihr immer während der Markierungen gewährt wurde, nicht während anderer Bestrafungen – und dann tippte die verhasste Rute wieder auf ihren Hintern. So sehr sie es hasste, markiert zu werden, es machte sie immer, ohne Ausnahme, an.

Ein neuerlicher Schlag landete auf ihren wunden Fleisch, zwei Zentimeter unter dem letzten, dann noch einer. Sie begann zu stöhnen.
"Bitt, nicht mehr!" keuchte sie.
"Noch zwei. Ich sagte dir, das wird ernsthaft", warnte er.
Sie nickte, versuchte, zu Atem zu kommen, ergab sich den Fesseln, die sie sicherten, ließ ihr Körpergewicht völlig darin ruhen, ihre Muskeln entspannt. Sie schloss ihre Augen, wartete auf den nächsten grausamen, wundervollen Streich und keuchte, als die Rute in ihre Kehrseite biss. Es schmerzte so gut! Die Rute tat ein letztes Mal ihre tückische Arbeit und sie schnappte nach Luft wie ein Ertrinkender.

Er stellte sich vor sie und lächelte.
"Gutes Mädchen. Die Marken sind besonders klar und fein – und in sehr gleichmäßigen Abständen, wenn ich das selbst sagen darf. Gib auf dich acht, während du weg bist – sie könnten im Krankenhaus schwierig zu erklären sein", zwinkerte er. "Diese Marken sollten bis zu deiner Rückkehr vorhalten – und dann markiere ich dich erneut, um zu feiern, dass ich meine Sklavin zurück habe", grinste er. "Vielleicht ist eine nette, erotische Tracht Prügel angesagt", überlegte er.
"Ja, bitte!" antwortete sie eifrig.
Er lachte. "Wir werden sehen. Es hängt davon ab, wie gut du dich benimmst. Apropos ..."

Er wanderte zum Schrank hinüber und holte etwas heraus. Sie verdrehte ihren Hals, um einen Blick auf das Objekt zu werfen, als er zurückkam.
"Das ist etwas, was ich dir vor einiger Zeit versprochen habe." Er hielt einen Analverschluss unter ihre Nase. "Es ist keine exakte Kopie", grinste er, "aber die ... ah ... Maße sind die selben."
Ihre Augen öffneten sich weit mit Wiedererkennen.
"Nachdem du nicht für meine Benutzung verfügbar bist, denke ich, dass eine konstante Erinnerung an mich nötig sein wird. Du wirst diesen Verschluss während deiner Freizeit tragen – und das inkludiert die ganze Nacht. Es sind Riemen daran, um ihn festzumachen und an Ort und Stelle zu halten. Denk nicht einmal daran, diesbezüglich ungehorsam zu sein, Sklavin", warnte er. "Ich kann dir versichern, dass ich es herausfinden werde. Du trägst den, wann immer du nicht offiziell im Dienst bist. Verstanden?"
Sie nickte, konnte ihre Augen nicht von dem Analverschluss reißen.

Er war kein Mann der kleinen Dimensionen und der Verschluss war der größte, den sie je gesehen hatte. Auf keinen Fall würde sie vergessen können, dass dieses Ding in ihrem Arsch steckte – und sie glaubte, sie würde sich sehr vorsichtig setzen.

"Ich werde den jetzt einführen und du wirst ihn tragen, bis du morgen früh das Apartment verlässt", erklärte er, stellte sich hinter seine Sklavin.
Sie spürte einen eingeschmierten Finger in ihren Arsch eindringen, dann einen zweiten. Sie legte stöhnend ihren Kopf zurück, während er aiw gründlich vorbereitete, sich vergewisserte, dass ihr Arsch bereit war, den Verschluss zu empfangen. Dann fühlte sie die harte Plastikspitze gegen ihren Anus pressen.
"Öffne dich weiter – nicht anspannen ... du bist es gewöhnt, mich aufzunehmen, das ist nicht anders", sagte er, tätschelte missbilligend seiner Sklavin Hintern, als sie ihre Muskeln gegen den Eindringling verkrampfte.
"Es fühlt sich anders an!" protestierte sie.

Er klatschte hart ihren wunden Hintern und sie versuchte, ihrem Meister zu gehorchen, öffnete ihren Körper für den Verschluss. Er drang langsam ein, zwängte ihre Hinterbacken weit auseinander und er hörte nicht auf, bis er ihn den ganzen Weg hinein geschoben hatte. Langsamen Zentimeter nach langsamem Zentimeter zwang er den Verschluss tief in ihren Körper.

Dann, zu ihrer Überraschung, zog er ihn wieder heraus, schob ihn mit langen, langsamen Streichen vor und zurück, die sie immer feuchter werden liesen und fast zum Auslaufen brachte.
"Oh, Gott!" stöhnte sie, als der Verschluss in ihr brannte.
Sie war schon wund, weil sie vorhin benutzt worden war, der Verschluss stimulierte sie und rieb gleichzeitig auf eine Art über die wunde Stelle, die sie in den Wahnsinn trieb, ihr das Vergnügen der Qual verschaffte, das sie über die Grenze der Erregung kippte.

Sie stieß einen heiseren Schrei aus, als ihr Meister ihre Hüften schnappte und ihren Kitzler in seinen Mund nahm, ihn saugte. Gleichzeitig bewegte er seine Hand zu ihrem Hintern herum und manipulierte den Verschluss weiter, stieß ihn rein und zog ihn im Takt mit seinem Saugen an seiner Sklavin geschwollenem Kitzler heraus.
"Oh, Scheiße – nein!" brüllte sie, konnte weder in diesen warmen, wartenden Mund vorwärts buckeln, noch sich von diesem aufdringlichen Verschluss wegbewegen, der in ihrem Hintern ein und aus gestoßen wurde.

Die köstliche Folter ging eine Ewigkeit weiter und sie konnte nichts tun, als es ertragen. Der Schweiß rann ihren Körper hinunter, während sie simultan gesaugt und gefickt wurde.

Endlich kam sie, ihr ganzer Körper verkrampfte sich in ihrer Bondage. Er zog sich zurück und säuberte seine Sklavin mit einem Waschlappen, danach justierte er den Analverschluss, schob ihn bis zur Wurzel hinein, trieb Tränen in ihre Augen. Er befestigte den Verschluss sicher, prüfte die Riemen, bevor er sich wieder vor seine Sklavin stellte.
"In Ordnung – um den sicher befestigt zu halten, muss der Riemen auf das vierte Loch geschnallt sein", erklärte er seiner Sklavin. "Wenn du aus Kalifornien zurückkommst, präsentierst du mir den Riemen, damit ich an der Abnutzung des Leders sehen kann, dass du ihn jeden Abend korrekt befestigt hast."
"Ja, Meister", stöhnte sie.

Der Verschluss war so riesig, sie konnte sich nicht vorstellen, wie sie irgendwelche normalen, alltäglichen Aktivitäten durchführen sollte, und dann noch damit schlafen!

"Wenn du ihn trägst, will ich, dass du an mich denkst, in dir, dich benutzend", schnurrte er in ihr Ohr, "und dass du dich erinnerst, wem du gehörst."
"Das könnte ich nie vergessen, Meister", wisperte sie.
"Gut", lächelte er herzlich und klatschte ihren Hintern. "Nun werde ich deine Bondage mit einer Augenbinde und einem Knebel verstärken. Dann wirst du einfach hier hängen, über deinen Zustand nachdenken. Verstanden?"
"Ja, Meister", stimmte sie rasch zu.

Ihr Herz schlug schneller, als er sich ihr mit dem dicken Lederknebel näherte. Nie zuvor war sie in diese Ebene der Bondage gelegt worden, und sie war nicht sicher, wie sie sich dabei fühlte.
"Ich werde gelegentlich Bondage als Strafe anwenden", informierte er sie ihn, "um dir zu ermöglichen, klar über dein Benehmen nachzudenken. Bei dieser Gelegenheit verwende ich sie, um dich zu zwingen, dich zu konzentrieren und dich zu erinnern, wer du bist. Öffne deinen Mund."

Sie gehorchte und er steckte den Lederkeil zwischen ihre Zähne, befestigte den Knebel sicher an ihrem Kiefer und um ihren Hinterkopf. Es war ein schwerer Knebel und sie fand heraus, dass sie nicht einmal das kleinste Geräusch von sich geben konnte, wenn er eingesetzt war.
"Du wirst nicht in der Lage sein, mir Bescheid zu sagen, falls du Probleme hast, deshalb werde ich eine Glocke an dem Knebel befestigen", sagte er, klippte die Glocke fest. "Wenn du mich brauchst, schüttle einfach deinen Kopf und die Glocke wird mich alarmieren. Ich werde dich zu keiner Zeit allein lassen. Tatsächlich freue ich mich auf einen ruhigen Abend in deiner Gesellschaft", meinte er mit einem schiefen Grinsen.
Sie hätte eine Grimasse gezogen, wenn sie es gekonnt hätte.

"Als nächstes ... die Augenbinde. Schließ deine Augen", befahl er.
Sie gehorchte und spürte, dass die dicke Leder-Augenbinde über ihre Augen gelegt wurde. Wieder war es ihr unmöglich, ihre Augen zu öffnen, nachdem sie befestigt worden war, und sie konnte nicht den schwächsten Lichtschimmer sehen.

"Ich werde nichts über deine Ohren legen, um die Sinnes-Deprivation zu vervollständigen, werde das jedoch sicher ein anderes Mal tun. Bei dieser Gelegenheit möchte ich, dass du sehr sorgfältig zuhörst, was ich zu sagen habe, und dich nur auf mich konzentrierst. Ich werde dir ein paar Minuten geben, um dich an deine neuen Einschränkungen zu gewöhnen, danach werde ich anfangen zu sprechen."
Sie nickte und wurde von der bimmelnden Glocke belohnt. Als Zurechtweisung wurde leicht ihr Hintern geschlagen.
"Nicht bewegen, außer du hast Probleme", sagte er.

Sie ergab sich der Bondage, entspannte sich darin. Es fühlte sich eigenartig an, im Dunkeln zu sein und unfähig zu sprechen. Sie fühlte sich desorientiert und trotzdem seltsam friedlich.

Sie war nicht sicher, wie viel Zeit vergangen war – eine Minute oder eine Stunde – als er zu sprechen begann.
"In Ordnung, Kleine. Das wird eine schwere Prüfung für dich. Verhalte dich gut und mach mich stolz auf dich, und ich verspreche dir eine Belohnung, die deinen Geist wegbläst. Wie auch immer, falls du mich enttäuscht oder ungehorsam bist, verpasse ich dir bei deiner Heimkehr die Auspeitschung deines Lebens. Es hängt von dir ab."
Sie war verloren, schwebte im Weltraum, während diese tiefe, sexy Stimme zu ihr sprach. Sie füllte ihr Bewusstsein, immateriell, wie eine verbale Liebkosung.

"Während du weg bist, wirst du mich dreimal täglich anrufen. Wenn du am Morgen aufwachst, dann zur Mittagszeit und noch einmal, wenn du vom Abendessen zurückkommst – bitte denk an die Zeitdifferenz zur Westküste. Ich möchte nicht mitten in der Nacht geweckt werden. Gelegentlich werde ich dir spezielle Aufgaben oder Pflichten auftragen, die du in deiner Abwesenheit durchführen wirst, und ich erwarte von dir, meinen Befehlen buchstabengetreu zu gehorchen, als ob ich tatsächlich anwesend wäre – nennen wir es eine Fernsteuerung, nicht wahr?"
Er kicherte leise, dann herrschte für einen Moment Stille.

Sie verlor sich in der unverlangenden Schönheit dieser Stille, dann begann er wieder zu sprechen.
"Du darfst nicht, ich wiederhole NICHT, während deiner Abwesenheit mit dir spielen. Du darfst nicht kommen. Jede Nacht, bevor du schlafen gehst, wirst du nackt auf deinem Bauch auf deinem Bett liegen, mit deinem Analverschluss eingesetzt, und über diese Konversation nachdenken. Du wirst dich auf die Tatsache konzentrieren, dass deine nackte Kehrseite ..." sie erschrak, als ihre Hinterbacken geschnappt und fest gestreichelt wurden, "... erreichbar für die Korrektur ist, obwohl ich nicht anwesend bin, um sie zu verabreichen. Das ist alles, worüber du eine halbe Stunde nachdenken wirst – um dich zu erinnern, dass du eine Sklavin bist und meinem Willen und meinen Launen unterworfen."

Sie versuchte, sich zu erinnern, wie man atmet, während seine Hände ihr wundes Fleisch massierten.
"Hmm." Seine Hand wanderte zu ihrer Spalte, streichelte sie erneut. "Dieser ist keine Erleichterung erlaubt, bis du zurückkommst. Denk daran", warnte er.
Tief in ihrer Brust schaffte sie ein leises Stöhnen. Sie wusste nicht, ob sie körperlich in der Lage sein würde, so lange Zeit abstinent zu bleiben, obwohl sie sicher war, dass er es herausfinden würde, falls sie ungehorsam wäre.

"Denk daran, dass diese Möse nicht dir gehört. Sie ist mein und existiert für mein Vergnügen, erhält Erlösung nur nach meinem Gutdünken. Ich will, dass du jeden Morgen fünfzehn Minuten neben dem Bett auf deinen Knien verbringst. Während dieser Zeit möchte ich, dass du an deinen Meister denkst und an all die Wege, wie du ihn nach deiner Rückkehr erfreuen wirst." Seine Stimme war tief und kehlig mit Amüsement. "Nun werde ich dich in deiner Bondage allein lassen, damit du überlegen kannst, was ich gerade sagte. Denk an dein Signal. Ich werde im Zimmer sein, werde jedoch nicht wieder mit dir reden, bis es Zeit ist, dich freizulassen. Deine Bondage wird mindestens neunzig Minuten dauern, also entspann dich und kämpf nicht dagegen an. Vielleicht störe ich dich gelegentlich, um leichte Schläge zu liefern oder Küsse, wie es mir gefällt. Du wirst sie als deine Pflicht akzeptieren, Sklavin."
Das letzte Wort sagte er geradewegs in ihr Ohr und die sprang beinahe aus ihrer Haut. Sie hatte nicht bemerkt, dass er so nahe war. Sie fühlte warmen Atem an ihrer Schulter, dann wurde ihr Nacken geleckt, und danach – nichts.

Sie hing im Raum, allein in der Dunkelheit. Sie wusste, sie befand sich bloß ein paar Zentimeter über dem Boden, doch nach allem, was sie sah oder fühlte, konnte sie meilenweit weg sein. Nie zuvor hatte sie sich so frei gefühlt, was seltsam war, wenn man bedachte, wie eingeschränkt ihre Bewegung war. Ihr Geist schwebte im Nebel und alles, was sie wahrnahm, war das Stechen von der Rute auf ihren Hinterbacken und der riesige Analverschluss, der tief in ihrem Inneres gepresst steckte. Sie dachte an ihren Meister, dass der Verschluss ein Ersatz für seinen harten, großen Schwanz war. Und dass er ihre Möse zum tropfen brachte. Sie sehnte sich danach, sie zu streicheln, konnte sich aber nicht einmal bewegen. Sie wurde von einer stillen, erschütternden Frustration verschlungen, die ihre Geilheit bloß verstärkte. Sie verlangte danach, sein warmen, nassen Mund neuerlich an ihre Lippen zu spüren, wusste jedoch, dass ihr das verwehrt würde. Und das Wissen dieser Verweigerung genügte, ihre Möse pochen zu lassen. Sie war verloren in der Dunkelheit ihres Körpers und ihrer Bedürfnisse, und es blies ihr weg.

Sie schwebte davon in den Weltraum, ihr Geist konzentriert auf die Tatsache, dass sie hier gefesselt war, mitten in der Luft hängend, der Gnade ihres Meisters Launen und Einfälle ausgeliefert. Es war ein Gefühl wie kein anderes. Alle Gedanken an Kalifornien, Andrew Linker war aus ihrem Geist verbannt. Sie war einfach sie, die Sklavin ihres Meisters, ein Stück beweglicher Habe und Besitz, existierte lediglich, um zu dienen.

Sie steckte so tief in ihren Gedanken, dass es sie überraschte, als sie den warmen, feuchten Abdruck ihres Meisters Mund auf ihren Hinterbacken spürte. Er leckte ihre Backe, dann schlossen sich seine Zähne um eine Portion Fleisch, knabberten daran. Es begann gerade, weh zu tun, als er sich zu einem anderen Teil von seiner Sklavin Hinterbacken bewegte, leckte und wieder biss, dann weiterging. Ihr gesamter Körper war in einem Stadium der Erregung.

Plötzlich, ohne Vorwarnung, biss dieser hänselnde Mund hart in eine ihrer Brustwarzen. Sie versuchte zu schreien, konnte nicht. Stattdessen verkrampfte sich ihr ganzer Körper, brachte die Glocke zum Bimmeln. Er erstarrte sofort.
"Schüttle noch einmal deinen Kopf, falls du Probleme hast", sagte er leise.
Sie bekam sich unter Kontrolle. Sie hatte keinerlei Probleme – sie hatte die erotischste Zeit ihres Lebens.

Zufrieden, dass es seiner Sklavin gut ging, biss seinen Mund plötzlich in ihre andere Brustwarze, schnitt scharf in das empfindliche Fleisch, quetschte die Brustwarze zwischen Zunge und Gaumen. Sie keuchte, wurde beinahe ohnmächtig von dem stechenden Schmerz. Es war erstaunlich, wie gefesselt, hilflos, geknebelt und mit verbundenen Augen zu sein, ihr gesamtes Selbst auf ihren Körper konzentrierte.

Sein Mund zog sich zurück und wieder schnappte sie nach Luft, als der Analverschluss in ihrem Körper gedreht wurde. Er drehte den Verschluss langsam, bloß ein kleines Bisschen in jede Richtung, verbrannte seiner Sklavin empfindliches Fleisch von innen heraus und sie sah hunderte weiße Lichter in ihrem Geist explodieren. Sie hing da, schlaff und verlassen in ihrer Bondage, völlig der Gnade ihres Meisters ausgeliefert. Er klatschte lachend seiner Sklavin wunden Hintern, dann hörte sie, dass er sich wieder wegbewegte.

Anscheinend waren bloß ein paar Minuten vergangen, bevor sie ihres Meisters Finger an ihrem Gesicht spürte, die ihren Knebel und die Augenbinde entfernten.
"Nimm dir Zeit, um in die Normalität zurückzukehren", wies er sie an.
"Warum? Was ist passiert?" Blinzelnd sah sie sich um. "Das waren keine neunzig Minuten. Mir ging es gut – ich könnte die volle Zeit so bleiben", protestierte sie.
"Kajira." Skinner nahm ihr Gesicht zwischen seine Hände und sah in ihre Augen. "Du warst beinahe zwei Stunden dort."
"Was?" Sie verzog irritierte ihr Gesicht.
"Man wird leicht desorientiert, wenn du auf diese Art in völliger Bondage bist. Hat es dir gefallen, Kleine?"
"Ich ... es war wundervoll. Eine Offenbarung", flüsterte sie.
"Gutes Mädchen." Sein breites Grinsen erleuchtete sein ganzes Gesicht. "Ich bin hocherfreut, dass du so gut darauf reagierst. Manche Menschen brauchen lange, um sich an die Empfindung zu gewöhnen, und sie geraten in Panik, wenn sie sich nicht bewegen können. Die Kontrolle völlig aufzugeben, ist sehr schwer. Du hast das fantastisch gemacht." Wieder strahlte er und gab seiner Sklavin einen weiteren tiefen, langen, beanspruchenden Kuss. "Ich wartete, bis ich zu einem gewissen Grad dein Vertrauen gewonnen hatte, bevor ich diesen Schritt tat und es hat gut funktioniert. Das bedeutet, wir können eine Menge Spaß haben", zwinkerte er. "Bist du wieder bei mir?" erkundigte er sich.
Sie nickte, kehrte langsam in die Normalität zurück.

Er hatte die Lichter im Raum gedämpft, damit sie nicht ihre Augen blendeten, und ihr Meister senkte sie auf den Boden ab, schnallte sie vorsichtig von dem Harnisch los, befreite sie aus ihrer Bondage. Sie lag in einem Stadium der knochenlosen Hingabe da, und er hockte sich neben ihr nieder, begann, mit festen Streichen seiner Hände an ihren Hand- und Fußgelenken Leben in ihren Körper zu massieren. Schließlich half er seiner Sklavin beim Aufstehen.
"Geh zu Bett", orderte er, pflanzte einen herzhaften Kuss auf ihre Stirn. "Ich sage dir hier und jetzt Lebewohl, da du morgen früh von deinen Weckpflichten befreit bist."

Er hob sie praktisch auf, seine großen Hände wanderten über jeden Zentimeter ihres Körper. Dann griff er in ihr Haar und sein Mund kam gewaltsam auf den seiner Sklavin runter, beanspruchte den aggressivsten Kuss, an den sie sich erinnern konnte. Sie verlor sich darin, klammerte sich an seine breiten Schultern fest, als ginge es um ihr Leben, ihre Knie liefen Gefahr, unter ihr nachzugeben.

Schließlich ließ er sie los und trat einen Schritt zurück, betrachtete seine Sklavin genau.
"Denk an all meine Instruktionen, Sklavin. Ich werde keine Gnade bei Ungehorsam zeigen", warnte er.
"Nein, Meister", flüsterte sie.
"Geh jetzt zu Bett", grinste er.
Sie drehte sich um und ging wie im Traum zur Tür.
"Und Kajira?"
Sie stoppte und sah zurück.
"Bon voyage", sagte er, seine braunen Augen ernst und voller Liebe.

Sie konnte nicht anders als an seine Seite zurück zu rennen und zu seinen Füßen niederzuknien. Sie griff nach ihres Meisters Hand und küsste jeden Finger.
"Ich werde Sie auch vermissen", sagte sie erstickt.
Dann schnappte sie ihres Meisters andere Hand und küsste auch da jeden Finger. Danach stemmte sie sich zitternd auf ihre Füße und verließ das Zimmer, ihr Herz flog leicht und frei in ihrer Brust.

Sie erwachte früh am nächsten Morgen und nahm eine Dusche. Sie sah an sich hinab, und beschloss, übermütig zu sein. Er würde es nicht erfahren. Entgegen der Instruktionen ihres Meisters hatte sie nicht vor, sich die nächsten paar Tage nicht zu berühren. Sie war bloß aus Fleisch und Blut und er hatte sich überschlagen, all diese köstlichen, erotischen Ideen in ihren Kopf zu setzen. Ihr Meister konnte von seiner Sklavin nicht erwarten, diese einfach zu ignorieren. Das war unmenschlich!

Sie spürte den Thrill des Ungehorsams durch ihren Körper strömen. Es fühlte sich irgendwie seltsam an,als ob sie nackt in der Öffentlichkeit stünde. Sie grinste ihr Spiegelbild an, schlich dann auf Zehenspitzen ins untere Stockwerk. Sie holte wie üblich ihres Meisters Zeitung, brachte sie einem Impuls folgend hinauf in sein Schlafzimmer. Ihr Meister schlief, ausgebreitet unter den Decken. Sie sah ihn einen Moment an, wünschte, sie könnte hierbleiben, legte die Zeitung auf den Nachttisch.
"Ich werde Sie wirklich vermissen", flüsterte sie, wollte nicht gehen.

Etwas bewegte sich und sie sah fasziniert zu, wie eine Beule sich das Bett hinauf bewegte, Wandas Kopf unter dem Laken hervor auftauchte, ihre grünen Augen glühend. Sie betrachtete sie fragend und sie stand einen Moment da. Ihre Augen trafen aufeinander, dann stieß sie ein trillerndes Schnurren aus und schmiegte sich gegen ihre Hand.
"Okay, ich werde dich auch vermissen", seufzte sie.
Sie hob sie hoch und sie rieb ihren Kopf gegen ihr Kinn.
"Ja, für den Moment hast du gewonnen, Lady – kein Wunder, dass du so großmütig bist", knurrte sie. "Er gehört ganz dir – wenigstens für ein paar Tage, und denk nicht, dass ich dich nicht darum beneide, Madam."
Sie stieß sie mit ihrem Kopf an und sie gab nach, gab ihr einen Kuss auf ihren seidigen Kopf.
"Das ist nicht für dich – es ist für ihn, damit du ihn weitergibst", warnte sie, stellte sie wieder auf das Bett. "Und verrate ihm nicht, dass ich dich geküsst habe, ohne dazu gezwungen zu werden – er wäre unerträglich, wenn er es wüsste."

Sie saß da und sah sie weggehen. Und zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie das Gefühl, etwas zurückzulassen. Etwas, wo sie hingehörte, einen Menschen, der sie liebte. Vielleicht sogar – wenn sie sentimental wäre – eine Familie.

"Mann, ich muss weich werden, wenn ich die beiden W’s als meine Freunde und Verwandten ansehe", murmelte sie. "Wanda und Walter ... der Meister und seine kleine Mistress. Verdammt, ich werde nicht heimwehkrank. Ich hatte nie verfluchtes Heimweh."
Eine kleine Stimme in ihr wisperte, dass sie nie zuvor ein wirkliches Heim hatte, das sie vermissen konnte, doch sie ignorierte sie, riss sich zusammen und ging zur Schlafzimmertür. Sie zögerte, bevor sie hinausging und warf einen Blick zurück. Wanda hatte sich in der Beuge seines großen, schützenden Arm zusammengerollt und sie wünschte, sie wäre dort mit ihr. Aber sie hatte ihre Entscheidung getroffen und es gab kein Zurück.

"Kalifornien", seufzte sie erleichtert, als das Flugzeug aufsetzte, und erhob sich eifrig, wollte rasch das Gewicht von ihrem wunden Hintern nehmen.
Rachel fuhr sie zur Firma, und sie warf besorgt einen Blick auf ihre Uhr, griff nach ihrem Handy.
"Wen rufen Sie an?" runzelte Rachel ihre Stirn.
"Walter."
"Warum?"
"Bloß um ... ah ... zu berichten", lächelte sie schwach.
"Was denn berichten?" erkundigte sich Rachel verwirrt. "Wir sind noch nicht mal angekommen."
"Ich weiß. Ssch!" Sie wedelte eine Hand, als sie durchgestellt wurde. "Sir? Hier ist Sarah. Ich bin mit Rachel auf dem Weg zur Firma. Nein, wir sind noch nicht da, aber es ist Mittagszeit, deshalb dachte ich, ich ... ja, ich hatte eine bequeme Reise, Sir. Die Sitze waren sehr komfortabel, ja. Danke der Nachfrage." Sie verzog ihr Gesicht am Telefon. "Na ja, ich wollte mich bloß melden. Ich halte Sie auf dem Laufenden, wie Sie wünschten, Sir. Ja, Sir. Nein, Sir. Ich werde daran denken, Sir."

Mit diesen Worten trennte sie die Verbindung.
"Behalten Sie Ihre Augen auf der Straße, Rachel", sagte sie tadelnd, ignorierte den Ausdruck völligen Unglaubens. "Wir wollen doch keinen Unfall verursachen, oder, Rachel?"
Sie lächelte ihr mit falscher Fröhlichkeit zu und steckte das Handy in ihre Tasche, verlagerte ihr Gewicht auf ihre andere Hinterbacke und begann zu pfeifen.

Die Sonne schien, der Himmel war blau, sie befanden sich in Kalifornien und sie war komplett, vollkommen, absolut verliebt. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals so glücklich gewesen zu sein.

Der leitende Beamte der Nachforschungen stellte sich als Ray Glover vor. Er war ein großer Mann mit einem enormen, hervorstehenden Bauch und einem freundlichen Wesen.
"Um ehrlich zu sein, wir wussten nicht, was wir mit diesem Fall machen sollten – deshalb schickten wir die Akte zu Ihnen rüber. Allerdings hätte ich nicht gedacht, dass wir mit einem Besuch geehrt würden", grinste Glover.
"Wir versuchen, diese Art von Fällen zu verfolgen", meinte sie steif, wusste, dass sie nicht hier wären, wenn nicht sein brennendes Verlangen gewesen wäre, in diesem Staat zwei wichtigen persönlichen Problemen nachzugehen.

Glover brachte sie hinunter in die Lagerhalle, ließ sie dort allein. Sie warf einen Blick auf die übervollen Schreibtische und wimmerte.
"Schwer genug, sich hier durchzukämpfen", murmelte Rachel.
"Tun Sie Ihr Bestes", instruierte sie Rachel, machte auf dem Absatz kehrt.
"Wo gehen Sie hin?" rief Rachel ihr nach.
"Mich um ein paar Dinge kümmern."
"Sarah." Sie rannte hinter ihr her und packte ihren Arm. "Falls Sie diese Adresse überprüfen wollen, dann gehen Sie nicht, und ich wiederhole nicht, allein. Ich komme mit."

Sie stand unsicher da, doch ihre blauen Augen versprühten Feuer und ihr Gesichtsausdruck war voller Sorge. Schließlich nickte sie.
"In Ordnung, Rachel. Sie können mitkommen."
"Jetzt?" Sie blickte zu den Schreibtischen zurück.
Sie zupfte an ihrer Lippe, überflutet mit Schuldgefühlen, hob dann ihre Arme in einer Geste der Verzweiflung.
"Rachel, ich kann nicht warten. Ich kann einfach nicht", erklärte sie ihr. "Nicht jetzt, wo ich so nah dran bin."
"Das ist eine Zwei-Stunden-Fahrt", wies Rachel hin.
"Ich weiß, aber das ist so nahe."

Wieder sah sie zu den Schreibtischen. Sie liebte ihre Arbeit – leidenschaftlich – und dieser Fall verdiente ihre volle Aufmerksamkeit. Sie konnte sich nicht auf ihren Fall konzentrieren, wenn alles, woran sie denken konnte, die Adresse war.
"Gehen wir", sagte sie zu Rachel und sie nickte verstehend.

Glover sah überrascht aus, als sie ihm sagten, dass sie abfuhren.
"Schon eine Spur?" Er pfiff bewundernd, händigte ihnen seine Akte über den Fall aus. "Mädchen, ihr müsst wirklich gut sein! Bin ich froh, Sie gerufen zu haben!"
Ihre Ohren hatten den Anstand, in schuldigem Pink zu erröten.

Ein paar Stunden später fuhren sie bei einem hübschen Haus in einer normalen Stadtrandsiedlung vor.
"Nett." Rachel betrachtete die Blumen im Garten.
Dem ganzen Ort haftete ein heimeliges Gefühl an. Sie klopfte an die Tür, ihre Finger betasteten abwesend ihre Aktentasche. Krycek hatte behauptet, dass es eine Falle sein könnte. Falls das Konsortium Eigentümer des Hauses war ... Es erfolgte keine Reaktion auf ihr Klopfen, deshalb wanderte Rachel herum zur Rückseite.

"Suchen Sie jemanden?" fragte eine Stimme.
Sie drehte sich um, sah eine Frau stehen, die ihre Rosen im Nachbargarten wässerte.
"Ja, eine Frau, in ihren Dreißigern."
Die Frau sah sehr verwirrt aus und suchte nach ihrer Brille.
"Entschuldigung, ich bin Sarah." Sie zeigte der Frau ihren Ausweis und sie entspannte sich sichtlich.
"Lebt im Moment jemand in dem Haus?"
"Nicht, dass ich wüsste. Ab und zu zieht jemand ein – mitten in der Nacht – wir sehen nie, dass Möbel oder Gepäck hineingetragen wird. Ein paar Wochen später ziehen sie wieder aus. Wieder mitten in der Nacht. Warum, sind das Drogenhändler oder so etwas?"
"Nein. Warum fragen Sie das?"
"Na ja, wir hören seltsame Geräusche da drin. Manchmal könnte ich schwören, ich hörte jemanden stöhnen, als ob er auf Drogen wäre ..."
"Oder Schmerzen hätte", warf sie ein, ihr Herz schlug zu schnell. "Haben Sie nie daran gedacht, das der Polizei zu melden?"
"Ich kümmere mich um meine Angelegenheiten", erklärte ihr die Frau, wendete sich wieder ihren Rosen zu. "Tut mir leid, dass ich keine größere Hilfe sein konnte, Töchterchen."

"Danke", seufzte sie und drehte sich zu Rachel um, die auf ihr zukam.
"Nichts auf der Rückseite. Wollen Sie einen Blick hineinwerfen?" erkundigte sie sich.
"Wollen Sie Walter anrufen?" antwortete sie, eine Augenbraue amüsiert erhoben.
"Sehe ich dämlich aus?" meinte sie.
Sie lachte laut auf. "Das beantworte ich nicht!"

Ihr Ausdruck wurde ernst und sie nickte ihr zu. Es dauerte nicht lange, bis sie die Tür aufgetreten hatten, dann bewegten sie sich hinein, deckten einander mit einer Geschicklichkeit, geboren aus langer Übung. Das Haus war komfortabel, ein normales, gewöhnliches Haus – außer einem Zimmer, das vollkommen leer war, mit einem einzigen Tisch in der Mitte.
"Was zur Hölle ist hier geschehen?"
Sie blickte zu Rachel und sie zuckte ihre Schultern. "Keine Ahnung. Es sieht allerdings wie eine Sackgasse aus, Sarah."
"Vielleicht nicht."

Sie beugte sich runter und hob ein Stück Papier vom Boden auf. Darauf war eine Telefonnummer gekritzelt.
"Oder vielleicht ist das alles Kryceks verdrehte Idee einer Schnitzeljagd", murmelte Rachel. "Er setzt Sie in Bewegung, und Sie folgen einfach der Spur. Es ist eine gute Methode, Sie beschäftigt zu halten."
"Wozu die Mühe?" zuckte Sarah ihre Schultern.
"Weil etwas Großes irgendwo anders läuft?" schlug Rachel vor.
Sie runzelte ihre Stirn und holte ihr Handy aus der Tasche.
"Was tun Sie da?" zischte Rachel.
"Telefonieren – wonach sieht es aus?" Sie wählte die Nummer auf dem Zettel. "Verdammt." Sie steckte das Handy wieder ein. "Abgeschaltet", sagte sie Rachel. "Ich rufe Holly an und sehe, ob sie mir die Adresse herausfinden kann, die dazu gehört."

Sie tätigte den Anruf, sah sich ein letztes Mal im Haus um. Sie strich mit ihren Fingern über den Tisch. Hatten sich hier die Hintermänner getroffen? Sind hier die Akten über den Tisch gegangen? Sie schob den Gedanken beiseite und wanderte unsicher zum Auto zurück.

"Ich fahre", sagte Rachel, erkannte ihre Stimmung.
Sie nickte dankbar, lehnte sich in ihrem Sitz zurück und schloss ihre Augen.
Verdammt, sie wünschte, er wäre jetzt hier, um sie abzulenken und sie auf alles zu konzentrieren außer das. Plötzlich sehnte sie sich nach dem Gefühl der großen, starken Arme ihres Meisters, eng um ihren Körper geschlungen, das Gefühl ihres Meisters warmen Atems an ihrem Gesicht. Und sie wollte in seiner kraftvollen, liebenden Umarmung getröstet werden.

Stumm fuhren sie zu ihrem Motel, trennten sich, und gingen in ihre Zimmer.
"Ich sehe Sie später zum Abendessen", sagte Rachel und sie nickte verdrossen.

Sie schloss ihre Tür auf und schleuderte ihre Tasche auf das Bett, warf sich neben der Tasche auf das Bett. Sie wollte ihren Meister so sehr, es war wie ein körperlicher Schmerz. Er hatte ihr instruiert anzurufen, nachdem sie gegessen hatte, doch sie wollte nicht so lange warten. Es juckte sie, mit ihrem Meister zu sprechen, selbst, wenn sie dem großen Mann nicht erzählen konnte, was vor sich ging. Sie starrte lange Zeit an die Decke, versuchte, ihre Schwäche zu widerstehen. Schließlich gab sie nach und griff nach dem Telefon. Es läutete ein paar Mal und sie wurde ungeduldig, dann zornig. Wo zum Teufel war er? Machte er das Beste aus der Abwesenheit seiner Sklavin, um auszugehen und sich zu vergnügen?

"Walter", unterbrach die Stimme ihres Meisters den Gedankengang, bevor sie außer Kontrolle geriet, und sie hätte vor Erleichterung weinen können.
"Meister!" rief sie.
"Sklavin. Wo bist du?"
"Wo sind Sie?" schoss sie zurück. "Ich dachte, Sie wären ausgegangen."
"Ich habe ein Bad genommen. Ich habe trainiert", informierte er sie, sein Ton ruhig, nicht reagierend auf ihre offensichtlich schlechte Laune. "Welche Fortschritte hast du in dem Fall gemacht?"
"Nichts ... Konkretes, soweit", wich sie aus. "Ich nehme an, morgen habe ich mehr Neuigkeiten für Sie, Sir."
"Du klingst angespannt. Ich habe nicht erwartet, dass du um diese Zeit anrufst", sagte er leise.
"Ich ... es war ein langer Tag. Ich ... wollte Ihre Stimme hören", gestand sie, ballte zornig ihre Faust, hasste es, so erbärmlich zu sein.
"Was hast du an?", erkundigte sich ihr Meister, seine Stimme wurde tief und sexy.
Sie konnte ihr Herz in ihrer Brust schneller schlagen spüren. "Mein Kostüm, Meister."
"Hat das Telefon einen Lautsprecher?", fragte er.
Sie warf einen Blick darauf. "Ja."
"Dann schalte ihn ein und fang an, dich auszuziehen", befahl er.

Sie gehorchte, ihr Körper zitterte erwartungsvoll. Sie entkleidete sich rasch und effizient, erläuterte ihrem Meister jedes Stück, das sie auszog. Sobald sie nackt war, stand sie im Zimmer, fühlte sich dämlich aber erregt.
"In Ordnung, zieh deinen Gürtel aus deinem Rock und leg dich Gesicht nach unten auf das Bett", instruierte er. "Leg den Gürtel über deinen Hintern."
Sie gehorchte.
"Ich konnte dir nicht deine morgendliche Züchtigung verabreichen, Sklavin. Der Gürtel soll dich daran erinnern – und außerdem daran erinnern, was du erhalten wirst, wenn zu zurückkommst."
"Ja, Meister", stöhnte sie, während die Stimme ihres Meisters weitermachte, diese wundervollen, entsetzlichen Dinge zu ihr sprach.

"Ich werde dir eine Tracht Prügel geben, an die du dich lange Zeit erinnern wirst, Mädchen", schnurrte er.
"Ja, Meister", wisperte sie, bog sich in das Bett.
"Trägst du deinen Verschluss, Sklavin?" fragte er.
"Ah ... nein, Meister", gab sie zu.
"Warum nicht? Ich habe es dir befohlen." Seine Stimme war ein zischendes, kehliges Knurren.
"Ich weiß. Ich kam gerade zurück."
"In Ordnung – hol den Verschluss und trag etwas Gleitmittel auf", instruierte er.

Sie lehnte sich rüber und öffnete ihre Tasche, nahm den Verschluss raus und schmierte ihn ein.
"Jetzt hänsle ihn ein und aus", sagte er ihr. "Nur die Spitze."
Sie platzierte die harte Plastikspitze des Verschlusses gegen ihren Anus.
"Härter", kommandierte er.
Sie stöhnte, als sie mehr von dem Verschluss in ihren Körper stieß, ihn ein wenig herauszog, dann wieder hinein.
"Jetzt stoß ihn den ganzen Weg hinein und befestige die Riemen", sagte er.
Sie tat wie befohlen.
"Leg den Gürtel wieder auf deinen Hintern und bleib einfach liegen, denk an mich in dir. Denk an mich, wie ich dich über mein Knie lege", schnurrte er.
"Oh, Gott!"

Sie schloss ihre Augen, ließ das Bild ihren Geist erfüllen. Sie fühlte sich von dieser Stimme getröstet, von dem vertrauten Gefühl der Härte in ihrem Hintern, von der beruhigenden Berührung des Leders auf ihrem Arsch. Sie spürte die Anspannung ihren Körper verlassen.
"Darf ich mich berühren, Meister?" bat sie.
"Ja, aber du darfst nicht kommen", warnte er.
"In Ordnung, Meister."

Sie drehte sich um und strich sich mit den Fingern durch die Spalte.
"Bevor du allerdings in diene Spalte greifst ...", unterbrach er sie und sie erstarrte.
Sie könnte fast glauben, er hätte eine Art versteckte Kamera an ihr befestigt.
"Ich will, dass du deine Finger an deine Nippelringe legst."
Sie gehorchte, zuckte die Ringe.
"Jetzt zieh daran – erst nur sanft. Tu es!" orderte er.
Sie gehorchte und war überrascht, wie gut sich das anfühlte. Nach dem Piercing waren sie derart empfindlich gewesen, dass sie sie nicht einmal berühren wollte, aber das fühlte sich gut an! Sie waren nun vollkommen verheilt, und wenn sie an ihnen zupfte, sandten sie Wellen aus Vergnügen/Schmerz geradewegs in ihre Möse.

"Okay – jetzt darfst du dich berühren, wo du willst", erklärte er ihr.
Sie goss etwas Gleitmittel in ihre Hand und rieb über ihren Kitzler, dabei stieß sie zwei Finger in ihr Loch . Immer rein und raus, rammte dadurch den Analverschluss tief in ihr Inneres. Sie benutzte ihre andere Hand, um mit ihren Nippelringen zu spielen.
"Zieh einen der Ringe hart runter – sofort!" befahl er.
Sie gehorchte und jaulte heiser auf, als der Schmerz einsetzte, sie in ihrer erotischen Umarmung beanspruchte.
"Oh, Gott ...", jammerte sie, bog ihren Rücken durch, alle Gedanken ihres unglücklichen Tages vergessen.

"Was bist du?" fragte er.
"Ihre Sklavin, Meister."
"Was ist dein Zweck?"
Sein harter, tiefer Tonfall verlangte eine Antwort. Sie gab sie automatisch.
"Ich existiere für Ihr Vergnügen, Meister."
"Gutes Mädchen. Denk daran, du darfst nicht kommen."
"Bitte ... Meister ... ich muss", stöhnte sie leise.
"Du darfst nicht." Seine Stimme war unerbittlich, sandte sie in schwindelnde Höhen. "Falls du kommst, muss ich dich bestrafen, wenn du heimkommst."
"Ja, Meister", keuchte sie, stieß runter auf den Verschluss, hoch in ihre Finger.
"Es ist deine Wahl", warnte er.
"Ja, Meister ...", seufzte sie. "Ah, Meister ...?"
"Ja, Sklavin?"
"Ich denke, ich habe meine Wahl getroffen", gestand sie reumütig, als sie eine Weller der Lust überkam und ihren Körper durchflutete.
"Warum bin ich nicht überrascht?" Seine Stimme klang eher amüsiert als zornig. "In Ordnung, Sklavin. Steh auf, geh unter die Dusche und zieh deine Jeans und den marineblauen Sweater an. Isst du heute Abend mit Rachel?"
"Ja, Meister", nickte sie verträumt, lag als knochenlose Masse auf dem Bett, vollkommen befriedigt.
"Sehr gut – von nun an wirst du alles essen, was Rachel isst – nur doppelte Portionen."
"Was?" Sie setzte sich auf, zu schnell. "Aua!" jaulte sie, als der Verschluss seine Anwesenheit spürbar machte. "Rachel isst fettarmen Joghurt und Salat!" protestierte sie.
"Dann wirst du das auch tun – sorge nur dafür, dass du genug von dem isst, was sie nimmt, um nicht hungrig zu sein. Du weißt, was ich davon halte."
"Ja, Meister." Sie sah das Telefon böse an.
"Es besteht kein Bedarf, mich diesen Abend noch einmal anzurufen, außer du willst es", erläuterte er.
"Nein, Meister."

Sie stand auf, streckte ihren Körper, fühlte sich leicht schwindlig.
"Und Sklavin – das sind fünf."
"Fünf was, Meister?" fragte sie.
"Fünf Streiche mit dem Gerät meiner Wahl, wenn du nach Hause kommst. Mach eine Liste. Ich bin sicher, du fügst noch ein paar hinzu."
"Ja, Meister", seufzte sie, ein köstlicher Thrill prickelte durch ihren Körper.

Sie beendete das Telefonat und trat unter die Dusche, glitt mit ihren Händen über ihren nackten Körper, während das warme Wasser ein wenig von der Anspannung des Tages wegspülte. Sie trocknete sich ab, blickte dann an ihrem nackten Körper hinab. Es fühlte sich nicht richtig an. Irgendwie erschien ihre unbedeutende Rebellion jetzt kindisch. Sie musste erinnert werden, dass sie sein Besitz war. Es machte sie an und ließ sie sich gleichzeitig sicher fühlen.

Sie fuhren zu einem kleinen Lokal die Straße hinunter. Während sie fuhr, war sie sich heftig des riesigen Analverschlusses in ihr bewusst. Sie hoffte, sie ging nicht eigenartig, als sie den Parkplatz überquerten und das Lokal betraten. Sie war erleichtert, sich setzen zu können – was sie sehr vorsichtig tat, ein kleines Wimmern unterdrückte, weil die Bewegung den Verschluss tiefer in ihren Körper zwang.

Sie warf einen Blick in die Speisekarte – und wurde blass. Sie wusste einfach, dass Rachel die Pasta mit der fettarmen Tomatensoße wählen würde.
"Hey, Rachel – sieht das Steak nicht gut aus?" wies sie hin.
Sie verzog ihr Gesicht. "Sarah, seit wann esse ich Steak?" fragte sie.
Sie seufzte. "Sie haben Cheeseburger!" schlug sie strahlend vor.
"Dann nehmen Sie einen!" antwortete sie, lächelte sie an.
"Leisten Sie mir Gesellschaft", beschwatzte sie sie.
"Das denke ich nicht. Die Pasta wird es sein", sagte sie, schloss ihre Speisekarte.
Sie starrte sie an und sie sah sie überrascht an.
"Pasta ist so langweilig, Rachel", tadelte sie. "Kommen Sie schon – leben Sie ein bisschen."
"Cheeseburger essen ist leben?" Rachel hob eine Augenbraue. "Sie wissen bestimmt, wie man sich gehen lässt, Sarah."
"Kommen Sie, es macht Spaß!" sagte sie heiter.

Der Kellner kam herüber und blieb erwartungsvoll am Tisch stehen.
"Zwei Cheeseburger!" bestellte sie.
"Sie meint eine Pasta und ein Cheeseburger", stellte Rachel richtig, trat sie unter dem Tisch.
Sie dachte einen Moment darüber nach, öffnete ihren Mund, um die Bestellung zu ändern, schloss ihn dann wieder. Sie brauchte echtes Fleisch, verdammt! Keine Pasta! Auf jeden Fall würde er es nicht erfahren – wie zum Teufel sollte es ihr Meister herausfinden?

Sie entspannte sich und machte es sich bequem, amüsierte Rachel mit einer endlosen Liste von Beobachtungen über die anderen Gäste.
"Sie scheinen damit wirklich gut fertig zu werden", lächelte Rachel. "Nach allem, was vorhin passiert ist, dachte ich, Sie wären wütend."
"War ich", zuckte sie ihre Schultern.
"In letzter Zeit gehen Sie mit diesem Zeug viel besser um." Rachel legte ihre Hand über ihre und drückte leicht. "Ich bin stolz auf Sie, Sarah. Früher hätte sie das gewaltig ins Trudeln gebracht. Ich habe mitgelitten, wenn Sie offensichtlich so am Boden waren. Ich bin so froh zu sehen, dass Sie endlich mit diesem Teil Ihres Lebens fertig werden."
"Ja", nickte sie unsicher. "Ich denke, ich bessere mich, Rachel." Mit ein bisschen Hilfe von meinem Meister.

Sie hatten gerade zu essen angefangen, als ihr Handy sie unterbrach. Sie meldete sich und erstickte an ihrem Cheeseburger, als sie ihres Meisters Stimme erkannte.
"Sarah, ich hatte einen Anruf von Ray Glover. Er scheint von Ihnen beeindruckt zu sein."
"Ah, danke, Sir."
Sie schluckte ihren Mundvoll hastig runter und nahm einen Schluck Wasser, hustete in das Telefon.
"Sie scheinen beschäftigt zu sein, Sarah. Wieso reichen Sie mich nicht an Rachel weiter, bis Sie wieder zu Atem kommen", orderte er.
Sie überlegte zu fragen, warum er mit Rachel sprechen wollte, doch das war eine Konversation, in die sie sich im Moment nicht vertiefen wollte. Und überhaupt, er würde Rachel kaum fragen, was ihre Partnerin aß, oder?

Walter, formte sie Rachel lautlos mit ihren Lippen, reichte ihr das Handy.
Sie nahm es und sie spielte mit ihrem Essen, wollte mit Willenskraft erreichen, dass sie nichts Falsches sagte. Sie konnte nicht hören, was er fragte, doch es schienen allgemeine Dinge über den Fall zu sein.
"Ja, Sir. Werden das Fabrikgelände in Augenschein nehmen und einige Akten durchgehen. Heute? Nein, wir mussten erst andere Bereiche untersuchen. Nein, das waren Sackgassen, Sir", sagte sie glatt.
Sie streckte ihren Daumen hoch und schenkte ihr ein ermutigendes Lächeln.
"Meeresfrüchte? Nein, Sir. Ja, es ist die richtige Gegend! Nein, ich mag es auch sehr."

Sie lächelte ihr abwesend zu, wickelte ihre Pasta um ihre Gabel, genoss deutlich das formlose Plaudern mit ihrem Boss. Sie wedelte ihre Arme, wollte dafür sorgen, dass sie aufhörte zu reden. Sie runzelte ihre Stirn.
"Sie haben recht, wir hätten die Meeresfrüchte-Platte wählen sollen!" lachte sie. "Ich hatte stattdessen die Pasta. Sarah? Nein, sie ist eindeutig auch nicht süchtig nach Meerestieren – sie hat den Cheeseburger genommen!"
Wieder lachte sie und sie schlug ihren Kopf auf den Tisch. Wer hätte gedacht, dass er so teuflisch sein könnte? Sie beobachtete Rachel, die ihre Unterhaltung fortsetzte, klar diese kulinarische Diskussion mit ihrem Boss genoss.

Ein paar Minuten später reichte sie ihr das Telefon zurück, die es vorsichtig an ihr Ohr hielt.
"Hallo?" krächzte sie.
"Das sind zehn. Füge sie der Summe hinzu", meinte er knapp.
"Ja, Sir", seufzte sie.
"Und gehorche mir von jetzt an, Kajira."
"Ja, Sir", murmelte sie.
Er trennte die Verbindung und sie steckte das Handy wieder in ihre Tasche.

"War das nicht nett?" strahlte Rachel. "Walter ist wirklich interessant, wenn er gesprächig wird. Offensichtlich besaßen seine Leute ein Fischrestaurant oben in Maine."
"Ja. Richtig."
Sie verzog ihr Gesicht zu ihrem Cheeseburger. Sie rutschte in ihrem Stuhl herum, ihr Analverschluss presste tief in ihren Körper und ihre striemenbedeckte Kehrseite erinnerte sie schmerzhaft an ihre Anwesenheit. Wie zur Hölle hatte es er geschafft, derart präsent zu sein? Sie war meilenweit von zu Hause weg – ihr Meister befand sich auf der anderen Seite des Landes, um Gottes Willen, und dennoch konnte er genauso gut am Tisch sitzen, nach der Kontrolle, die er immer noch bei seiner unglücklichen Sklavin anwendete. Bei dem Gedanken fühlte sie sich seltsam getröstet. Wie auch immer, es verstärkte auch ihr Verlangen, mehr über ihres Meisters Vergangenheit herauszufinden. Sie musste das Rätsel verstehen, das er war – und herausfinden, wie ihr Meister so geschickt in diesem Spiel geworden war.

Trotz ihres Wunsches, Peter Mayfield aufzusuchen, wusste sie, es wäre dämlich gewesen, etwas anderes zu tun, als die nächsten paar Tage den Nachforschungen zu widmen. Falls er mit Glover in Kontakt war, wäre sie nicht in der Lage, mehr Zeit von dem Fall wegzuschwindeln.

Nach einem herzhaften Frühstück aus Joghurt und Früchten verbrachte sie den folgenden Vormittag mit der Befragung der noch verbliebenen Leute. Danach traf sie sich mit Rachel, um ihre Resultate während eines Mittagessens aus Gemüse-Lasagne und Salat zu hören.
"Es freut mich zu sehen, dass Sie gesünder leben", lächelte Rachel sie an, nickte zu ihrem Teller.
"Was? Ja." Sie runzelte ihre Stirn. "Na ja, wissen Sie, das Zeug ist nicht übel, Rachel, und ich probiere gern neue Dinge aus", murmelte sie lahm. "Nach einem Tag, den Sie mit dem Essen dieses Zeugs verbracht haben, müssen Sie sich doch heute Abend nach einer hübschen Pizza sehnen, mit Knochblauch-Brot, bedeckt mit Käse, gefolgt von Schokolade-Torte", schlug sie hoffnungsvoll vor.
"Nicht wirklich", schüttelte sie ihren Kopf, fröhlich ahnungslos wegen ihres Interesses an ihren Eßgewohnheiten, und ihr Herz sank.

Sie verbrachten den Nachmittag mit dem Vergleichen ihrer Notizen über den Fall und Vereinbaren von Befragungen am folgenden Tag. Am Abend verschlang sie drei Meeresfrüchte-Platten, versuchte, sich nicht vom Duft der Pizza ablenken zu lassen, der vom Nachbartisch herüberwehte, wo eine ganze Familie in dickkrustige, käsegefüllte Monstrositäten schnitt, scheinbar mit dem Vorhaben, sie zu foltern.

Dann berichtete sue ihre Entdeckung Glover, der laut auflachte.
"So etwas Simples!" rief er aus. "Keine Ahnung, wie ich das übersehen konnte. Aber seltsam, dass sie alle so schnell weg waren."
"Manchmal passiert das", zuckte Rachel ihre Schultern.
"Wir werden wie Idioten aussehen, wenn Sie den Bericht einreichen", seufzte Glover.
"Na schön ...", überlegte sie, "wie wäre das: wir sorgen dafür, dass Sie in unserem Bericht nicht wie Idioten aussehen, wenn Sie unserem Vorgesetzten nicht verraten, dass wir den Fall heute gelöst haben. Auf diese Art verbringen wir einen Tag mit Sonnenbaden und ihr Leute kommt nach Rosen duftend da raus."
Glovers Gesicht verzog sich in einem breiten Grinsen und er schlug ihr herzlich auf den Rücken. "Der Handel gilt, Mädchen", strahlte er.

"Morgen, während Sie sich am Strand sonnen, muss ich mich um etwas kümmern", erklärte sie Rachel beim Abendessen aus geröstetem Gemüse und Ciabatta.
Sie sah alarmiert zu ihr auf. "Dabei geht es nicht um die Akten?" fragte sie, ihre Augen besorgt.
"Nein, es geht nicht um die Akten", sagte sie ihr sanft. "Das ist etwas Anderes. Es wird nicht lange dauern, versprochen – das ist nur etwas, das ich tun muss."

Sie erwachte früh am nächsten Morgen und nahm eine rasche Dusche. Sie entfernte den Verschluss und wusch ihn, wollte ihn in ihre Tasche zurückstecken. Stattdessen setzte sie sich auf die Bettkante und überlegte. Es war früh und deshalb war sie technisch immer noch außer Dienst. Sollte sie den Verschluss wieder einsetzen, und wenn ja, wann sollte sie ihn entfernen? Ihre Mission, mit Peter Mayfield zu sprechen, war persönlicher Natur, also würde sie eigentlich den Großteil des Tages außer Dienst sein, aber ...

Sie lachte laut auf, konnte nicht glauben, dass sie tatsächlich diesen inneren Dialog mit sich hatte. Falls er seinen unautorisierten Besuch bei Mayfield herausfand, wäre ein fehlender Analverschluss hier und da ihr kleinstes Problem. Andererseits, erkannte sie, dass – so unbequem und störend der Verschluss war – etwas seltsam Beruhigendes in seiner Anwesenheit lag.

Endlich, nachdem sie die Angelegenheit ein paar Minuten überdacht hatte, entschied sie, ihn zu tragen. Wenn sie schon etwas so offensichtlich gegen den Willen ihres Meisters tat, wie in der Vergangenheit des Mannes zu graben, dann war das mindeste, was sie tun konnte, dafür den Preis zu zahlen. Ihre Bequemlichkeit zu opfern, schien als Buße gerade ausreichend. Mit einem Seufzen verteilte sie etwas Gleitmittel auf dem Verschluss und schnallte ihn wieder fest.

Peter Mayfield lebte in einer luxuriösen Strand-Villa ein paar Stunden Fahrt entfernt. Sie warf einen Blick auf die palastartige Residenz mit seinem sauber gepflegten Garten und pfiff anerkennend.
"Vielleicht habe ich den falschen Karriereweg gewählt", murmelte sie.

Obwohl Peter Mayfield ein äußerst angesehener Psychologe war, mit einer Anzahl zukunftsträchtiger Publikationen unter seinem Namen, war er nun volkstümlich bekannt als der Seelenklempner der Stars und verbrachte seine Tage damit, den Neurosen seiner berühmten und reichen Nachbarn zu lauschen.
"Netter Job, wenn du weißt, wie’s geht", murmelte sie kaum hörbar, wohl wissend, dass sie das keine fünf Minuten ertragen könnte, egal, wie gut bezahlt es wäre.

Geld hatte nie eine große Rolle in ihrem Leben gespielt – nicht einmal vor ihrem Sklaventum. Sie hatte genug, um die Rechnungen zu bezahlen und zu essen, den Rest verwendete sie, um ihren Kreuzzug fortzusetzen, und das war alles, was nötig war, soweit es sie betraf.

Sie klopfte an die Tür, fühlte sich ungemütlich heiß in ihrem Kostüm. Sie überlegte gerade, ob sie ihr Jacke ausziehen sollte, als die Tür von einem attraktiven, stämmigen, blonden Mann in ihrem Alter geöffnet wurde.
"Dr. Mayfield?" fragte sie.
Der Mann lachte. "Nein, ich bin sein ... Haushälter", antwortete er.
Sie bemerkte das leichte Zögern.
"Haben Sie eine Verabredung?"
"Nein."
"Dann tut es mir leid, Sie können Dr. Mayfield nicht sprechen."
Sie biss auf ihre Lippe. Sie wollte das nicht in eine offizielle Mission verwandeln, aber selbst dann war sie nicht den ganzen Weg hier raus gefahren, um mit leeren Händen zurückzukehren. In Sekundenbruchteilen traf sie eine Entscheidung.

"Das wird nicht lange dauern und ich fürchte, Dr. Mayfield wird sich die Zeit nehmen müssen, mich zu sehen. Mein Name ist Sarah."
Sie zeigte dem Haushälter ihren Ausweis und der Mann runzelte seine Stirn.
"Na schön, er ist im Garten und arbeitet an seinem neuen Buch. Normalerweise wird er nicht gern gestört, aber es ist Zeit für seinen Kamillentee, also ..." Er gestikulierte ihr, ihm ins Haus zu folgen.

Es war ein wunderschöner Ort, enthielt die exquisitesten Beispiele ethnischer Kunst. Sie folgte dem Haushälter in einen riesigen, sonnigen Garten, in dem sich eine Voliere und ein plätschernder Springbrunnen befand. Es war wundervoll – ein friedlicher Ort, um zu schreiben, und Peter Mayfield tat das gerade. Er saß vor seinem Laptop, gekleidet in Short und T-Shirt, tippte mit zwei Fingern dahin.

"Peter – wir haben einen Besucher.", verkündete der Haushälter.
Mayfield blickte stirnrunzelnd auf und sah sie hinter seiner Brille hervor an. Der Doktor hatte etwa Walters Alter, ein rundlicher Mann, aber nicht unattraktiv, mit hellbraunem Haar und den schönsten grünen Augen.
Mayfield sah erschrocken aus.
"Sarah."
Sie streckte ihre Hand aus und Mayfield nahm sie, sah immer noch besorgt aus.
"Danke, Troy", sagte Mayfield zu seinem Haushälter, der ihm ein breites, intimes Lächeln schenkte.
"Ich bringe den Kamillentee", meinte Troy und ging hinein.
Sie bemerkte, dass Mayfields grüne Augen auf Troys straffe Hinterbacken fixiert blieben, bis der Mann aus seinem Blickfeld verschwunden war.

"Tut mir leid, Sie zu stören, Doktor Mayfield", begann sie, setzte sich auf den Stuhl, zu dem sie gewunken wurde, stieß ein leises, überraschtes Jaulen aus, als der Analverschluss sich bemerkbar machte.
Mayfield sah sie neugierig an.
"Entschuldigung", murmelte sie errötend. "Steife Muskeln. Ich ... reite oft", improvisierte sie wild.
Mayfield runzelte seine Stirn, deutlich verwirrt.

Sie atmete tief durch.
"Ah, was ich als nächstes zu sagen habe, ist streng vertraulich", setzte sie an.
Mayfields Augen zuckten über ihre Schulter und sie drehte sich um, sah Troy mit dem Tee zurückkehren. Es hatte keinen Zweck, etwas zu Mayfield zu sagen, solange Troy dabei war. Der Doktor blendete alles andere vollkommen aus, wenn der muskulöse Haushälter anwesend war.

Endlich verschwand Troy wieder und sie nippte an ihrem Tee, fragte sich, wie zur Hölle sie ihr Interesse an Andrew Linker erklären sollte. Letztendlich öffnete sie einfach ihren Mund und begann zu sprechen.
"Ich betreibe Nachforschungen betreffend Andrew Linker ...", fing sie an.

Mayfields Reaktion war erschreckend. Er ließ seine Tasse fallen und sie zerschellte auf dem Boden.
"Andrew?" stotterte er, "Wieso? Ich meine, Andrew hatte Krebs. Jedermann wusste das, aber es wurde auf keinen Fall gegen irgendein Gesetz verstoßen. Gott, obwohl er am Ende so fürchterliche Schmerzen hatte, er hätte Walter nie gebeten ... und sicher hätte Walter nie ..." Er sah sie entsetzt an. "Wollen Sie andeuten, dass eine Art der Euthanasie stattgefunden hat, Sarah?" fragte er.
"Nein", erwiderte sie rasch, erkannte plötzlich, dass es hier eine ganze Geschichte gab, von der sie keine Ahnung hatte. "Walter ... Walter pflegte Linker im letzten Stadium seines Krebs?" wollte sie wissen.
Mayfield nickte. "Er war ein Felsen – ein absoluter Heiliger. Fragen Sie jeden. Ich meine, wir halfen alle aus – Walter hatte einen schwierigen Job und konnte nicht vierundzwanzig Stunden am Tag dort sein, aber er war so gut zu Andrew, sogar als Andrew sehr schwach war. Und ich weiß, dass sich Walter so hilflos fühlte. Er ist nicht gut darin, über seine Emotionen zu sprechen, doch ich denke, ich schaffte es, dass er sich mir ein bisschen öffnete", erklärte er zärtlich lächelnd.
Ich weiß, dachte sie, verstand nur zu gut, wie ungern er über sich sprach.
"Andrew hatte keinen Mangel an Freunden. Es war immer jemand bei ihm. Er hatte viele gute Menschen um sich", meinte Mayfield. "Er wurde sehr geliebt."
"Ja."

Sie schluckte den Kloß in ihrer Kehle. Also das war seine geheime Vergangenheit, von der er nicht wollte, dass sie seine Sklavin herausfand – hingebungsvolle Pflege eines guten Freundes durch seine tödliche Krankheit.

"Nicht zuletzt von Walter", fügte Mayfield hinzu und sie spürte einen Abgrund der Eifersucht sich in ihrem Inneren auftun.
"Sie waren ... Liebhaber?" fragte sie, ihre Kehle trocken.
"Mehr als das. Es war mehr als das", antwortete Mayfield. "Ich meine, Walter wusste, dass niemals ein anderer in Andrews Herz sein konnte nach dem Tod seines langjährigen Partners in 1988. Sie hatten zwanzig Jahre zusammen gelebt, natürlich konnte Walter nicht Ryans Platz einnehmen, doch es gab ein Band zwischen Andrew und Walter. Es war kein Liebes-Wettbewerb. Es war mehr als das. Andrew setzte Walter wieder zusammen und im Gegenzug ... opferte sich Walter Andrews Bequemlichkeit."
"Ah." Wie ein Sklave, der sich der Bequemlichkeit seines Meisters opfert, dachte sie.
"Bitte, Sarah. Walter steckt nicht in Schwierigkeiten, oder?" fragte Mayfield.
"Gott, nein! Wir stellen keine Nachforschungen über ihn an", antwortete sie hastig, hasste sich, weil sie grundlos diesen Mann derart verstört hatte.

Es war dumm gewesen. Sie hätte erkennen müssen, wie viel Andrew Peter bedeutet hatte, wegen der Widmung in diesem Buch. Und dennoch war sie hier reingestürmt, stellte ihre Fragen. Sie war so dumm.

"Worüber machen Sie dann Nachforschungen?" wollte Mayfield wissen, seine dicken Finger spielten mit dem Saum seines T-Shirts.
"Nichts, was Ihnen Sorgen bereiten müsste, Doktor", sagte sie fest. "Ich verspreche es. Ich muss mich entschuldigen, dass ich so einfach hergekommen bin und Sie verunsichert habe. Vertrauen Sie mir, das ist sehr peripher zu den Nachforschungen, wirklich bloß Tatsachen-Findung, um es aus unseren Untersuchungen zu eliminieren. Es besteht keine Gefahr, überhaupt keine Frage, dass Walter irgendwie in Schwierigkeiten wäre."
"Und was ist mit Ihnen?" Mayfield beobachtete sie scharf.
Sie öffnete etwas ihre Bluse, schwitzte stark wegen der Kombination aus nervöser Schuld und der Hitze.
"Was ist mit Ihnen, Sarah? Sie sehen nicht gut aus. Stecken Sie in irgendwelchen Schwierigkeiten?"
Noch nicht ... "Mir geht’s gut, bin nur nicht an das Klima gewöhnt. Können Sie mir noch etwas über Andrew Linker erzählen und seine Verbindung mit dem, ah, sadomasochistischen Lebensstil?" erkundigte sie sich, entschied, wenn schon, denn schon, schließlich war sie so weit gekommen.

Zu ihrer Überraschung lachte Mayfield laut auf.
"Ihr Leute. Ihr stellt immer diese Fragen – ihr gebt vor, dass es euch anwidert, wenn ihr tatsächlich bloß die geilen Einzelheiten wollt, nicht wahr?"
Wieder errötete sie und gab endlich auf, schlüpfte aus ihrer Jacke.
"Na schön, wenn Sie die Details wollen, gebe ich sie Ihnen. Andrew war sehr respektiert in dem Lebensstil. Er war der sicherste Top in der Szene."
"Er war ein Top?" Ihre Kehle war trocken.
Mayfield schüttelte lächelnd seinen Kopf. "Er war unvergleichlich. Oh, ich habe nie mit ihm gespielt, obwohl Gott weiß, ich hätte es gern getan! Nein, ich lernte Andrew kennen, als ich kaum aus dem College raus war. Ich durchlief eine schlechte Zeit und er war mein Berater. Er spielte nicht mit Leuten, die er auf professioneller Basis beraten hat, was in Ordnung war. Obwohl, wenn er Sie als seine Sub annahm, konnten Sie nur von all der bemerkenswerten Weisheit profitieren. Er war ein wirklich großer Mann, Sarah. Sie würden niemanden finden, bestimmt niemanden", betonte er, sein volles Gesicht veränderte sich, als er seine absolute Ehrlichkeit in die Worte legte, "der ein schlechtes Wort über Andrew sagen würde. Er war charmant, zurückhaltend, unfehlbar höflich – ein guter Mann. Der Beste. Immer hatte er Zeit für jedermann – und er konnte zuhören. Nicht, dass er nicht streng sein konnte." Mayfield schauderte. "Als ein Dom, glaube ich, konnte er eine Sub die Courage mit bloß einem Starren abkaufen."
Klingt vertraut ... sie lächelte gequält.
"Begehen Sie nicht den Fehler zu denken, er war schlecht oder auf irgendeine Art pervers wegen seines Lebensstils. War er nicht. Er wusste, wie er seine Partner glücklich machte – sehr glücklich. Fragen Sie Walter. Andrew nahm ihn zu sich und hat ihn aufgerichtet. Ich bezweifle nicht, dass er auf dem Weg eine Menge Schmerzen ertragen hat. Aber wenn Andrew dachte, dass Walter es brauchte, dann war es das, was er ihm gegeben hat."
"Ich verstehe", krächzte sie, ihr Kopf dröhnte in der Sonne, ihr Geist im Aufruhr.

Das war nicht das, was sie erwartet hatte, und es war nicht das, was sie hören wollte. Sie konnte sich ihn nicht als Sub für irgendjemanden vorstellen. Das passte einfach nicht in sein Weltbild. Sie wusste, dass ein großer Teil der Menschen in der Szene Switcher waren, dass sie jede Rolle annahmen. Doch sie verstand nicht, wie er so ein erfahrener Top sein konnte, wenn seine echte Vorliebe darin bestand, unterwürfig zu sein. Sie erforschte ihr Herz für einen Moment, fragte sich, ob sie Sehnsucht hatte, den Top zu spielen, eine Peitsche zu schwingen ... Schmerzen zu verursachen, aber ihr Geist schreckte vor diesem Gedanken zurück.

Sie war verloren, verwirrt, konnte sich nur noch bei Mayfield entschuldigen und aus dem Haus taumeln in die Zuflucht ihres wartenden Autos. Plötzlich schien all das zu viel: die gleißende Sonne, die Enthüllungen, die dieser Staat preisgegeben hatte. Sie wollte entkommen, in die Arme ihres Meisters zurückkehren, wo sie hingehörte. Die Wahrheit war da draußen und sie hatte sie als zu schwer empfunden, um damit fertig zu werden. Es war Zeit, nach Hause zu fliegen, zu akzeptieren, was ihr Meister ihr sagte, zu warten, bis sie die Wahrheit von seinen Lippen erfahren würde, wann es ihr Meister wollte – zu einer Zeit, wenn seine Sklavin vielleicht besser in der Lage wäre, damit fertig zu werden.

Sie steckte den Schlüssen ins Zündschloss und startete, fuhr zurück, um Rachel abzuholen. Nach Hause. Sie ging nach Hause.

Sie traf am frühen Abend ein. Sie überlegte, ob sie geradewegs ins Apartment im achtzehnten Stock gehen oder an die Tür im siebzehnten Stock klopfen sollte. Letztendlich entschied sie, nicht so lange warten zu können, bis sie ihre Tasche loswurde – sie musste sofort ihren Meister sehen, also klopfte sie laut an die Tür. Es kam keine Antwort. Sie runzelte ihre Stirn, wunderte sich, wo zur Hölle ihr Meister sein konnte. Sie hatte ihn angerufen, bevor sie Kalifornien verlassen hatte, der Mann erwartete sie. Noch einmal klopfte sie, doch es erfolgte noch immer keine Reaktion.

Mit einem resignierten Seufzen ging sie zum Fahrstuhl zurück und fuhr zum nächsten Stockwerk hinauf, ließ sich erschöpft in das Apartment. Sicher war er nicht länger in der Arbeit geblieben, wenn er wusste, dass seine Sklavin zurückkam, oder?

Mutlos wanderte sie zu ihrem Schlafzimmer, bemerkte dabei, dass die Tür zum Spielzimmer weit offen stand und ein rotes Glühen aus dem Raum drang. Sie runzelte ihre Stirn und ließ ihre Tasche im Korridor fallen, fragte sich, was vor sich ging. Zögernd ging sie auf das glühende Licht zu, erstarrte dann auf der Türschwelle, ihr Mund klappte überrascht auf.

Die Lichter im Spielzimmer waren runtergedreht worden, orangefarbene und rote Lampen glühten an den Wänden. Er stand mitten im Raum, gekleidet in eine enge Lederhose und die längsten Lederstiefel, die sie in ihrem Leben gesehen hatte. Sie streckten sich den ganzen Weg ihres Meisters lange, muskulöse Beine hinauf und endeten an seinen Schenkeln. Sein Oberkörper schimmerte – war eindeutig mit Öl gesalbt worden, und ihr Meister hielt eine glänzende, schwarze Reitgerte in seinen Händen, die er ungeduldig gegen seine Stiefel klatschte. Sein Rücken war ihr zugekehrt, und als sie ein Wimmern der puren Erregung von sich gab, drehte sich er langsam um und sah sie an.

Das war zu viel für sie. Sie rannte ins Spielzimmer und kniete an ihres Meisters Seite nieder, blickte in totaler Anbetung zu ihm auf.
"Ich konnte es nicht erwarten, heim zu kommen, Meister", wisperte sie.
Er blickte auf sie hinab, seine Stiefel schienen ihm noch größere Höhe zu verleihen.
"Und ich konnte es nicht erwarten, dich zu Hause zu haben, Kleine", murmelte er.
Er beugte sich runter, nahm ihr Gesicht zwischen seine Hände und strich eine Haarlocke aus der Stirn seiner Sklavin. Sie küsste gierig ihres Meisters Finger, ließ ihre Hände seine glänzend polierte Stiefel hinaufgleiten.
"Meister sieht ... unglaublich aus", hauchte sie.
"Und die Sklavin sieht ...", lächelte er, "zum Fressen aus", grinste er, zog sie an sich, hob sie auf ihre Füße und umfasste ihre jeansbedeckten Hinterbacken.

Sie vergrub sich in dieser schimmernden Brust, küsste ihres Meisters gebräuntes Fleisch, leckte die harten Brustwarzen, die Spalte zwischen den Schlüsselbeinen und wagte es schließlich, für einen Kuss auf ihres Meisters einladende Lippen ranzugehen. Seine Hände umklammerten fest ihren Hintern, als ob er eine Frucht auf Reife prüfen wollte. Er kniff, wog, quetschte und zog seine Sklavin näher. Sie presste sich noch enger an ihn, wollte sich in ihres Meisters göttlichem Körper vergraben, beinahe mit ihm verschmelzen, eins werden. Er schob sie lachend weg.
"Obwohl du hübsch aussiehst, denke ich nicht, dass du passend gekleidet bist, Sklavin", murmelte er.
"Entschuldigung, Meister, ich ..."

Sie begann, sich auszuziehen, aber er hielt sie auf.
"Nicht. Ich habe andere Pläne", sagte er, sammelte ihre Hände hinter seiner Sklavin Rücken und hielt sie dort in einer großen Faust fest.
Er griff nach den Handschellen, die von seinem Gürtel hingen, und befestigte sie an ihren Handgelenken, sicherte sie eng.
"Ich habe vermisst, mit meinem Eigentum zu spielen", lächelte er in einer Art, die so völlig der Dom und Meister war. "Ich war ... auf Entzug", grinste er schief, "deshalb denke ich, es ist Zeit, meine Sklavin zu erinnern, wem sie gehört – stimmt’s?"
"Ja, Meister. Ich gehöre Ihnen", flüsterte sie, senkte ihren Kopf und küsste diese glänzenden Stiefelspitzen.
"Leck sie", befahl er und sie gehorchte ohne zu zögern, leckte an der glatten, polierten Oberfläche, ihre Hände sicher hinter ihrem Rücken gefesselt.
Er strich die Reitgerte über ihren Rücken und die Seite ihres Gesichtes hinunter, während sie arbeitete.
"Gutes Mädchen, jetzt der andere", instruierte er und sie machte sich eifrig an die Arbeit, verlor sich in ihrer Hingabe.

"Das genügt", orderte er. "Ich denke, dass dir in den letzten paar Tagen zu viel Freizeit gestattet wurde, Sklavin. Ich denke, ein wenig Freiheitsentzug ist angesagt. Meinst du nicht?"
"Ja, Meister", nickte sie eifrig.
"Auf den Tisch."

Er deutete mit seinem Kopf Richtung Massagetisch und sie kletterte rasch hinauf, setzte sich erwartungsvoll auf die Kante. Er hängte die Gerte wieder an seinen Gürtel, schob ihre Beine auseinander und stellte sich dazwischen, stemmte seine Hände beiderseits seiner Sklavin auf den Massagetisch und beugte sich über sie. Das orange glühende Licht diente lediglich dazu, ihren Meister noch imponierender zu machen, und sie schluckte nervös, als er mehrere lange Minuten in ihre Augen starrte.

"Wie viele meiner Befehle hast du missachtet, während du weg warst?" wollte er wissen.
"Nicht ... sehr viele, Meister", gestand sie nervös.
Er lehnte sich vor und knabberte sanft mit seinen Zähnen an seiner Sklavin Nacken.
"Wie viele?" wiederholte er.
"Na schön ... Sie wissen, dass ich damals am Telefon gekommen bin", begann sie.
"Und am folgenden Morgen hast du dir auch einen runtergeholt." Er rieb seine Nase weiter an ihren Hals.
"Woher wissen Sie ...? Oh, vergessen Sie’s", seufzte sie.
"Ich kenne dich, Kleine. Ich kenne dich zu gut."
Er bewegte seinen Kopf und kuschelte sich in die andere Seite seiner Sklavin Hals, leckte und knabberte ihre Ohrläppchen. Sie versuchte, sich zu erinnern, wie man atmet.
"Wie oft hast du insgesamt masturbiert?" fragte ihr Meister.
"Drei", sagte sie schnell.

Seine Zähne sanken in ihr Ohrläppchen, gerade hart genug, um sie zum Wimmern zu bringen.
"Fünf", verbesserte sie hastig. "Ich konnte nichts dafür, Meister! Sie haben meinen Geist mit zu vielen erotischen Fantasien gefüllt – erst nahmen Sie mich in Ihrem Büro, bevor ich abfuhr, dann steckten Sie mich in den Harnisch ... oh, Gott, bitte aufhören", winselte sie, während er eine Spur feuriger Küsse ihr Schlüsselbein entlang brannte.
"Du gehörst mir, ich kann mit dir machen, was ich will, und im Moment will ich dich verschlingen", sagte er in leisem, sexy Tonfall. "Ich möchte mir in Erinnerung rufen, wie du schmeckst, Sklavin."

Er vergrub seine Hand in ihr Haar und schob seiner Sklavin Kopf zurück, fing an, ihre entblößte Kehle zu lecken.
"Oh, Scheiße, oh, fuck ..." Sie hing da, schlaff in der köstlichen Umarmung.
"Wie warst du noch ungehorsam?" verlangte er zu wissen.
"Ich ..."

Sie bemühte sich nachzudenken, doch es war schwierig, wenn ihr Haar von ihres Meisters großen Pranken gepackt und ihr Kopf so weit zurück gebogen wurde. Ihre Kehle war so verwundbar und von Zeit zu Zeit pausierte er, knabberte leicht mit seinen Zähnen an der Haut.
"Ich habe einen Cheeseburger gegessen!" brüllte sie endlich.
"Darüber weiß ich Bescheid. Sonst noch was?" wollte er wissen, sein Mund wanderte über ihr Gesicht, küsste ihre Nasenspitze und ging dann auf jedes geschlossene Augenlid nieder, deponierte einen zärtlichen Kuss auf jedes. Seine freie Hand bewegte sich zur Vorderseite von ihrer Jeans und er presste seine Handfläche gegen ihre schon feuchte Grotte.
"Nein! Ja!" brüllte sie, ihr Kopf wurde von dieser Hand bewegungslos gehalten.
"Was jetzt?" fragte er, leckte seinen Weg an der Seite ihres Gesichtes runter und endete an ihrem Mund.

Er beanspruchte einen langen, liebevollen Kuss, knetete die ganze Zeit über ihren Schoß. Sie fühlte sich, als ob ihr gesamter Körper sich in Wackelpudding verwandeln würde.
"Sonst noch etwas?"
"Nein, Meister", antwortete sie rasch.
"In Ordnung."

Ihr Meister ließ sie abrupt los. Dann schubste er mit einer raschen Bewegung seine sündige Sklavin rückwärts auf den Massagetisch, hob ihre Beine an und schwang auch sie herum, schnallte sie am Ende des Tisches fest, weit gespreizt. Er drehte sie auf seine Seite und öffnete die Handschellen, jedoch nur, um sie über dem Kopf seiner Sklavin wieder zu schließen. Sie lag mit gespreizten Armen und Beinen auf dem Massagetisch ihre Augen aufgerissen. Er schwebte drohend über sie.
"Wie ist dein Kontostand, Sklavin?" fragte er.
Sie versuchte, sich zu erinnern, es war jedoch schwierig, sich zu konzentrieren, wenn diese dunklen Augen sie mit ihrem herrischen Starren festnagelten.
"Ahm ... zwanzig, denke ich, Meister", wisperte sie.
"Sehr schön. Ich füge noch zehn für das hinzu, was du gerade erwähnt hast – das macht dann dreißig. Wo sollen wir sie liefern, Sklavin?" erkundigte er sich.
Sie runzelte ihre Stirn. "Wo?" wiederholte sie verständnislos.
"Ja. Wo?" lachte er, griff in seine Tasche.
Sehr zu ihrer Überraschung zog er ein Messer heraus.
"Meister!" keuchte sie.
"Weißt du, diese Bluse mochte ich nie sehr", grübelte er.

Er öffnete das Messer und schnitt seiner Sklavin die Bluse vom Körper. Sie hielt ihren Atem an, doch die silberne Klinge kam nie dem nackten Fleisch darunter zu nahe.
"Das ist besser – meine zerfledderte Sklavin", grinste er, steckte das Messer wieder ein.
Er schnippte ein paar Reststücke des Stoffes zur Seite, presste dann seine Lippen auf seiner Sklavin Brustwarzen.
"Ich könnte dir die Streiche hier verpassen", überlegte er, seine Zunge strich über die empfindlichen Fleischknospen, ließ seine Sklavin vor Vergnügen quietschen, "aber weißt du, es gibt andere Wege, diese zu foltern."

Er griff hinter Mulder zu einem Tisch aus und holte ein Paar Nippelklammern heran, die von einer glänzenden Silberkette baumelten.
"Das sind nicht meine grausamsten Klammern, Sklavin", wisperte er in ihr Ohr, seine Finger liebkosten sanft ihre Brustwarzen, bis sie steinhart waren, "aber sie tun weh. Und weißt du, was wirklich praktisch an ihnen ist?" Er lächelte, ein dunkles, unheilverkündendes Grinsen.
Sie schüttelte ihren Kopf.
"Sie sind justierbar", murmelte er.

Er öffnete eine davon, sie stöhnte und wollte sich wegdrehen.
"Ruhe, Sklavin!"
Er tippte seiner Sklavin tadelnd an den Kopf, dann schnappte er mit einer raschen Bewegung seiner Hand eine der Klammern an die Brustwarze seiner Sklavin. Sie verspannte sich, es war jedoch nicht schmerzhaft.
"Ich sagte, sie sind justierbar", grinste er. "So können wir uns Zeit lassen, es zu etwas sehr, sehr Engem aufbauen."

Er betonte den Satz, indem er ein kleines Rädchen an der Seite der Klammer drehte, und sie spürte sie sich in ihr Fleisch eingraben. Sie atmete tief ein und beobachtete, wie er die zweite Klammer an ihrer anderen Brustwarze festmachte, sie danach beinahe unmerklich verengte.
"Nun, Sklavin, lass uns das ein bisschen qualvoller machen, okay?"

Er erwischte sie auf dem falschen Fuß, drückte mit seinem Fuß einen Hebel unter dem Massagetisch, senkte ihn ein paar Zentimeter ab. Dann schwang er ein langes Bein darüber, sodass er rittlings auf seiner hilflosen Sklavin saß.
"Armes Mädchen", gurrte er, "völlig verschnürt und unfähig zu widerstehen. Wem gehörst du, Sklavin?" fragte er in tiefem, zischendem Ton.
"Ihnen, Meister."

Ihre haselnussbraune Augen verließen nie ihres Meisters dunkelbraune und seine Finger kehrten zu einer der Klammern zurück. Ihr Meister blickte weiter auf seine Sklavin hinab, während er das kleine Rädchen an der Seite der Klammer drehte. Das grausame Instrument fing an, ihre sensible Brustwarzen zu quetschen, machte seine Anwesenheit spürbar.
"Wie fühlt sich das an?" fragte er, beugte sich vor und stahl einen Kuss von ihren vollen Lippen.
"Schmerzt, Meister!" wimmerte sie, ihr Körper klappte gegen seinen lederbedeckten Schoß zusammen.
"Nicht genug. Noch nicht", meinte er leise, drehte neuerlich das Rädchen.

Sie stieß ein Jammern aus, als die Klammer in ihr empfindliches Fleisch biss.
"Oh, Gott! Nicht weiter, Meister, bitte!" flehte sie.
"Ich bin noch nicht fertig!" lächelte er und drehte langsam das Rad noch eine Stufe weiter, seine Augen verließen nie die seiner Sklavin.
"Bitte!" schrie sie, ihre Brustwarzen pochten nun ernsthaft.
"Noch nicht."

Erneut drehte er um eine Stufe und sie stieß einen Schrei der reinen Qual aus. Sie konnte schon die Endorphine einsetzen spüren, und sie merkte wie feucht sie wurde und die Nässe so langsam den dünnen Stoff ihres Slips durchdrängte.

"Lass es raus", lächelte er, wischte seiner Sklavin verschwitztes Haar aus ihrer Stirn, während sie heulte. "Gutes Mädchen. Nun, Zeit für die andere", verkündete er, seine Finger drehten an dem Rädchen der zweiten Klammer, befestigten sie langsam enger um ihr gefoltertes Fleisch.
"Scheiße! Bitte ...!" bettelte sie, wusste, es war sinnlos. Ihr ganzer Körper war überschwemmt mit erregter Erwartung.
"Ich denke ...", er senkte seine Lippen und saugte das Fleisch in der Klammer, "dass diese Brustwarze die empfindlichere ist, Sklavin. Habe ich recht?"
"Ja ... Meister!" keuchte sie, buckelte gegen seinen Schoß hoch.
"So, ich denke", er schenkte ihr ein Grinsen der puren sexuellen Bösartigkeit, "dass diese Brustwarze mehr für deine Verbrechen leiden sollte als die andere. Ja?"

"NEIN!" brüllte sie, als seine Finger plötzlich das Rädchen dreimal rasch hintereinander umdrehten, die Klammer um ihre Brustwarze wie einen Schraubstock schloss. "Oh, Scheiße, oh, fuck! Nehmen Sie sie ab, bitte, nehmen Sie sie ab!" schrie sie, ihr Körper zuckte auf dem Tisch wie ein Fisch unter ihres Meisters Schenkeln.
"Ruhig, Kleine, ruhig." Seine Hände streichelten zärtlich seiner Sklavin Körper und wischten Schweiß von der Stirn seiner Sklavin. "Meine wunderschöne Sklavin, nimmt so tapfer den Willen ihres Meisters hin. Ich habe diesen Körper vermisst – mein Spielzeug." Er war voller liebevollem Stolz, während seine Hände ihren Torso auf und ab laufen ließ, sie beruhigte. "Siehst du, mein Wille ist nicht zu schwer zu ertragen, Kleine", flüsterte er, "stimmt’s?"
"Ich weiß nicht ...", wisperte sie, die Qual in ihren Brustwarzen ließ ein wenig nach, da sie sich daran gewöhnte.

Er lächelte sie liebevoll an und kehrte zu seiner Sklavin Mund zurück, nahm einen weiteren tiefen, sanften Kuss. Er zog sich zurück und seufzte bedauernd.
"Ich fürchte, Kleine, dass du noch nicht genug bestraft wurdest", flüsterte er in einem Tonfall, der das Blut erstarren ließ.
Ihre Möse verkrampfte sich in ihrer Jeans.
"Ich fürchte, dass du mehr leiden musst, bevor du deine Sünden wiedergutgemacht hast, Sklavin", murmelte er.
Sie seufzte in erregter Erwartung, sie legte ihren Kopf zurück, starrte an die Decke.

Er öffnete ihre Knöchelschellen, dann spürte sie ihres Meisters Hände ihren Gürtel aufschnallen. Ihr Meister öffnete den Reißverschluss ihrer Jeans und zog sie ihre Beine hinunter. Sie hob ihre Hüften, um die Aktion zu erleichtern, und die Hose wurde auf den Boden fallen gelassen. Ihr Slip folgte augenblicklich.
"Sie ist so begierig, ihre Strafe zu erhalten", murmelte er in bedauerndem Tonfall, machte die Knöchelschellen wieder fest.
"W...as?!"

Sie versuchte, sich aufzusetzen, verdrehte ihren Hals, um zu sehen, was passierte. Er lächelte, seine Hände liefen seiner Sklavin nackte Beine hinunter.
"Na ja, jemand muss bestraft werden, und ich denke, es sollte diese kleine Schönheit sein, meinst du nicht?"

Er grinste bösartig und griff wieder über den Tisch aus, brachte eine kleine, schwarze Peitsche zum Vorschein, gefertigt aus winzigen Wildlederstreifen. Im handumdrehen griff er ihr an die Möse und sie stöhnte, stieß hoch.
"Diese Möse wird für den Ungehorsam der Sklavin bezahlen müssen", gurrte er.

Er befingerte den Kitzler, manipulierte das Fleisch, das dort weicher war, spielte mit der Haut. Sie seufzte, ihr gesamter Körper ein Sumpf aus Empfindungen. Dann jaulte sie, als er die winzige Peitsche auf ihre Schamlippen runterbrachte. Sie zuckte gegen das Fleisch, ließ sie jammern, doch es war nicht so schmerzhaft, wie sie gedacht hatte.
"Es braucht Zeit, um sich aufzubauen", wisperte er, zwinkerte ihr zu. "Dreißig Streiche sollten ausreichen, kleine Sklavin. Dreißig Schläge mit meiner Peitsche und du wirst mich anbetteln aufzuhören."
"Oh, Gott."

Sie legte ihren Kopf wieder zurück, der Schweiß strömte ihr Gesicht hinunter. Noch einmal spürte sie die Peitsche auf ihren Lippen, ein scharfer, zuckender Schmerz, der schnell nachließ. Es fühlte sich wie nichts sonst auf dieser Erde an. Ihre Endorphine feierten eine Party, brachten sie auf eine neue Ebene, die Grenze zwischen Entzücken und Qual schien für sie nicht mehr zu existieren.
"Oh ... Scheiße ...", wisperte sie benebelt, als er drei weitere Hiebe auf ihre gierig wartenden Möse landete. Ihre Spalte brannte, wollten ihre Erlösung.

"Noch nicht. Nicht, bis ich fertig bin."
Er kniff den Kitzler hart zwischen seinen Fingern und sie schrie laut auf.
"Halt dich zurück", verlangte er und sie kämpfte den Drang zu kommen nieder.

Endlich ließ er los, allerdings nur, um einen weiteren Schlag auf diese angespannte Grotte zu liefern. Sie war sich verschwommen bewusst, dass ihr Meister die Intensität der Hiebe variierte, manchmal sanft und streichelnd, manchmal hart und zuckend. Und er zielte nie auf den harten Kitzler selbst, nur auf die weichen Teile der Möse. Das verursachte ein Gefühl wie nichts, das sie bisher erlebt hatte – brennend und stechend schaffte es eine Erregung, die durch ihren Bauch schoss, ihren ganzen Körper erwärmte.

Undeutlich nahm sie wahr, dass ihre Brustwarzen pochten, dass ihre Grotte schmerzte, dass sie sich nach Erlösung sehnte. Doch gleichzeitig wollte sie diese Folter für immer ertragen, erleiden, was immer ihr Meister an Prüfungen und Torturen wählte, um sie ihr ertragen zu lassen. Sie wusste, sie brabbelte, redete Unsinn, war jedoch nicht sicher, was sie sagte. Ihre Möse brannte mehr und mehr, bis sie sicher war, sie konnte keinen einzigen streichelnden Schlag der Peitsche mehr ertragen.

Dann hörte sie benebelt ihn dreißig flüstern und die Folter stoppte.
"Der Körper meiner Sklavin ist so verlockend", murmelte er, legte die Peitsche beiseite.
Sie wäre in die Luft gesprungen, wenn sie nicht gefesselt gewesen wäre, als sein Mund auf ihrer heißen, brennenden Möse niederging und ihren Kitzler umhüllte.
"OH ... MEIN ... GOTT!" schrie sie, während ihres Meisters Zunge geschickt den Schmerz wegwärmte, das gefolterte Fleisch tröstete.

Ein paar Minuten saugte er ihn sanft, brachte sie an die Grenze des Höhepunkts, zog sich wieder zurück, ließ sie keuchend an der Klippe zurück.
"Meister, bitte!" flehte sie. "Meister, Sie müssen mich ..."
"Noch nicht. Bald."

Er beugte sich über seine Sklavin, seine Finger fanden die Klammern. Er lächelte liebevoll zu seiner Sklavin hinunter und bewegte das Rad eine Stufe weiter, kniff die gefolterten Fleischknospen noch mehr in dieser grausamen Umarmung. Sie schrie auf, als exquisite Wellen aus Entzücken/Schmerz durch ihren Körper schossen. In einem Nebel aus Vergnügen beobachtete sie, wie er seine Lederhose öffnete, seinen harten, prächtigen Schwanz enthüllte. Mulder stöhnte.
"Meister ... bitte, lassen Sie mich Sie anbeten ...", flehte sie.
Lächelnd ließ er seine Fingerspitzen über seiner Sklavin Körper laufen, brachte sie überall zum Prickeln.
"Wirst du. Du wirst mich mit deinen offenen Beinen und mit deinem Arsch anbeten", erlaubte er, streifte ein Kondom über seinen erigierten Schwanz.

Er führte einen eingeschmierten Finger in seine Sklavin ein, und sie schloss ihre Muskeln um den Eindringling.
"Entspann dich", beruhigte er, und bald hatte ihr Meister zwei Finger in seine nackte, auf dem Rücken liegenden, gefesselten Sklavin gesteckt, dann drei.

Endlich, nachdem er seine Sklavin gründlich vorbereitet hatte, zog er seine Finger heraus und befreite ihre Beine. Er platzierte sie auf seinen Schultern und positionierte seinen harten Schwanz am Eingang zur Lustgrotte seiner Sklavin. Sie stöhnte auf, hieß den vertrauten, harten Eindringling willkommen, versuchte, ihren Meister tief in sich zu ziehen. Er grinste und stieß mit einer glatten, flüssigen Bewegung hinein, vergrub sich bis zur Wurzel in ihrem heißem, schlüpfrigem Fleisch.
"Ja, Meister! Bitte!" flehte sie, wegen der Empfindungen halb wahnsinnig.

Er begann zu stoßen, erst langsam, dann härter. Während er ein und aus fuhr, massierte seine Hand ihren Kitzler im Takt seiner Stöße, und sie wusste, sie konnte nicht länger durchhalten.
"Komm vor mir und ich peitsche dich aus", zischte er.
Sie schrie auf, es war ihr gleichgültig.
"Ich werde die Bullenpeitsche verwenden – zehn auf deinen nackten Rücken und Hintern, zehn auf dein blankes Fleisch", warnte er.

Sie krallte sich ihren Weg vom Abgrund zurück, war nicht gewillt, bei ihrer freudigen Heimkehr die Bullenpeitsche zu kosten. Sie zweifelte nicht daran, dass ihr Meister sein Wort halten würde, falls sie ungehorsam war. Er hatte seine Versprechen immer gehalten. Ihr Geist wirbelte weg und sie fühlte sich, als ob sie eine Außerhalb des Körpers-Erfahrung hätte. Für einen kurzen, lebendigen Moment sah sie hinunter in ihre eigenen Augen, sah den Schweiß ihren Körper entlang laufen, ihr Haar damit getränkt. Sie sah ihren Meister mit tiefen, kraftvollen Streichen in ihren empfänglichen Körper rammen, beobachtete dann in Zeitlupe, während er sinnlich seine Hände seiner Sklavin Körper hinauf gleiten ließ und mit einem Zucken seiner Finger die Nippelklammern entfernte.

Die Welt explodierte in einem Punkt grellen, weißen Lichts. Die Qual war unbeschreiblich, als das Blut wieder in diese gefolterten Fleischknospen zurückrauschte. Und dennoch war das Vergnügen, der Endorphinschub wie nichts, das sie je zuvor erlebt hatte. Sie wusste, dass sie kam. Sie konnte die Welle der Erregung bersten spüren wie einen Zug, der aus einem Tunnel ins Licht hervorbrach, die Empfindung war jedoch zu intensiv, um sie zu beschreiben. Sie wusste, sie schrie ihr Vergnügen hinaus. Verschwommen wusste sie, das auch er kam, tief in seiner Sklavin.

Und dann war da nur noch das Schlagen ihrer Herzen im Gleichklang und die Ruhe nach dem Sturm. Er beugte sich keuchend über den Körper seiner Sklavin, seine Hände trösteten, beruhigten, rieben die salzige Samenflüssigkeit in ihr verschwitztes Fleisch. Sie lag da, versuchte, in ihr Selbst zurückzukehren, flog hoch wie ein Drachen. Sie fühlte ihn sich herausziehen und hörte ihn das Kondom wegschmeißen. Dann lehnte sich sein Meister über sie, löste die Handschellen, ihre braunen Augen blitzten.
"Ich glaube, du hast mich vermisst, ha?" fragte er, seine Finger rieben besorgt ihre Handgelenke.
"Das müssen Sie nicht mal fragen", wisperte sie, richtete sich auf und fiel gegen die solide Brust ihres Meisters. "Ich wollte so viele Male wieder hier neben Ihnen sein, wollte Ihre Arme um mich spüren, mich liebend."
"Oh, du wirst geliebt, Kleine." Er kippte ihren Kopf hoch und küsste sie langsam, keusch, auf die Lippen.
"Bezweifle nie, dass du geliebt wirst", murmelte er, strich das verschwitzte Haar seiner Sklavin aus ihrem Gesicht. "Mochtest du deine Heimkehr?" erkundigte er sich.
Sie legte mit einem zufriedenen Seufzen ihren Kopf auf ihres Meisters Schulter.
"Das war ... nicht von dieser Welt, Meister", sagte sie. "Ich bete Sie an." Sie küsste seine Schulter, kostete das salzige Fleisch. "Ich existiere, um Ihnen zu dienen, Meister", sagte sie, alle Gedanken an das, was sie in Kalifornien herausgefunden hatte, vollkommen aus ihrem Geist verbannt.

Er war so vollkommen der Dom, so total der Meister – er lebte die Rolle, 24/7, genauso, wie sie die Rolle der Sklavin lebte. Sie bewegten sich wie ein Uhrwerk, jeder an seinem richtigen Platz, wo sie sein sollte, einander komplettierend wie Teile einer hoch entwickelten Maschine, erschaffen bloß, um als Ganzes zu operieren, jedes Teil brauchte den anderen.
"Komm mit. Nehmen wir ein Bad", meinte er, half seiner Sklavin auf ihre Füße.

Sie weichten über eine Stunde in der Wanne ein, seine lange Beine um seiner Sklavin Schenkel geschlungen, ihr Kopf an ihres Meisters haariger Brust, zu benebelt und befriedigt, um zu reden, genoss sie einfach die freundschaftliche Stille.

Dann zog er einen Bademantel an und sie gingen hinunter, legten sich auf die Couch, ihren Körper mit dem ihres Meisters verschlungen. Er spielte mit ihrem Haar, während sie dalagen, der Musik lauschten. Wandas pelziger Körper, an sie geschmiegt, schnurrte laut. Sie fühlte sich müde und glücklich. Sie war wieder dort, wo sie hingehörte, bei ihrer Familie. Sie hätte sie überhaupt nicht verlassen sollen. Sie hatte nirgendwo wirklich hingehört, bis jetzt, und es fühlte sich so gut an.

Das Telefon klingelte und er griff müde danach.
"Walter. Peter? Mein Gott, es ist großartig, von dir zu hören! Es ist eine Weile her." Er setzte sich auf.
Sie versuchte, dieses Stück Information durch ihren benebelten Geist zu jagen, fühlte sich sicher, dass der Name Peter wichtig war und dass sie besorgt sein sollte, doch sie war zu glücklich und zu hoch oben, um sich darum zu kümmern.
"Ja, mir geht es gut. Bist du okay? Wie geht es Troy? Hmm ... a-ha ... mmm.”

Er drehte das Haar seiner Sklavin um seine Finger, strich mit einer Hand die Seite ihres Gesichtes hinunter, endete an ihrem Mund. Sie öffnete ihre Lippen und zog diese Finger hinein, saugte daran. Er lächelte liebevoll zu ihr hinab.
"Ein Besucher?"
Sie merkte, dass sich sein Körper unter ihr versteifte, war jedoch nicht sicher, warum, oder was die Bedeutung war.
"Andrew?" Seine Stimme blieb in seiner Kehle stecken, als er den Namen aussprach. "Da gibt es kei... wer? Sa...? Ja, ja ... nein."

Sein Tonfall veränderte sich und er stieß sie von seinem Schoß, setzte sich auf, sein Körper hart und angespannt. Sie starrte ihn an, fragte sich, warum die Stimmung ihres Meisters so dramatisch umgeschlagen war.
"Nein, Peter, es besteht kein Grund zur Sorge. Ja, Peter ... ich kenne sie. Ich kenne sie sehr gut. Nein, nein, es hat nichts mit Andrew zu tun. Nein, natürlich gibt es nichts Verdächtiges an seinem Tod. Ich verstehe nicht einmal die Schlussfolgerung." Seine Stimme klang tief verletzt. "Schau, das hat mit mir zu tun und der neuen Situation, in die ich mich gebracht habe. Nein, du hast das Richtige getan. Danke für die Information."

Sie drehte sich zu ihrem Meister um, als er das Telefon auflegte. Dann, plötzlich, erinnerte sie sich, warum sie besorgt sein sollte. Sie setzte sich auf, aus ihrer Benommenheit geschockt, eine Eiseskälte fuhr tief in ihr Herz.
"Es tut mir leid", flüsterte sie, zitterte leicht.

Er starrte sie einen Moment an, und da lag ein Ausdruck in seinem Gesicht, den sie nie zuvor gesehen hatte.
"Bitten Sie mich nicht zu gehen. Sie können alles mit mir machen, außer das", flehte sie, warf sich ihm zu Füßen. "Mir ist gleichgültig, was Sie tun, Meister. Tun Sie alles, aber bitte, zwingen Sie mich nicht zu gehen", bettelte sie.
Seine Hände ballten sich an seinen Seiten und für einen Moment dachte sie, er würde seinen Meister etwas tun sehen, was er nie zuvor gemacht hatte – die Beherrschung verlieren. Sie beobachtete, während er einen stummen, internen Kampf ausfocht. Eine Reihe Emotionen zuckten über dieses normalerweise beherrschte Gesicht.

Schließlich sprach er und es geschah in einem leisen, sanften Tonfall, als ob er sich nicht vertrauen würde, mit seiner normalen Stimme zu sprechen. "Sarah geh zu Bett", sagte er.
Sie zuckte bei der Verwendung ihres Namens zusammen.
"Bitte, Meister ... nicht ...", wisperte sie.
"Geh einfach. Sofort. Ich kann nicht ..." er bemühte sich sichtbar, die Kontrolle zurückzuerlangen. "Nicht jetzt. Später", sagte er mit erstickter Stimme.
"Bitte, sagen Sie mir nur, dass Sie mich nicht wegschicken", flehte sie.
"Ich werde dich nicht wegschicken", antwortete er mit stumpfer, mechanischer Stimme, "aber im Moment kann ich dir nichts sonst versprechen. Geh, Kajira. Bitte. Für mich", drängte er, und es war eine Bitte, kein Befehl.
Sie nickte, erleichtert wegen der Verwendung ihres Sklavinnennamens und sein Versprechen.
"Es tut mir leid", wiederholte sie und floh.

Sie erreichte die Treppe und blickte kurz zurück. Er hatte ihr den Rücken zugekehrt und die verspannten Muskeln im Rücken ihres Meisters waren unter dem Bademantel klar sichtbar. Er saß gebeugt da, sein Körper verkrampft, und er sah so verloren aus und mit gebrochenem Herzen, dass sie sich danach sehnte, zurück zu rennen und es besser zu machen. Aber sie war es gewesen, die das verursacht hatte und er konnte sie im Moment nicht ertragen.

Sie wusste, sie hatte keine andere Wahl, als in ihr Zimmer zu gehen. Sie warf sich auf das Bett und bedeckte ihre Augen, als die Tränen drohten, auf ihr Gesicht zu fallen. Verdammt, typisch sie, nahm sie die einzige gute Sache, die ihr je in ihrem Leben zugestoßen war, und vermasselte es derart. Verdammt! Wenn sie doch nur nicht nach Kalifornien geflogen wäre, wenn sie doch nicht mit Peter Mayfield gesprochen hätte, wenn Mayfield nicht voreilige Schlüsse ausgerechnet über Euthanasie gezogen hätte, wo doch nichts ihr ferner gelegen hatte. Sie war so dämlich gewesen. Ihr war nicht mal der Gedanken gekommen, dass Mayfield und er Freunde sein könnten. Sie war so sicher gewesen, dass Mayfield und Andrew eine Beziehung gehabt hatten, bevor er die Szene betreten hatte, so gefangen in ihrer Verfolgung der Wahrheit wie immer.

Sie bemerkte die gerahmten Verträge auf dem Nachttisch. Sie schnappte den Meistervertrag und drückte ihn fest an ihre Brust, konnte die Tränen nicht länger zurückhalten. Sie vergrub ihr Gesicht in ihre Kissen und brach stumm darauf zusammen, eingerollt in eine fötale Stellung, den Meistervertrag an ihr Herz gepresst.