Sie spürte einen Schweißtropfen sich auf ihrer Stirn bilden. Er lief langsam ihre Schläfe entlang hinunter, platschte auf ihre Schulter und fiel dann lautlos auf den Boden, wo sie einen winzigen feuchten Fleck auf der hölzernen Oberfläche direkt vor ihr hinterließ. Ein weiterer Schweißtropfen ersetzte rasch den ersten und begann, seinen Weg hinunter zu laufen. Ihr Fleisch juckte gnadenlos auf dieser Spur, doch sie wagte nicht, sich zu bewegen, um das Jucken zu lindern.

Sie kniete im Spielzimmer, direkt unter einem der gedämpften Lichter, das sanft eine winzige Stelle auf ihrer Schulter und ihrer Schläfe erwärmte. Es war nicht schmerzhaft, summierte sich jedoch zu etwas, das eine sehr ungemütliche Erfahrung wurde.

Sie hatte mindestens zwanzig Minuten in der – wie ihr Meister es nannte – Nachdenkstellung gekniet. Die letzten zehn oder so waren unter den wachsamen Augen ihres Meisters vergangen ... oder wenigstens nahm sie an, sie wurde beobachtet.

Die Nachdenkstellung war eine relativ neue, die er ihr erst vor ein paar Monaten beigebracht hatte. Eine Kreuzung zwischen der Unterwerfungs- und der Beichtstellung. Sie verlangte, dass sie kniete, halb zusammengekauert, mit ihren Händen – Handflächen nach unten – flach auf dem Boden neben ihren Knien. Ihr Kopf war gesenkt, ihre Augen fest auf den Fleck direkt vor ihr auf den Boden fixiert, und alles, was sie von ihrem Meister sehen konnte, waren die großen, glänzend schwarzen Schuhe des Mannes, wenn sie in ihrem Blickfeld kamen. Seine Schuhe blitzten – etwas, das sie zufrieden zur Kenntnis nahm. War sie es doch, die sie so perfekt poliert hielt.

Ihres Meisters Schuhe zu putzen war eine der Aufgaben, die sie am meisten in ihrer Sklaverei genoss, sehr zu ihrer Überraschung. Sie hatte einen derart regen Geist, dass der Gedanke an Schuhe putzen sie früher gelangweilt hatte. Und sie hatte immer ihre eigene Pflege zu einem Ausmaß negiert, dass sie ihre Schuhe wegwarf, sobald sie zu gebraucht aussahen, anstatt sie in ihren ursprünglichen Zustand wiederherzustellen. Zuerst hatte es sie gestört, dass sie so viel Zeit verschwenden sollte, etwas so Uninteressantes zu tun, wie ihres Meisters Schuhe zu putzen, doch hatte sie bald eine seltsame Ruhe in der Aufgabe gefunden. Da lag etwas sehr Friedliches in Abschalten und sich diesem kleinen Aspekt ihres Meisters Bequemlichkeit zu widmen. Mit der Zeit hatte sie die Gemütsruhe genossen, den Schuhen zu einem solchen Glanz zu verhelfen, dass sie ihr Gesicht darin sehen konnte.

Sie liebte das gesamte Ritual – sie schnüffelte ihres Meisters Schuhleder, bevor sie begann, liebte den Geruch, das Leder gewärmt und in eine vertraute Form getragen durch ihres Meisters Fleisch. Sie mochte den Moment, wenn sie ihre Hand in die Schuhe schob und ihre Finger bewegte, bevor sie mit ihrer freien Hand einen winzigen Klecks schwarzer Schuhpaste aufbrachte und dann verträumt polierte. Ein Prozess, den sie immer und immer wieder wiederholte. Währenddessen wurde ihren eigenen Schuhen ein oberflächliches Bürsten und Polieren verabreicht, wenn sie Zeit hatte. Und nur, weil ihr Meister sehr strikt mit dem Thema der Pflege seiner Sklavin umging. Sie sorgte sich nicht sehr um ihre eigenen Schuhe, doch die ihres Meisters waren eine andere Sache.

Sie fragte sich, was ihr Meister sagen würde, wenn er wüsste, dass seine Sklavin eine derart langweilige Aufgabe so sehr genoss – dieser Gedanke hätte sie zum Lachen gebracht, wenn die Umstände anders gewesen wären. Da sie sich jedoch der Schwere ihrer Situation zu bewusst war, schaffte sie gerade ein Lächeln.

Sie hatte keine Ahnung, warum sie hier war, auf diese Art nackt mitten im Raum kniend. Es war ein absolut normaler Abend gewesen, kein Sklaven-Tag, bloß ein regulärer Mittwoch. Sie waren beide zur gleichen Zeit von der Arbeit heimgekommen, was selten genug vorkam, da ihr Arbeitsalltag so hektisch war. Und während sie sich darauf gefreut hatte, das Fernsehspiel zu sehen – vorzugsweise von dem Kreis der starken Arme ihres Meisters aus, während sie beide auf der Couch lümmelten – hatte er sie informiert, dass er einiges an Arbeit aufzuholen hatte. Sie war enttäuscht gewesen, aber es war fair – sie wurde schließlich oft genug weggerufen, während der Zeit, die normalerweise ihre Mußestunden waren, deshalb konnte sie schlecht ihrem Meister die Verpflichtung seiner Arbeit übel nehmen.

Sie hatten gegessen, sich freundschaftlich unterhalten, von Zeit zu Zeit hatte sie sich einem liebenden Kuss von ihres Meisters Lippen ergeben. Danach hatte es sie sich mit einem Glas Wein, einer Schüssel Popcorn und einer warmen Katze gemütlich gemacht, um fernzusehen, während er sich in sein Büro zurückgezogen hatte, um seine Arbeit zu erledigen.

Etwa eine Stunde später war er wieder aufgetaucht. Sie hatte von dem fesselnden Spiel im Fernsehen lächelnd aufgeblickt und wollte gerade anbieten, ihm eine Tasse Kaffee zu machen, als ihr Meister freundlich gelächelt, dann seiner Sklavin ohne Vorwarnung einen Schlüssel gereicht und in leisem, gefährlichem Tonfall gesagt hatte: „Geh ins Spielzimmer, zieh dich aus, knie dich in der Nachdenkstellung vor den Thron und warte auf mich. Ich will, dass du keinen Muskel bewegst, während du wartest. Ich will nur, dass du über die sehr lange, sehr harte Tracht Prügel nachdenkst, die ich dir verabreichen werde.“

Sie hatte geblinzelt, nervös, unsicher, was sie angestellt hatte, dass sie eine solche Tracht Prügel verdiente. Sicher, sie war noch immer angezogen, doch ihr Meister hatte ihr kürzlich die Erlaubnis erteilt, an Wochentagen abends bekleidet zu bleiben, außer es wurde ihr anders befohlen. Sie hatte nicht gewagt, ihren Meister zu fragen, wie sie ihn zornig gemacht hatte – der Blick in seine Augen war dunkel gewesen und hatte sofortigen Gehorsam verlangt. Sie hatte ein ängstliches Ja, Meister gequietscht, eine schläfrige, protestierende Wanda umquartiert, sie auf den Boden gestellt, war auf ihre Füße gesprungen und zur Treppe gerannt, hatte den Fernseher widerwillig verlassen, gerade, als es spannend wurde.

Ihr Meister machte eine Gewohnheit daraus, ihr das anzutun, dachte sie hilflos. Es war, als ob er krankhaft dagegen wäre, dass seine Sklavin Fernsehspiele ungestört genoss und vor allem dann, wenn ihr Lieblingsfilm lief.

Sie hatte ihr Gesicht verzogen, während sie sich an der Tür zum Spielzimmer auszog, trotzdem hatte sie nicht gewagt, ihrem Meister nicht zu gehorchen. Sie hatte sich ihres Kostüms entledigt, das sie sich nicht die Mühe gemacht hatte zu wechseln, als sie heimgekommen war, hatte ihre Kleider sauber gefaltet und sich danach dem Thron genähert, war in Position gegangen.

Die Nachdenkstellung, hatte er seiner Sklavin erklärt, diente genau diesem Zweck – Nachdenken. Es war nicht die schwierigste Stellung einzuhalten und er hatte seiner Sklavin gesagt, dass er von ihr erwartete zu lernen, in dieser Position zu verharren, unbeweglich und vollkommen still, für extrem lange Zeiträume. Still zu bleiben war ihr am wenigsten geliebte Beschäftigung, wie ihr Meister sehr wohl wusste. Weshalb sie – vermutete sie – sie oft in diese Stellung befahl.

Sie hatte über die generelle Ungerechtigkeit gebrütet, den aufregenden Höhepunkt des Spiels zu verpassen und eine harte Tracht Prügel ohne einen guten Grund – soweit sie feststellen konnte – zu erhalten, als ihr Meister den Raum betreten hatte.

Seine erste Aktion war es gewesen, die Lichter zu einem warmen, orangefarbenen Glühen zu dämpfen. Sie hatte nicht gewagt aufzublicken. Stattdessen hatte sie sich darauf konzentriert, wie befohlen keinen Muskel zu bewegen. Wenn es aus irgendeinem bizarren Grund ihren Meister gefiel, dass seine Sklavin Unterwürfigkeit zeigte, indem sie lange Zeit in einer Stellung kniend verharrte, war es nicht ihre Aufgabe, das in Frage zu stellen, so sehr sie auch innerlich rebellierte.

Ihre Muskeln begannen bereits, vom Halten der Position zu brennen und sie hoffte, sie würde sich nicht selbst im Stich lassen. Sie verstand nicht die Stimmung, in der sich ihr Meister befand, war daher nicht völlig sicher, was geschehen würde, falls sie die Stellung nicht halten konnte – und sie wollte nicht riskieren, es herauszufinden.

Seine glänzend schwarze Schuhe kamen erneut ins Blickfeld und stoppten. Sie hörte ihren Meister sich auf den Thron setzen. Nun konnte sie die Spitzen der polierten Schuhkappen ihres Meisters sehen. Sie stieß einen langen Atemzug aus, den sie nicht bemerkt hatte, angehalten zu haben – es machte sie nervös, ihn hinter sich zu hören, sich im Zimmer bewegend, die Schranktüren öffnend und zweifellos Geräte herausholend, um sie an seiner Sklavin empfindlichem Fleisch zu benutzen.

Wieder zermarterte sie ihr Gehirn, wie sie ihren Meister beleidigt haben könnte. Es war möglich, dass er verärgert war, weil seine Sklavin mehr Interesse an Fernsehen hatte, als neben ihrem Meister zu sitzen, während er im Büro arbeitete. War es das? Das war nicht typisch für ihren Meister – er bestand nicht auf konstanter Bedienung die ganze Zeit über und sie wäre liebend gern den ganzen Abend neben ihrem Meister im Büro gekniet, wenn er angedeutet hätte, dass er das wollte.

Vielleicht war es etwas, das sie in der Arbeit getan hatte? Vielleicht etwas in dem Papierkram, den er heimgebracht hatte? Sie dachte einen Moment darüber nach, versuchte, sich zu erinnern, ob sie kürzlich ein besonders unverschämtes Ersuchen eingereicht hatte oder vielleicht einen schlampigen Bericht.

Mehr – dachte sie – weil er es genoss, sie so heftig zu bestrafen oder weil der große Mann dachte, es würde ihr gut tun, sondern mehr, um ihres Meisters Erleichterung auszudrücken, dass seine Sklavin immer noch am Leben war und um das Band zwischen ihnen neuerlich zu festigen – und indem er das tat, erinnerte er seine Sklavin, dass es jemanden außerordentlich kümmerte, ob sie es eines Tages schaffen würde, sich ohne ihres Meisters Erlaubnis umzubringen.

Die Stille zog sich hin. Sie versuchte, ihre verspannten Muskeln zu lockern, ohne sich zu bewegen – etwas, das nicht leicht war. Wie lange war es jetzt? Dreißig Minuten? Mehr? Wie lange hatte ihr Meister vor, sie warten zu lassen? Und wie hart würde er sie bestrafen? Wie lang auch immer das Warten dauern würde, sie stählte sich, es zu ertragen, genauso wie sie die Strafe ertragen würde. Sie genoss erotische Prügel, doch ihr war mehr als das versprochen worden. Das war nicht bloß ein kleiner Klaps vor dem Schlafengehen, ein Weg, sich zu entspannen, etwas, das sie beide vor dem Schlafengehen genossen – das war etwas anderes, etwas viel Schwerwiegenderes.

Allmählich ließ sie die Anspannung in ihren Schultern verschwinden, lockerte die Muskeln langsam, immer ein bisschen, ohne sich tatsächlich zu bewegen. Sie atmete tief ein, begann danach, das selbe mit ihrem Nacken zu machen, den sie so verspannt gehalten hatte, dass es anfing, weh zu tun. Sie war überrascht zu bemerken, dass diese Methode funktionierte. Sie war in der Lage, ihre Muskeln gerade genug zu entspannen, dass sie flexibel genug waren, sie aufrecht und in Position zu halten, doch sie waren nicht so verkrampft, dass es ihr Schmerzen bereitete.

Sie atmete weiterhin tief durch, fokussierte auf all die Muskeln in ihrem Körper, einen nach dem anderen. Sie konzentrierte sich auf die Zentimeter ihres Meisters Schuhe, die sie von ihrer knienden Stellung aus sehen konnte, benutzte sie als Fokus, während sie ihre verkrampften Muskeln entspannte. Die Schuhe bewegten sich nie und sie zitterte. Ihres Meisters stumme Anwesenheit war sogar noch enervierender, als es sein Herumwandern im Spielzimmer gewesen war.

Plötzlich wurde sie sich sehr bewusst, dass sie nackt war, ihr bloßes Fleisch wie ein Opfer diesem Mann dargeboten, dem sie sein gesamtes Selbst überlassen hatte. Nein, kein Opfer – ein Geschenk. Sie schluckte hart. Ihr nackter Körper war das Geschenk, mit dem sie ihrem Meister ehrte und es war ein minderwertiges Geschenk. Ein Meister wie der Mann, der vor ihr saß – liebevoll, selbstbewusst, stark und gut – verdiente nicht weniger als seiner Sklavin absolute Liebe und Gehorsam. Und wenn alles, was sie hatte, um es zu zeigen, diese bebende Masse nacktes Fleisch war, dann sollte es eben sein.

Sie war immer noch nervös; nervös wegen der Stille, wegen des prüfenden Blicks ihres Meisters, weil sie irgendwie in seinem Test versagte, falls es ein Test war. Sie hatte Angst vor der bevorstehenden Tracht Prügel, Angst vor ihrer Verwundbarkeit, während sie kniete, nackt, in diesem Raum, sich für Bestrafung und Qual anbietend.

Es sollte so einfach sein, aufzustehen und von all dem wegzugehen. Jeder normale Mensch würde genau das tun. Sie würden nicht hier knien und sich dem unterwerfen. Es war nicht so, dass sie das jetzt im Moment wollte. Sie war müde nach der Arbeit und sie wollte das Spiel fertig sehen und danach ins Bett gehen. Sie wollte nicht das. Sie war nicht in der Stimmung – und sie war sicher, ihr Meister konnte es auch nicht sein. Sie waren beide in diesen vergangenen paar Wochen so beschäftigt gewesen. Das Leben war stressig, eine Sache nach der anderen und sie hatten nicht viel Zeit zum Spielen gehabt – oder auch nur den Wunsch, wenn sie ehrlich war.

Falls sich die Stille noch länger hinziehen würde, würde sie vielleicht etwas unternehmen. Vielleicht würde sie aufstehen und ihrem Meister erklären, sie wäre dafür nicht in der Stimmung. Dass sie nicht verprügelt werden wollte und sie nichts getan hatte, um eine Bestrafung zu verdienen. Es war ein langer Tag gewesen und sie waren beide müde. Vielleicht am nächsten Morgen ... oder es konnte bis Samstag warten.

Im Moment waren ihre Jobs derart anspruchsvoll, dass es verrückt war, an einem Arbeitsabend etwas zu unternehmen. Er hatte Tag und Nacht an Angelegenheiten gearbeitet und selbst von der Abteilung war gefordert worden, Untersuchungen aufzuschieben und zur generellen Arbeit zurückzukehren.

Erst in der letzten Woche hatten ihre Arbeitsleben begonnen, sich der Normalität anzunähern und sie hatte daraus ihren Vorteil gezogen, war mit ihrer Freundin im Schlepptau für drei Tage nach Idaho verschwunden, um sich etwas auszuspannen.

Sie und ihr Meister waren in letzter Zeit kaum gleichzeitig im Apartment gewesen. Und wenn sie zusammen waren, waren sie in eine gemütliche Routine verfallen, die damit begonnen hatte, dass sie ihrem Meister das Zugeständnis abgerungen hatte, im Apartment nicht immer nackt sein zu müssen. Es war nicht machbar gewesen, da sie an den meisten Wochenabenden so müde waren, sie hatten kaum Zeit zu essen, bevor sie ins Bett rollten. Da war keine Zeit für ihre Meister/Sklavin-Routine – sie beschränkten sich auf eine halbe Stunde am Morgen, wenn er seinen Weckruf und sie ihre morgendliche Züchtigung erhielt, was in diesen Tagen oft eine oberflächliche Sache war, nicht mehr, als ein paar Schläge auf ihren hochgereckten Arsch oder ein, zwei Hiebe in der Dusche.

Das war alles, wofür sie in diesen vergangenen paar Tagen Zeit und Lust hatten – es war schließlich nicht einfach, ihren Lebensstil mit so fordernden Jobs zu kombinieren und manchmal hatte er eine frühe Besprechung oder sie war nicht in der Stadt. Dann hatten sie nicht mal eine Chance, diese Rituale durchzuführen.

Das war die Art, wie eine Meister/Sklavin-Beziehung im richtigen Leben funktionierte, dachte sie mit einem gedanklichen Schulterzucken – das war einfach langweilige Realität. Sie war sich des winzigen, sehnsuchtsvollen Seufzens bewusst, das von ihren Lippen fiel, während sie das dachte. Sie versteifte sich, fragte sich, ob ihr Meister ihr Seufzen als Protest misinterpretierte, weil sie so lange in dieser Position gehalten wurde. Doch da kam keine Bewegung von ihrem Meister, der so still und stumm wie seine Sklavin blieb.

Vielleicht war er eingeschlafen, dachte sie. Wie konnte sie das wissen, wenn sie nur zwei glänzende, lederne Schuhspitzen sehen konnte? Angenommen, sie kniete hier die ganze Nacht, während ihr Meister auf seinem bequemen Thron schnarchte? Sie fragte sich, ob sie es wagte zu riskieren, ihren Kopf zu heben und ihrem Meister einen Blick zuzuwerfen.

Für einen Moment dachte sie ernsthaft darüber nach, verwarf dann die Idee. Ihr Meister hatte ihr befohlen, in Position zu knien und Züchtigung zu erwarten und das würde sie tun. Gleichgültig, dass sie nicht dachte, Bestrafung zu verdienen, gleichgültig, dass sie nicht in der Stimmung für eine harte Tracht Prügel war ... nichts davon zählte. Was zählte, war, dass ihr Meister es befohlen hatte, dass sie Meister einiges Vergnügen daraus zog, seine Sklavin zu verprügeln, dass sie beschlossen hatte, seine Sklavin eine lange, harte Tracht Prügel zu verabreichen. Nichts sonst war wichtig.

Sie schloss ihre Augen und akzeptierte das Unvermeidliche. Sie hatte keine Wahl. Ihr Meister hatte gesprochen und es war ihre Pflicht zu gehorchen. Nun war sie überrascht herauszufinden, wie wenig Anspannung in ihrem Rücken und ihren Schultern war. Der Film im Fernsehen würde zu diesem Zeitpunkt lange beendet sein und sie bedauerte nicht, ihn verpasst zu haben. Ein winziges Körnchen Verdruss, von dem sie nicht einmal gewusst hatte, es zu hegen, verschwand, ließ sich leichter fühlen. Nichts war wichtig außer ihres Meisters Willen – sie fühlte sich vollkommen befreit von dem Wissen und ihre Atmung verlangsamte sich. Nun war ihr Körper so leicht, dass sie dachte, sie wäre in der Lage zu schweben.

In diesem benebelten Stadium blieb sie einige Minuten länger. Dann, plötzlich, sprach ihr Meister, überraschte sie völlig.
„Komm her, Sklavin. Lass deinen Blick die ganze Zeit auf mich fixiert. Sieh dich nicht im Zimmer um. Sieh nirgendwo anders hin, nur auf mich.“
„Ja, Meister.“ Seine Stimme klang fremd für sie nach ihrem langen, stummen Nachdenken, während dem ihre innere Stimme so aktiv gewesen war.

Sie entfaltete vorsichtig ihren Körper, nahm sich die Zeit, dafür zu sorgen, dass das Blut wieder in ihre Muskeln floss, bevor sie versuchte aufzustehen. Sie wollte ihren Meister nicht verärgern, indem sie flach auf ihr Gesicht fiel.

Sie streckte ihre Gliedmaßen wie eine Katze, stellte sich dann vor ihrem Meister. Er trug immer noch seine Arbeitskleidung – ohne Krawatte und Jacke. Sein strahlend weißes Hemd stand am Kragen offen, enthüllte seinen starken Nacken – ein Anblick, der niemals versagte, sie anzumachen. Sie mochte es, ihren Meister ohne seine Anzugjacke zu sehen – sein perfekt gewaschenes Hemd tat nichts, um die Pracht der breiten Ausdehnung seines Brustkastens zu verbergen – tatsächlich enthüllte sie die Konturen dieses breiten, muskulösen Torsos noch mehr.

„Du hast es sehr gut gemacht, so lange in Position zu bleiben. Ich bin stolz auf dich“, sagte er, als sie vor ihm anhielt und sie sonnte sich einen Moment in dem Lob, fühlte sich als Ergebnis zwei Zentimeter wachsen – ihres Meisters Lob wurde nicht leicht gegeben und sie war entzückt, den Mann erfreut zu haben. „Nun sieh mich an“, orderte er.
Sie nickte betäubt, ihre Kehle war unerklärlich trocken geworden.

Langsam griff er mit seiner rechten Hand aus und öffnete den Manschettenknopf an seinem Hemdsärmel. Dies waren neue Manschettenknöpfe, die sie noch nie gesehen hatte. Deshalb war sie überrascht, als sich ihr Meister vorlehnte und den Manschettenknopf mit einem leisen Klicken an einem Nippelring seiner Sklavin befestigte, ein winziges Gewicht erzeugte, das an ihrer Brustwarze zog, eine Welle der Erregung sie durchlaufen ließ. Sie sah verblüfft runter, wollte das Schloss untersuchen und feststellen, wie es so einfach zu befestigen war. Vielleicht war das ein neuer Gegenstand ihres Meisters, mit dem sie nicht vertraut war – sie erinnerte sich bestimmt nicht an Manschettenknöpfe, die aussahen, als wären sie auf diese Art an Ringen zu befestigen.

„Ich sagte, sieh mich an“, knurrte er und sie blickte rasch auf, gehorchte ihrem Meister auf den Punkt.
Er löste den anderen Manschettenknopf und befestigte ihn an seiner Sklavin anderem Nippelring. Dieses Mal beging sie nicht den Fehler, runter zu sehen. Sie hielt ihre Augen auf ihres Meisters Gesicht fixiert, während er eine Weile mit ihren Brustwarzen spielte, mit seinen Fingern daran zupfte, den neuen Manschettenknopf-Schmuck schnippte, die Brustwarzen mit gnadenlosen Fingern in harte Knospen der Erregung quetschte. Manchmal kniff er so heftig, dass sie hart auf ihre Lippe beißen musste, um sich zu erinnern, in Position zu bleiben. Sie schluckte schwer, behielt ihre Hände an ihren Seiten und unterbrach ihren Meister nicht in seiner Aufgabe, obwohl sie sich winden und aufschreien wollte, als sich die Empfindungen in ihren Brustwarzen aufbauten.

Endlich schien er zufriedengestellt. Er bewegte seine Hände von ihren Brustwarzen zu ihrem Kinn und berührte seine Sklavin dort flüchtig, veranlasste sie, Augenkontakt zu finden. Ihres Meisters Augen waren dunkel und unergründlich, sie fand dort keine Antwort auf ihre missliche Lage.

Sie hielt ihren Blick auf ihren Meister fixiert, während er begann, langsam die kühle, weiße Baumwolle seines rechten Hemdsärmels mit großen, geschickten Fingern aufzukrempeln. Die Tat beinhaltete eine Drohung, die sie mitbekam und sie schluckte hart, während ein Zentimeter nach dem anderen eines gebräunten Unterarms enthüllt wurde. Er stoppte, als er den Ellbogen erreichte, machte eine rationelle Doppelfalte, um den Ärmel an Ort und Stelle zu halten, wendete dann seine Aufmerksamkeit seinem anderen Hemdsärmel zu. Wieder schluckte sie – sie wusste, dieses Ritual bedeutete ihren Untergang.

Sie war derart erstarrt, dass sie nicht reagierte, als er mit einem Arm ausgriff, ihr Handgelenk packte und sie mit einer geschickten Bewegung über sein Knie zerrte. Das war ein bekannter Ort, einer, mit dem sie intim vertraut war und sie ging rasch in die Position, welche die angenehmste und bequemste für ihren Meister war – ihre eigene Gemütlichkeit zählte wenig, doch es war wichtig, dass ihr Meister seine Sklavin für den optimalen Effekt positioniert hatte, sodass ihre weißen Hinterbacken direkt unter der rechten Hand des großen Mannes lagen, ihr Körper auf ihres Meisters Schoß ruhend, ihre Brust und ihren Hals gestützt von der großen, gepolsterten Armlehne des Thrones. Seine Schenkel waren so breit und gut gepolstert, dass es nicht unbequem war, darauf zu liegen – sie hatte Grund, dankbar zu sein, dass sie nicht einem dünnen Meister gehörte.

Sie atmete tief ein, während sie beide es sich bequem machten. Es war ihr gesagt worden, ihre Augen ausschließlich auf ihren Meister zu fixieren, daher hatte aiw keine Ahnung, welche Geräte – falls überhaupt – er rausgeholt hatte, um sie an seiner Sklavin zu verwenden. Sie wünschte, sie wüsste es. Wenn sie es wüsste, könnte sie sich mental vorbereiten, was passieren würde. Würde es der Gürtel sein? Oder der dünne, kurze, beißende Rohrstock, den ihr Meister für Züchtigungen über den Knien aufsparte und der ernsthafte Striemen in ihrer Haut schnitt? Sie hoffte nicht Letzteres. Obwohl er selten ohne guten Grund etwas so Heftiges an ihr benutzte, sei es zum Markieren oder für extreme Bestrafung. Sie war so unsicher, weswegen sie im Augenblick über ihres Meisters Knien lag, dass sie dachte, der kleine Rohrstock wäre eine Möglichkeit.

Sie war derart verloren in ihrem Grübeln, dass sie erschrocken zusammenfuhr, als etwas auf ihrem Arsch runterkam. Etwas Vertrautes. Etwas Warmes. Etwas, das sie gut kannte, etwas, das auf ihre Kehrseite passte, als ob es dafür gemacht worden wäre, sich ständig in der Nähe dieser Region aufzuhalten. Es war ihres Meisters Hand. Sie lächelte und entspannte sich auf ihres Meisters Schenkeln.

Er verprügelte sie nicht, er streichelte sie bloß, seine schwere Hand umfasste ihre Hinterbacken, erhitzte die Haut, knetete sie zärtlich. Sie seufzte. Das fühlte sich so gut an; ihres Meisters Hand des Besitztums liebkoste sie, während sie über den Schenkeln ihres Meisters lag, ihres Meisters Willen akzeptierte.

„Weißt du, wofür diese Tracht Prügel ist, Kleine?“ fragte er sie ihn, durchbrach die Stille erneut mit seiner tiefen Stimme, genauso verführerisch wie die streichelnde Hand auf ihrem Hintern.
„Ich bin nicht sicher“, meinte sie vorsichtig.
Die Hand setzte ihre Liebkosung fort.
„So ein netter Arsch. So weiß und verlockend“, schnurrte er leise.

Sie entspannte sich noch mehr. Vielleicht würden das einfach erotische Prügel werden.
„Versuch es, Sklavin“, ermutigte er. „Der Grund für diese Prügel.“
„Na ja, ich dachte, vielleicht sind Sie verärgert auf mich, weil ich in Ihrer Anwesenheit angezogen blieb“, bot sie zögernd an.
Die Hand hörte niemals mit ihrer Erforschung ihres Fleisches auf.
„Habe ich dir nicht die Erlaubnis gegeben, bekleidet zu bleiben?“ erkundigte er sich.
„Eigentlich ja“, gab sie zu, „ich dachte bloß ...“
„War ich jemals die Art Meister, der seine Sklavin für etwas bestrafen würde, das ich ihr erlaubt habe zu tun?“ wollte er wissen. „Habe ich jemals diese Art Spiele mit dir getrieben?“
„Nein“, antwortete sie leise. „Nein, Meister. Haben Sie nicht.“
„Ich will keine ängstliche Sklavin, Kajira. Und damit würden wir enden, wenn ich ein derart launischer und ungerechter Meister wäre. Ich möchte, dass du darüber nachdenkst, während ich beginne, deine wunderschöne weiße Haut einzufärben. Ich frage dich wieder in einer Minute.“
„Ja, Meister“, wisperte sie, bereitete sich vor.

Der erste Schlag war ein bisschen mehr als ein Tippen und der zweite nur minimal härter. Bald begannen jedoch Stärke und Intensität der Hiebe anzusteigen. Sie kämpfte eine Welle der Panik nieder. Sie hatte keine Ahnung, warum sie verprügelt wurde. Würde sie dies ertragen müssen, bis sie es herausgefunden hatte? Ihres Meisters Hand war vertraut in ihrer Schwere auf ihrer nackten Kehrseite und sie klatschte jeden scharfen, stechenden Schlag nieder. Diese Hand kannte jeden einzelnen Zentimeter ihres Körpers, wusste, wie sie ihn zu den Höhen der Ekstase streicheln, sie an die Grenze des Durchhaltevermögens, sie in den Abgrund dieser eigenartigen Alchemie aus Entzücken und Schmerz werfen konnte, die sie derart intensive sexuelle Befriedigung verschaffte. Sie spürte wie ihre Möse feucht wird, wo sie zwischen ihres Meisters Schenkeln gefangen war.

Seine Hand erhöhte ihren Takt auf seiner Sklavin Kehrseite und nun war alle Hoffnung auf zusammenhängende Gedanken verloren. Sie hatte keine Ahnung, was sie getan haben konnte, um diese Prügel zu verdienen und sie war zu gefangen in den Empfindungen, um sich darum zu kümmern.

Nachdem er den Hintern seiner Sklavin überall leicht angewärmt hatte, änderte er seine Strategie. Er packte sie um die Taille und zog sie an sich, konzentrierte all seine Energie auf eine bestimmte Stelle auf der rechten Hinterbacke seiner Sklavin. Sie versuchte, sich in ihres Meisters Schenkel zu lehnen, um den Aufprall zu mildern, doch nach einer Weile versagte sogar das und sie wand sich, bemühte sich, von dieser fürchterlichen Hand wegzukommen, während sie diese stechenden Hiebe immer und immer wieder auf die selbe Stelle regnen ließ. Er war jedoch wie immer unbarmherzig. Er pausierte eine Sekunde, um seine Sklavin in Position festzunageln und begann danach erneut, die selbe Stelle zu bearbeiten, bis sie um eine Verschnaufpause bettelte, sich danach sehnte, dass es aufhörte, wenn auch nur für einen Moment. Alles, um die Qual zu stoppen, die durch diese eine Stelle hallte.

Er war gnadenlos. Weder veränderte er ihre Stellung noch seinen Rhythmus und bald war sie neben sich, schlug mit ihren Beinen aus. Das hatte ihr Meister nie zuvor getan – hatte sich nie so lange auf eine Stelle ihrer Hinterbacken konzentriert und sie konnte es nicht ertragen. Konnte es wirklich nicht. Sie sagte das ihrem Meister, immer und immer wieder, trotzdem gab es keine Pause. Sie gab ihr Betteln auf, stöhnte stattdessen nur noch, ihre Ohren erfüllt mit dem Klang einer Hand, die Fleisch verprügelte, vermischt mit ihren eigenen Schreien und der sengenden Intensität der Qual in ihrem Hintern.

Dann hörte es auf. Plötzlich war die zärtlich streichelnde Hand zurück, tröstend und für sie sorgend, flatterte sie leicht über die sensibilisierte Haut ihrer Hinterbacken, ließ ihre Möse fast tropfen.
„Hast du mehr darüber nachgedacht?“ fragte er.
Sie blinzelte. Nachgedacht? Ihr Meister hatte von ihr einen zusammenhängenden Gedanken während dieser Prügel erwartet?
„Ah ... ich habe mich gefragt, ob ich etwas letzte Woche angestellt habe“, meinte sie unsicher. „Vielleicht habe ich irgendwas vermasselt. Sie haben im Büro meinen Bericht gelesen, nicht wahr?“
„Ja, das habe ich. Denkst du, du hast etwas falsch gemacht?“ fragte er nachdenklich, liebkoste immer noch seiner Sklavin Haut.
Sie biss auf ihre Lippe. Sie war nicht sicher.
„Na ja, ich habe die Aufgabe nicht gelöst ...“, sagte sie schließlich.
„Und verprügle ich dich, weil du eine Aufgabe nicht löst?“ erkundigte er sich, ein sanfter Tonfall in seiner Stimme.
„Nein“, zuckte sie ihre Schultern.
„Die Aufgabe war sehr schwierig. Du hast deine Theorien unterbreitet, die Praxis sah nunmal etwas anders aus. Wir haben leider keine Möglichkeit mehr herauszufinden, welche der Theorien zutrifft.“
„Ich weiß. Aber trotzdem ...“, wieder zuckte sie ihre Schultern. „Es hatte so ein unbefriedigendes Ende.“
„Das haben einige deiner Aufgaben. So ist das Leben.“
Sie fühlte ihres Meisters Schulterzucken durch das warme, feste Fleisch unter ihr.

„Wieso denkst du, ich verprügle dich für die Aufgabe?“ wollte er wissen. „Gibt es etwas, das du nicht in den Bericht geschrieben hast? Oder etwas, von dem ich als dein Meister wissen sollte, wenn schon nicht als dein Boss?“
„Das denke ich nicht.“ Sie kaute auf ihre Lippe. „Denke ich wirklich nicht. Ich habe alles getan, was Sie sagten, während wir unterwegs waren, aber es waren sowieso nur drei Tage. Ich habe Sie zu den Zeiten angerufen, die Sie verlangt haben, habe sogar jede Nacht diesen verdammten Analverschluss getragen.“

Sie grinste, als sie sich erinnerte, in ihrem Motelzimmer dieses Monster eingeführt zu haben.
„Ich denke, ich habe eine ganze Tube Gleitmittel verbraucht, dieses verdammte Ding an Ort und Stelle zu kriegen“, fügte sie frech hinzu.
Sie fragte sich, ob ihr Meister darüber lächelte. Sie konnte es nicht sehen. Alles, was sie sehen konnte, war der Boden und die Seite von seiner Schenkel.

„Ich verprügle dich nicht für die Aufgabe, Kajira“, meinte er leise, streichelte sie sanft. „Du hast dich sehr gut verhalten, als Angestellte und als meine Sklavin in diesem Fall. Denk noch einmal darüber nach, während ich die Farbe auf diesen Arschbacken angleiche.“
„Oh, Scheiße.“

Sie klammerte sich fest, als ob es um ihr Leben ginge, als er begann, sie wieder zu verprügeln. Dieses Mal konzentrierte ihr Meister seine Hiebe auf seiner Sklavin linke Hinterbacke. Erst war sie erleichtert, dankbar für die Pause, die ihre rechte Arschbacke erhielt. Bald verwandelte sich jedoch ihre Erleichterung in Unbequemlichkeit, dann in Schmerz, und nach kurzer Zeit schrie sie und wand sich wieder. Sie hasste das! Ihr Meister war so gründlich und fokussiert auf das Einfärben der linken Arschbacke seiner Sklavin, wie er es in der Arbeit war und sie ergab sich der entsetzlichen Qual, lag hilflos zitternd da, während er ihre linke Backe in Feuer verwandelte. Es schmerzte unglaublich. Sie hätte viel lieber den Rohrstock ertragen als diese Folter. Wie konnte die Hand eines Mannes so sehr weh tun? Sicherlich konnte bloß ein Werkzeug solche Schmerzen verursachen? Es war unglaublich.

Verschwommen wurde sie sich der einsetzenden Endorphine bewusst, die sie auf eine andere Ebene trugen und sie ritt auf den Wellen der Qual, versuchte, diese Plattform der Gelassenheit zu erreichen, die so ein seliger Ort war. Dort war sie eine Weile nicht gewesen – das wirkliche Leben war irgendwo unterwegs ihrer Meister/Sklavin-Beziehung in die Quere gekommen. Und während die vergangenen paar Wochen bequem gewesen waren, hatte die Intensität dieser Art von Interaktion gefehlt und es war eine Intensität, nach der sie süchtig war. Sie fragte sich, wie lange es gedauert hätte, bevor sie rastlos geworden wäre, bevor die gemütliche Vertrautheit sie gezwungen hätte, in ihrem Kreuzzug nach irgendeiner Art von Katharsis oder Erregung etwas Unüberlegtes zu tun.

Plötzlich war sie dankbar, dass ihr Meister ihr das antat – sie hatte nicht einmal bemerkt, dass sie das gebraucht hatte. Vielleicht hatte er etwas in ihrem Bericht gesehen – ein Anzeichen auf Langeweile oder Ruhelosigkeit – und hatte beschlossen, ihr zuvor zu kommen. Sie war dankbar, dass sie einen Meister hatte, der sie so gut verstand und sie hörte auf, sich gegen die Prügel zu wehren, ergab sich ihren stattdessen. Gerade, als sie dachte, sie stünde knapp davor, gerade, als sie sich dem Willen ihres Meisters unterwarf und die Folter akzeptierte, die ihre Kehrseite unterzogen wurde, stoppte es.

„Meister?“
Sie sah über ihre Schulter, fand ihn wieder sanft streichelnd. Er lächelte auf seine Sklavin hinunter und wand seine Hand in ihr verschwitztes Haar, strich es mit liebevoller Bewegung aus ihrem Gesicht.
„Hast du es rausgefunden, Kleine?“ erkundigte er sich in sanftem Tonfall.
„Nein, Meister“, gestand sie schüchtern. „Ich finde es nicht heraus, Meister. Ich muss etwas getan haben, um Sie ernsthaft zu verärgern. Es tut mir leid, was immer es ist.“
„Ruhig.“ Er legte einen Finger auf seiner Sklavin Lippen. „Ich will nicht, dass du dich entschuldigst. Wie fühlst du dich, Mädchen?“
„Warm“, antwortete sie mit einem verträumten Lächeln. „Und ... frei.“ Sie starrte ihren Meister an, immer noch verwirrt. „Tut trotzdem weh. Tut fürchterlich weh.“
„Ich weiß – und du siehst so wunderschön aus, hier liegend und es hinnehmend“, lächelte er zurück und da lag ein Ausdruck solcher Liebe in seinen Augen, dass sie überrascht war.
„Meister?“ sagte sie unsicher.
„Halt still, es ist Zeit, das zu beenden.“

Er schlang seinen Arm um ihre Taille und zog sie erneut an sich. Sie blickte wieder zu Boden, verloren in dem Moment. Sie hatte keine Ahnung, was ihr Meister als nächstes tun würde und sie wollte nicht länger raten, was es sein könnte oder versuchen, sich mental darauf vorzubereiten. Er konnte machen, was er wollte. Er war der Meister, sie war der Sklavin – und sie würde gern ertragen, was immer ihr Meister austeilen wollte, aus welchem Grund auch immer.

Ihre Atmung wurde langsamer und plötzlich stand ihr die ganze Szene deutlich vor Augen. Die gedämpften Lichter im Spielzimmer glühten in einem verführerischen Orange, badeten sie in sanfter Wärme. Es war dunkel draußen – die Rollläden waren oben und sie konnte durch die riesigen Glaswände über die Stadt hinweg sehen. Lichter glitzerten in der Straßen weit unten und hier oben lag sie, wo sie hingehörte, über ihres Meisters Knien, zufrieden.

Wenn sie ihre Augen schloss, konnte sie die Stadt ausblenden und es waren bloß sie und ihr Meister. Sie konnte das Kratzen der Wollhose ihres Meisters auf ihrer nackten Haut spüren. Ihre Brustwarzen schmerzten, da die Manschettenknöpfe auf dem Stoff rieben, die Fleischknospen zu harten Punkten erregten. Wenn sie sich wirklich konzentrierte, konnte sie ihres Meisters Herzschlag durch sein weißes Hemd hören. Unter der kühlen Baumwolle war ihres Meisters Fleisch warm, sein Körper eine Quelle endlosen erotischen Entzückens für sie.

Sein gestärktes Äußeres verbarg einen Mann der Leidenschaft und Sinnlichkeit. Sie stellte sich das Gefühl ihres Meisters Haut unter dem Hemd vor, das weiche Kratzen der Locken auf seiner Brust und die seidige Härte einer Menge goldener Haut, straff über Muskeln gespannt. Er roch nach Schweiß und dem Rest des Kölnischwassers, das er diesen Morgen nach dem Rasieren aufgetragen hatte. Er roch warm, erdig ... erregend. Sie atmete tief ein und inhalierte den Geruch, ließ ihre bereits benebelten Sinne überschwemmen.

Ein scharfes Klatschen auf ihre Kehrseite überraschte sie und sie ließ ein leises Murmeln des Protestes los. Das war neu! Sie kannte alle Geräte im Spielzimmer und konnte sie nur nach den Empfindungen identifizieren, die sie auf ihrer nackten Haut erzeugten. Das hatte sie noch nie gefühlt. Es musste neu sein. Es verursachte ein stumpfes, pochendes Gefühl tief in ihre Hinterbacken, nahm das Stechen der vorhergegangenen Behandlung und ersetzte es durch eine Empfindung, die sich scheinbar vollkommen in ihrem Körper arbeitete, geradewegs in das Zentrum ihres Seins. Sie schnappte erschrocken nach Luft, als sie erkannte, wie intensiv das neue Werkzeug war.

Ein zweiter Schlag nahm ihr den Atem. Sie identifizierte es als eine Art Paddel – eine schwere, dröhnende Variante, nicht eines der stechenden, schärferen. Dieses war gedacht, eine Nachricht zu vermitteln, die man nicht leicht vergessen würde. Sie fragte sich, wann ihr Meister das Gerät gekauft hatte – hatte er es heute in seiner Aktentasche heimgeschmuggelt, mit dem Vorsatz, es heute Nacht bei seiner Sklavin anzuwenden, sogar während sie gemeinsam zu Abend gegessen hatten, sie völlig unwissend? Oder hatte er es vor einiger Zeit erstanden und es bis jetzt in seinem Büro versteckt?

Sie fühlte sich erregt von der Tatsache, dass ihr Meister ein neues Gerät gekauft hatte, um es an seiner Sklavin hilflosen Hinterbacken auszuprobieren. Sie stellte sich ihren Meister vor, in ein Geschäft gehend und die angebotenen Werkzeuge studierend ... stellte ihn sich vor, wie er sie durch die Luft schwang und sie an seiner Handfläche und Schenkel ausprobierte, bis er genau das fand, wonach er gesucht hatte. Genau das richtige Ding, um seine Sklavin damit zu bestrafen und sie auf hilflose Tränen zu reduzieren. War es ein Gummi-Paddel, fragte sie sich. Oder vielleicht nur ein sehr schweres ledernes? Er hämmerte einen weiteren Hieb runter und sie ergab sich dem faszinierenden neuen Gerät, versuchte nicht länger, ihre Maße herauszufinden oder die Schmerzen vernünftig zu ermessen, die es auf ihre Kehrseite verursachte. Es war einfach so.

Nach mehreren langen Minuten wurde sie sich einer erstaunlichen Metamorphose bewusst. Der tiefe, stumpfe Schmerz von dem Paddel verteilte sich über ihre gesamte Kehrseite, erfüllte sie mit einer köstlichen, erregenden Wärme. Es tat weh – man, tat das weh – und fühlte sich trotzdem so gut an.

Nun verprügelte sie ihr Meister ernsthaft mit dem Paddel, ein Arm eng um ihre Taille gewickelt, hielt er die Sklavin in Position, sodass jeder sorgfältig gezielte Schlag dorthin ging, wohin er gedacht war. Der Takt wurde nie langsamer und sie flog hoch wie ein Drachen. Sie wollte, dass es aufhörte und dennoch niemals stoppte. Es musste aufhören – es schmerzte so sehr – und trotzdem wollte sie hier über ihres Meisters Knien liegen, bis in alle Ewigkeit verprügelt werden. Ihr war gleichgültig, ob sie nie wieder Ferhsehen würde. Das war alles, was sie wollte, für immer und ewig.

Sie konnte ihrem Körper sich im Takt mit dem Paddel auf und ab bewegen spüren, ihre nasse Möse zwischen ihres Meisters Schenkeln. Nun war sie nicht länger sicher, wo sie endete und ihres Meister begann. Sie waren eins geworden, eine geschmeidige, sich sinnlich bewegende Kreatur, Körper verschmolzen, unlösbar miteinander verbunden in einem wunderschönen, endlosen Kreszendo aus Prügeln. Sie dachte, sie könnte auf dieser Welle für immer reiten, geradewegs ins Vergessen. Sie hatte ihr eigenes kleines Stück Himmel gekostet und wollte es nie wieder aufgeben.

Wie aus weiter Ferne wurde ihr bewusst, dass die Schläge langsamer wurden und dann aufhörten. Sie war trotzdem immer noch mit ihrem Meister verbunden, ihre Herzen schlugen im Einklang im Feuer des Tanzes, den sie gerade erschaffen hatten. Er streichelte ihren Hintern, fachte das Feuer neuerlich zu hellem Lodern an und sie schrie auf, nahe an der Grenze zum Höhepunkt.

„Hast du es schon herausgefunden?“ fragte er sie leise, seine Stimme durchdrang kaum den Nebel, der sich in ihrem Geist befand.
„Herausgefunden ... was ...?“ blinzelte sie.
Er kicherte leise und kehlig, strich neuerlich seiner Sklavin verschwitztes Haar aus ihren Augen.
„Wofür war diese Tracht Prügel?“ erkundigte er sich. „Es war eine heftige, sieh das nicht falsch. Du wirst dich morgen im Büro nicht hinsetzen.“
„Nein ... ich ...“ Sie starrte ihren Meister ausdruckslos an. „Entschuldigung, wie war noch mal die Frage?“

Er lachte laut auf, ein tiefer Bariton, den sie durch ihres Meisters Hemd spürte, durch die Vibrationen dieses vollen Bass-Tones tief im Inneren der Brust ihres Meisters, genauso wie durch ihre Ohren.
„Ich habe dich gefragt, warum du heute Nacht verprügelt wurdest. Weißt du, warum ich dich heute Nacht verprügelt habe, Kajira?“
„Nein, Meister“, antwortete sie ehrlich, starrte über ihre Schulter zu ihrem Meister hinauf.
Er lächelte. „Ich habe dich heute Nacht verprügelt, weil du mir gehörst und weil ich es kann“, meinte er sanft. „Kein anderer Grund. Ich saß an meinem Schreibtisch, las deinen Bericht und stellte mir dich weit weg vor, weg von deinem Meister.

Dann dachte ich, dass du jetzt hier bist und wie ich dich vermisst habe, während du weg warst. Selbst jetzt, seit du zurück bist, habe ich mich nicht genügend an dir erfreut, weil unsere Leben in letzter Zeit so kompliziert waren. Ich dachte an meine Sklavin, die im Nebenzimmer saß und ferngesehen hat, während ich hier saß und arbeitete und dachte, was das für eine Verschwendung wäre.

Dann erinnerte ich mich, wie gut es sich anfühlte, diesen wunderschönen Arsch auf meine Hand warten zu sehen. Ich dachte darüber nach, wie sehr ich diesen Moment liebe, knapp bevor ich anfange, dich zu verprügeln. Wenn dein Arsch noch weiß ist und ich den Stoff betrachten kann, auf dem ich arbeiten werde. Dann dachte ich an die Art, wie du herumrutscht und dich windest, wie du so verzweifelt entkommen willst und wie gut es sich anfühlt, dich hier gefangen zu halten und dein Sträuben zu spüren.

Dann kommt der Moment – dieser oh so süße Moment – wenn du schließlich nachgibst. Wenn du meinen Willen akzeptierst und dich mir ergibst, wenn du alles für mich aufgibst und ich nehme es und gebe es dir zurück, immer und immer wieder, bis es sich in etwas Wertvolles verwandelt, etwas, das ich in dem Band zwischen uns fühlen kann, in der Art, wie sich unsere Körper bewegen, wenn ich dich verprügle, in der Art, wie unsere vereinten Körper riechen ... etwas in all dem macht mich wild und lässt meinen Schwanz so hart werden. Kannst du fühlen, wie hart er jetzt ist, Sklavin?“

Sanft hob er seine Sklavin hoch und sie verlor beinahe das Bewusstsein, als das Blut aus ihrem Kopf schoss, nachdem sie so lange über ihres Meisters Knien drapiert gelegen hatte. Er stützte sie, hielt sie an ihren Schulter gelehnt fest, seine Beine um ihren Körper geschlungen, ihr wunder Arsch auf seinen Schoß ruhend.
„Spür es, Sklavin.“

Er griff nach ihrer Hand und presste sie gegen seinen Schritt. Sie grinste – ihr Meister war steinhart in seiner Hose. Sie öffnete seinen Reißverschluss und sein Schwanz richtete sich gierig auf, begegnete ihren forschenden Fingern.
„Vor ein paar Minuten, bevor ich das Paddel benutzte, hast du hier gelegen, nackt, hingegeben und derart meinen Willen akzeptierend, dass ich überwältigt war. Ich liebe es, dich zu verprügeln, Kleine. Heute Nacht habe ich dich verprügelt, weil du mir gehörst – meine Sklavin, meinem Willen unterworfen. Und du nimmst alles an, was immer ich entscheide, dir zu geben. Das macht mich an. Mädchen, macht mich das an!“

Er grinste und packte ihre heiße Hinterbacken mit seinen beiden Händen. Sie stieß einen heiseren Schrei aus, als die wunde, sensibilisierte Haut auf die grobe Umarmung reagierte. Ihres Meisters Worte machten ihn an wie nichts sonst und die Aktionen ihres Meisters sendeten sie bloß in ein noch höheres Stadium der Erregung.

„Diese heißen Fleischrundungen gehören mir“, wisperte er in das Ohr seiner Sklavin. „Mir, um ihnen weh zu tun, sie zu küssen oder zu streicheln, wann immer ich will. Verstehst du das, Mädchen?“
„Ja, Meister“, flüsterte sie, dachte, dass diese Wahrheit ihr in letzter Zeit verloren gegangen war und sie sie vermisst hatte, ohne es überhaupt zu bemerken.

Seine Herrschaft über sie war eine Decke, in die sie für immer eingewickelt sein wollte. Sie beschützte isie, machte sie glücklich und sie hielt sie sexuell pulsierend und lebendig. Sie war ihres Meisters Sklavin und es konnte keinen schöneren Lebensstil geben, kein verlockenderes Ziel als das. Hier war sie sie selbst in ihrer wahrhaftesten Form.

Sie schrie auf, als ein Finger tief in sie glitt.
„Das hier drin – auch das gehört mir“, zischte er, seine Zähne schimmerten weiß in seinem gebräunten Gesicht, erleuchtet von den schwach glühenden Lichtern des Spielzimmers. „Alles von dir gehört mir, um damit zu spielen und es zu lieben. Ergibst du dich deinem Meister, Mädchen?“ fragte er.
„Ja, Meister. Alles von mir gehört Ihnen. Ich gehöre Ihnen.“

Sie bog ihren Rücken durch, als er mit seinem Finger in ihrem Körper forschte. Sie war verloren in einem Nebel aus Empfindungen und Wissen. Sie hatte nichts getan – sie war aus keinem anderen Grund verprügelt worden, als dass ihr Meister es genoss, sie zu verprügeln. Und sie war aus keinem anderen Grund gezwungen worden, die harte Tracht Prügel zu ertragen, als zu ihres Meisters Vergnügen. Er hatte sie nicht zu seinem eigenen Besten mit runter genommen, er hatte seine Sklavin nicht einmal Vergnügen bereitet, obwohl das eine sehr erfreuliche Nebenwirkung des ganzen Ereignisses war; nein, ihr Meister hatte es einfach genossen, seine Sklavin zu verprügeln. Das verschaffte ihr ein warmes Gefühl in ihrem Inneren und erregte sie unerträglich.

„Ich werde dich benutzen, Kajira“, eröffnete er, befreite seinen Schwanz aus dem Gefängnis seiner Unterwäsche. „Ich werde meine Sklavin hart benutzen.“
Er packte ihre Hinterbacken mit beiden Händen und dirigierte seiner Sklavin Arsch auf seinen harten, erigierten Schwanz.
„Ich liebe dich, wenn du so bist. Warm, verschwitzt von den Prügeln, selig, gierig zu erfreuen, von Schmerzen geplagt, liebevoll ...“, grinste er und quetschte gnadenlos ihr wundes Fleisch, was seine Sklavin aufschreien und ihr ihren Kopf in der Schulter ihres Meisters vergraben ließ.
„Geh an mir runter ... gleite runter ... langsam ... ich bin so hart für dich ... so groß ... hmmm?“

Er zog ihre Hinterbacken auseinander, während er ihren Arsch über seinem Schwanz positionierte und bald spürte Mulder das vertraute Gefühl des massiven, stumpfen Schwanzes seines Meisters, der in ihren Anus stupste. Da war ein Brennen, sie war es jedoch gewöhnt, ihren Meister auf diese Art aufzunehmen. Und nachdem er den Eingang passiert hatte, glitt er mit Leichtigkeit hinein.
„Halt still“, warnte er, packte ihre Hüften und rammte tief hinauf in seiner Sklavin Körper.

Sie schnappte nach Luft und schrie auf, verlor beinahe ihr Bewusstsein, als eine Welle des intensivsten Vergnügens durch seinen Körper schoss. Er war so groß und ihr Arsch war bloß eine Masse aus Empfindungen – es schmerzte und dennoch fühlte es sich so verdammt gut an. Sie lächelte verträumt und ihr Meister lehnte sich vor, beanspruchte einen langen, tiefen Kuss von ihren Lippen, stieß seine Zunge tief in ihren Mund. Er zog sich heraus und lächelte, ein wildes, sexuelles Grinsen, bevor er seine Hüften erneut mit einer unbändigen Bewegung hob, sie tief aufspießte, die Sklavin noch einmal zum Schreien brachte.

„Ich werde das noch einmal machen ...“ Er betonte die Worte mit der Tat selbst. „Und noch einmal ...“ Er rammte wild hinauf und sie stöhnte zusammenhanglos.
Sie lehnte sich wackelig näher, presste ihren Mund gegen den ihres Meisters und wurde mit einem neuerlichen Kuss belohnt.
„Und noch einmal“, zischte er in seiner Sklavin offenen Mund und sie schrie auf, als der Schwanz ihres Meisters sie brutal beanspruchte, pulsierte und immer wieder in ihren heißen, willigen Körper rammte.

Verschwommen erinnerte sie sich, dass ihr Körper alles war, was sie hatte, um damit ihren Meister zu ehren – er konnte die ganze Nacht in sie stoßen, falls er das wollte. Sie war seine hingebungsvolle Sklavin, sie existierte, um zu dienen, ihren Körper gehörte nicht ihr, sondern ihrem Meister und er konnte sie benutzen, wie er wollte. Ihre feuchte Spalte weinte mittlerweile, brauchte die Erlösung, von der sie wusste, sie würde ihr nicht gestattet, bevor ihr Meister seinen eigenen Höhepunkt gehabt hatte.

Er stemmte sich auf seine Füße, sein Drang wurde unerträglich und sie stützte ihre Füße auf dem Thron an beiden Seiten des Körpers ihres Meisters ab. Seine Arme trugen den Rest des Gewichtes, indem er ihre Hinterbacken in seinen Händen hielt, seine Haut fühlte sich unerträglich rau an ihren gefoltertem, überhitztem Fleisch an. Sie schlang ihre Arme um ihres Meisters Schultern und überschüttete den Kopf ihres Meisters mit Dutzenden von ehrfürchtigen Küssen. Im Gegenzug hänselte er ihre Brustwarzen mit seinen Zähnen, zog an den Nippelringen und ihren Manschettenknopf-Schmuckstücken, bereitete ihnen Schmerzen mit seinen Zähnen und tröstete danach die Qual mit seiner warmen Zunge, immer und immer wieder, bis sie sicher war, es nicht viel länger ertragen zu können.

„Ihrer, Ihrer, Ihrer, Meister ...“, wisperte sie, während er mit endlosen Drehbewegungen seiner starken Hüften in sie hämmerte, jede diesen hänselnden, folternden Schwanz tief in ihren Körper stieß, dann herauszog, bevor er wieder kraftvoll nach Hause sank, jedes Mal hinauf bis zur Wurzel. Schließlich spürte sie ihren Meister sich unter sich verkrampfen und schnappte laut nach Luft.

Ein paar Sekunden später spürte sie warme Samenflüssigkeit ihre Beine hinunterlaufen. Er sank zurück auf den Thron und zog sie mit sich runter. Sie heulte laut auf, als ihr wunder Hintern auf ihres Meisters Schoß plumpste, doch dann küsste er sie – tief – und seine Hand lag auf ihren geschwollenen Kitzler, rieb ihn zur Erlösung. Innerhalb weniger Sekunden fühlte sie sich unter ihres Meisters Hand kommen, während die Zunge seines Meisters tief in ihrem Mund forschte.

Lange Zeit saßen sie da, von Angesicht zu Angesicht, sie auf seinem Schoß, ihre Flüssigkeit auf ihres Meisters Hemd, sein Schwanz weich im Körper seiner Sklavin, ihr Stirnen aneinander ruhend, ihre Lippen bloß berührend. Dann zog er sich zurück. Er streichelte seiner Sklavin dunkles Haar zärtlich, mit grenzenloser Fürsorge und blickte tief in ihre Augen.
„Ich liebe dich, meine Sklavin“, murmelte er.
„Liebe Sie auch, Meister“, antwortete sie, vollkommen ausgewrungen und befriedigt von den nächtlichen Ereignissen. „Ich liebe es, dass Sie mich verprügeln wollen, nur weil sie es genießen ... ich habe keine Ahnung, wieso mir das nicht früher eingefallen ist.“
„Oh, ich genieße es ganz bestimmt. Dieser Arsch ist dafür gemacht, verprügelt zu werden“, lächelte er, quetschte ihre Hinterbacken und ließ seine Sklavin sich an seiner breiten Brust winden. „Sag mir, Sklavin – wieso habe ich dich heute Nacht verprügelt?“

Sie blickte in ihres Meisters warme, liebevolle, braune Augen. Selbst jetzt, wo es vorbei war, waren sie immer noch eins, immer noch durch ein Band verbunden, zu stark, um je zerrissen zu werden. Irgendwie waren sie in letzter Zeit so beschäftigt mit ihren Jobs und dem Alltagsleben gewesen, dass sie eine wesentliche Wahrheit vergessen hatten – eine Wahrheit, an die sie ihr Meister auf die sachlichste Art und Weise gerade erinnerte. Ihres Meisters Sklavin zu sein war kein optionales Extra in ihrem Leben, es war ein Bestandteil ihres Lebens – und ihrer Zufriedenheit.

„Weil Sie es können, Meister“, antwortete sie zärtlich. „Weil ich Ihnen gehöre und Sie mir antun können, was Sie wollen, wann Sie wollen, wie Sie wollen, so lange Sie wollen.“
Sie lächelte und kuschelte sich an ihres Meisters breite Brust, grinste noch breiter, als seine große, beruhigende Arme sich um ihre Schultern schlangen und sie festhielten.
„Und weil ich Ihnen gehöre, Meister“, flüsterte sie glücklich.