Das Zimmer war dunkel und etwas Warmes und Schweres ruhte auf ihrem Schenkel. Sie fühlte sich desorientiert, fragte sich, wo sie war und warum sie sich so verdammt gut fühlte. Sie bewegte ihre Hüfte und das Gewicht auf ihrem Schenkel rutschte, verharrte ein bisschen weiter unten. Sie wunderte sich, was es war und was es in ihrem Bett machte. Sie öffnete ihre Augen, schloss sie wieder mit einem zufriedenen Lächeln. Sein Arm. Ihres Meisters Arm war über den Körper seiner Sklavin drapiert.

Sie runzelte ihre Stirn. Etwas Weiches und Pelziges lag unter ihrem Kinn geschmiegt und vibrierte. Sie öffnete erneut ihre Augen und starrte Wanda böse an. Sie verstärkte ihr Schnurren um ein Dezibel und ließ ihren Kopf besitzergreifend auf seine Schulter ruhen. Sie schubste sie mit ihrem Kinn aus dem Weg und beanspruchte diese erstklassige Position für sich selbst. Es war seltsam, ihren Boss – ihren Meister – so zu sehen, aus solcher Nähe – schlafend, sorglos, seine kraftvollen Pheromone ausströmend, die seine Sklavin schwindlig machten.

Mehrere Minuten lang studierte sie ihren Meister. Er sah so anders aus, schlafend und aus so großer, intimer Nähe. Erstens sah er viel jünger aus. Ohne die Aura der Stärke, die ihn normalerweise umgab,ohne sein typisches weißes Hemd, ohne seine Brille ... er sah zufrieden aus und besaß eine raue, intensiv maskuline Schönheit, die sie anmachte.

Sie presste ihre Lippen sanft gegen ihres Meisters Schulter, genoss das Gefühl des nackten Fleisches unter ihren Lippen. Ihr striemenbewährter Hintern schmerzte und ihre Brustwarzen waren wund, doch sie hatte sich nie in ihremm ganzen Leben entspannter gefühlt. Irgendwie fühlte sie sich diesen Morgen wohler. Wieder küsste sie ihres Meisters Schulter und grübelte über die Veränderung nach. Sie fühlte sich ... glücklich. Nein, es war mehr als das, es war etwas viel Tiefgreifenderes.

Eine Welle des Friedens und des Glanzes durchspülte sie, als sie sich an die vergangene Nacht erinnerte. Er hatte gesagt, er liebte sie. Mehr als das, er liebte sie seit Jahren. Sie erinnerte sich an drogenverursachte Ausbrüche, ihrem Boss einen Boxhieb verpasst zu haben, seine konstante Entkräftung der Autorität des Mannes, ganz zu schweigen von ihrer Paranoia und ihrem Misstrauen. Sie winselte, als sie sich die zahllosen Gelegenheiten ins Gedächtnis rief, wenn sie ihn beschuldigt hatte, sie oder ihre Arbeit zu verraten. Und trotzdem war er hier, solide, unbeweglich, wie der sprichwörtliche Felsen.

Er war immer hier gewesen, hatte sie aufgefangen, wenn sie fiel, hatte nach ihr aufgeräumt und, ja, sie auch diszipliniert, wenn sie es gebraucht hatte. Es war, als ob er sie verstand, auf eine Art, wie es niemand anderer je getan hatte oder konnte. Er sah die Dunkelheit in seiner Sklavin und erlaubte weder ihr, ihn dort hineinzuziehen, noch zögerte er, in diese Leere zu fassen und ihn an der geistigen Gesundheit zu verankern. Sie erinnerte sich, ihn einmal ihr Lichtzeichen in der Nacht genannt zu haben – damals hatte sie es scherzhaft gemeint. Sie hätte nie gedacht, welche Bedeutung diese Worte eines Tages für sie haben würden.

Die Hand auf ihrem Schenkel bewegte sich und er murmelte etwas im Schlaf. Sie rutschte näher und presste ihren Körper gegen den ihres Meisters, als ob sie mit ihm verschmelzen wollte. Sie konnte Wandas weiche, pelzige Anwesenheit zwischen ihnen spüren, sie alle drei warm, nahe, schläfrig.

Normalerweise war das der Moment, wo sie weglief. Sie hatte es mehrere Jahre lang geschafft, Liebe und Sex recht fröhlich zu trennen. Das hatte sie nicht gewollt. Sie war noch immer nicht völlig sicher, wie das passiert war. Sie hatte nach dem extremen Thrill gesucht, einem Weg, ein sexuelles Verlangen zu befriedigen, das nicht verschwinden würde, und hatte stattdessen dies gefunden. Letzte Nacht war das erste Mal gewesen, dass sie jemals mit einem Mann Liebe gemacht hatte. Liebe. Liebe im Gegensatz zu Sex. Liebe im Gegensatz zum Überlassen ihres Körpers der Empfindung, der Benutzung und Misshandlung, um den Höhenflug zu erreichen, nach dem sie sich sehnte. Und es war gut gewesen.

Zitternd vergrub sie ihren Kopf in seiner warmen Brust, wimmerte leise in sich hinein. Sie hatte Angst, wie sehr sie das wollte, wie vollkommen sie sich in so kurzer Zeit in ihren Meister – ihren Boss – verliebt hatte. Indem er ihr ihre Freiheit ließ, hatte er sie effektiv gezwungen, lange genug zu bleiben, um sich zu sorgen. Und, noch wichtiger, versorgt zu werden. Sie war an das Gefühl nicht gewöhnt. Ein Teil von ihr wollte wegrennen, während ein anderer Teil – einer, den sie seit langem verleugnet hatte, ihren Kopf für immer auf seine Schulter legen und niemals ihres Meisters Seite verlassen wollte.

Sie war so in Gedanken versunken, dass sie erschrocken zusammenzuckte, als sie aufblickte und ihres Meisters Augen offen fand, sein Starren auf seine Sklavin fixiert.
"Aufgewacht, Kleine?" Er küsste ihr Haar.
"Ja", lächelte sie und streichelte mit einer Hand über ihres Meisters Schenkel.
"Und hart am Grübeln, wie ich sehe."
Er zog sie in den Ring seiner warmen, starken Arme und hielt sie fest.
"Jaah", zuckte sie ihre Schultern.
"Worüber?"
Sie zögerte, sah dann in ihres Meisters Augen auf. "Liebe", gestand sie ehrlich, "und was Sie letzte Nacht gesagt haben."
"Ah, Liebe", murmelte er abwesend.
"Ich hätte nie gedacht, dass ich an all dem emotionalen Mist interessiert bin", vertraute sie ihm an.
"Aber?" ermutigte er.
"Heute bin ich glücklich aufgewacht, Meister, zum ersten Mal", flüsterte sie.
"Gut", grinste er.
"Nein, Sie verstehen nicht." Wieder blickte sie hoch. "Ich erwachte glücklich zum allerersten Mal, seit ich mich erinnern kann. Normalerweise erwache ich jeden Morgen mit der selben Angst, ich zu sein, mein Leben zu leben, wie ich es tue. Ich wache auf, denke Scheiße, wieder ein Tag. Heute ... erwachte ich mit dem Gedanken, dass ich zu sein zur Abwechslung erfreulich sein könnte ..."
"Das ist gut." Seine Hand lief seiner Sklavin Rücken auf und ab.
"... und ich wollte davonlaufen", endete sie.

Seine Hände fanden ihre striemenüberzogenen Hinterbacken und stoppten, pressten hart gegen das wunde Fleisch, ließen sie sich winden.
"Tja, das ist keine Option, Sklavin", knurrte er. "Du gehörst mir und die Strafe für Weglaufen ist keine, die du bezahlen willst."
Ihre Augen leuchteten neugierig. Er im He-Man-Modus schaffte das immer bei ihr.
"Was würden Sie tun, Meister?" erkundigte sie sich mit zauderndem Tonfall.

Sein Ausdruck verhärtete sich und seine Augen wurden todernst, als er antwortete: "Ich würde dich aufspüren, dich hierher zurückschleppen und dich fürchterlich auspeitschen", versprach er.
"Oh." Sie war nicht sicher, wieso sie das beruhigend fand.
"Und wenn ich fertig bin, deine Haut zu röten, halte ich dich nieder, halte dich verdammt fest und behalte dich da, bis du mir sagst, warum du weggelaufen bist. Ich würde dir nicht erlauben, unehrlich zu sein oder respektlos, oder mit einer dieser Halbwahrheiten durchzukommen, und dieser halbgaren Scheiße, die du dir selbst erzählst, um dich vor dem zu verbergen, was du am meisten willst", informierte er sie.
Sie dachte einen Moment darüber nach, küsste dann zärtlich des Mannes Lippen.
"Ich danke Ihnen, Meister", flüsterte sie.

Sie drifteten davon, dösten eine Weile. Dann – ohne Warnung – schob er ihre Knie vorwärts und zog ihren Körper darüber, sodass ihr Hintern ein bisschen in die Luft gehoben wurde. Danach stieß der große Mann einen Finger in seiner Sklavin Körper. Sie stöhnte und wand sich, akzeptierte den Finger, öffnete sich unter der Liebkosung. Ein weiterer Finger folgte. Seine andere Hand kam mit einer schnellen, fließenden Bewegung auf seiner Sklavin Rücken runter, hagelte sie am Bett fest, hielt sie dort bewegungslos. Noch ein Finger schloss sich denen an, die bereits in ihrem Arsch forschten.

"Wurdest du jemals gefistet, Mädchen?" erkundigte er sich in dem tiefen, kehligen Tonfall.
"Nein, Meister", wimmerte sie, ihre Rektalmuskeln verkrampften sich als Reaktion auf diese entsetzliche Frage, hielten ihres Meisters Finger in ihrem Körper gefangen.
Er lachte. "Nicht heute, Kleine, nicht heute", beruhigte er, "aber bald."

Er ließ seine ganze Hand in ihren Körper gleiten, hielt seine Finger gerade. Es tat nicht weh – ein Teil von ihr mochte das Gefühl, irgendeinen Teil seines Meisters Körper in ihrem eigenen zu akzeptieren. Das schien der ultimative Ausdruck ihres Meisters Macht und Autorität über sie zu sein. Ein anderer Teil von ihr blieb vor Angst erstarrt bei der bloßen Erwähnung des Wortes Fisten. Er hatte große Hände und sie war sicher, sie würden sehr tüchtige, sehr große Fäuste abgeben. Sie wagte nicht, darüber nachzudenken.

"Angst, Mädchen?" fragte er, eine Hand streichelte seiner Sklavin zitternden Körper, während die andere beharrlich ihr Inneres liebkoste.
"Ja, Meister", antwortete sie.
Er lachte und küsste ihren Nacken, knabberte daran wie eine Löwin ihr Junges am Nackenfell aufnimmt.
"Gut", meinte er in diesem leisen, sexy Knurren.
"Meister, darf ich kommen?" bat sie, wand sich, presste ihre feuchtnasse Möse gegen die Matratze.
"Nein. Ich dachte, ich habe das klar gemacht", gab er zurück. "Außer ich sage dir etwas anderes, darfst du nur mit meiner Erlaubnis kommen, Mädchen. Du erfährst Befriedigung ausschließlich nach meiner Entscheidung."
"Ja, Meister."

Ihr Körper kribbelte bei ihres Meisters Worten und Tonfall. Sie spürte seine Zunge an ihren Hinterbacken, die Striemen verfolgend, die dort am Vortag verursacht worden waren, und sie wand sich stöhnend.
"Halt still", wies er ihr an. "Ich bin in Spiellaune – das ist eine der Konsequenzen, aufzuwachen und meine nackte Sklavin in meinem Bett vorzufinden. Wenn du das nicht magst, besteh nicht darauf, mein Bett zu teilen, Mädchen."
"Ja, Meister", keuchte sie, dachte bei sich, dass als Spielzeug benutzt zu werden kaum eine Abschreckung war, darum zu bitten, eine Nacht von den Armen ihres Meisters umschlungen zu verbringen.

Er streichelte leichte, sanfte Kreise über seiner Sklavin Hinterbacken, drückte dann stärker. Seine großen, derben Finger massierten ihren wunden Arsch, ließen seine Sklavin aufschreien. Er rutschte im Bett hinunter und nahm ihren Körper unter seinem gefangen, bedeckte sie mit einem schweren Schenkel und starker, behaarter Brust. Sie lag leblos da, versuchte sich ans Atmen zu erinnern.

Wieder spürte sie seine Zunge an ihremm Arsch, dann zog ihr Meister ihre Hinterbacken auseinander und sie stieß ein Quietschen des puren Entzückens aus, als die sensiblen Nervenenden ihres Arschloches auf ihres Meisters nasse Liebkosung reagierten.
"Wurdest du je zuvor gerimmt, Mädchen?" fragte er, seine Stimme gedämpft durch die Bettdecke und seine Nähe zu ihren Hinterbacken.
"Nein, Meister", keuchte sie, packte mit einer Hand eine Faustvoll Laken und ließ die andere hinunter gleiten, um ihre feuchte Möse zu streicheln.

"Hand wieder hinauf."
Er klatschte hart auf ihren Hintern und sie gehorchte ihm rasch, errötete.
"Okay – ich denke, wir müssen eine neue Regel einführen, Sklavin. Von nun an ist die einzige Zeit, in der du dich berührst, wenn du das Bad benutzt. Davon abgesehen ist sie für dich verboten. Sie gehört mir und ich bestimme, wann – und falls – sie irgendeine Aufmerksamkeit erhält. Falls ich dich beim Berühren erwische, kann die Bestrafung unverzüglich erfolgen und schmerzhaft sein. Verstanden?"
"Ja ... Meister ...", nickte sie, wand sich, als ihr Meister seinen Kopf wieder senkte, seine Sklavin weiter rimmte.

Ihr Meister hörte niemals auf, sie in Erstaunen zu versetzen. Falls sie nach der letzten Nacht angenommen hatte, dass sie irgendwelche Rechte oder neue Privilegien hatte, dann hatte er sie rasch von dieser Meinung abgebracht. Letzte Nacht hatte er sie vielleicht wie eine Geliebte behandelt, doch diesen Morgen war sie ganz klar wieder eine Sklavin.

Seine Hände massierten und kneteten ihre wunden Hinterbacken, gleichzeitig leckte er geschickt seiner Sklavin empfindliche Öffnung, überlud ihr Nervensystem auf eine Art mit der zweifachen Empfindung aus Vergnügen und Qual, die drohte, sie ohnmächtig werden zu lassen. Sie schnappte nach Luft und begann, rhythmisch im Takt des Knetens und Leckens gegen das Bett zu stoßen, bis sie sicher war, sie könnte es nicht länger ertragen.
"Bitte, lassen Sie mich kommen, Meister", bettelte sie.
"Nein", kam die unvermeidliche Antwort. "Denkst du ernsthaft, die Sklavin sollte vor dem Meister kommen? Denkst du das, Mädchen?"
Wieder schlug er auf ihren Hintern und sie jaulte auf.
"Nein, Meister ... es tut mir leid!" schrie sie.

Er kehrte zu seiner Arbeit zurück und sie ertrug die köstliche Folter, bis ihr ganzer Körper schweißüberströmt war und sie nicht mehr zusammenhängend denken konnte. Sie hielt sich auf dem Zahnfleisch vom Kommen ab. Sie sehnte sich danach, dass es aufhören und für immer weitergehen sollte, alles zur selben Zeit.

Endlich kam es zu einem Ende und sein Kopf erschien neben ihr auf dem Kissen.
"Ich bin hart – reite mich", orderte er.
Sie schluckte und nickte, versuchte, sich lange genug zusammenzureißen, um zu gehorchen. Sie erhob sich, zog die Decken weg und fand ihres Meisters großen, harten Schwanz gerade hochstehen. Sie fischte ein Kondom aus dem Nachttisch und strich es ehrfurchtsvoll über ihres Meisters Schwanz, nahm ihn dann in die Hand und setzte sich rittlings auf ihren Meister, Gesicht zu ihm. Sie konzentrierte sich einen Moment darauf, ihren Körper zu öffnen, dann glitt der Schwanz in Position an ihren Eingang, bevor sie sich auf der harten Länge pfählte, sie in ihren Körper einließ, daran den ganzen Weg hinunter glitt, bis sie vollkommen in ihr Inneres passte. Sie erstarrte, der Schweiß lief ihr Gesicht hinunter.

Er packte ihre Hüften.
"Hart – und schnell", orderte er und sie begann, rhythmisch zu schaukeln, nahm ihres Meisters Penis tief in ihrer Möse auf, glitt dann wieder den soliden Schaft hinauf, auf und ab, immer und immer wieder. Sie warf ihren Kopf zurück, ihr Stöhnen wurde imemr lauter.
"Gutes Mädchen ...", murmelte er. "Oh, das ist gut ... mach weiter, Mädchen ..."

Seine Hände streichelten ihre Schenkel und sein Körper stieß heftig hinauf, begegnete seiner Sklavin Bewegungen. Im gleichen Moment, als er an der Grenze zum Höhepunkt stand, griff er plötzlich nach ihrem Kitzler und fing ihn an zu reiben. Sie spürte sich augenblicklich verkrampfen, und das war genug, um ihren Meister fertig zu machen. Er kam mit einem schaudernden Seufzen der Zufriedenheit, rieb dann ihren Kitzler weiter.
"Wie lange kannst du durchhalten?" grinste er, ließ seine Hand unter seine Sklavin liegen, rieb und zwirbelte die Knospe imemr weiter.
"Nicht viel länger, wenn Sie das machen, Meister ... annnhhh!" schrie sie vor Entzücken und Verlangen, ihr Körper protestierte, dass sie es nicht länger ertragen konnte, ihr Geist und ihr Meister bestanden darauf, dass sie es tat.
"Willst du meine Reitgerte auf deinem Arsch spüren, Sklavin?" fragte er. "Falls du kommst, wird das geschehen."
"Bitte, Meister ... nicht ... ich kann nicht ...", bettelte sie hilflos.

Sie konnte seinen Schwanz in ihrem Körper weich werden spüren, sogar während ihres Meisters Finger ihren Kitzler weiter rieb.
"Das ist nicht fair ...", wimmerte sie, ihr Körper schlaff, ausgewrungen durch die Anstrengung. "Wie kann ich durchhalten ... wenn Sie das tun ...?" beklagte sie sich.
"Du musst es lernen. Denk an etwas anderes", grinste er, setzte seine Liebkosung fort. "Komm und ich bestrafe dich."

Sie bemühte sich, an die Arbeit zu denken, an Waten durch Abwasserkanäle und durch Wälder Rennen. In ihrer Verzweiflung dachte sie sogar an Assistent Director Kersh, aber nichts funktionierte. Immer noch konnte sie ihres Meisters erdigen Duft riechen, seinen halbnackten Körper sehen, ihn in ihrer Möse spüren ...

"Komm!"
Er sprach das Wort genau in dem Moment aus, als sie es nicht mehr aushalten konnte.
"Entschuldigung, Meister."
"Wofür? Du bist auf Befehl gekommen. Das ist gut", grinste er. "Jetzt geh und stell die Dusche an – ich denke, es ist Zeit, dass wir uns bewegen. Wir haben einen geschäftigen Tag vor uns." Er warf einen Blick auf den Wecker, der 8.30 Uhr zeigte. "Wir führen heute nicht deine übliche morgendliche Züchtigung durch. Wir haben ohnehin ein paar unerledigte Angelegenheiten, um die wir uns kümmern müssen", kommentierte er. "Das wird genügen."

Sie erstarrte mitten im Schritt, ihr Herz sank wie ein Bleiballon, als sie sich erinnerte, was heute stattfinden würde.
"Kajira?"
Sie hörte ihn hinter sich aus dem Bett steigen, doch ihre Beine bewegten sich nicht.
"Ich vergaß." Sie ließ ihren Kopf hängen, ihr ganzer Körper zitterte. "Die Peitsche. Ich habe sie vergessen."
"Du hattest, was du wolltest, Süße", sagte er sanft. Er legte eine Hand unter seiner Sklavin Kinn und hob ihr Gesicht, blickte in ihre Augen. "Es war deine Wahl. Du musst bestraft werden."
"Ich weiß, aber nicht die Bullenpeitsche, Meister. Bitte!"

Sie sank auf Hände und Knie und küsste seine Füße. Letzte Nacht war alles so anders erschienen. Letzte Nacht war sie so konzentriert auf das gewesen, was sie wollte, dass sie bereit gewesen war, jeden Preis dafür zu bezahlen. Heute, im harten Tageslicht, war sie nicht so sicher.

"Ich habe die Bullenpeitsche versprochen, also wirst du die Bullenpeitsche bekommen", erklärte er ihr entschieden, zog sie auf seine Füße. "Was für ein Meister wäre ich, wenn ich meine Versprechen nicht einhalten würde?"
Sie schluckte hart. "Ein mitleidiger, freundlicher und mitfühlender Meister?" fragte sie hoffnungsvoll.
Er lachte lauf auf. "Nein – ein schlechter Meister", widersprach er, zielte einen Schlag auf ihren Arsch.
Sie sprang in die Dusche, um ihm zu entgehen.

"Ich will, dass du darüber in Bezug auf dein Leben nachdenkst, Kajira", erklärte er ihr ernst, während seine Sklavin ihn wusch.
"Was meinen Sie?" runzelte sie ihre Stirn.
"Na schön, wie oft hast du etwas erstrebt und es später bereut?" Seine Augen waren dunkel und lebhaft. "Wägst du die Risiken und möglichen Folgen ab, Kajira, oder ignorierst du sie? Du nimmst immer an, dass du mit den Schmerzen der Konsequenzen fertig wirst – aber eines Tages ist das vielleicht nicht der Fall."
"Heute?" wagte sie kaum zu fragen.
"Wenn nicht heute, dann eines Tages."

Er ergriff seiner Sklavin Schultern und schob sie gegen die kühle, verflieste Wand der Dusche. Sie verspannte sich, unsicher, was als nächstes kommen würde, doch er tat ihr nicht weh. Er senkte bloß seinen Kopf und küsste seiner Sklavin nasse Lippen, nagelte sie mit seinem großen Körper an der Wand fest, hielt sie mit seinen Händen aufrecht, während sein Mund den seiner Sklavin plünderte.

Nachdem der Kuss beendet war, ließ er seine Sklavin dort stehen, blickte sie mit diesem ernsten, dunkeläugigen Starren an.
"Deine Aktionen und deine Entscheidungen haben immer Konsequenzen – für dich und die Menschen in deiner Umgebung. Denk daran, Kajira", wies er sie an, und sein Ton war meilenweit entfernt von dem tiefen, kehligen sexy Knurren, das sie so sehr liebte.

Der Tonfall war fest aber seltsam verwundbar. Und zum ersten Mal sah sie sich, wie andere sie sehen mussten: sich kopfüber in Schwierigkeiten stürzend, ihr Leben riskierend auf der Jagd nach ihrem Ziel ... und die verletzend, die sich um sie sorgten.

"Ich weiß nicht, ob ich mich ändern kann", meinte sie.
Er seufzte. "Das musst du nicht. Ich will es gar nicht", sagte er. "Ich will bloß, dass du bessere Entscheidungen triffst als in der Vergangenheit."
"Die Wahl, letzte Nacht mit Ihnen zu schlafen, war keine schlechte Entscheidung", erklärte sie zornig, stieß ihren Meister weg.

Er erwischte ihre Arme und nagelte sie hinter ihr fest, stellte sie grob wieder in Position.
"Du hast noch nicht den Kuss meiner Peitsche auf deinem Rücken gefühlt, Mädchen", gab er zurück.
"Das ist mir egal." Sie erweckte den Anschein einer Herausforderung, die sie nicht fühlte. "Das war es trotzdem wert."
"Vielleicht dieses Mal", warnte er, seine braunen Augen erschienen fast schwarz, als ob er verzweifelt oder traurig wäre. "Vielleicht nicht das nächste Mal. Eines Tages zahlst du vielleicht den ultimativen Preis für eine schlechte Wahl. Wenn dir dein Leben egal ist, denk an die anderen, die sich sehr wohl Sorgen machen."

Sie starrte ihn einen Moment an, unfähig, diese Seite ihres Meisters mit dem Mann zu vereinbaren, der sie die ganze Woche trainiert hatte. Sie biss auf ihre Lippe. Der letzte Rest Erotik war aus der Situation verschwunden. Er holte sie in die Realität zurück – und sie mochte es gar nicht.

Sie erfüllte stumm ihre Aufgaben – wusch ihren Meister, trocknete ihn ab. Doch innerlich hatte sie Angst. Angst vor ihrer Entscheidung, Angst vor den kürzlich enthüllten Tiefen ihres Meisters Emotionen und vor allem Angst vor dieser verdammten Peitsche. Sie hatte genügend Auspeitschungs-Szenen gesehen in genug Filmen, um sich ernsthaft Sorgen darüber zu machen. Er hatte gesagt, sie würden heute einkaufen gehen. Wie zum Teufel sollte sie das schaffen, wenn ihr das Fleisch von den Knochen gerissen wurde?

Sie kleidete ihn in eine steingraue Baumwollhose und ein weißes Hemd, rubbelte dann ihr eigenes Haar trocken.
"Zeit, sich um die Angelegenheit zu kümmern", sagte er grimmig.

Er öffnete die Schlafzimmertür und gestikulierte seine Sklavin hinaus. Sie wanderte langsam, als ob sie zu ihrer Hinrichtung ging. Ihre Beine fühlten sich wie Blei an, während sie die Stufen zum Spielzimmer hinaufstieg. Sie kniete ohne nachzudenken nieder, als er seine Finger schnippte, und beobachtete, wie er den Raum vorbereitete. Ihr Meister holte die Bullenpeitsche heraus und legte sie auf den Tisch, dann zog er ein Paar Handschellen heraus und befestigte sie an seiner Sklavin Handgelenken.

"Wir verwenden den Pranger", erklärte er ihr ernst.
Ihre Kehle war so trocken, sie war nicht einmal sicher, dass ihr gemurmeltes Ja, Meister hörbar war.

"Bevor wir beginnen – wofür wirst du bestraft und welche Lektion wirst du aus deiner Züchtigung ziehen?" wollte er wissen.
"Ich werde bestraft, weil ..."
Sie schloss ihre Augen und dachte zurück. Es war erst letzte Nacht gewesen, aber so vieles war geschehen, dass es ein Leben entfernt schien.
"Weil ich einen Gast geschlagen habe, Meister?" bot sie an, ihr gesamter Körper errötete, als sie an die Auseinandersetzung mit Lee dachte.
"Was noch?" fragte er.
Sie schluckte. "Ungehorsam." Sie ließ seinen Kopf hängen.
"In Ordnung – das ist ein Teil von dem, was du letzte Nacht falsch gemacht hast, aber das ist es nicht, was ich hier wirklich erreichen will. Was noch?" verlangte er.

Sie setzte sich auf ihre Fersen und dachte darüber nach, konnte jedoch nicht ihr Gehirn zum Arbeiten bringen, während die Bullenpeitsche dort lag, auf sie wartete.
"Eifersucht?" bot sie schließlich an.
Sie blickte überrascht auf, als er ihren Kopf antippte.
"Nein. Ich würde dich niemals für eine Emotion bestrafen. Ich kann nicht bestimmen, was du fühlst", antwortete er ihr fest. "Und ich würde es nicht wollen. Was du letzte Nacht falsch gemacht hast, ist das Problem, das du die ganze Zeit hast – das Problem, zu dem wir immer wieder zurückkommen. Nun, was ist es?"

Realisation durchflutete sie.
"Ehrlichkeit, Meister", seufzte sie. "Ich hätte zu Ihnen kommen sollen, anstatt ... ah ... derart durchzudrehen."
"Ja, das hättest du. Schau, Kajira, du musst nicht jedes Mal zum Meister gerannt kommen, wenn du ein Problem hast, aber letzte Nacht habe ich dich in tiefe Unterwerfung versetzt. Das machte dich verwundbar und hat dir die normalen Waffen entzogen, die du gehabt hättest, um mit einer widerwärtigen kleinen Schlampe wie Lee umzugehen. Es ist meine Pflicht – meine Verantwortung – mich gut um dich zu kümmern, während du in diesem Stadium bist. Das kann ich nicht, wenn du nicht meinen Befehlen gehorchst und mir Bescheid sagst, wenn es Probleme gibt."
"Nein, Meister." Sie biss auf ihre Lippe.
"Wirst du diese Lektion jemals lernen?"
Er schüttelte müde seinen Kopf und strich durch seiner Sklavin Haar. Sie lehnte sich eifrig in die Liebkosung.
"Ich hoffe es, Meister", murmelte sie mit einem Schulterzucken.
"Du musst mehr tun als hoffen, Sklavin." Er umfasste ihre Schultern und sah hinunter in ihre Augen. "Bemüh dich stärker", orderte er.
Sie nickte, vor Angst wie gelähmt.
"Ehrlichkeit geht Hand in Hand mit Vertrauen", setzte er fort. "Auch damit hast du Schwierigkeiten."
"Ja, ich weiß", stimmte sie zu. "Ich werde mich mehr bemühen. Ich verspreche es."
"Gut. Stell dich an den Pranger."

Er wandte sich ab und griff zur Peitsche. Als er sich zurückdrehte, war sie noch immer an ihrem Platz festgefroren.
"Ich glaube, ich erteilte dir einen Befehl, Kajira", sagte er ernst.
Sie leckte ihre Lippen.
"Es wird keine Begnadigung geben – keine Kavallerie, die in letzter Minute über den Hügel geritten kommt, um dich zu retten. Dies ist das wirkliche Leben. Heute meine Peitsche – morgen vielleicht etwas anderes. Alles Konsequenzen deiner Taten und deiner Wahl. Jetzt steh auf und geh zum Pranger."

Sein Ton war nicht grob aber fest. Sie wusste, es gab hier nur einen Weg raus. Sie stemmte sich zitternd auf ihre Füße und trat an den Pfosten. Er folgte ihr und schnallte die Schellen an seiner bebenden Sklavin fest, überprüfte sie auf seine übliche gründliche Art. Sie presste ihren Mund zusammen und mühte sich, ihre Nerven zu beruhigen, wünschte, dass er einfach weitermachen würde. Sie fragte sich, wie gut er in Erster Hilfe war und wie viel Blut die Peitsche vergießen würde. Sie erinnerte sich, wie sie letzte Nacht durch Papier geschnitten hatte, und ihr Fleisch kribbelte, als sie sich vorstellte, dass sie das selbe ihrer empfindlichen Haut antun würde.

Er bewegte sich weg, maß seine Schritte präzise, während er ging. Sie verspannte sich. Die Peitsche knallte durch die Luft, während ihr Meister ein wenig übte, dann drehte er sich zu seiner Sklavin nackten Rücken und Hinterbacken um, die bereit waren und darauf warteten, die Küsse ihres Meisters Peitsche zu empfangen.

Sie war entschlossen, ihm zu zeigen, dass sie ihre Entscheidung nicht bereute. Dennoch war sie sicher, während dieser wenigen Sekunden ohnmächtig zu werden, in denen sie auf den Fall der Peitsche wartete. Sie verkrampfte ihre Fäuste und schickte ein Stoßgebet an jede Gottheit, die vielleicht zuhörte. Sie konnte ihr Herz in ihrer Brust hämmern spüren, das Geräusch so laut, dass sie sicher war, es hallte durch das Zimmer.

Sie hatte Erinnerungen an ein Dutzend verschiedener Verletzungen. Und sie hatte jeden einzelnen Schmerz trotzig angenommen, sich ihnen gestellt und sie ertragen, doch das war so anders. Freiwillig diese dunkle Arena zu betreten, war so viel schwieriger, als wenn es einem ohne Einverständnis zustieß. Sie ließ ihren Kopf hängen und wunderte sich über die Dunkelheit ihrer Seele. Dass sie sich auf diese Art darbot, um bei lebendigem Leib gehäutet zu werden.

Stille herrschte hinter ihr, dann eine plötzliche Bewegung und sie schrie auf, als sie die Peitsche knallen hörte. Ihr panischer Körper krümmte sich in ihren Fesseln, aber sie fühlte keinen Schmerz. Bis einen Sekundenbruchteil später das brennende Leder ihre Haut streichelte. Sie klammerte sich an dem Pfosten fest, brüllte aus vollem Hals, mehr in Erwartung der Qual als wegen einer echten Empfindung.

"Ruhig, Kleine." Seine Stimme, nahe an ihrem Ohr.
Sie spürte ihres Meisters Hände an ihrem Körper, sie beruhigend.
"Denk nach, Kajira. Wie sehr hat es weh getan?"
Sie beruhigte sich, während ihres Meisters Finger ihr Streicheln fortsetzten. Sie begann, sich zu entspannen. Es hatte geschmerzt, doch jetzt, wo er es erwähnte, war es nicht so schlimm, wie sie erwartet hatte.
"Alles klar?" Seine Lippen drückten in ihren Nacken. "In Ordnung, Kleine."
Ihres Meisters Körper war um ihren Rücken drapiert, warm und beruhigend. Sie legte ihren Kopf zurück, lehnte ihn an ihres Meisters Schulter und nickte.
"Ja, Meister", wisperte sie.
"Du kannst mehr ertragen, Süße, nicht wahr?"
Seine Hände waren so tröstlich auf ihrem nackten Fleisch, rieben sanft kleine Kreise über ihre Haut.
"Nein", sagte sie automatisch und nachdrücklich.
"Die Wahrheit", flüsterte er, seine Stimme kitzelte ihr Ohr.
Für einen Moment blieb sie stumm, dann seufzte sie.
"Ja, Meister", stimmte sie zu, "ich kann mehr ertragen."
"Gutes Mädchen – meine tapfere Kajira."
Er zog seiner Sklavin Kopf zurück und küsste ihre Lippen, öffnete sie zärtlich. Er gab ihr den süßesten, liebevollsten Kuss, schob sie danach sanft gegen den Pfosten.

Sie wimmerte, als ihr Meister wieder wegging, zurück zu seinem vorherigen Platz wanderte. Sie schloss ihre Augen und ihr ganzer Körper fuhr zusammen, als sie dieses entsetzliche Knallen hörte. Dieses Mal war sie sich schwach bewusst, dass die Peitsche ihren Körper erst einen Sekundenbruchteil nach dem Geräusch tatsächlich berührte. Es schmerzte! Es war eine rasche, blitzartige, beißende Qual, die tief in ihr Fleisch stach. Da war eine Pause, dann ein weiteres Knallen und sie spürte das Leder auf ihrer Schulter landen – neben den anderen beiden Hieben.

Dann stand er wieder an ihrer Seite, löste die Schellen von dem Pfosten. Sie fiel bei ihres Meisters Füßen zu Boden.
"Blute ich, Meister?" flüsterte sie.
Er lachte, hob sie hoch und hielt sie fest an seine Brust gedrückt.
"Ich habe deine Haut nicht verletzt, Süße!" rief er aus. "Dachtest du, ich will meine Sklavin vernarbt?" Er schob sie zurück und sah in ihre Augen.
"Keine Ahnung", murmelte sie.
"Komm mit."

Er führte sie zum Spiegel und zeigte ihr ihren Rücken. Da waren drei deutliche Striemen auf ihren Schultern, sie waren jedoch nicht schlimmer als die auf ihrem Hintern, und sie waren eindeutig kürzer.
"Wie ...?" Sie blickte zu ihrem Meister auf, formte das Wort lautlos.
"Das Knallen ist nicht das Geräusch der Peitsche auf Fleisch", erläuterte er ihr, hielt sie an sich gedrückt und glättete sanft ihr Haar. "Zuerst trifft die Peitsche den Boden – das nimmt den Großteil der Wucht aus dem Schlag. Wenn ich die Haut direkt treffen würde, hättest du keine Haut mehr, Kleine. Ich habe meine Position abgeschritten, um sicher zu gehen, dass lediglich die Spitze der Peitsche dich überhaupt berührte. Was du gespürt hast, waren die letzten Zentimeter – so lang sind auch die Striemen. Du hattest größere Angst vor dem, was du gedacht hast, dass passieren würde, als was tatsächlich geschah. Ich kann Schlimmeres als das verursachen, Kleine, da wir aber einen geschäftigen Tag geplant haben, hatte ich nicht vor, dir mehr als das zu geben. Drei Schläge haben keinen Schaden verursacht – ich denke, deine Erwartung war eine schlimmere Strafe als die Hiebe selbst, stimmt’s?" Er hob ihr Kinn an.
"Bastard", murmelte sie. "Sie ließen mich denken ...?"
"Was du denkst und was du fühlst, sind zwei völlig verschiedene Dinge", gab er knapp zurück, schnallte ihre Handschellen auf. "Sprache und Erwartung zu benutzen, um dich an der Grenze zu halten, ist ein Trick, den ich bei dir angewendet habe, seit du angekommen bist. Du bist schlau, Kajira. Das musst du doch herausgefunden haben."

Sie schloss ihre Augen. Sie erinnerte sich an das erste Mal, als er in sie eingedrungen war. Ihr Meister hatte davon gesprochen, grob und schnell zu sein, während er in seine Sklavin stieß, tatsächlich war er jedoch langsam und vorsichtig gewesen. Wenn er davon sprach, seine Sklavin zu benutzen, war es eine Anmache für sie. Es half, die unterwürfige Leere im Kopf zu schaffen, die sie so sehr genoss.

"Und was den Bastard angeht", seufzte er.
Ohne Warnung stellte er seinen Fuß auf ein Brett im Schrank und zog sie über sein Knie, verabreichte mit seiner Hand ein halbes Dutzend stechende Schläge auf seiner Sklavin hochgereckten Hintern.
"Sag das nicht wieder. Das macht mich wirklich wütend."

Er richtete sie auf, die sofort auf ihre Knie fiel und ihres Meisters Füße küsste.
"Entschuldigung, Meister." Sie verzog ihr Gesicht. "Es ist nur ... niemand ist je zuvor in meinen Kopf eingedrungen und hat mich so ausflippen lassen. Sagen wir einfach, ich bin es nicht gewöhnt, dass man so gut mit mir spielt."
"Kajira", er hob ihr Kinn und blickte auf sie hinunter. "Du bist die Einzige, die ein Spiel spielt", warnte er. "Ich meine es todernst. Je früher du damit fertig wirst, desto besser wird es für dich sein. Nun geh dich anziehen."
"Anziehen?" wiederholte sie stumpf.
"Ja – außer du willst, dass ich dich splitternackt an der Leine die Straße entlang führe."
"Ah ... nein." Sie hob sich auf ihre Füße.
"Kajira – nimm erst eine Dusche – du bist völlig verschwitzt. Und Kajira?"
Sie blieb stehen, ihre Hand an der Tür.
"Du trägst Slip, Jeans und die dunkelblaue Bluse. Heels an deinen Füßen."
"Ja, Meister", nickte sie.

Es fühlte sich seltsam an, die Kleiderwahl diktiert zu bekommen, allerdings nicht so seltsam, wie nach tagelanger Nacktheit bekleidet zu sein. Sie lief durch den Flur in ihr Zimmer, fühlte sich eigenartig glücklich bei der Aussicht auf eine Einkaufstour. Normalerweise hasste sie Kleider einkaufen und machte es nur zweimal im Jahr, verzweifelt bemüht, das Ereignis so schnell wie möglich hinter sich zu bringen.

Ihre Schlafzimmertür stand halb offen. Sie stürmte hinein und kam rutschend zum Stehen. Wanda saß auf ihrem Bett, beobachtete den Inhalt ihres Aquariums mit räuberischen Augen. Sie musste durch die Tür zum oberen Apartment gehuscht sein, die normalerweise geschlossen gehalten wurde.
"Du – raus!" orderte sie.
Sie starrte sie mit der Abscheu eines Wesens an, das es nicht gewohnt war, Befehlte entgegenzunehmen.
"Ich sagte, raus", wiederholte sie, hob sie hoch und sah in ihre arroganten, grünen Augen. "Das ist ein Aquarium – nicht Katzenfernsehen", erklärte sie ihr entschieden.
Sie starrte sie böse an und sie öffnete die Tür, stellte sie auf dem Boden vor ihrem Schlafzimmer ab.
"Zwing mich nicht, dir die Geschichte von dem enormen, Katzen fressenden Mutantenfisch zu erzählen, der jedes Katzentier in einem Fünf-Meilen-Radius um einen kleinen See in Minnesota ausradiert hat", meinte sie.

Sie legte ihren Kopf zur Seite, begann, ihre Ohren mit einstudiertem Desinteresse zu waschen.
"Es ist wahr. Ich bringe dir die Geschichte heim und lese sie dir vor, wenn du nicht vorsichtig bist", versprach sie, sah dann hoch in ihres Meisters fragende, braune Augen und eine gehobene Augenbraue.
"Ich habe bloß, ahm ... oh, Scheiße", seufzte sie.
"Kleider, Kajira. Sofort. Du hast zehn Minuten – es gibt einen Schlag mit dem Paddel für jede Sekunde, die du diese Zeit überziehst." Er klatschte in seine Hände. "Tageslicht brennt, Sklavin."

Kleidung zu tragen, fühlte sich merkwürdig an. Sie trottete die Stufen neun Minuten siebenundfünfzig Sekunden später hinunter, fühlte sich absolut seltsam. Kleider anzuhaben verwandelte sie sofort von Kajira, Sklavin, in eine Frau. Er – eine elegante Jacke tragend – wartete bereits auf sie bei der Tür, erforschte den Inhalt seiner Brieftasche. Er blickte auf, als seine Sklavin die Treppe runterkam und schätzte sie für einen Moment ab, schnippte dann seine Finger. Sie starrte ihn an, erinnerte sich plötzlich, dass sie – Kleider oder nicht – immer noch Skinners Sklavin war. Sie sank auf ihre Knie.
"Ein bisschen langsam", tippte er ihren Kopf missbilligend an.

"In Ordnung – das ist dein erster Ausflug mit mir in die Öffentlichkeit, seit du mein Besitz wurdest, und das wird schwierig für dich sein. Ich will, dass du an eines denkst – du bist meine Sklavin. Bekleidet oder nackt, in der Öffentlichkeit oder privat, in der Arbeit oder daheim, du gehörst mir. Das ist die Zusammenfassung. Wenn du dir das jederzeit vor Augen hältst, wirst du es gut machen. Wenn nicht ... tja, wir haben Wege, dich daran zu erinnern", grinste er, ließ einen dummen Akzent hören.
Sie seufzte. Ihr Meister war ganz klar in einer seiner scherzhaften Launen. Das ließ nichts Gutes für den Ausgang ahnen.
"Du bist nicht in tiefer Unterwerfung und ich erwarte von dir nicht, bei Fuß zu gehen. Ich denke auch nicht, dass es sehr schlau wäre, mich dort draußen mit Meister anzusprechen. Du kannst mich Sir nennen. Daran solltest du gewöhnt sein – immerhin tust du das seit Jahren. Hast du Fragen oder Ängste?"
"Nein, Meister ... Sir", antwortete sie.
"Gut – dann lass uns gehen."
Er öffnete die Türe und sie sprang auf ihre Füße, rannte hinaus wie ein eifriges Hündchen, das ausgeführt wurde. Er schüttelte lachend seinen Kopf.

Er brachte seine Sklavin nicht ins Einkaufszentrum, wie sie es erwartet hatte. Stattdessen fuhr er sie zu einem exklusiven Geschäft von der Art, wie sie nicht einmal gewusst hatte, dass es existierte.
Ein großer, silberhaariger Gentleman in seinen Fünfzigern begrüßte ihn mit einem herzlichen Händeschütteln. "Walter – pünktlich wie immer."

Der Mann hatte eine sanfte, kultivierte Stimme und elegantes Auftreten. Er war tadellos gekleidet in einen silbergrauen Anzug mit rosafarbener Krawatte und passendem Stecktuch. Er sah ausgezeichnet aus. Sein junger Assistent stand hinter ihm, folgte jeder Bewegung, die sein Boss machte. Er war etwa fünfundzwanzig Jahre jünger als er silberhaarige Mann, mit wehendem, blondem Haar und den blausten Augen, die sie je gesehen hatte.

"Elliott." Er schüttelte freundlich des anderen Mannes Hand, wedelte mit einer Hand in ihre Richtung. "Das ist Kajira. Sie braucht ein paar neue Sachen für die Arbeit, eine große Auswahl an Freizeitkleidung und geschmackvolle", er betonte das Wort mit einem bedeutungsvollen Blick zu seiner Sklavin, "Unterwäsche."

Sie erinnerte sich an das einfallsreiche und gut sortierte Aufgebot an Mickey Mouse und Snoopy-Panties, die ihr Meister an ihrem ersten Tag ihres Sklaventums energisch rausgeworfen hatte.
"Zusätzlich wäre ich dankbar, wenn du ihr deine Kollektion an Accessoirse zeigen könntest", winselte er und sie rollte ihre Augen. Ihre Handtaschen, Hüte und Handschuhe waren nicht so schlimm.
"Grundsätzlich braucht ihr Bekleidungsstil ... Umerziehung", meinte er Unheil verkündend.
"Meine Güte, ja."

Elliott fixierte sie mit einem missbilligenden Starren, nahm ihre Jeans und verknitterte Bluse in sich auf. Plötzlich war sie sich bewusst, dass sie viel weniger elegant als ihr sorgfältig gekleideter Meister aussah und sie war beleidigt. Sie trug lediglich, was er ihr gesagt hatte anzuziehen. Natürlich, wenn sie darüber nachdachte, besaß sie tatsächlich keine eleganten, unaufdringlichen Kleider von der Art, wie er sie mochte, aber trotzdem – sie fühlte sich gekränkt.

"Es wird mir ein Vergnügen sein, dieser jungen Dame zu helfen, Walter", grübelte Elliott, geleitete sie zu einer Gruppe bequemer Polsterstühle.
Sie fing an, sich zu fühlen wie Julia Roberts für sein Richard Gere in dieser Szene in Pretty Woman. Es war kein gutes Gefühl.

Elliotts Assistent schien die Anschauung seines Bosses zu teilen, was ihre fehlende schneidertechnische Eleganz anging. Er fixierte sie mit einem abschätzenden Starren, welches das hitzige Temperament in ihr steigen ließ. Des jüngeren Mannes blaue Augen wanderten die gesamte Länge von ihrem einfach gekleidetem Körper entlang, untersuchten ihr zerstrubbeltes, handtuchgetrocknetes Haar mit einer hochnäsigen Aura.
"Donald, hol bitte Kaffee für unsere Gäste", wedelte Elliott seine Hand.
Sein Assistens schenkte ihr ein selbstzufriedenes Lächeln und verschwand.

Sie sah sich gelangweilt um, während Elliott und ihr Meister Small Talk betrieben. Mann, das war öde. Sie fühlte sich wie damals als Kind, wenn ihre Mom sie zum Schuhe kaufen mitnahm. Ihr geschäftiger Geist brauchte Ablenkung und Stimulation, und Einkaufen war nicht ihr Ding. Von allen Meistern auf der ganzen Welt musste sie bei dem einzigen landen, der eine seltsame Faszination ausgerechnet für Mode hatte. Ich meine, was zur Hölle machte es schon aus, welche Kleider sie trug, wenn es der nackte Körper seiner Sklavin war, an dem ihr Meister interessiert war? Sie grinste heimlich, genoss diesen Gedanken. Ihr Meister schien sehr interessiert an ihrem Körper. Sie errötete, als sie sich erinnerte, dass am Morgen mit ihr gespielt worden war. Man, das war gut gewesen. Sie konnte spüren, wie sie nur bei dem Gedanken daran feucht wurde.

"... Kajira?" Er sah sie erwartungsvoll an, doch sie hatte keine Ahnung, was er gesagt hatte.
"Was? Ich habe nicht zugehört", gab sie zu.
Er fixierte sie mit einem Stirnrunzeln und ihr Magen machte einen Überschlag.
"Entschuldigung, Sir", setzte sie reumütig nach.
"Sei aufmerksam, Kajira. Ich erwarte nicht, etwas zweimal sagen zu müssen", tadelte er.

Er legte eine Hand in ihren Nacken und quetschte leicht, machte seine Absicht klar. Sie schluckte nervös. Donald war mit dem Kaffee zurückgekommen und bekam den Austausch mit, hatte eine Erleuchtung. Sie errötete bis zu den Wurzeln ihres dunklen Haares. Scheiße, die dachten alle, er wäre ihr Zucker-Daddy, der sie ausführte, ihr Kleider kaufte, als ob sie ein dämliches, 18jähriges Mädchen wäre. Das war so verdammt beschämend.
Und ist die Wahrheit nicht sogar noch schlimmer, Sklavin? fragte sie eine höhnische innere Stimme.
Sie spürte eine mürrische Laune sich um sie wie eine Gewitterwolke verdichten.

"Ich sagte, dass du von nun an hier ein regelmäßiger Kunde sein wirst. Du wirst Sachen für mich abholen, genauso wie für dich. Ich habe hier ein Konto", informierte er sie.
"Jaah. Das dachte ich mir schon", murmelte sie, dachte, der ganze Ort war unglaublich zusammenpassend, von Donalds Primadonna-Körpersprache zu Elliotts exquisit coiffiertem Haar und rosafarbener Krawatte.
Ich meine rosa, um Christi Willen!

"Wenn Sie mit Donald mitgehen wollen, wird er Sie vermessen. Wir behalten Ihre Maße in der Kartei, wie wir es für Walter tun", informierte Elliott sie. "Auf diese Art, wenn Sie ein neues Köstum oder Kleid brauchen ..."
"Tue ich nicht", schnappte sie. "Was ist falsch an meinem Outfit?" wandte sie sich zu ihm um.
"Nichts", antwortete er weltmännisch, seine dunklen Augen straften ihr sachliches Auftreten Lügen, als sie Löcher in ihre Seele bohrten, sie warnten. "Vielleicht ist es die Art, wie du sie trägst, aber sie haben eine Tendenz, ein bisschen ... verknittert auszusehen. Wie auch immer, du kannst ein paar Ersatzstücke gebrauchen – vor allem, wenn man bedenkt, wie abgenutzt deine Kleidung wird. ... muss ich weitermachen?"
"Nein. Ich denke, Sie haben es klar gemacht", murmelte sie verdrossen.
Er hob eine Augenbraue.
"Sir", fügte sie hinzu, nachdem sie ein paar Sekunden darüber nachgedacht hatte.
"Gut – beweg dich." Er nickte seinen Kopf in die Richtung eines mit Vorhängen verhängten Raumes und sie konnte die Kreuzung zwischen einem Knurren und einem Seufzen, die aus ihrer Kehle drang, nicht wirklich aufhalten.

Donalds überhebliches Wesen zerrte an ihrem Nerven, bevor der Mann überhaupt begann, sie zu vermessen.
"Wenn Madame bitte ablegen würde."
Donald schürzte seine Lippen, versah das Madame mit einem Ton, der absolute Respektlosigkeit bedeutete.
Er ist so offensichtlich schwul, dachte sie. Arschloch.

Ihr Gehirn brabbelte in Höchstgeschwindigkeit dahin, während sie sich bis auf ihren Slip auszog. Donald nahm kommentarlos den Anblick ihrer Nippelringe in sich auf, doch sie bemerkte seinen Ausdruck und wollte einen guten Tritt in des Mannes Weichteile landen. Sie wusste einfach, was Donald dachte und dass er sie auslachte. Sie drehte sich weg, um des Mannes selbstgefälliges Starren zu vermeiden. Donald atmete heftig ein und sie erinnerte sich zu spät an die drei Striemen auf ihrem Rücken. Sie fuhr rechtzeitig herum, um den schockierten Gesichtsaudruck des Mannes zu sehen, bevor sie von dieser höflichen, hochnäsigen Maske ersetzt wurde.

Sie wurde von einer Welle intensiver Scham überschwemmt. Sie wollte irgendeine Geschichte erfinden und die Striemen wegerklären, konnte jedoch an nichts denken, das nicht erst recht Aufmerksamkeit darauf lenken und die ganze Sache noch schlimmer machen würde. Falls Donald irgendwelche Zweifel über seine Beziehung mit ihm gehegt hatte, waren diese nun beseitigt.

Sie öffnete ihren Mund und hörte sich sagen: "So, Don-Baby, ziehen Sie es vor, Donny genannt zu werden, wie in Osmond, oder Donald, wie in Sch... Duck?"
Donald starrte sie einen Moment an, strich dann nervös mit einer Hand durch sein wallendes Haar.
"Donald", antwortete er höflich. "Wenn Madame nun ..."
"Oh, hör mit der Madame-Scheiße auf", fauchte sie. "Du hast es ganz klar gemacht, dass du denkst, ich bin etwas, das du dir auf der Straße eingetreten hast."
"Bitte, Madame, ich muss nur Ihre Maße nehmen."

Donald presste das Maßband gegen ihr Bein und beeilte sich durch seine Aufgabe. Sie spürte ihren gesamten Körper erröten, von ihren Zehenspitzen bis zu ihrem Scheitel. Ha, wenn Donald wegen der Striemen auf ihrem Rücken fassungslos war, sollte er die auf ihrem Hintern sehen.

Oh, Scheiße. Sie erinnerte sich, dass er ihr Unterwäsche kaufen wollte. Es wäre bloß ihr Glück, falls ihr Meister sie zwingen würde, sie für seine Zustimmung anzuprobieren.

Sie zappelte durch den Vermessungsprozess, wartete dann in trotzigem Schweigen, während Donald in den anderen Raum hinaus schlüpfte. Scheiße. Diese ganze Shopping-Tour war ihre Idee von Hölle und sie hasste ihren Meister, weil er sie das durchmachen ließ.

Ein paar Sekunden später kam Donald zurück, seine babyblauen Augen voller Emotionen, die sie als kaum unterdrücktes Amüsement las. Blondie lachte sie aus.
"Ihr ... ahm ..." Donald zögerte, offensichtlich unsicher, wie er ihn bezeichnen sollte.
"Meister?" half sie aus, wusste, sie benahm sich schlecht.
Irgendein Teufel in ihr wollte es schlimmer machen, wollte absichtlich schockieren. Donald erblasste.
"Ahm ... das heißt, Walter, Mister ... ah ... er sagte, Sie sollen das anprobieren", murmelte Donald schwach.

Sie riss das beige Kostüm und die Bluse ungeduldig aus des Mannes Griff und zog sie an, blickte dann in den Spiegel. Verdammt, sie sah bescheuert aus!
"Oh, das sieht gut aus. Es passt Ihnen, Madame", meinte Donald ermutigend.
Sie erstickte seinen Enthusiasmus mit einem Blick und marschierte in den anderen Raum.
"Die sind Scheiße", verkündete sie ihrem Meister. "Das trage ich nicht."
Er blickte sie kühl an. "Ich denke, die Bluse würde davon profitieren, richtig zugeknöpft und in den Rock gesteckt zu werden", stellte er fest. "Geh wieder hinein und bring das in Ordnung, dann komm zurück und präsentiere dich angemessen."

Sie sah Donald aus den Augenwinkeln. Der Mann hatte weit aufgerissene Augen, sein Blick ging von Sklavin zum Meister und zurück, zuckte dann zu Elliott. Sie spürte eine Hitze aus ihrem tiefsten Inneren aufsteigen. Sie wusste, sobald sie raus gingen, würden diese beiden Leichenfledderer lachend zusammenbrechen.

Sie stampfte in den Umkleideraum und gehorchte ihrem Meister, fühlte ihr Temperament außer Kontrolle wirbeln. Sie hasste das beige Kostüm und die Bluse. Sie würde nie, nie Kleider wie diese tragen. Die anderem im Büro würden sie auslachen.

Sie ordnete ihre Kleidung und ging wieder hinaus. Er war in eine Konversation mit Donald vertieft und des jungen Mannes blaue Augen waren mit einem Ausdruck kaum verhehlter Bewunderung auf ihren Meister fixiert.
"Während du hier bist, könntest du auch gleich ein Anpassen des neuen Anzugs haben, Walter", sagte Elliott.
Donald nickte eifrig.
Kann es nicht erwarten, seine Hände an ihn zu legen, nehme ich an, dachte sie zornig.
"Nicht heute", schüttelte er seinen Kopf. "Heute ist für Kajira. Ein anderes Mal."
"Ja, klar. Als ob Sie wirklich etwas anderes tun wollen, als zu beweisen, was für eine komplette, Versagerin ich bin!" explodierte sie. "Wie sieht das aus?" fragte sie, wirbelte ironisch herum. "Was bin ich? So eine Art beschissener Schausteller-Affe für diese gottverdammten Clowns?"

Es herrschte erschrockene Stille, dann wendete er sich ruhig an Elliott und Donald, lächelte durch zusammengebissene Zähne.
"Ich bedaure. Würdet ihr uns bitte ein paar Minuten allein lassen?"
"Selbstverständlich."
Rasch scheuchte Elliott seinen jungen Protegé aus dem Raum. Sie war sicher, sie konnte sie beim Rausgehen kichern hören.

Dieser Gedanke wurde aus ihrem Kopf von ihrem Bewusstsein drohender Gefahr vertrieben. Sie schluckte nervös, als sie erkannte, dass sie bis zu ihren Augäpfeln tief in der Scheiße steckte. Sie sah einen großen Schatten über sie drohen und biss auf ihre Lippe, blickte trotzig in ihres Meisters dunkle Augen, doch sein Ausdruck war verwirrt, nicht wütend.

"Kajira", er legte seine Hände auf seiner Sklavin Schultern. "Eigentlich dachte ich, du siehst verdammt gut darin aus." Seine Finger strichen den seidigen Stoff glatt. "Natürlich, wenn es dir nicht gefällt, kaufen wir es nicht. Ich will nicht deinen Geschmack ändern – ich bin sicher, es gibt Sachen, mit denen wir beide einverstanden sind."
"Ich würde so etwas nicht tragen und das wissen Sie verdammt gut", fauchte sie.
"Na schön, vielleicht müssen wir deinen Horizont erweitern?" schlug er milde vor. "Jetzt sag mir, was hat das ausgelöst, Süße?"
"Die denken, wir schlafen miteinander", stieß sie aus.
"Hmm. Das tun wir", wies er hin. "Warum ist das ein Problem?"
"Was ich bin. Was ich mag ... ist privat", flüsterte sie.
"War es nicht letzte Nacht", bemerkte er, seine Hände rieben weiterhin seiner Sklavin Schultern. "Letzte Nacht habe ich dich in einem Raum voller Menschen zur Schau gestellt. Ich erzählte ihnen, du wärst meine Sklavin und ich dein Meister und du hast es geliebt."
"Das war anders!" protestierte sie. "Das waren wir, privat, mit Leuten, die es verstehen. Das ist ..."
"Öffentlich? Kajira, ich kenne Elliott seit Jahren. Allein sein Name ist ein Synonym für Diskretion. Und er würde niemanden anstellen, der seine diesbezüglichen Regeln nicht einhält. Was auch immer hier geschieht, geht nicht außerhalb dieser vier Wände."
"Aber ..."
"Du schämst dich." Er hob ihren Kopf und blickte in ihre Augen. "Du schämst dich dessen, was du bist, Kleine. Warum? Das ist nicht nötig. Ich liebe, was du bist und am Ende des Tages ist mich zu erfreuen das einzige, das dich interessieren sollte."
"Er lacht mich aus. Er denkt, ich bin schwach", murmelte sie, versuchte, ihre Wut im Angesicht der Freundlichkeit ihres Meisters aufrecht zu erhalten und versagte.
"Wer? Elliott? Bestimmt hat er nicht ..."
"Nicht Elliott – Donald, das blöde Entengesicht."
"Kajira – er lacht dich nicht aus – und selbst wenn, es ist gleichgültig. Was wichtig ist, ist, dass du dich auf mich fokussierst, auf niemand anderen und nicht auf deine Ängste."
"Okay, okay. Ich weiß, er ist bloß ein dämlicher Schneidergehilfe, aber was wird passieren, wenn jemand Wichtiger es herausfindet?" knurrte sie. "Was wird Rachel denken?" fragte sie mit brechender Stimme.

"Ah." Er schaukelte auf seinen Absätzen zurück. "Das steckt dahinter."
"Ich nehme es an." Sie schlag ihre Arme um ihren Körper und umarmte sich selbst.
"Tja, Rachel ist deine Kollegin und eine verdammt gute Freundin. Warum vertraust du ihr nicht, dich nicht zu verurteilen?"
"Weil ... weil ..."
"Du beurteilst dich selbst so streng, dass du denkst, jeder andere wird das auch tun? Und du fürchtest dauernd, dass dir Liebe entzogen wird? Liegt es nicht daran, dass du versuchst, schon mal niemanden an dich rankommen zu lassen?" fragte er, trat nahe heran, seine Augen forschend.
"Ich ... verdammt, Sie kennen mich zu gut", flüsterte sie, fühlte sich, als ob sie in den Magen geboxt worden wäre.
"Kajira – du gehörst mir. Ich muss dich kennen. Ich habe dich lange Zeit studiert. Ich verstehe dich, Süße. Ich kann dir helfen, doch du musst lernen zu vertrauen. Mir, Rachel und ganz wichtig – dir selbst." Seine Augen waren dunkel vor Intensität.
"Oh, Scheiße."

Sie ballte ihre Fäuste und hämmerte eine wütend gegen die Wand, ihr ganzer Körper überflutet mit Abscheu vor sich selbst.
"Sie denken, was für eine verfluchte dumme Triene ich bin. Das erste Mal, dass Sie mich irgendwohin mitnehmen und ich vermassle es. Ich werde es nicht in der wirklichen Welt schaffen, Sir. Ich kann das nicht. Wenn wir wieder in die Arbeit gehen ..."
"Es wird schwierig", zuckte er seine Schultern. "Das wissen wir beide. Wie auch immer, du bist nur ein Mensch, Kajira. Wenn du es vermasselst, bestrafe ich dich und du wirst lernen. Dann können wir vorwärts gehen. Ich erwarte nicht, dass du dich ohne Probleme anpasst. Es wird Zeit brauchen. Davon haben wir reichlich. Du hast mir den Rest deines Lebens gegeben."
"Lebenslänglich, ha?" Sie verzog ihr Gesicht.
"Wenn du so willst. Hoffen wir, es ist ein langes und glückliches Leben, für uns beide", lächelte er und zog seine verkrampfte Sklavin in eine Umarmung.
Sie versteifte sich, entspannte sich schließlich in ihres Meisters Armen und vergrub ihr Gesicht in seiner Schulter.

"Nun werde ich dich bestrafen", flüsterte er zärtlich in ihr Ohr. "Du verdienst es, Kajira, nicht wahr?"
In diesem Punkt konnte sie nicht widersprechen.
"Hier, Meister?!" Sie blickte auf, ihre Augen aufgerissen und entsetzt.
"Ja. Auf diese Art können wir den Zwischenfall hinter uns lassen und du kannst aufhören, dich in deinen Schuldgefühlen zu suhlen. Zieh deinen Rock aus, Kajira, und deinen Slip und beug dich über den Lehnstuhl."
"Meister, bitte ... nicht hier."

Sie sah nervös zur Tür. Soweit sie wusste, trieben sich Elliott und Donald genau davor herum. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, dass sie jeden einzelnen Schrei hören würden.
"Hier. Jetzt", sagte er fest. "Dann ist es vorüber und wir können neu beginnen", versprach er.
Er beruhigte seine Sklavin, tröstete sie, strubbelte durch ihr Haar und streichelte ihren Rücken auf und ab.

Sie schluckte hart, nickte dann und tat, was ihr gesagt worden war. Sie beugte sich mit einem ängstlichen Gefühl im Magen über den Lehnstuhl. Dann beobachtete sie aus den Augenwinkeln, dass er seinen Gürtel öffnete. Das vertraute Zischen ertönte, als der Gürtel durch die Schlaufen von seiner Hose gezogen wurde, ihr Meister faltete das Leder zusammen und klatschte es ein paar Mal in seine Hand. Sie schloss ihre Augen. Sie spürte das kühle Leder an ihre Hinterbacken, dann knallte es hart auf ihren nackten Hintern runter.
"Wie lautet die Lektion, die du aus dieser Bestrafung lernst, Kajira?" wollte er wissen.
"Scheiße!" Sie vergrub ihren Kopf in ihren Armen, als ein weiterer Hieb auf ihren Arsch runterfuhr. "Höflich ... zu sein, mich nicht darüber zu sorgen, was andere Leute denken ... oh, Scheiße, Sir, keine Ahnung!"
"In Ordnung." Seine Hand streichelte ihren Rücken, beruhigte sie und er unterbracht die Tracht Prügel. "Ich denke, es geht zurück auf das Thema Vertrauen und Ehrlichkeit. Wenn du mit mir über deine Gefühle gesprochen hättest, bevor du explodiert bist, hätten wir das vermeiden können. Ja?"
"Ja, Meister", stimmte sie zu.
"Wie letzte Nacht. Ja?"
"Ja", seufzte sie.
"Gut. Behalte das also im Auge. Es zahlt sich aus."

Erneut schwang er den Gürtel, lieferte ein gutes Dutzend Schläge auf ihren Hintern. Sie versuchte ihr Bestes, nicht zu schreien, aber es tat verdammt weh und sie jaulte mehr als einmal laut auf.

Dann war es vorbei. Er hörte auf und strich eine Hand durch seiner Sklavin zerzaustes Haar.
"Steh auf, Süße. Das Ereignis ist vorbei – oder wird es sein, sobald du dich bei Elliott und Donald entschuldigt hast."
"Ja, Sir", murmelte sie reumütig.
Irgendwie hatte sie einfach gewusst, dass er darauf bestehen würde. Ihr Meister hatte eine Art Manieren-Fetisch.
"Bereit dafür?" fragte er, legte einen großen Arm um seiner Sklavin Schulter.
Sie seufzte aus tiefstem Herzen, riss sich zusammen.
"Ja, Sir", war sie schließlich einverstanden.
"Gut. Später gehen wir in ein sehr teures französisches Restaurant, das ich kenne", grinste er. "Schließlich möchte ich meine wunderschöne Sklavin verwöhnen. Feine Kleider, gutes Essen, Wein."

Sie brachte ein schwaches Lächeln zustande, zog den verhassten beigen Rock wieder an und stand mit gesenktem Kopf da, während er zur Tür hinüberstolzierte und verschwand. Ein paar Sekunden später erschien er wieder mit Elliott und Donald im Schlepptau. Sie atmete tief durch und richtete sich auf.
"Ich entschuldige mich für die Art, wie ich mit Ihnen gerade gesprochen habe", erklärte sie, lächelte sie an. "Es wird nicht wieder vorkommen."
"Das ist in Ordnung, Kajira. Fangen wir noch mal von vorne an, okay?" strahlte Elliott.
Sie nickte erleichtert. Sie erspähte ihre Reflexion im Spiegel und entschied, sie mochte, was sie sah.
"Die Kleider sind nicht so übel. Können wir sie haben?" bat sie ihn.
Sein Meister grinste sie an. "Natürlich, Kajira", nickte er.
"Das nächste also?"
Sie verschwand im Umkleideraum.

Wenige Sekunden später tauchte Donald mit anderen Kleidungsstücken und einer Auswahl Slips und Panties auf. Er legte alles sorgfältig auf den Tisch und trat zurück. Er sah zu, während sie eine andere Bluse anzog, kam langsam näher und begann vorsichtig, ihr beim Zuknöpfen zu helfen.
"Hat er ...?" Donald schluckte hart und blickte sich um. "Was hat er getan?" fragte er, nahm augenscheinlich sein Leben in seine Hände.

Sie versuchte, sich zu erinnern, was er ihr gesagt hatte. Ihr Meister hatte recht. Was kümmerte es sie, was dieser hochnäsige, babygesichtige, kleine Bengel von ihr dachte?
"Er hat meinen Arsch mit seinem Gürtel versohlt", antwortete sie.
Donalds Finger zauderte an den Knöpfen und er schloss seine Augen.
"Oh, Gott", hauchte er, "du glückliches Luder."
Sie sah ihn überrascht an. "Was?"
"Ich habe dich von der Minute an beneidet, als ihr durch die Tür getreten seid", gestand Donald, knöpfte ihre Bluse mit zitternden Fingern für sie zu. "Ich konnte die Art sehen, wie du ihn angesehen hast, wie er dich ansah ... ihr wart so richtig zusammen, als ob ihr einander gehört, passend wie eine Hand in einen Handschuh. Ich wünschte ... ich will ... das heißt ... es ist schwer, mit jemandem zu arbeiten, und der weiß nicht einmal, was du fühlst ..." Er sah zum anderen Raum, sein Ausdruck sehnsüchtig.
"Du meinst ... Elliott?" Sie hob eine Augenbraue.
"Ich bete ihn an", seufzte Donald. "Aber er nimmt nicht einmal Notiz von mir. Manchmal fabriziere ich alle Arten verrückter Scheiße, um seine Aufmerksamkeit zu erlangen. Wenn er mich bloß über sein Knie werfen und mir eine gute Tracht Prügel verpassen würde, wie es Walter bei dir getan hat, wäre ich im Himmel", grinste er und ihre Kinnlade klappte überrascht runter. "So, wie ich es manchmal vermassle, kann ich von Glück reden, dass er mich nicht gefeuert hat", setzte Donald nach.

"Donald – halt durch, Junge", grinste sie. "Ich denke, alles könnte gut gehen mit dir und Elliott. Vertrau mir – seltsamere Dinge sind geschehen", zwinkerte sie. "Scheiße, ich war eine Idiotin. Ich dachte, du hast auf mich runtergesehen, aber ..."
"Hölle, nein. Ich bin so eifersüchtig, ich könnte sterben", erläuterte ihr Donald melodramatisch. "Du weißt schon, welches Glück du hast, oder? Jemanden wie ihn zu haben, der sich um dich sorgt – der sich genügend sorgt, um dich auch zu züchtigen?"

Sie seufzte und warf einen Blick in den anderen Raum. Er war tief in eine Konversation mit Elliott versunken. Ihr Meister sah so gelassen aus, ein Bein über dem anderen im 90°-Winkel balanciert, sein Henley stellte die breite Ausdehnung seines trainierten, muskulösen Brustkorbs zur Schau.
"Ja", sagte sie Donald. "Weiß ich, Junge. Weiß ich."

Der Rest des Tages verging in einem Nebel aus Aktivitäten. Sie und er traten aus dem Geschäft, sie gekleidet in einem neuen Rock und eine glatte, grüne Seidenbluse, die die Farbe ihrer Augen zur Geltung brachte, ein Paar teure italienische Pumps an ihren Füßen.

"Ich verhungere", grinste er.
"Zeit also, dieses sehr teure Restaurant zu besuchen?" schlug sie vor, ein Leuchten in ihren Augen.
"Oh, ja, das denke ich auch."

Das Restaurant war so erstklassig, es erschien unwirklich, und er war offensichtlich ein regelmäßiger und geehrter Gast, so wie der Maitre d’ Aufhebens um ihn machte und ihn mit seinem Vornamen ansprach.

"Wo zur Hölle haben Sie all das Geld her?" wollte sie wissen, nippte an dem exquisitesten Wein, den sie je gekostet hatte.
"Na ja, ich arbeite hart, ohne viele teure Vergnügungen zu haben, wenigstens bis vor kurzem", lächelte er amüsiert. "Ich habe mich ein bisschen in der Wall Street herumgetrieben – nichts Großes, ich bin ziemlich vorsichtig. Trotzdem genug, um mehr zu finanzieren, als du bei meinem Gehalt erwarten würdest."

Er goss sich etwas Wein ein und hielt sein Glas hoch. "Auf dich, Kajira", sagte er ehrlich.
"Mich?"
"Oh, ja. Meine Kajira", erklärte er ihr, ihre dunklen Augen blitzten mit dem Stolz des Besitzers im Lampenlicht. "Das ist unsere erste gemeinsame Mahlzeit außer Haus – bestell, was du willst. Ich möchte, dass du es genießt."
"Danke", grinste sie.

Es fühlte sich seltsam an. Einfach hier zu sitzen, Kleider zu tragen, essen, reden, trinken wie normale Menschen. Erst war sie nicht sicher, ob sie wusste, was sie sagen sollte, doch er stellte ihr einige Fragen über ihre Arbeit, ihr Leben, ihre Hoffnungen. Und nach kurzer Zeit fand sie sich wie ein Maschinengewehr im typischen Stil ratternd. Sie sprang von einem Thema zum nächsten, entschlossen, sich zu bemühen, ihren Meister gleichzeitig zu amüsieren und zu unterhalten, und es schien den erwünschten Effekt zu haben.

Er war selbst ein recht guter Plauderer. Er sprach über seine frühe Karriere, was seine Sklavin sehr interessiert zuhören ließ. Bald vergaß sie alles über die Meister/Sklavin-Situation zwischen ihnen und feuerte Fragen auf den Mann ab, zerlegte seine Erfahrungen und saugte sie in sich auf. Sie genoss die Zeit und Aufmerksamkeit, die sie erhielt und der Wein löste ihre Zunge und entspannte sie.

Mit einem Blick auf ihre Uhr erkannte sie, dass mehrere Stunden vergangen waren, die sie kaum wahrgenommen hatte. Es kam als ein Schock zu entdecken, dass sie ihn nicht nur als Meister mochte und als Liebhaber, sondern auch als Freund – jemanden, mit dem man reden konnte. Sie hatte eine Art doofer, komischer Freundschaft mit den Lone Gunmen, eine nahe und einzigartige Bindung mit Rachel. Doch sie konnte sich nicht erinnern, jemals einen männlichen Freund gehabt zu haben, mit dem sie wirklich reden konnte; jemanden zum Herumhängen und ein paar Biere trinken. Jemanden, mit dem sie über Politik, Geschichte oder irgendein Thema unter der Sonne unterhalten konnte. Er war einfallsreich und klug, mit seiner charakteristischen Anschauung über eine Myriade verschiedener Themen.

Sie saß da und beobachtete fasziniert ihren Meister, der einen Finger um den Rand des Weinglases gleiten ließ. Das war so gut. Es war besser als gut. Es war perfekt.
"So, das waren also die Sachen der schlechten alten Zeiten, bevor wir Ihnen zugeteilt wurden", grinste sie, beendete eine Ankdote. "Und bevor Rachel sie achtbar machte", fügte sie hinzu.
"Hast du diese Woche mit Rachel gesprochen?" erkundigte er sich.
"Nein", zuckte sie ihre Schultern. "Sie sagten mir, ich darf mit niemandem sprechen außer mit Ihnen."
"Du hast aber dein Handy. Du hättest von deinem Zimmer aus anrufen können." Er betrachtete sie durchdringend.
"Ja, aber ich hab’s nicht getan", hob sie ihre Schultern, biss auf ihre Lippe. "Die Wahrheit ist ... dass ich nicht einmal daran gedacht habe. All das ist so neu, ich hatte keine Gelegenheit, überhaupt an etwas anderes zu denken. Rachel wird sich fragen, was mir zugestoßen ist."
"Ruf sie an."

Er zog sein Handy heraus und reichte es ihr. Sie blickte den Mann unsicher an, doch er nickte bloß. Sie drückte Rachels Nummer und grinste über den Tisch, als sie antwortete.
"Yo! Raten Sie, wer dran ist", sagte sie.
"Sarah!"
Ihr Gesicht erhellte sich erfreut beim Klang ihrer Stimme.
"Wo sind Sie? Wer ist er?" wollte Rachel wissen.
"Was?" lachte sie. "Was zur Hölle soll das bedeuten, Rachel?"
"Sarah, es ist eine Woche her! Nun, ich nehme an, es wäre in allen Zeitungen gestanden, wenn Sie Bigfoot gefunden hätten oder das Monster von Loch Ness oder ET, oder so etwas, also muss es ein Mann sein."
"Nicht notwendigerweise."
Sie griff über den Tisch und streichelte ihres Meisters Hand.
"Oh, in Ordnung, spielen Sie auf cool!" lachte Rachel. "Kommen Sie am Montag wieder in die Arbeit?"
"Ja", seufzte sie dramatisch. "Ich glaube schon. Haben Sie mich vermisst?"
"Natürlich", antwortete Rachel. "Ich habe es sogar geschafft, einmal etwas Arbeit zu erledigen, ohne unterbrochen zu werden!"

Sie sprach ein paar Minuten lebhaft mir ihr und erklärte sich einverstanden, mit ihr am Montag Mittagessen zu gehen, um wieder auf dem Laufenden zu sein. Dann unterbrach sie die Verbindung und gab ihm mit einem dankbaren Lächeln das Telefon zurück. "Danke."
Er zuckte seine Schultern und steckte das Handy ein, trank etwas von seinem Kaffee. "Wie geht es ihr?" fragte er.
"Fein."

Sie plauderte mehrere Minuten. Sie war nicht sicher, ob es der Wein war oder der Telefonanruf oder bloß ihr Zusammensein mit ihrem Meister, doch sie fühlte sich so high, sie schwebte in Gefahr, in den Orbit davon zu wirbeln. Er hörte zu, nachgiebig und gutmütig, während sie immer weiter brabbelte.

Daher kam es als totaler Schock, als er sich über den Tisch beugte, ihr in die Augen blickte und ein einziges Wort sagte: "Wanda."
Sie versuchte zu verarbeiten, was ihr Meister meinte – mussten sie wegen der Katze oder so was nach Hause. Dann erinnerte sie sich an sein Wort – dieses Wort, und sie blickte sich im Restaurant um. Sicher, es war spät und die meisten Leute waren heimgefahren, aber es gab immer noch einige Gäste, die ihre Mahlzeit beendeten. Was zum Teufel wollte ihr Meister von ihr? Sie konnten nicht – bestimmt nicht hier ...?
"Meister?" protestierte sie schwach.
"Warte auf mich in der Damentoilette – und halt ein Kondom bereit. Ich komme nach, wenn ich meinen Kaffee beendet habe." Er gestikulierte mit seinem Kopf in die Richtung der Toiletten.
"Meister? Bitte", flehte sie.
Er fixierte sie mit einem strengen Starren. "Stellst du mich in Frage, Mädchen?" zischte er.
"Nein, Sir. Ich meine nur ..." Wieder sah sie sich um, besorgt, dass sie belauscht würden, aber noch ängstlicher vor ihrem Meister. "Ja, Sir", sagte sie schließlich, glitt aus ihrem Stuhl.

Ihr Magen drehte sich um, während sie zur Damentoilette ging. Sie erinnerte sich, dass sie und Matthew einmal auf Sir Arthur Conan Doyles Grab Liebe gemacht hatten, das war jedoch mitten in der Nacht gewesen und im Nirgendwo, verdammt! Nicht in der öffentlichen Toilette des teuersten Restaurants der Stadt. Dennoch verriet ihr ihre plötzlich feuchte Möse, dass sie die Idee als Anmache empfand, selbst während ihr Geist sie anbrüllte, hier zu verschwinden und wegzurennen.

Sie betrat den Waschraum und sah sich um, erleichtert zu sehen, dass sie die einzige Besucherin war. Sie ging in eine der Kabinen, fischte ein Kondom und das Gleitmittel aus ihrer Tasche. Wenigstens daran hatte sie gedacht. Sie schob ihren Rock hoch und ihren Slip runter und schmierte sich erneut ein, verbrachte eine Weile damit, sich zu dehnen. Er hatte ihr ziemlich klar gemacht, dass er in ihr eindringen würde, ohne sie vorzubereiten, und sie in aller Stille hart und schnell nehmen würde. Da lag etwas so Unpersönliches darin – die Fantasie, von einem Fremden überwältigt zu werden, kombiniert mit der Sicherheit zu wissen, es war ihr Meister, dem sie gelernt hatte zu vertrauen, und dessen Körper ihm nun so vertraut war. Sie liebte den Gedanken an ihrem Körper, der so umfassend von ihrem Meister benutzt wurde, als ein Gefäß für die Lust des Mannes. Es erregte und ängstigte sie zur gleichen Zeit.

Sie stand einen Moment da, fragte sich, was sie als nächstes tun sollte. Er war sehr genau gewesen, was er von ihr erwartete, wenn er ihr ihr Wort sagte. Ihr wurde ganz komisch als sie an die demütigende Stellung dachte, in der sie sich ihrem Meister präsentieren sollte.

Sie steckte das Gleitmittel wieder in ihre Tasche und grübelte, wohin sie das Kondom legen sollte. In der kleinen Kabine gab es keinen Platz dafür. Schließlich – aus Angst, dass ihr Meister reinkommen und sie unvorbereitet finden würde – legte sie ihre Hände an die Wand hinter der Toilette und ging in Position, Hintern rausgestreckt, Beine weit gespreizt, Slip um ihre Knöchel, bereit und wartend auf ihres Meisters Aufmerksamkeit. Dann griff sie hoch und legte das Kondom auf ihren Rücken, wo er keine Schwierigkeiten haben würde, es zu sehen.

In dieser erniedrigenden Stellung wartete sie mehrere Minuten – obwohl es sich wie Stunden anfühlte. Langsam wurde sie nervös. Endlich hörte sie das Geräusch der Eingangstür zur Toilette, die geöffnet wurde, und atmete tief ein. Die Kabinentür war geschlossen, aber nicht verriegelt und das machte sie noch nervöser. Angenommen, das war nicht er? Angenommen, jemand anderer kam rein?

Dann hörte sie das Geräusch eines Schlüssels, der im Schloss der Eingangstür gedreht wurde, und sie erkannte ohne Überraschung, dass er den Schlüssel von seinem Freund, dem Maitre d’, geliehen hatte.

Plötzlich wurde die Kabinentür aufgerissen und sie musste sich beherrschen, sich nicht umzudrehen und sicher zu gehen, dass es ihr Meister und kein Fremder war. Hier gefunden zu werden, Arsch in der Luft, darauf wartend, ihrem Meister zu dienen. Sie atmete heftig ein, versuchte, ihren Kopf zu klären. Sie spürte Hände ihren Hintern liebkosen, dann das Geräusch des Kondoms, das aufgerissen wurde und etwas Hartes stupste gegen ihren Anus. Sie legte ihre Hände auf ihren Arsch, spreizte ihre Hinterbacken, um es für ihren Meister leichter zu machen, in sie einzudringen, und seufzte, als sie die vertraute, harte Länge seines Schwanz in ihrer eingeschmierte Passage gleiten spürte. Sie legte seine Hände wieder an die Wand, um sich abzustützen, und stand vornüber gebeugt da, stöhnte, als ihr Meister begann, seine Hüften zu bewegen.

Er blieb seinem Wort treu. Er packte ihre Schenkel und vergrub sich tief in ihrem Körper, sank hinein, vor und zurück, in einer Reihe harter, abgehackter Stöße, die seine Sklavin keuchen ließen. Es war schnell, gleichgültig und sachlich und die bisher vernichtendste Zurschaustellung der Macht ihres Meisters über sie. Sie mühte sich, ihre Hände an der Wand zu behalten, während ihres Meisters Schwanz sie füllte.

Dann – plötzlich – war es vorüber. Sie fühlte das Schaudern von seinem Orgasmus, dann zog sich ihr Meister heraus. Sie richtete sich auf und drehte sich um, fühlte mit einem Mal den Drang, sich zu vergewissern, dass es ihr Meister war, der sie gerade genommen hatte, und nicht ein Fremder. Sie fand sich in seine dunkle, amüsierte Augen blickend. Er entfernte das Kondom, warf es in die Toilette und spülte, ordnete danach seine Kleider und verließ wortlos die Kabine. Sie sah ihn weggehen, ihr Herz hämmerte rasend in ihrer Brust. Es war alles gewesen, was er versprochen hatte, und mehr. Es hatte sie zur untersten Ebene ihrer Sklaverei zurückgeholt. Sie bewunderte ihres Meisters Fähigkeiten. Erst hatte er ihr erlaubt, sie selbst zu sein, hatte den ganzen Abend mit ihr geplaudert wie ein Freund und Geliebter. Und am Ende des Tages hatte er seine Sklavin erinnert – auf die klarste und unsubtilste Art – wem sie tatsächlich gehörte.

Als sie ein paar Minuten später ins Restaurant zurückkehrte, signierte ihr Meister gerade den Kreditkartenabschnitt. Er blickte hoch und lächelte, als sich seine Sklavin ihm anschloss.
"Ich bin müde. Zeit, heim zu fahren, denke ich. Wie ist es mit dir?"
"Was?"
Sie versuchte, ihren Kopf aus der surrealen Szene zu holen, die sie gerade durchgespielt hatten. Sie konnte kaum glauben, dass er agierte, als ob nichts passiert wäre.
"Zeit fürs Bett?" er hob eine Augenbraue.
"Werden Sie das oft machen?" wollte sie wissen, ignorierte die Frage.
"So oft ich will. Du gehörst mir. Ich kann dich benutzen, wann immer der Drang mich überwältigt. Nun, du siehst müde aus. Morgen musst du das Apartment in Ordnung bringen – dort herrscht noch immer das Chaos nach der Party, deshalb schlage ich vor, wir legen uns nieder."
"Darf ich ... ich meine, besteht irgendeine Chance, dass ...?" Sie verstummte, ihre Augen hoffnungsvoll.
"Nein, Süße. Eine Nacht in meinem Bett musst du verdienen. Das weißt du", erklärte er ihr mit einem liebevollen Lächeln. "Versteh mich nicht falsch, ich sage nicht, die letzte Nacht war nicht gut – das war sie. Wie auch immer, gewöhn dich nicht daran zu denken, dass es jede Nacht geschieht."
"Nein, Sir", murmelte sie.

Sie war müde, erkannte sie, während er sie heim fuhr. Sie gähnte immer wieder, starrte verträumt hinaus. Noch immer konnte sie nicht glauben, dass sie hier saß, in ihren neuen Kleidern, sich benahm, als ob nichts Seltsames passiert wäre, wenn sie die ganze Zeit von dem Mann, der neben ihr saß, besessen wurde. Sie hatte sich für Sicherheit und sexuelle Erfüllung ausgeliefert und bedauerte es überhaupt nicht.

Sich zurücklehnend sah sie die Straßenbeleuchtungen ihres Meisters Gesicht erleuchten, während sie darunter vorbei fuhren. Sie beleuchteten sein starkes Kinn und wurden von der Ausdehnung seiner Stirn reflektiert. Sie wurde von einer Kombination aus Emotionen überflutet, die sie beinahe überwältigte. Sie schloss ihre Augen und verschluckte den Kloß in ihrer Kehle. Nie zuvor in ihrem Leben war sie so glücklich gewesen.

Als sie im Apartment ankamen, orderte er sie hinauf in ihr Zimmer.
"Letzte Nacht hatten wir keine Zeit für eine Beichte, aber ich möchte die Gewohnheit nicht unterbrechen. Zieh dich aus, warte auf mich in deinem Zimmer. Ich komme in ein paar Minuten nach."

Sie gehorchte. Sie zog ihre Kleider aus und hängte sie sorgfältig in ihren Schrank, kniete dann neben dem Bett nieder. Er erschien aufs Stichwort ein paar Minuten später und setzte sich. Sofort kroch sie zu ihm und legte ihren Kopf auf das Knie des Mannes. Er lächelte und streichelte sanft ihr Haar.
"In Ordnung, Süße. Sag, was immer du willst. Ich werde nicht unterbrechen und du wirst für nichts bestraft, worüber du sprechen willst – einschließlich jeder Kritik an mir und deiner Behandlung. So lange du eine zivilisierte Zunge beibehältst."
"Ja, Meister."

Sie schloss ihre Augen und überlegte einen Moment, aber sie war so müde. Er schubste sie mit seinem Knie.
"Okay ... ich ... letzte Nacht. Ich hatte nie einen Mann – einen Top – der so mit mir Liebe gemacht hat. Wissen Sie, ich dachte, dass Normalo-Sex mich nicht anmachen würde, um ehrlich zu sein. Ich dachte, ich brauche das BDSM-Zeug, um meine Kicks zu kriegen, aber letzte Nacht ... na ja, war ich angeturnt! Und es war gut, es war wirklich gut. Sie haben recht, was Vertrauen angeht und Ehrlichkeit, alles davon. Aber erwarten Sie nicht von mir, das alles kampflos aufzugeben. Ich weiß, es ist verrückt, weil es das ist, was ich will, aber ich werde den ganzen Weg kämpfen. Ich werde Sie den ganzen Weg bekämpfen.

Sie werden stark sein müssen, um mich zu zähmen, Meister, wirklich stark. Und ich habe Angst, Sie geben auf, weil es die Mühe nicht wert ist. Ich bedeute zu viel Arbeit. Scheiße, ich brabble ... ich bin so müde ..." Sie schloss ihre Augen, driftete für einen Moment ab, begann dann erneut. "Sie können so stark und streng und so sehr ein Bastard zu mir sein, wie Sie wollen, so lange Sie mich nicht aufgeben. Ich will nicht, dass Sie mich aufgeben ..." Wieder verblasste ihre Stimme ins Nichts. "Müde ...", murmelte sie in seine Schenkel.
Ihre Augen schlossen und öffneten sich, schlossen sich wieder und blieben geschlossen.

Sie war sich verschwommen einer Hand bewusst, die mehrere lange Minuten ihr Haar streichelte, dann spürte sie, dass sie hochgehoben wurde. Sie öffnete schläfrig ihre Augen, schloss sie wieder und vergrub ihr Gesicht in ihres Meisters Hals. Er legte sie sanft auf das Bett, bedeckte sie mit den Laken. Ihr Kopf sank auf das Kissen und sie seufzte. Sie spürte, dass ihr Meister sanft ihre Lippen küsste, hörte dann den Mann zur Tür gehen. Er blieb stehen und schaltete das Licht ab.

Und nur in der Stille, der Anonymität der Dunkelheit und dem Nebel des Schlafes, konnte sie die Worte sagen, die ihr wacher Geist sich immer weigerte, sie aussprechen zu lassen: "Ich liebe Sie, Meister."